Сгоревшее письмо | Артём Северский

В спальне стоял тяжёлый дух сигарет, перегара, несвежего белья. Приоткрыв дверь, Лариса увидела, что мать лежит на развороченной постели, наполовину замотавшись в старое покрывало, истрепавшееся с краёв. Волосы матери разметались, укрыв голову, но ничто не скрывало спину и одну грудь, вылезшую вбок. Мать храпела, возле её подушки лежала пустая бутылка из-под пива.

Читайте рассказ «Сгоревшее письмо» из сборника Артёма Северского «Воскресные призраки».

#рассказыРД #авторское #современнаяпроза #чтиво #чти

Приступы мозга | Олег Золотарь

Приступы мозга беспокоили крысоида Алексеева всё чаще. Впору было волноваться, и волноваться уже всерьёз.

Но сообщать сородичам об участившихся периодах сознательного существования Алексеев всё-таки не спешил. Ведь именно благодаря этому редкому дару он оказался в авангарде борьбы с пришельцами. Как крысоид, страдающий мозгом, Алексеев мог предугадывать атаки двуногих монстров и планировать успешные засады на вражеские десанты, взамен чего получил от благодарных сородичей самую просторную нору и право безлимитной охоты на болотных мух.

Читать далее

#рассказыРД #авторское #современнаяпроза

Перевоплощение | Ольга Черенцова

В Лас-Вегас я приехала на неделю, а задержалась надолго. Вначале остановилась в гостинице, потом сняла «скворечник» — однокомнатный деревянный домик на столбах.

Пока я там жила, каждый день спасала пчёл. Они то и дело падали в бассейн на участке. Я подбирала с земли сухие ветки и протягивала им. Они взбирались за них, отряхивались от воды и тут же, словно и не тонули минуту назад, садились на розы — цветы-хамелеоны, имитировавшие любой аромат. Пахли фруктами, мёдом, пряностями. Пчёлы связаны с моим прошлым, и я продолжала их вылавливать, несмотря на то, что их дни были сочтены.

Читать далее

#классикаРД #авторское #проза

Во дворе | Глеб Нестеров

Когда я подсадил Карину, лёгкую и мягкую, на высокие качели, я заметил на её туфельке надпись «50 рублей» и до того смутился, что на мгновение отпустил её, и она едва удержалась, чуть не улетев на горячую от июльского солнца гальку. Её смуглое лицо вопросительно сжалось, а в карих глазах, глубина которых вместила бы весь Восток целиком, смешались недовольство, испуг и обида на неожиданное предательство.

Читать далее

#классикаРД #авторское #проза

Евангелие от Бар-Аббы | Иван Гобзев

Конечно, нельзя вернуться в прошлое и убить родного дедушку. Это известный парадокс путешествий во времени. Нельзя вернуться в прошлое своей вселенной и изменить ход событий.

Читать далее

#рассказыРД #авторское #современнаяпроза

Четыре дня | Всеволод Гаршин

Я помню, как мы бежали по лесу, как жужжали пули, как падали отрываемые ими ветки, как мы продирались сквозь кусты боярышника. Выстрелы стали чаще. Сквозь опушку показалось что-то красное, мелькавшее там и сям. Сидоров, молоденький солдатик первой роты («как он попал в нашу цепь?» — мелькнуло у меня в голове), вдруг присел к земле и молча оглянулся на меня большими испуганными глазами. Изо рта у него текла струя крови. Да, я это хорошо помню. Я помню также, как уже почти на опушке, в густых кустах, я увидел… его. Он был огромный толстый турок, но я бежал прямо на него, хотя я слаб и худ. Что-то хлопнуло, что-то, как мне показалось; огромное пролетело мимо; в ушах зазвенело. «Это он в меня выстрелил», — подумал я. А он с воплем ужаса прижался спиною к густому кусту боярышника. Можно было обойти куст, но от страха он не помнил ничего и лез на колючие ветви. Одним ударом я вышиб у него ружьё, другим воткнул куда-то свой штык. Что-то не то зарычало, не то застонало. Потом я побежал дальше. Наши кричали «ура!», падали, стреляли. Помню, и я сделал несколько выстрелов, уже выйдя из лесу, на поляне. Вдруг «ура» раздалось громче, и мы сразу двинулись вперед. То есть не мы, а наши, потому что я остался. Мне это показалось странным. Ещё страннее было то, что вдруг всё исчезло; все крики и выстрелы смолкли. Я не слышал ничего, а видел только что-то синее; должно быть, это было небо. Потом и оно исчезло.

Читать далее

#рассказы #классика #прозавневремени

Собеседование | Сергей Иннер

Я тут работу искал. Ходил по разным собеседованиям, соблюдал формальности, надевал белую рубашку, чтобы выглядеть учтиво, а сверху натягивал свитер, чтобы не казаться подхалимом. Работу искал в сфере копирайтинга, поэтому бывал на интервью в самых разных компаниях — ведь сегодня все хотят выглядеть хорошо, хотя бы на словах. Были и энергетики, и сталелитейщики, и брендинговые агентства, и туристические фирмы, но больше всего мне запомнилось собеседование в холдинге «Голытьба МСР».

Читайте рассказ «Собеседование» из сборника Сергея Иннера «Посейдень».

#рассказыРД #авторское #современнаяпроза #чтиво #чти

Пыль на ладонях | Евгений Орлов | буктрейлер

Ветеран войны за возвращение южных территорий Егор Клевин не находит себя в мирной жизни. Он соглашается сопровождать свою возлюбленную на студенческом митинге. Однако мероприятие оборачивается политической провокацией, и Егор попадает на объект «Рай» — новейшее отечественное изобретение на стыке системы правосудия и IT-технологий.

Над видео работали: иллюстраторы Софья Шнайдер, Полина Гипп, художник анимации Вероника Плосконос, продюсеры Александр Шилякин, Катерина Видяскина, звукорежиссёр, автор музыки и диктор Олег Данковский.

Официальная страница издания

#пыльналадонях #евгенийорлов #буктрейлер #чтиво #чти #хбдщдбдщ

Сталинский чай | Николай Старообрядцев

Когда на дольний мир опускается ночь, тогда невидимые глазу и неосязаемые телу тончайшие жгуты, низводящие свет и живительное тепло от небесных светил на земную поверхность, соскальзывают по воздуху вниз и прячутся во влажных внутренностях планеты, чтобы к утру восполнить силы от соков земных и набраться смирения у слепых обитателей нижнего мира. В этот час человечество дремлет, не видя лица своего, а беспросветное сонное марево ложится на города и деревни свинцовым саваном, лишая смысла всякое поползновение сумеречной жизни. Всё растворяется в однородном томлении ночи. И лишь в одном из окошек Кремля теплится электрический свет. И там, за стеклом, какая-то тень то появится, то исчезнет, беззвучно блуждая в раздумьях. Эта тень — силуэт человека.

Читать далее

#рассказыРД #авторское #современнаяпроза

Искусствовед | Василий Вялый

К выпускному вечеру мы подготовились основательно, заранее распределили обязанности между студентами группы, опровергнув тем самым расхожий стереотип о легкомысленных художниках. Впрочем, мы и на самом деле были безалаберными и непутёвыми. Скромный общажный быт, пирушки на последние мятые рубли, пленэрные, ни к чему не обязывающие интрижки — и чистый дух творчества. Каждый из нас чувствовал себя гением.

Читать далее

#классикаРД #авторское #проза

В маске | Ольга Черенцова

У него было множество виртуальных масок. Ловко вживаясь в каждый образ, он считал себя неуловимым и не учитывал, что его преследования обострили моё чутьё. Я всегда его узнавала. Следя за ним, я попутно распознавала и других участников форума, тоже менявших свои ники. Уверенные, что надёжно замаскированы, они легкомысленно выдавали массу подробностей о себе. Постепенно я научилась вычислять их настоящие имена. Его же имя оставалось тайной. Пока он был только «Барсуком» — этим ником он пользовался чаще всего.

Читать далее

#классикаРД #авторское #проза

Чарав | Арбен Кардаш
⠀
Не упускаю ни одной возможности, чтобы уехать из города в село, проведать доживающую свой век бабушку. Оказываясь на родной стороне, мне приходится идти через Зелёный ток; каждый раз здесь у меня возникает чувство, будто время поворачивается вспять… И я вступаю в страну детства. Маленькая лужайка в центре села, нашедшая себе пристанище на отлогом склоне горы, словно обладает неким волшебством. Место это почитаемое, молва приписывает ему особую чистоту. Может быть, в старину здесь и вправду молотили хлеб, а может быть, в сознании людей на Зелёный ток (я его действительно помню всегда зелёным) переходили чистота и святость детей, которые здесь постоянно играли… Как бы то ни было, но надо признать людскую правоту.
⠀
Читать далее
⠀
#рассказыРД #авторское #современнаяпроза

Дракон | Евгений Замятин

Люто замороженный, Петербург горел и бредил. Было ясно: невидимые за туманной занавесью, поскрипывая, пошаркивая, на цыпочках бредут вон жёлтые и красные колонны, шпили и седые решётки. Горячечное, небывалое, ледяное солнце в тумане — слева, справа, вверху, внизу —
голубь над загоревшимся домом. Из бредового, туманного мира выныривали в земной мир драконо-люди, изрыгали туман, слышимый в туманном мире как слова, но здесь — белые, круглые дымки; выныривали и тонули в тумане. И со скрежетом неслись в неизвестное вон из земного мира трамваи.

Читать далее

#рассказы #классика #прозавневремени

Пам-пара-пам | Алексей Колесников
Из сборника «Ирокез»

Настроение — штучное. Пейзаж осени коснулся сердца и напомнил о лучших мгновениях. Разнообразие цветов позволяет снова поверить в Бога. Солнечные лучи прокалывают вату тумана и — Боже ты мой! — греют! Наверное, сегодня последний тёплый денёк. Дальше бесконечная русская зима без света и ласкового воздуха.

Я решаю двигаться дальше, пиная ненужные клёнам листья. Подключившись к наушникам, я долго выбираю и наконец запускаю, прослушивая рекламу, нужную песню:

«Пам-пара-пам.
Пам-пара-пам!»

«Пам-пара-пам»

Читать далее

#рассказыРД #авторское #современнаяпроза #чтиво #чти

Слушайте голос Совести.

Совесть #2.5 Амос Оз

Об Амосе Озе, о предательстве и об исправлении мира — не пропустите новый выпуск подкаста «Совесть». У микрофона Анастасия Ворожейкина.

Слушать ВКонтакте

#АмосОз #совесть #совестьчтива #подкаст #чтиво #чти #хбдщбдщ

Лермонтова Лолита | Оганес Мартиросян

Казбич позвал Печорина к себе в гости, тот спросил его: «А чепуху не будешь писать?» — «Постараюсь сдержаться». — «Хорошо. Выхожу». Печорин вышел из дома, сел в маршрутку, отдал деньги водителю и поехал. С ним села девушка, лет двадцати — двадцати пяти, проехала пару остановок, переместилась на другое сиденье, выпила воды из бутылки, посмотрела в окно и улыбнулась. Стало непростительно всюду. Закурил парень, водитель остановился и высадил его. Тот спокойно ушёл, на улице не дымя.

Читать далее

#рассказыРД #авторское #современнаяпроза

Мой ангел | Андрей Киршин

Это было какое-то застолье. То ли на даче, то ли в городе, в одноэтажном доме с палисадником. Помню, что в дом все заходили, не снимая уличной обуви. Нас, детей, было четверо — три мальчика и одна девочка. Всем примерно по четыре года. Мальчики в белых рубашечках по случаю праздника и в чёрных шортиках по случаю жары. У других мальчиков торжественный облик дополняли галстучки, на моём воротнике красовался галстук-бабочка. Девочка ослепляла белизной платья, юбка которого была настолько широкой, многослойной и замысловатой, что его обладательница, казалось, прибыла сюда прямо с новогоднего утренника.

Читать далее

#классикаРД #авторское #проза

Господа офицеры | Леонид Нетребо

Закончились сборы. Вчерашние «курсанты» и студенты Индустриального института, после теоретической «военки» мы отслужили положенный месяц и теперь из знойной прибалхашской пустыни мчались через весь Казахстан на волю — в милую прохладную Тюмень. Впереди ещё пятый курс, а на вручении дипломов нам официально присвоят звания лейтенантов. Мы дурашливо, но не без пиетета, уже обращались друг к другу исключительно как «господа офицера».

Читать далее

#классикаРД #авторское #проза