дрянь и упоение

в тебе я видел дрянь и своё упоенье,
и мне не нужно сие глупое спасенье
от самой сладостной, поверьте, смерти,
вокруг которой вяжут вечный кокон черти.

не бабочка родится из него, а моя кара,
пока, угрюмо сидя на столешнице у бара,
решу я кануть в омут вместе с жизнью,
водя безжалостно по нею твоей кистью.

ты – моё самое большое и ошибочное упоение,
но своя прелесть есть и в этом развлечении,

пока в одной руке могу сжимать твоё плечо,
в другой – бутылку, что вскоре потечёт ручьём.
а разобьём её мы вместе, словно наши жизни,
и этого события вовек не будет живописней,
ведь красочней в моей руке твоей руки

лишь эти сгнившие от времени стихи.

13.11.22.
- молчу кричу

возвращайся

истории о блудных лисах уже не катят,
в погоне любви они сделали харакири.

ты обнаружишь меня в соседней палате,
а после увидишь раздетой в трактире.
ты будешь ощущать меня на каждом шагу,
но ни на одном из них я не буду рядом.
оказывается, так просто закончить игру,
пустив в другого безжалостно уйму снарядов.

позволь на разлуку дерьмовый урок преподать,
что нужно уйти, пусть и не хочется совершенно прощаться.

и даже если на нашем месте уже никто не будет ждать,
как станет совсем сложно,

пожалуйста, возвращайся.

02.11.22.
- молчу кричу

целовал вас без любви

я целовал вас без любви.

я бил сердца, точил клинки,
любил ненужных и дрянных
и сам пустел в руках чужих.

молил о верности и изменял,
а то, что дорого, навек терял.
мне кажется, я потерял себя,
вашей любви в упрёк грубя.

я сжёг цветы, убил всех лис,
ошибки повторял на бис.
я клялся тщетно на крови

и целовал вас без любви.

09.12.22.
- молчу кричу

шабаш

я приглашу на чувств моих шáбаш:
здесь пляшут огни и плачут свечи,
здесь ласка рук исполняет чáрдаш
и тихо слышно: "никто не вечен".

здесь слëзы льются на лик Христа,
погружая в забвенье последний вечер,
будто кровь моя не стекала с листа,
будто здесь не падала замертво нечисть.

слов о любви не нужно, я всё и так знаю,
твоя душа – сплошное богатство,

это, конечно, прекрасно, но, горечь вдыхая,
мою жизнь поглотило блядство.

27.09.22.
- молчу кричу

Морена

моя смерть будет пахнуть тобой,
королева чёрного цвета,
моя сила, мой страх и моя боль,
моя тьма среди света.

пусть не с желанной любовью,
я рад, что пришла,
открытую рану посыпала солью
и закрыла гештальт.
и хоть день был зноен,
нагрянула среди чистого неба гроза.

я ничуть не расстроен,
ведь у смерти были
твои глаза.

15.12.22.
- молчу кричу

вини себя

вини себя в моих изменах.

опустоши бокал до дна,
пусти обиды внутривенно –
я получу потом сполна.
моли меня о разговоре,
силками вытяни слова,
отдайся чувствам в этой ссоре
и в ней же сам сгори до тла.

ты в глубине, возможно, знаешь.
как можно было не понять?

что ты так ласково соединяешь,
я лишь желаю разрушать.

17.12.22.
- молчу кричу

проëбанная женщина

протянуть сквозь года
образ той самой женщины,
свернуть в никуда
и наткнуться на трещину,
что между нами давно
превратилась в обрыв.
до боли родное панно –
страсти порыв.

я молил тебя перешагнуть,
руками цеплялся в неё,
а ты не боялась ничуть
и направляла ружьё.
я тоже его не страшился –
ты главное переступи.
но в ней так паршиво
ты утопила наши цветы.
прямо там, в этой бездне,
возросшей из трещины,
сгинь и с ними исчезни,
проëбанная женщина.

почему же ты не хотела
навстречу идти? –
гниющим вопросом засело
навеки в груди.
я все эти годы только тебя, дорогая, винил
за пережитый кошмар.

я так поздно понял, что сам тебя отпустил,

сам не сделал ни шаг.

19.12.22.
- молчу кричу

суккуб

признай, что я сукку‌б твоей души.

сорви одежду и смирись,
прильни к губам и с ропотом души,
а после ниже опустись.

руки мои – безжизненные цепи,
а запах мой – твой афродизиáк.
к чёрту любимых, к чёрту цели –
передо мной ты всё ещё слабак.

ты поздно осознал, что мои губы
заточат душу жалкую под тысячи замкóв.

ах, до чего ж безжалостны сукку‌бы,
ведь любовь к телу – вовсе не любовь.

21.12.22.
- молчу кричу

освобождение

хвостом закрыли глазки выжившие лисы
и затаились с верой во спасенье.
Освенцим стал какой-то живописный –
на небе видится от кармы просветленье,
вновь зацвели сады озлобленных цветочков,
послышались и птиц небесных голоса.
все жители готовились на раз поставить точку,
но почему-то здесь зимой пришла весна.

да, прямо здесь, в убежище страданий
и горьких слов, где вяжутся стихи.
Освенцим – больше не пристанище скитаний,
здесь более не слышится: "беги",
замолк и колкий голос Херувима,
открывшего на многое глаза.

всё стало до безумия неисправимо
иль нам не нужно будущего знать?

конечно, знаем, воспылает пепелище,
криков средь не будет жизни для истом
и смерть протянет снова гадкие ручищи,
но точно не сейчас,
а как-нибудь

потом.

21.12.22.
- молчу кричу

вечный запой

ты – мой первый снег в каждом году.
в новом я снова возьму за горло бутылку
и погружусь в бесконечной тоски череду,
начертив на лице своей кровью улыбку.

я так устал от ноши бессилия –
мне не завершить между нами вражду.
только запомни слова мои, милая:
мы обязательно выпьем вместе в аду.

***

ты уверен, что жизнь – это дно,
но, нет, жизнь – ебучие нарды.
за эти годы я выучил только одно:
пьяные говорят всё,

кроме правды.

01.03.22.
- молчу кричу

Магирани

наши демоны танцуют в церкви
в окружении бездушных лезвий,
свечами Архáта практикуют wax play
под фокстрот, излюбленный во мгле.

оторвать взгляд от этой картины
не позволят в одного выпитые вина,
а грешное ангельское пение
погрузит всех живых в забвение.

но я вспомню, коли до боли вéдомо,
что твоя душа уродливее демона,
она – не меньше и не больше дряни,

моя безжизненная Магирáни.

05.01.23.
- молчу кричу

я снова флиртую со смертью

я снова флиртую со смертью –

как самый лучший любовник,
хожу по краю, приглашая её на вальс.
она поломается, но после закрытия двери
простонет, что я – виновник,
воссоздавший такой несуразный альянс.
я мешаю с кровью в стакане джин
и превращаюсь в скитальца,
жаждущего, как петля, обвиться у шеи кольцом.

пока все желают покорить жизнь,
я вставляю в смерть пальцы,

а она зачем-то с трепетом гладит моё лицо.

18.01.23.
- молчу кричу

сострадальцы или собутыльники?

сострадальцы или просто собутыльники,
влюблённые или просто вмазанные.

на истории о нашей жизни осталось много пыли,
осталось много недосказанного.

пока я бью стекло, ты кусаешь губы,
как когда-то кусала мою нижнюю.

для сказок наши чувства грубы,
но осталось в них что-то книжное.
я, если и герой, то только лирический,
но уже не о тебе моя лирика.
мы застряли в сюжете трагическом –

это не любовь, это клиника.

ты в собственной тьме завоешь на луну,
я, пожалуй, завою только от боли.

рыбка моя, да ты клюнула на блесну,
позабыв о крючке, что лишил тебя воли.
в моём кармане припрятан козырь,
действующий, как триггер ебáный –

слизывать с щёк твои слëзы
и ими же жадно зализывать раны.

21.01.23.
- молчу кричу

исповедь

скажу всё, как есть, без притворства и ри‌торства –
мои поступки не знают стыда, потому и бесстыжи.
кто же знал, что придётся читать исповедь
перед теми, кто её никогда не захочет услышать.

30.01.23.
- молчу кричу

грязь

не смыть с себя мне грязи – это просто эпатажно.

руки в крови по локоть исполняют томный вальс
и снова ломит кости изнутри – снова так страшно,
но страх напомнил про такой весëленький ньюанс.

укрыться бы и пережить это в забытом богом месте,
но что мне делать, коль Освенцим больше не спасает –
он выстоял огонь и смерть, сломавшись в тексте,

в котором твои чувства так нелепо угасают.

01.02.23.
- молчу кричу

выжег

слижу с неё боль подчистую –
это мой романтический ужин.

кто с нами пьёт, тот рискует
быть вечной ложью задушен.
мы кровь разбавляли водкой,
говоря о любви и даже хуже.

я, её насильно пихая в глотку,
понимал, что тебе не нужен.
я хотел бы отныне сдаться,
позабыть о тебе все мысли,

но я оставил тебя на запястье –
выжег в буквальном смысле.

07.02.23.
- молчу кричу

обещаю

в нашем мире зима – одевайся теплее –
я буду холоден к тебе отныне и навсегда.

в инее даже твоё чёрное сердце белеет,
в отрешении воссылаясь на пьедестал.

ты заперта в камере сердца, где на струнах
играет вальс неупокоенная агрессия.
и отчаяние.

восемь долгих жизней друг без друга,
но в девятой мы всë же встретимся.

я обещаю.

12.02.23.
- молчу кричу

последнюю сигарету

я отдала последнюю сигарету бомжу,
сказала бы, за важные напутствия по жизни,
но дело всё в: "чудесная, bonjour,
не вы ли так учтиво позаботитесь ближних?"

конечно, я. моя душа уж год – пристанище туристов.
берите всё, что хочется, не нужно и патента.
мой мозг решил: в борьбе с тьсячью неистовств
отличная идея – связаться с импотентом.

пока мы эмоционально вздорим,
будя соседей криками – они запомнят этот ритуал –
я бы напомнила: memento mori,
как твой любимый псевдоинтеллектуал.

меня всецело обвиняя в сердца воровстве,
есть вещи о которых не молчал:
ты всё твердил, что я – холодный человек.
но, милый.. у меня горячая моча!

14.03.23.
- молчу кричу

твои поцелуи

твои поцелуи распустили во мне цветы,
что не зачахли и в рутине серых будней,
что так трезвительно засели в голове.

я бы тебя даже могла назвать святым,
если б Серафим не повесился на кухне,
а Иисусу не полюбился револьвер.

если б не Есенина распяли на кресте
и не Маяковского изгнали в преисподнюю,
я написала б ещё миллионы строчек о любви
на стареньком потрëпанном холсте,
что пережил историй проходимцев сотню,
что клялся помнить их на собственной крови.

а нам ведь повезло:

распяли ж всë-таки Иисуса,
пред смертью оставил полтысячи стихов Есенин
и Маяковский пустил пулю прямо в сердце.

наперекор ценителям и их дешёвым вкусам,
среди обид и напрочь выжженных растений
расцвёл в огне пылающий Освенцим.

06.04.23.
- молчу кричу

похороны поэта

я бы написала, как венец терновый впился в глотку,
воспевала б Виа Долороза и распятие Христа,
пару строчек о любви и что-то там про водку,
будто слово каждое упомянулось неспроста.
во мне сотни строк для сердца разбитого,
напрочь выжженого, получившего сполна.

но для них, как следует у композиторов,
должна быть муза – помнится, "она",
что, как подобает, справедливо скажет, зазевав:

"это самый мною нелюбимый человек";

словно ангел, павший среди самозванств,
дьявол, отыскавший смысл в божестве
или всё же за чертогой ада.

я б и дальше рифмовала кровь с любовью,
если б не случилось всё как надо,
если б он так сладко не лежал у изголовья.

в спокойствии не рождаются стихи – таков закон.

слава Богу, ради сердца этого,
нежно склеенного, что надеждой теплится в другом,

можно и похоронить в себе поэта.

02.05.23.
- молчу кричу