вот теги к статье про грядущие похороны Паши Техника

предлагаю вам написать стиш, используя все эти слова

как же Юля хороша просто аааа

незаконно ем шаурму в столярке
все по-любому меня осуждают
стоят полукругом и тыкают пальцем
вокруг затемнение, значит, блэкаут
я держу ее значится под столом
и откусываю потихоньку
все меня обсуждают тайком
это ясно даже ребенку
я иногда слышу их реплики
то ли про меня то ли про музыкантов
они явно занимались орфоэпией
и наверняка читали канта
они во всем меня лучше и выше
потому что они буквально стоят
ем шаурму (возможно из крысы)
вдруг со сцены как будто маяк
засияло что-то красиво
и свет направили на меня
"на тебя смотрит вся россия
уходи. ты и твоя шаурма"

посвятите мне стихи
что вам сложно что ли

кстати есть стихотворение, посвященное моему нижнему белью, которое невинно сушилось на батарее, когда пришли гости на блины

ох уж эти поэты

на 150 подписчиков выложу его, оки?

когда деревья кажутся молодыми

старейшее дерево трудится круглыми сутками
без устали, без обеденного даже перерыва,
пашет как машут крылышками перелетные утки,
оно плодоносит листочками, как сливами слива.
старейшее дерево дуба — деревьев старейшина,
оно ветководит умело, терпеливо и мудро,
муравьи с поклоном, называя "ваше дубейшество",
брызжут ему на корни благодарственным перламутром —
очень напоминает собою кровь единорога
(а ну-ка, молчите, пожалуйста, гусары-поэты),
деревьев в москве, казалось бы, невероятно много,
но в ховрино испокон веков растет именно это.
оно вместе с москвой пускает по венам сладостный сок,
с пузатеньким третьим кольцом и, получается, римом,
это вам совсем не пушкинской молодости юный дубок,
он смутного царя лжедмитрия правдивый el primo.
я смотрю и любуюсь на него, выглядит хорошо,
дыханье захватывает, забываю мамино имя,
происходит некий мысленно-экологический шок,
как же классно, когда деревья кажутся молодыми.

ща будут ВЫСОКИЕ (в отличие от меня) СТРАДАНИЯ

я наклею пять никотиновых пластырей
закушу горькой противной жвачкой
снюсом закинусь с упаковкой пластиковой
а потом закурю сигаретной пачкой
я дымом наполню все свои органы
забычкую разноцветную боль
разрежу ржавым лезвием поровну
стоны лобных мандариновых долек
я будто рассталась с каким-то парнем
хочется сделать из агнца карэ
светофор перед пустой кофеманией
кажется перегорел
кажется он заработался
кажется он просто устал
размагнитилась стрелка компаса
в отражении черных зеркал
я выкину свой морщинистый телефон
бултыхнусь в ртутную гладь воды
для добычи шкуры ясону
понадобится поводырь
вода отклеит все пластыри
и намочит дыма руно
я готова умирать долго и счастливо
как прокисший йогурт данон

ребятишки, я тут выпускную квалификационную работу пишу по теме "особенности гендерной идентичности у представителей БДСМ-культуры". в министерстве культуры мне чет отвечают, что вещи еще не постираны, а потом сопят в трубку, ну да ладно.

тык

если вы не являетесь любителем или профессионалом БДСМ, пожалуйста, не проходите опрос.
но вы можете отправить его своим друзьям или репостнуть в каналы, я буду оч благодарна

также я решила, что проведу пару интервью на эту тему, если интересно поисследовать вопрос, пишите @sacralbone или сюда (анонимно)

мой сон. и опять черно-белое утро.
холодное, мокрое утро в саду.
кузнечик блестит слепым перламутром,
мурашки вибрируют иглой по хребту.
и я как обычно иду проведать:
лежит головою в побеге лозы,
накрытый стандартно, как стол для обеда,
поли́этиле́н колыхает зефир.
зефир он такой из себя -- белый-белый,
и тень его взгляда сияет прозрачно,
подует, как будто сухой акварелью
раскрасит безвольно, безвольно лежащее,
безвольно лежащее хозяина тело,
с пакетом, расплюснутым на седой голове,
он медленно выжмет до последнего децибела
мой крик -- как будто бы я человек.