черная-черная перебивка

неправильный монтаж — все резко сместилось
беленькая заменила изумрудный шартрез
отели поменялись на тимирязевский лес
вздулись язвами руки милой
самолеты в европу на безбилетный проезд

мутность шипит серым шумом
обои пропитаны вовсе не щелочью
сигаретным туманом и горечью
пропахла волшебная палочка, люмос
теперь коптит столовые приборы— я сволочь

шуба прожженая пятнами боли
не дарит любимой теплых объятий
все равно какие заклятья
все равно ее жрут подземные моли
блять

кто в лес кто по лбу

прошла на чемп поэзии им маяковского
ну вот, снова в игре, снова нервы, снова трястись
оч страшно

подписана на околомошеннический канал, который называется ямбические скидки

сделала канал про кино. в формате запросов к выдуманной нейросети с абсурдными требованиями к фильму/сериалу и ответом от нее с названием реально существующего фильма и мини-рецензией. буду рада, если подпишетесь и поделитесь с бомжами друзьями

тык

рассыпался дождь снопами искр
стогом грозы взъерошилось небо
меня бы в сентябрь отнес василиск
если бы захотелось бы мне бы
бы-бы-бы, -бы-ы-ыб, рыбы
заколосились под сводом пещер
их полые по-лоховски изгибы
захлопнули передо мною дверь
в эти миры, сколько копий морей
ксерокопирование зерномордых
кошка жует при изжоге пырей
и выглядит вполне себе гордо
рассыпались смыслы
все пошло и скучно
поэзия чисто
не для благо
получных
поэзия мятая
как после стирки пижама
в стороне от проклятого
четырехстопного ямба
это конец
        конец без конца
и жрец, и вдовец
— все без лица.

Почему, когда держишь
спичку
головкой вниз,
она быстрее сгорает?

Потому что мы разведчики
из разных ангельских
подразделений.
И ценим пикирующий полёт.

увидела эти слова на оборотной стороне коробки с пластилином в детском саду. автор известен. автору от меня реверанс

ЗОЖ (курильщика)

вчера привился от скитлстрянки
ведь не хочется болеть
струпья отдирать в овсянку
рисовать на ступнях сеть
мазать сникерсом по пяткам
или даже по губам
лучше сделаю зарядку
выпью утренний айран
и на закусь хлопну скитлс
это просто озверин
если бы я в группе битлз
написал про субмарину
то была бы разноцветной
и немного голубой
или розовой ракетой
или тоже голубой
ну короче я привился
и приучен я к лотку
девушки прошу спасите
я так больше не могу!
одиночество сгубило
много крепких сильных тел
если б ты меня любила
я бы даже даже даже
даже выпил пирантел.

я на завтрак съем мурчащий артишок
а сотому подписчику подарю стишок

ладно, 99 тоже будет какое-нибудь абсурдное хокку

м -- маркетинг (если я вообще правильно понимаю значение этого слова)

череп лошади нашли
бабушка выкинула
моно но аварэ

привет короче сотый подписчик отказался а мне хочется попробовать поискать вдохновение вместе с вами потому что в последнее время только хрень пишется

поэтому под этим постом кто хочет может оставить заявку и я постараюсь написать каждому что-то со временем (смотря сколько заявок будет)

первый из стишат по заявкам, о четырех ипостасях

наркоман тихо во мне говорит:
сегодня у нас на обед только суп,
в котором кто-то с улыбкой сидит,
и плавает в супе молотый труп.
сидящий тоже негромко вторит:
пойдем-ка скорей на свидание
с тем самым симпатичным во вторник,
с тем забавным симпатичным парнем.
во внутренних о'рганах, под веной,
слева от поджелудочной железы
вступает голос из авансцены:
труп -- оплакать, не жалея слезы.
питающийся солнечной праной,
под звуки внутреннего орга'на
он кажется вестником тайной грозы,
разлившейся тем пурпурным летом,
растерзавшей человека внутри
и сделавшей из него поэта --
теперь он пузырится в бульоне
с другими кусочками персоны.
я знаю, откуда и кто они:
наркоман, святой, гений, любовник.

второй пошел

привет в общем была такая история
не знаю можно ли сделать из нее стихи
но мало ли существует же поэтическая теория
есть там всякие спондей и пиррихий
так вот чисто теоретически
какова вероятность выжить
в путешествии автостопом эпическом
двух юных девушек ну да глупышек
ну да безрассудных и бесстрашных
при этом вполне красивых и немного пьяных
(я занималась в детстве рукопашкой)
(подруга тренировалась на барабанах)
стоим значит как будто ловим рыбу
на берегу машинного моря
ветер дует -- старается Стрибог
машины тихо гудят характерный шорох
убаюкивает синдром искательниц приключений
искусительниц мухоморов
и властительниц восхищений
подобрали нас дальнобои
рассказали о фатализме
о мальчике сигма-бое
победившим не помню что -- аневризму?
что-то такое короче
но убил его короновирус
сигма-бой в Тамбов хочет
оставляет завещанье-папирус
доехали мы до Черкесска
и выдохнули счастливо
на память осталась фреска
из осколков бутылочек пива.

теперь я не только поэт но и мама пушистого демоненка!

полночь. чернуха. мышь.
а еще -- Москва.
не видела раньше высотных крыш,
но сминалась под ней трава.
сминались стволы деревьев
ударами с высоты,
летели, кружились перья
и ты.

плачет. улица просит
выйти на тротуар,
мягко, почти серьезно
перевернуть календарь.
перевернуть коробку,
а еще вазу с цветами,
плачет тихо и робко.
наверное, хочет к маме.

брат в командирской части
спит в бронежилете,
готовит речи крысиной пастве
о бесконечном лете.
о бесконечном солнце
которое скоро наступит.
"доверьтесь мне, незнакомцы,
и я приведу вас к искусству".

сложно ей жить в квартире,
жить без войны и тушенки,
терпеливо слушать лиричный делирий --
сложно для котенка.

полночь. чернуха. мышь.
а еще -- Москва.
имя для кошки нам кто-то внушил
или же имя для льва?

чужие стихи

читаю чужие стихи и волнуюсь
на конце каждой проглоченной строчки
выбрали рифму она или он -- какую?
взгляд бежит -- запятые сквозь точки
они сверкают на барабане
международной колдовской плантации
якуты башкиры татары армяне
*место для вашей нации*
каждый привнес в могучий
и другие народы тоже
но иногда только случай
только случай поможет
он посланник верховной силы
он бывает так ироничен
заставляет называть милым
гастарбайтера закоренелых москвичек
это заставляет смеяться
но совсем не от злорадства
это смех брошенных в карцер
а потом [возвращенных] в федерацию
федерацию беспричинного смеха
и агонии не озвученных мыслей
случай этому не помеха
случай нервно киснет
нервно киснет в сторонке
в стороне от державы
я не бывала в Варшаве
но была в межзвездной воронке
поглотившей множество самобытных
авторов поэтов и бардов
кто-то пишет для парнокопытных
кто-то -- для бастардов
слежу зачем-то за ритмом
слышу биение пульса
как будто являюсь арбитром
в гудящем пчелином улье
как будто что-то зависит
если не разочаруюсь
как будто я знаменитый физик
или пересекла двойную сплошную
и вот читаю стихи я
и ужасно волнуюсь
вдруг у меня анинения
вдруг я не существую

почему-то стихи нормально пишутся только когда надо работать....

так странно
мне очень нравятся стихи полины барсковой
но мне совершенно не нравится тема исследования блокадного ленинграда
не нравится — потому что духа не хватает
вот в проруби я тоже не купаюсь
с парашютом не прыгаю
вообще трусихой стала
"есть человек-брови, есть человек-февраль" — это из трека ниже.
я вот человек-робость, человек-трусость, человек-под-пледиком-посидеть-и-никуда-не-ходить.
но иногда я срываю с себя плед
и иду
в
магазин за сигаретами