ща будут ВЫСОКИЕ (в отличие от меня) СТРАДАНИЯ

я наклею пять никотиновых пластырей
закушу горькой противной жвачкой
снюсом закинусь с упаковкой пластиковой
а потом закурю сигаретной пачкой
я дымом наполню все свои органы
забычкую разноцветную боль
разрежу ржавым лезвием поровну
стоны лобных мандариновых долек
я будто рассталась с каким-то парнем
хочется сделать из агнца карэ
светофор перед пустой кофеманией
кажется перегорел
кажется он заработался
кажется он просто устал
размагнитилась стрелка компаса
в отражении черных зеркал
я выкину свой морщинистый телефон
бултыхнусь в ртутную гладь воды
для добычи шкуры ясону
понадобится поводырь
вода отклеит все пластыри
и намочит дыма руно
я готова умирать долго и счастливо
как прокисший йогурт данон

ребятишки, я тут выпускную квалификационную работу пишу по теме "особенности гендерной идентичности у представителей БДСМ-культуры". в министерстве культуры мне чет отвечают, что вещи еще не постираны, а потом сопят в трубку, ну да ладно.

тык

если вы не являетесь любителем или профессионалом БДСМ, пожалуйста, не проходите опрос.
но вы можете отправить его своим друзьям или репостнуть в каналы, я буду оч благодарна

также я решила, что проведу пару интервью на эту тему, если интересно поисследовать вопрос, пишите @sacralbone или сюда (анонимно)

мой сон. и опять черно-белое утро.
холодное, мокрое утро в саду.
кузнечик блестит слепым перламутром,
мурашки вибрируют иглой по хребту.
и я как обычно иду проведать:
лежит головою в побеге лозы,
накрытый стандартно, как стол для обеда,
поли́этиле́н колыхает зефир.
зефир он такой из себя -- белый-белый,
и тень его взгляда сияет прозрачно,
подует, как будто сухой акварелью
раскрасит безвольно, безвольно лежащее,
безвольно лежащее хозяина тело,
с пакетом, расплюснутым на седой голове,
он медленно выжмет до последнего децибела
мой крик -- как будто бы я человек.

все ушло как отлив
на прозрачной стене из тюля
мои губы как чернослив
поспевают в середине июля
я оставила для тебя
полочку в платяном шкафу сердца
и там безлико шумят
и скрипят по ночам дверцей
бесенята и чертенята
а также прочая милая нечисть
я для этого синдиката
принесу в кулаке дощечку
с ниточкой и на колесиках
чтобы скрасить их нехитрый досуг
на ней со вкусом и простенько
плюшевый иисус

кто хочет поехать в митино помочь искать собаку? листовки клеить, пофотаться на пленку (камеру починила все-таки), попить китайского чаю, поиграть в детективов — народ поопрашивать. мб наткнуться на пса, но это вряд ли

мы вчера ездили, но увы, он передвигается со страшной скоростью и даже умеет ездить на трамвае

если есть возможность, раскидайте по чатам

Н А Й Д Е Н и аоссоединен с хозяином!

а если тебе присылают в вотсаппе открытку, где уже написано "воистину воскресе", то что отвечать?

главное в отношениях понравиться не родителям парня, не его друзьям, а его психотерапевту, так я думаю

на улице тепло и небылично:
прогуливает школу Илья Муромец,
он чувствует себя до одури отлично --
смакует глаз березами ажурными.

Добрыня между тем на гору едет,
не за Горынычем, а чтобы роуп-джампинг,
чтобы вокруг все супер аэстетик
и чтобы было очень-очень лампово.

Алеша же фотографирует закаты --
прям сразу все, за все былые времена --
и радугу над мусоркой голубоватой,
и радугу над замком векового сна.

он сфоткал и Илью, Добрыню,
он сфоткал их улыбчивые лица,
запечатлел он и Любаву, ту блондинку,
запечатлел и не забыл влюбиться.

чудесные стихи, все вот прям. открыла для себя портал в душещипательное эмоциональное буккаке какое-то, в плане обилия чувств. как же она чувствует...

мужчины хотят ее (позвать выступить), женщины хотят быть ею, ярославская водка хочет быть в ее стихах. это видно, я это знаю.

плачь, поэт, и твой плач
разнесется эхом в страдающих строках,
если руки тебе отрубил палач,
если ты разлюбил веру в бога.
плачь, поэт, просто плачь.
заводной капелею слёзы
отобьют почки незрячим
и польются из глаз русской березы.
плач, поэт, громко плачь,
стальными раскатами грома
в тебе заскулит, как трубач,
что-то, что тебе пока не знакомо.
плач твой, поэт, это плач
всех убиенных безвинно.
по линии электрических передач
текут ромашки и апельсины,
потому что ты будто болен,
потому что соседи устали,
потому что за Русь на танцполе,
потому что, Юра, мы все проебали.
ну хватит, поэт, не плачь
полно тебе, братец-сестричка,
ты же хотел, как силач,
как солдат, как ангел, как спичка.
хватит, поэт, прекрати,
ты всех напугал своей болью,
ну и что ты затих?
отколупал все мозоли?
плачь, поэт, лучше уж плачь,
рожай сам себя в мучительных схватках,
пусть не оценит твой врач —
плач-поэт лучше плаща-палатки.