Переписали с другом письмо Ваньки Жукова: милый дедушка Константин Макарыч, а приезжай-ка ты ко мне в гости. У нас тут весело, обхохочешься. На ярмарку вместе сходим, развлечёмся, то-то все удивятся; короче, жду.

Имея в виду изначального адресата этого канала, надо и тут записать, что применительно к текущему человечеству концепция примата свободы воли выглядит, как адова ложь. Не может быть свободы того, чего нету. Надо называть вещи своими именами: для подавляющего большинства здесь пока существует только свобода помутнённого сознания гадить под и вокруг себя.
(Ну и зачем?)

После того, как мы посадили крокусы на берегу Вильняле и на княжьем холме, где капище, в городе началась настоящая экспансия крокусов, в этом году их везде натурально поля, включая газоны перед президентурой. Это ужасно мило, хотя крокусы для таких огромных пространств вообще не годятся, они для маленьких палисадников и укромных мест, хорошо смотрятся отдельными мазками, яркими вспышками, а поля крокусов выглядят натурально полями, он же в сущности сельхозкультура, полезный южный овощ шафран. Ну и, будучи первоцветами, крокусы быстро отцветают, и поля окончательно теряют вид.

В связи с этим у меня вопрос к уважаемому начальству: крокусы, кофеенки, моречко в центре города - это конечно здорово, но почему такая тематическая избирательность? Почему не делать вообще всё, как я говорю?

/Если у меня тут полномочия дизайнера интерьеров, вы конечно попали. Потому что, во-первых, я со своим невшибенным чувством пространства (я его искривленно вижу) вам тут щас надизайню. А во-вторых, в этом сезоне скупаю по секондам камуфляж./

Говорили вчера с Р. о костёле Святого Стефана (мы хорошо помним времена, когда его не было, как минимум, не было видно с тех точек, откуда видно сейчас). Смеялись - ну теперь-то он уже во все стороны появился! Даже в Википедии есть статья.
В этом нет ничего удивительного, у нас всё так делается (подозреваю, не только у нас) - всё появляется во все стороны сразу, с убедительным прошлым, и все вокруг помнят, и есть документальные доказательства, что эта штука была всегда. Тут главное, во-первых, не дать себе расслабиться и вместе со всеми не «вспомнить», а во-вторых, научиться получать от этого удовольствие, а не сходить с ума.

Да, так вот. Говорили о костёле Святого Стефана, вспоминали другие подобные штуки, в частности, символы разных религий, которые недавно появились на крыше одного дома на улице Пилимо, старые, как будто им много лет. Тоже небось, - смеялись мы, - есть доказательства, что эти рисунки давно появились: авторы известны, есть свидетели, фотографии...
- ...съемки с дрона, - добавила Р.
- Съём пиздрона? А что у нас «съём пиздрона»? Это где?

Короче, это была лучшая ослышка моей жизни. Съём пиздрона - вот что у нас тут творится. Вот так всё это следует называть.

Хроники симулятивного алкоголизма: первая бутылка синего джина the London 1, была целиком израсходована на коктейли «Зелёный вигвам», выпитые в разных обстоятельствах, но неизменно с закрытыми глазами, как требуется по рецепту, и с неизменным же тостом: пусть станет странно. Ещё более странно. И ещё более странно! Потому что иного в моём положении нечестно, да и глупо желать.

Ну я, положа руку на сердце, не жалуюсь. Странно стало настолько, что я даже сюда не записываю, тут, по ощущению, пока много посторонних людей, которые конечно отписываются понемногу, после каждой записи минус один (что реально смешно), но этого недостаточно; наверное, не стоило всё-таки этот канал выдавать, но что сделано, сделано, внутренний дурак-экстраверт всегда прав.

В общем, грех жаловаться, странно стало. Но недостаточно. Надо ещё. Поэтому было принято решение купить вторую бутылку синего джина и извести её аналогичным способом. Ещё пара десятков «Зелёных вигвамов» за прибавление странности не повредит.

Так вот, синий джин the London 1 (он действительно сам голубой, а не бутылка) продаётся в красивой картонной коробке в виде голубой телефонной будки. В прошлый раз тоже в коробке был. Ну коробка себе и коробка, вынуть бутылку, а картон в утиль.
Но не тут-то было. На этот раз внутри коробки обнаружились батарейки и проводок. И выключатель. Короче, этот чёртов джин теперь стоит у меня на кухне и озаряет окрестности бледным, но всё-таки синим светом. Спасити, мамачки, мистика, АААААААА!

В последнее время много всякого происходит, от чего я постоянно прихожу в ахуй и рассказываю близким друзьям: представляешь, такое! И ещё вот такое! АААААААААА!
Все как один отвечают, пожимая плечами: ну так нормально же, у тебя всегда так. Поэтому продолжаю охуевать в одиночестве. Такова расплата за манеру вечно пускать пыль в глаза.
(С другой стороны, без этой пыли может ничего бы и не было. Внешние опоры работают так.)

Наверное самое точное, что мне доводилось слышать от художника о (наших общих, на самом деле) профессиональных трудностях: оно там, а я здесь.
Оно (чем бы ни было) там, а мы здесь, и тащим ЭТО сюда большими кусками (слишком большими для наших возможностей, слишком маленькими по сравнению с тем, сколько мы хотим, сколько нам надо тащить). ЭТО - сам факт его существования - высшая радость и мотивация; вечный источник отчаяния - невозможность всё целиком протащить (но мы будем тащить).

Этот сон надо записать, потому что я кажется всё так делаю. Стиль шаманизма «Партизан Боснюк».

Для начала я нахожу в городе подземелье, где пожирают друг друга два хтонических божества; им это нормально, даже не как любовью заняться, а просто приятное общение в рамках дружеской встречи. И если кто-то при этом присутствует, его тоже сожрут - не со зла, а чтобы участвовал в беседе. А что человеку такое не очень ок для здоровья - ну, извини.
При этом я во сне знаю технику: специальным усилием воли (настоящей, которая из солнечного сплетения, а не «сила воли», чтобы уроки делать и торты не жрать) - так вот, напряжением этой воли можно создать защиту типа «я в домике»; короче, с напряжением воли тебя не съедят.
И вот я веду в подземелье друга-художника, потому что хтонические божества зашибись красивые, и пожирают друг друга красиво. Но я сейчас рисовать не умею, а телефоном они не фоткаются. Поэтому обязательно надо туда художника, чтобы нарисовал.
Сперва всё идёт по плану: хтонические божества пожирают, мы смотрим, защищённые моей волей, всё хорошо. Уходим из подземелья, и я понимаю, что там остался мой телефон. Возвращаюсь, защищая себя волевым усилием, забираю телефон, выхожу, всё ок. Но какое-то время спустя, я обнаруживаю, что в подземелье осталась ещё и куртка. А в ней кошелёк для мелочи. В кошельке 25 евро и проездной на общественный транспорт. Не, - думаю, - так не пойдёт.
Возвращаюсь за курткой и на пороге подземелья понимаю, что силы закончились. Защиту от пожирания сейчас не потяну. Тогда говорю громко вслух: уважаемые, давайте вы позволите мне взять куртку просто так, без усилий. А за это могу отдать вам половину своей удачи, какой бы она ни была.
За спиной у меня раздаётся хохот. Это мимо пролетает хтоническое божество (одно из тех двоих). И кричит мне: мы что, с дуба рухнули, с твоей удачей на свете жить? Иди, забирай свою куртку и быстро отсюда беги.
Вежливо благодарю, вхожу в подземелье, беру куртку, и тут мне под хвост попадает вожжа. Думаю: вот ещё, «беги быстро». Нет уж! Спокойно пойду. И вообще, что у них там за выход с другой стороны? Интересно. Надо через него выйти и проверить, куда попаду.
Выхожу через дальний выход в другой стене, попадаю в такой очень сумрачный Вильнюс. Где всё похоже, но очень мрачно, грязно, молодые мужики пьяные валяются, толстые тётки с кошёлками орут и командуют; короче, ад и бардак.
Тут из окна на первом этаже высовывается какой-то мужик, просит помочь: у него бурдюк с вином подвешен снаружи, он не может дотянуться, просит ему подать.
Беру бурдюк, проделываю в нём дырку, выливаю вино на землю. Говорю: тебе хватит. Иди проспись и живи давай.
Какая-то тётка с кошёлкой начинает скандалить: это его вино, он имеет право, никто не может запретить человеку пить на свои!
На что я отвечаю: а в лоб? Тётка исчезает. А я иду по улице, присматриваюсь, где ещё висят бурдюки, чтобы из них всё вылить, и мрачно думаю: я тут щас наведу порядок. А то ишь.

Короче, сон сном, но я так реально всё делаю. Угрожаю поделиться своей удачей; дай палец - руку до плеча откушу, и везде пытаюсь установить свои порядки, исходя из правила: что мне нравится, то и добро; кто не согласен - в лоб.
Дорогая небесная канцелярия, надеюсь, тебе со мной весело. Иначе - совсем фейспалм.

Письмо из 94-го года, найденное в Словаре сочетаемости слов русского языка. У меня пока нет комментариев. Одни несочетаемые слова.
/«я не надеюсь»/

Моё нормальное состояние, не высокое, а нейтральное, точка отсчёта, с которой всё начинается - восторг и влюблённость во всё, что попадёт в поле зрения. Полвека с лишним чел.мир пытался выбить из меня эту дурь, но добился только смены позиции на «не вызываешь восторга? Брысь отсюда, а то уебу».

/Так выпьем же за то, чтобы мне не пришлось трудиться. Я же по сути крайне добродушное вещество./

Срочно нужно слово (много нужно слов взамен безнадёжно испорченных массовым употреблением, но это - в первую очередь). Слово, обозначающее «любовь» без привязки к... ээээ... всему вот этому. Вот этому всему. Ту любовь, которая - течение энергии особым образом, подходящим для коммуникации с высшим - вовне и в себе. (Но при этом объект очень важен - чем круче объект, тем проще достичь высокого состояния, объект и настройки, и силу даёт.)
Короче, по уму, нужен нам всем древний жреческий, но его никто не знает, включая меня :)

Да, так вот. Любовь, как оказывается на практике, требует стойкости. В первую очередь именно стойкости - с такой силой фигачит через тебя этот поток, что впору или рассыпаться, или от потока уйти. А смысл-то как раз в том, чтобы не рассыпаться и не выскакивать. А как скала, блин, стоять.

Только что срубило сном буквально на полчаса. Приснилось, что объясняю каким-то иностранцам, что я собираюсь «to arrange a closing morning party for the Death». То есть «закрывающий утренник для смерти», блин.
(Подразумевалось, я помню, что-то вроде выпускного утренника в детском саду, когда все веселятся, едят пирожные, получают подарки и пиздуют нахер насовсем.)
Английский у меня во сне явно не лучше, чем наяву. Однако какое отличное мероприятие! Даже жалко, что не потяну.

Считается, что цветы сакуры не имеют запаха. Они и правда почти не пахнут, если просто носом вдыхать. Лайфхак: с цветов сакуры надо есть снег, или пить воду. Короче, после снегопада или дождя совать в рот цветы сакуры, но не откусывать, а только влагу с них собирать.
Аромат ощущается ртом, а потом и всем остальным организмом. Кроме аромата в этой воде есть горечь. Горечь уйдёт вниз, в горло, а аромат - вверх.
Главное, за руль после этого не садиться. Потому что примерно после третьей -четвёртой порции появляется ещё интересный доп.эффект :)

Рассказываю сегодня человеку, как the Город жил в сраных локдаунах: люди - кровь города, и когда они становятся сранью, по его венам бежит сраный яд. Это, - говорю, - всё равно что вмазаться какой-нибудь палёной дрянью, купленной у цыган. Но я так считаю, если уже всё равно вмазался, и это неотменяемо, значит надо поймать хоть какой-то кайф. Удовольствие на любителя, но мы с the Городом, в итоге, пропёрлись и отлично зиму провели.

На самом деле, это фундаментальный принцип, без которого здесь не выжить: какой бы шит ни случился, возьми из него свою долю. В идеале - свой кайф.

Рассказываю Р., что за последний год у меня сильно прибавилось говнистости в отношениях с Небесной Канцелярией. Типа, теоретически, вы там на своих небесах по умолчанию правы, и вообще люблю-не могу, но блять. Нельзя при мне такое было устраивать. Никогда с этим не соглашусь. Чем лучше понимаю, тем меньше соглашаюсь. Всё равно хочу, чтобы было по-моему, как мне нравится. Мало ли что невозможно, а я хочу!
И понимаешь, - говорю я другу Р., - в таком состоянии меня почему-то больше любят. Прям чувствую всё время, как они со мной ласково. Натурально носят на руках.
Так это, - говорит умная Р., - у тебя с их точки зрения кризис трёх лет. Сепарация! Когда дитё орёт: хочу! Не хочу! Я сама! Отдай моё! А умные родители счастливы: нормально развивается, всё получается, ура! 😹

Это уже столько раз было. Надоело ужас же как. Когда старые друзья вдруг оказываются какой-то унылой нелюдью, не из ряда вон выходящей, а просто «как все». Ну и от этого конечно мгновенно теряешь и доверие к миру (хотя он-то, блин, тут при чём), и своему сердцу, и ощущение точно выверенной красивой судьбы. Ну и потом долго не хочется никого к себе подпускать и любить, даже ни в чём не повинные близкие чувствуют охлаждение; потом проходит, конечно, но на такое говённое состояние жалко тратить даже полдня.

И вот после очередного такого крушения очень красивой иллюзии, на которой в моей жизни довольно много держалось, я наконец-то сразу (ладно, через пару часов, но это всё-таки быстро) принимаю решение: авотхуй!

Нет, я не стану умнее. Нет, не сделаю выводы. Нет, не прекращу очаровываться и быстро сходиться со всеми, в ком вижу священный огонь. Нет, своих близких я буду любить не меньше, а больше. И доверять буду не меньше, а больше. Вне зависимости от результатов процесс уж больно хорош.

Брат Сугихара (мы с его памятником, было дело, побратались кровью, причём моей; отдельная смешная история, слишком литературная, чтобы рассказывать, как всё, что в последнее время творится со мной) - так вот, брат Сугихара, на чьём постаменте я иногда сижу, как на троне; строго говоря, он и есть мой трон, - напомнил сегодня голосом в голове, иначе у нас пока сложно: эй, на твоём счету спасённых жизней не меньше, ты все эти письма про плохие диагнозы, запланированные суициды и просто депрессии помнишь? А почему тебе кажется, что они не считаются, бездоказательные, просто так? Зачем сотни людей в разное время тебе про такие вещи писали? Типа троллили? Врали для смеху? Чтобы - что?

Кароч, до меня реально не доходило все эти годы, что истории про спасения методом наложения чудотворных книжек максфрая на головной мозг имеют значение. Что они не нелепый розыгрыш, растянутый на десятилетия. Что правда всё.

(На внутренний вопрос - хули толку? - ответ простой: можешь спасти живое, спаси, оно само разберётся, зачем. Ну или не разберётся, его проблемы. Кароч, нормально идём.)

Новый уровень:
- почему у бездны хвостик?
- я не знаю, я агностик

Под ножкой кофевановского уличного стола лежал камешек, как бы специально, чтобы стол не шатался (на самом деле, нет, просто рядом впритирку лежал). На камешке чёрным маркёром написано: «skauda», - в переводе с литовского «болит», «вредит». Моё охуение было неописуемо, но оно ещё возросло, когда поблизости обнаружилось ещё три камешка с такой же надписью. Пришлось их собрать, сфотографировать, запостить в сторис (для обесценивания, оно работает так) и выбросить в мусорное ведро.
Мамкины вудуисты. Боли с вредом им в чел.мире мало, надо добавить ещё.