Запинал себя(и свою прокрастинацию временно выставил за шкирку за порог) и начал делать первый сборник, пока подбираю состав и оформление, получается примерно так(возможности верстки там конечно увы какие скромные как оказалось)

https://author.today/work/625106

Что-то потихоньку то пишется, то не пишется, что-то такое

***
День за днем проходит наше лето
Не спеша проходит мимо нас.
Ты однажды спросишь, где оно,
Может это сон в рассветный час?
А проснешься — не собрать деталей
Ни осколков канувшей весны
И невыносимых ожиданий
Солнца промелькнувшего вдали…
Этих неприкаянных скитаний
Разделив пути горстями слов
Быстрых и внезапных расставаний,
Чередой дождей и холодов.

Нас пыталось сдуть но вроде пока не сдуло, нас пыталось намочить но вроде пока не намочило

Солнце по небу,
Я по тропинке,
Туда где не был,
На руке пылинки…
В голове дождик
Нечаянный, теплый,
В волосах ежик
От дождя мокрый.
Просто прогулки
Туда где вечер
Такой же хрупкий
И человечный
За слоем дней
И маревом лет
Прикроет двери —
Он ждет рассвет.

Тихо шепчет дождик за окном
Собирает капли в свои лужи,
Лужи обращаются рекой,
Во дворе, играя неуклюже,
Ветер носится как будто опоздал
На посадку в свой последний поезд
И споткнувшись, шумно причитал:
— Что ж это со временем такое?..

Можно ли сделать так,
Чтобы закрыть вокзалы,
Остановить поезда,
Перечеркнуть все планы?
Можно ли сделать так,
Чтобы застыли реки
И не на миг, а навеки?
Можно ли сделать так?
Взять и остановить
Времени бег, пространство,
Стрелки приколотить
К циферблату и просто остаться.
Нельзя…
Так не бывает.
Неможно.
Время идёт и станет
Возможное — невозможным.
Касания губ и тел
растают
В утренней комнате,
Обернётся то, что хотел —
камнем,
удушьем,
холодом…
Слезами в такси, в аэропорте,
Ожиданием рейса, вылетом,
Чатом перед полётом,
Самолётом на твоём видео…
Дождём, волной перемен,
Весной навечно расколотой,
А больше уже ничем.
И временем.
Будь оно проклято…
————
p.s: надоело править, спать пора, пусть пока так полежит.

Мой голос тих
Ему никто не внемлет
Короткий стих
Звучит
В рассветной тишине,
И дремлет
Город.
Лежит луны осколок
Где-то в вышине
Небес
И так недолог
Век его…
И нет
Чудес
И лишь немного
Света и тепла
Разделены на всех,
Но так неровно
И бессмысленно,
Случайно,
Как лестница, ведущая наверх
По темноте,
Где нет ступенек,
Но по ней во сне…
Как нити памяти
Перебирать отчаянно
Истлевшую листву страниц
Которых нет давно
Сухими пальцами листая…
Чтоб пустотой глазниц
Пространства пустоту
Без берега, без края
В себя принять…

Аккуратно упаковать свои стишки в PDF-ник оказалось то еще приключение, но вроде ничего не помялось. В итоге прокрастинация в очередной раз получила по башке и куда-то уползла, а сборник стихов получил свой PDF(уфффф) и отправился куда то на модерацию в ЛитРес.
Хотя я не уверен, что он ее с первого пинка пройдет, так как есть там пара моментов, но посмотрим….

Этот город шумно дышит
Иногда даже рычит.
Если же подняться выше —
Словно в пропасти лежит.
Из неё, застывшим взглядом,
Наблюдает за тобой,
Обнимая тех, кто рядом,
Отнимает твой покой…

Сегодня Сережа прочитал мой стих (который как и все остальные стихи здесь — абсолютно невыдуманная история). Этот стих был написан года три назад(точно не помню уже), причем последняя строчка этого стиха пришла только вот совсем недавно, где-то, в середине июля. Хорошо когда у стихов появляется голос. Особенно такой. Спасибо.

На вечерней реке мозаикой
выложена вода,
отраженья деревьев украдкой
жмутся к её берегам.
И кажется — можешь идти по ней
хоть куда,
дай только волю
своим уставшим ногам.
И не пугайся открытых дверей
и чужих теней.
Просто иди по воде
через холод своих утрат.
Встретишь там стаю
призрачных лебедей,
волшебный туман
и невыносимо чужой закат.
Просто скользи по этой мозаике
в небеса,
где звёзды — как цифры
на полуистлевших часах.
Иногда дорога сама выбирает тебя,
а ты — словно стрелка,
по кругу скользишь в облаках.

Я за рулём, а огромные облака над вечерней трассой похожи на сопки по пути в одно очень дорогое для меня место. И еще они похожи на огромных Духов, которые снова вернулись оттуда за мной и тогда я начал вспоминать и память стала потихоньку возвращаться ко мне.
В итоге пришлось остановиться в кафешке по дороге и записывать, записывать чтобы однажды снова не забыть.
И у меня почти получилось вспомнить.
Это было как в сказке…

Духи тёмного озера
несут мне свой свет,
в чашах из облаков.
И я пью его, пью досыта,
будто дна у них нет,
а я — из пустыни пришёл.
И жажда моя так велика,
что не знает границ.
Словно ветром развеян был я
на тысячи мелких частиц.
Но Духи мрачного озера
собирают мои куски
и прячут меня от людей,
чистят клыки,
чешут мне хвост,
врачуют на шкуре раны,
вынимают из-под когтей
комья земли и хворост.
Спать укладывают рано.
Скоро будет рассвет,
но всё заживёт к закату,
и снова на лунный свет
Духи чёрного озера
меня отправят туда, где
Дерево на крутом берегу…
Я его знаю, я знаю, кто это.
Я должен.
Я его стерегу.

Есть прям неиллюзорный шанс, что я все-таки сбегу в Питер в конце августа. Опять скромный отельчик на Пяти углах, завтрак(да и ужин, чо уж там) в Бекицер и никуда не надо спешить.
(Может) Заняться составлением второго сборника — он, скорее всего, будет про времена года, а их, как известно, у нас целых два — это зима и осень. А там, может быть, и на пару дней сбежать в Петергоф — посмотрим.
Стихи то пишутся, то не пишутся, но новая сказочка скоро будет, над только доделать оформление.
А на фотке — черновой набросок иллюстрации к прошлому стиху. Ночные посиделки в ЖанЖак с карандашиком на выхах и каракули под чаёк, ну как обычно вот это вот всё.

В далёком небесном городе есть река
Тёмный закат в нём бывает дико красивым
И чёрные чайки живут на крутых её берегах
Голодные чёрные чайки здесь машут крыльями.
В город приходят души тех, кто ещё в пути.
Всех, кто однажды устал, был изранен, лишился сил,
Кто прибыл издалека и не знает, куда идти,
Или очнулся здесь, но сам о том не просил.
На берегу реки есть пещера в высокой скале,
В ней просыпаюсь, как только солнце уходит в закат
И чувствую — лапы твои большие лежат на мне,
А острые когти опять очень крепко держат меня.
Нежность твоих объятий не знает границ,
Мурашки по коже от острых белых клыков
На шее моей, и я будто впервые у этой реки,
А ты призываешь меня в хранители своих снов.
После заката опять нам с тобой встречать
Бесконечный поток всех тех, кто давно в пути,
Там, у реки, где голодные чёрные чайки кричат
И ты,
если хочешь,
сможешь
меня
здесь
найти.