Мой враг

В краю загубленного хлеба,
В побитом взрывом поле ржи,
Подмяв спиной тугие стебли,
Рукой к земле, глазами в небо,
Солдат израненный лежит.

Он что-то мне хрипел на мове,
Мол, русский он не признаёт.
В бессильной ярости и боли,
С губами в алой пене крови
Кривился почерневший рот.

Видна в его щетине проседь,
Тщедушен, ростом невысок.
Он ничего у нас не просит.
Зажав в кулак, он в смерть уносит
Кровавый хлебный колосок.

Закажут в Киеве молебен
Перед иконами в слезах.
Он в храме, может быть, и не был.
Так равнодушно смотрит небо
Ему в застывшие глаза.

Кто оправдает, кто осудит,
Кому невинный виноват.
На небесах рассудят судьи
И посчитают в книге судеб
Все прегрешения солдат.

По мне же он как есть виновен:
Кровей славянских, всякий раз
Держал снаряды наготове
И заливал славянской кровью
Непокорившийся Донбасс.

Нациста славил. Почему-то
Себя вознёс на пьедестал.
В свою последнюю минуту
Меня он ненавидел люто
И мой язык, который знал.

Стоял за гранью невозврата.
Он мне не брат и не родня.
Он — цель в бою для автомата.
И только вражеским солдатом
Стал этот парень для меня.

Юрий Волк
https://t.me/volk_007vagner
Ноябрь 2022

Я как-нибудь туда вернусь...

Я как-нибудь
туда вернусь
С бутылкой водки.
И всем высоткам
поклонюсь
И каждой тропке.
На каждый холмик
положу
По черной корке.
А на последний
отгружу
Патронов горку.
Сниму со стороны
камней
Свою растяжку.
И покурю за всех
парней —
По три затяжки…
Я как-нибудь туда
приду…
Один…
С лопатой.
Я вас оттуда
заберу…
Домой, ребята…

Павел Раста (Кухмиров) позывной «Шекспир»

Первый снег

Благословенна утром тишина.
Шёл первый снег. Дорога не видна.
Пушистый снег, он первозданно бел.
Никто его испачкать не успел.

В снегу пушится – лапки под живот,
Наш, изумлённый первым снегом кот.
Вояка был всегда безумно смел,
А тут застыл и мигом побелел.
Суёт в сугроб свой любопытный нос
Приблудный, но теперь солдатский пёс.
Он удивлён – с лохматого хвоста
Посыпалась такая красота.

А первый снег идёт-идёт-идёт
Доверчивый, он лёг на миномёт.
Укутал танк, украсил автомат
Светлеют лица и добреет взгляд.

Он безупречно чист. Осенним днём
Невольно мы задумались о нём.
Жестокий бой мне будет по плечу,
Но первый снег я пачкать не хочу.

Ноябрь 2022
Юрий Волк
@Master_kungfu

https://t.me/volk_007vagner

На Земле, безжалостно маленькой…
На Земле
безжалостно маленькой
жил да был человек маленький.
У него была служба маленькая.
И маленький очень портфель.
Получал он зарплату маленькую…
И однажды —
прекрасным утром —
постучалась к нему в окошко
небольшая,
казалось,
война…
Автомат ему выдали маленький.
Сапоги ему выдали маленькие.
Каску выдали маленькую
и маленькую —
по размерам —
шинель.
…А когда он упал —
некрасиво, неправильно,
в атакующем крике вывернув рот,
то на всей земле
не хватило мрамора,
чтобы вырубить парня
в полный рост!

Роберт Рождественский
1969 г.

Не дай мне совесть

Не дай оглохнуть нам от тишины.
Контуженный, захлёбываясь кровью,
Писал я не о прелестях войны,
А про героев с искренней любовью.

Не дай тому, кто прожил эти дни
Под гулким  рёвом вражеских орудий,
Оглохнуть от досужей трескотни
И громких либеральных словоблудий.

Не к вам ли, либеральная мадам,
Блаженно поэтическая тётя,
Относится эпиграф : "Аз воздам".
Конечно, если вы его поймёте.

Кто учит жить, врагов своих любя,
И презирать солдатские медали,
Пока ещё стреляли не в тебя,
И не твоих детей ещё распяли.

Сиди и жди счастливого конца.
Во всём мы априори виноваты.
Пока лицо не твоего отца
Разбили в кровь прикладом автомата.

Не дай ослепнуть или сделать вид,
Как - будто бы и видеть  не хотите,
Что Пушкин сброшен, памятник разбит,
Низвергнут на асфальт освободитель.


(Отрывок. Полный текст стихотворения в первом комментарии)

Ноябрь 2022
Юрий Волк
@Master_kungfu
https://t.me/volk_007vagner

Оставив на полке книжки,
Компьютеры и планшеты,
Латают страну мальчишки,
Собою, как раньше деды.

Солдаты и командиры,
Герои и  хулиганы,
Собой затыкают дыры,
Собой зашивают раны.
Стихотворение:@IriZka_ru

"Прощание"

Я проснулся опять в поту
Видел сон что не раз уж снился
На душе ощутив пустоту.
Вещий сон. Он недавно сбылся:

Провожают на фронт сыновей.
Я смотрю на их хмурые лица
Говорю - "Возвращайтесь скорей
А я буду за вас молиться."

Среди них мой сосед, Артём.
Подошёл - "Проводи за околицу.
Мы на правое дело идём.
Пусть сам Бог тут за нас помолится.

"Я пройду этот путь сполна" -
С фронта дед написал когда-то -
"Всё чем нас убивает война,
Сотворит из тебя солдата!"

Яркой вспышкой пробило грудь
Вскинув руки, пал с сердцем пламенным
Но поднялся и снова в путь,
Став навеки солдатом каменным.

И таких как мой дед не счесть
В свет ушедших за воды Смородины
А от дома вдали теперь есть
Метр на два кусочек Родины.

Вот пришла и моя пора
Я пойду, повидаю деда
Мы ещё покричим - Ура!
Мы за правду: За ней Победа!

Ну а ты отдыхай пока.
Дом, семья. Береги всё это.
Вспоминай иногда земляка
Не прощаюсь: плохая примета."
(Полный текст стихотворения в комментариях)

Лев Краузов 26.10.2022

Они стреляли по донецким.
Они стреляли по луганским.
По сношенным пинеткам детским.
По каблукам и сумкам дамским.

По одеялам и подушкам,
Ночнушкам, шортикам, пижаме,
И в класс, где запрещенный Пушкин
По-русски говорил стихами.

По толстым словарям толковым,
По тощим козам, по колодцам,
Они стреляли по торговым
Палаткам и по огородцам,

Они не подходили близко,
Стреляя в школьницу у дома,
Она была сепаратистка,
Она абстрактна, незнакома.

Невидимы в прицеле пушки
Ее косички и ладошки,
Ее забавные веснушки,
Припухлые ее губёшки.

Но в том абстрактном артобстреле, 
Закрыв глаза на все детали,
Они - ее убить хотели,
Они - по ней в упор стреляли.

С остервенением немецким,
С особой слабостью к гражданским,
Они стреляли – по донецким,
Они стреляли - по луганским.

Стихотворение: Мария Ватутина @mvatutina

"Уходят..."

И приходят они из жёлтого невыносимого света,
Открывают тушёнку, стол застилают газетой,
Пьют они под свечами каштанов, под липами молодыми,
Говорят сегодня с живыми, ходят с живыми.

И у молодого зеленоглазого капитана
Голова седая, и падают листья каштана
На его красивые новенькие погоны,
На рукав его формы, новенькой да зелёной.

И давно ему так не пилось, и давно не пелось.
А от водки тепло, и расходится омертвелость,
Он сегодня на день вернулся с войны с друзьями,
Пусть сегодня будет тепло, и сыто, и пьяно.

И подсаживается к ним пацан, молодой, четвёртым,
и неуставные сапоги у него, и форма потёртая,
птицы поют на улице, ездят автомобили.
Говорит: "Возьмите к себе, меня тоже вчера убили"

Стихотворение: Анна Долгарева @dolgareva

Герою России Алексею Нагину (Терек)

ЛУЧШИЕ…

Наш абсолютен слух войны,
не терпят фальши 'музыканты'.
Симфоний огненных сыны.
Аккордов боевых таланты.

Нет благородней ремесла –
играть со смертью ради жизни.
Война в нас звуками вросла,
'концерты' наши – для Отчизны.

Не святы, но не палачи,
своя у каждого дорога.
Не жжём напрасно воск свечи
и о пустом не просим Бога.

Но если мы, попав в Беду,
услышим – вам в Раю не место,
что ж, будем лучшими в Аду,
и всем чертям там станет тесно.

Вит Дорофеев
26.09.2022
@VoynaZaDushi

Ангелам в белых халатах,
Братьям и Сёстрам


* * *

Если ранили солдата
/распишись и получи/,
вся надёга на медбрата.
Шанс, что выручат врачи.

Дотянуть до медсанбата
/если ты ещё живой/
очень важно для солдата,
не войти в двухсотый строй.

И поэтому, как ‘здрасьте’,
для солдата на войне
ангелы из медсанчасти
генералов всех главней.

Жизнь одна ведь у солдата
/а смертей что гильз – гора/.
Не пропасть чтоб без возврата,
фарт последний – доктора́.

Вот за них молюсь, ребята,
за медбратьев на краю.
Их война со смертью свя́та,
их борьба и жизнь в бою.

Вит Дорофеев
18.10.2022

Художник Мария Циколина
https://t.me/morjanamara

(памяти Кости Кота)

***
И больше никого не хоронить,
А только вишни собирать в ведёрко,
Пластмассовое, детское - они
Лежат там с горкой.

И строить новый город на песке,
И будут понарошечные люди
Ложиться спать на белом лепестке -
Давай так будет.

Вон жук ползет, глаза его черны,
Жук красно-черный, именем солдатик,
Не мучь его, пусти его с войны,
Ей-богу, хватит.

И ямка для секретика в земле -
Туда ложатся город, мама, кошка.
Не плачь, не плачь, тебе под сорок лет.
Мы все тут - понарошку...

@dolgareva

Художник https://t.me/morjanamara

Мы стояли в лесу ночью под Волновахой,
И когда в сон клонило, поближе к утру,
Перевязанный полой исподней рубахи,
Вдруг какой-то солдат тихо вышел к костру.

На разгрузку мою опустив «трёхлинейку»,
Сел он прямо на землю, и ноги скрестил,
А потом попросил: «Ты чайку мне налей-ка,
Я за семьдесят лет вкус заварки забыл».

А когда он сказал званье мне и фамилию,
Я, опешив, из кружки свой чай расплескал.
На плите это имя на «Саур-Могиле»,
Видел я, когда там под обстрелом лежал.

Я налил в котелок молча крепкого чая,
И взяв горсть рафинада, ему протянул.
Отхлебнув, он сказал: «Да мы всё про вас знаем»,
И достав свой кисет, самокрутку свернул.

«Я не буду винить вас, как вы допустили,
Что фашисты башку вновь смогли здесь поднять.
Может мы до конца их тогда не добили?
Надо было не в плен их брать, а убивать.

Нас здесь много везде, в кочке каждой и камне,
Мы как можем стараемся вас защитить,
И пока в вашем сердце живёт о нас память,
Знай, что русского дух невозможно сломить».

Незаметно ушёл он, растаяв под утро.
Может он мне приснился? Я после гадал.
Только запах махорки его самокрутки,
На своём камуфляже весь день ощущал.

Ближе к вечеру после уже мы узнали,
Что с утра на Донецк опустился туман,
И что их Байрактары весь день не летали,
Не обстреливал мирных людей «Ураган».

А когда отдыхал я в окопе уставший,
То тогда только начал с трудом соображать,
Что фамилию эту, без вЕсти пропавший,
Дед носил мой родной и в девичестве мать.

Стихотворение: Якут Алданский. Позывной Якут.

(Закату)

Пока превращалась в красную линию кровавая нить,
Пока, скрежеща, переламывалась эпоха,
Я молилась, чтоб не пришлось тебя хоронить,
И действительно опоздала на похороны.

Время пройдёт, прирастут дубы годовыми кольцами,
Будет стоять памятник молодому солдату.
Я как-то спросила, почему ты пошёл добровольцем.
Ты пожал плечами: "Открыли военкоматы".

А двадцатого сентября над тобою сложились стены,
И война побежала дальше большими скачками.
Вот и всё, что я могу рассказать про великие перемены.
И ещё я не знаю, как посмотрю в глаза твоей маме.
@dolgareva
Анна Долгарева | Стихи | Подписаться

Играй музыкант

Страна ещё будет
гордиться тобою
Не зовом трубы,
не полётом смычка
Играй музыкант,
нам симфонию боя,
Рапсодию смерти,
боец ЧВК.
В ней взрывы - октавы
и пулями ноты
Твой враг и союзник -
горячий свинец.
У "вагнера" просто
такая работа.
Солдат ЧВК - он не просто
боец.
Он воин иной.
Значит, выпала карта,
Такая дорога,
которой он горд,
Быть злым и весёлым,
лихим и азартным.
И гибель звучит как
бравурный аккорд.

Рассеет война лепестки под
ногами
Единственный шаг -
и оборвана нить.
Но новый боец,
тоже выучил гаммы,
Успеет в оркестре
тебя заменить.
Играй, музыкант.
Под рукой дирижёра
Рождается музыка,
знаешь о чём.
Играй музыкант,
открывай  на мажоре
Ворота Победы
скрипичным ключом.

Апрель 2022
Красногорск, госпиталь Вишневского.
Юрий Волк
@Master_kungfu

https://t.me/volk_007vagner

Если в бою не погиб – может кто-то дотащит
до брезентовых стен госпитальной палатки в тылу.
И, возможно, окажутся лишними цинковый ящик
да листок "формы двести" с печатями в нижнем углу.

Тарахтит генератор, дымя острой дизельной гарью.
Свет мигает гирляндой и вновь матерится хирург.
На ногах трое суток и времени нет прикемарить...
Банки кофе и курева снова не хватит к утру.

По фамилиям галочки ставятся в списках счастливцев,
и «трёхстотых» уже распихали во чрева бортов.
Но из памяти вырвать нельзя искажённые лица
перебитых мальчишек под белой одеждой бинтов.

Эх, послать бы войну эту на ... и не резать по нервам.
Да от жуткой работы по-волчьи не выть по ночам.
Только душит солдатиков злая костлявая стерва,
не давая ни шанса на отдых военным врачам.

Вновь потребует смерть от врачей непомерную плату,
а судьба их лишает, порой, и короткого сна.
И всплакнёт медсестра, оттирая от крови халаты.
А спасённые, часто, не помнят врачей имена.
Стихотворение: Евгений Форт

И упала звезда, и застряла во мне,
И чернели сгоревшие хаты.
И заплакала мать на родной стороне,
I заплакала моя мати.

И когда я упал с той звездою в виске
Без последнего русского слова,
Покраснела вода в Ингулец-реке
Чёрной осенью двадцать второго.

И прижался к траве я сгоревшим лицом,
И ушёл, обходя блокпосты.
...В вышине над Херсоном, Осколом, Донцом -
Бесконечные русские звезды.

Анна Долгарева | Стихи | Подписаться

Неизвестный солдат.

В чужих краях, на площадях и парках,
Где шли бои, у гор чужих и рек,
Они стоят - упавшие в атаках,
Они стоят - воскресшие навек!
За их спиной гранитные знамёна,
А на руках и дети, и цветы..
И помнят всех упавших поимённо,
Они стоят - как памяти посты
И не уйдут ни днём они, ни ночью,
Не бросят пост под снегом и дождём!..
Держись, Алёша! Бой ещё не кончен,
Дождись, Братишка - мы к Тебе идём!
Всё краше жизнь в спасённых ими странах,
И всё скупее речи и венки...
Ещё вчера - любимы и желанны,
Уже сегодня - будто бы враги!..
Пусть не сотрутся памятные даты,
Врезаясь в мир тревожною строкой!
Они стоят, советские солдаты –
А.Скорюков

Шел солдат мимо шахт и пожарища,
На броне по лесочкам катил,
Восемь лет хоронил он товарищей,
Восемь лет у родни не гостил.

Его землю дырявили бедами,
Выжимали в чужой окоем.
Только мы, говорил он, отседова
Никуда никогда не уйдем.

Старики на груди его хлюпали,
И светлели поселки вдоль трасс.
Вот сажают цветы в Мариуполе
И завозят учебники в класс.

И чужая худющая матушка
Припадает на бронежилет:
- Вы теперь не уйдете, ребятушки?
Не уйдете? Не бросите, нет?

Отвечал, наклонившись, как к маленькой,
Обещая откинуть врага.
Восемь лет от не виделся с маменькой,
До которой уже два шага,

Две положенных в степь батареечки,
Чтоб светилась священная степь.
И товарищ с осколочным в темечке,
И встречающих пестрая цепь.

Это родина. Вот его родина -
До колонки всего дохромать.
Дом разрушен и мать похоронена.
Надо новую жизнь поднимать.

Стихи: Мария Ватутина
https://t.me/mvatutina

Умирал солдат, как говорится,
без ненужных фраз и медных труб.
И гуляла пьяная столица
и домой разъехалась к утру.

Облаков плыла по небу вата
от земли до самых райских врат.
И спросил апостол у солдата:
— За кого ты воевал солдат?

И солдат, убитый под Донецком,
протянул апостолу в горсти
в крови и поту рисунок детский
и услышал голос:
— Пропусти.
Стихотворение:
Алексей Шмелёв
@shmelev23
2022.