Это всё-таки надо записать, потому что очень смешно. Позавчера мне приснилось, что ко мне пришли германские духи (не духИ, а духи немецких земель). Говорят такие: мы чота больше не можем жить среди того, что люди теперь излучают, помоги.
Говорю: так а я ничего не могу сделать, это не моя земля. Я тут со своей не могу разобраться. Но дам вам хороший совет, даже два. Вы или их съешьте, или отключите им интернет.
Во сне немного иная логика, поэтому мне было ясно, что это очень хорошие варианты. Теперь такой ясности нет. Но всё равно хочется, чтобы духи немецких земель моего совета послушали. Особенно если выберут второй вариант!

А это уже не про сон. Но тоже надо записать. Пусть будет, такое редко долго удерживается в голове.
Друг Рената недавно сказала (или ею что-то сказало): из нашего отчаяния сейчас рождается мир.
И это правда, я точно знаю. Другой. Отдельный. И демиург таки не гуляет по своим садам.

Коротко о главном: волк был.
Не железный, конечно, а просто странный. Оборотень из мира духов. Он правда просил построить город. Но не обычное человеческое поселение. Город для оборотней и прочих фей. С чего он взял, будто обычный человеческий князь ему такое построит, отдельный вопрос.

Тут такое дело: духи в людей не врубаются. В смысле, как раз врубаются, но не разбираются в нас. Духи обычно переоценивают наши возможности, потому что видят потенциал, а потенциал у нас всегда нереализованный, потому что нас не учат его использовать. Культурной традиции такой нет.
Короче, город в итоге построили. Обычный вполне, для людей. Но волшебный по замыслу. По интенции. По предназначению. И такой жесткий облом.

Вот поэтому мы такие. В смысле, город у нас тут такой. И это реально всё объясняет - как он на гостей бросается, потому что они в возвышенном настроении - правда же ты хоть немножко волшебное существо?! И как разочаровывается. И как, уже разочаровавшись, хватается за любую возможность очароваться опять. И почему за меня так держится, и зачем ему так нужны истории - о том, как он волшебный город для волшебных существ.

Как я развешиваю картины, это очень смешная правда про меня.
У меня картины по всему дому. Все висят на гвоздях. При этом стены в доме местами каменные, местами бетонные. В такие надо шурупы специальным приспособлением, а я не умею. Понятно, что легко научиться, ничего сложного в этом нет. Но мне веселей и проще ловить моменты, когда я могу забивать молотком обычные гвозди в бетон. Такие моменты довольно часто случаются. У меня все стены в картинах, как в небогатой коммерческой галерее, где надо окупить каждый квадратный сантиметр :)
Мне вообще казалось, это нормально, все так примерно и делают, но сегодня в ходе развески очередных нескольких картинок внезапно дошло - во-первых, что стены каменные-бетонные, и во-вторых, что я даже в обыденной бытовой жизни так делаю примерно всё. Только машину вожу нормально, и это (наверное) хорошо.

Труднее всего понять (и принять) моей протестантской (не религиозно, а культурной традицией сформированной в детстве) башкой - что от меня здесь (в the Городе) уже давно никому ничего не надо. Всё, начиная с языческих жертвочек реченькам и прочих плясок с бубнами, и заканчивая написанными историями, нужно просто для моего удовольствия. Ну и как опоры, чтобы быть максимально собой, насколько это в принципе здесь возможно. Вот это и есть задача: ты только будь.
Но и она не задача на 24 часа в сутки, как кажется человеку с маленькой твёрдой сформированной протестантством башкой. Типа напрягись! Соберись! Будь! С усилием! Шаг в сторону - вах, расстрел-расстрел!
Не задача, блин, а просто возможность. Ты же хочешь быть - ну и будь, мы чем можем, поможем.
На этом месте я реально зависаю и начинаю гудеть, как старый компьютер. Быть собой - не задача, а просто возможность. Непостижимый господь, через что бы ни проявлялся, не суровый заказчик, а... ну, что ли, получается, друг?

Время линейно только для человека и других таких же примитивных существ; вообразить нелинейное время человеческой головой вряд ли возможно (время это восприятие времени, а не мысли о нём). Но даже человеческой головой можно сообразить, что нелинейность времени на практике даёт доступ ко всем моментам персональной вечности. И вот прямо сейчас можно какой-то специальной несуществующей, но возможной рукой нашарить в этой недоступной сияющей каше один из моментов, где/когда твоя человеческая жизнь станет одним из незначительных эпизодов, как одна из прочитанных в детстве интересных, но не особо запомнившихся книг.
Вполне возможно, это просто иллюзия, нет на самом деле таких моментов, или (что вероятнее) доступа к ним пока нет. Но судя по тому, сколько эта иллюзия даёт - даже не столько дополнительных сил, сколько уверенности и устойчивости, похоже, как говорят необразованные агностики, «чота такое там всё-таки есть».

Магазины с кошачьей едой были сегодня закрыты по причине воспаления нац.праздника, зато работали бухлопродавцы, и у них внезапно обнаружился джин голубого цвета, не бутылка, как у Bombay Sapphire, а сам напиток, причём не известный мне barrister blue, a the London N1, судя по цене, классом выше барристера; короче, неважно. Важно, что теперь я могу наконец смешать в домашних условиях коктейль Зелёный Вигвам.

P.S. Карочи, я гений. Во-первых, тархун изумительно сочетается с джином и тоником (сюрприз вообще). Во-вторых, лонгдринк с закрытыми глазами - это не алкоголь, а какой-то бесстыдный оккультный пиздец.

Из переписки с другом: «Так называемое "зло" из ужасных-кошмаров — просто неправильно интерпретированное чел.умом добро».

Смысл жертвы, - в очередной раз понимаю я, привязывая нитки к хвостикам керамических рыб, которых реально жалко терять (отдавать) навсегда, - в наглядной расстановке приоритетов. Когда отдаёшь своё драгоценное материальное (и эмоциональное драгоценное) ради непостижимого и неопределённого неизвестно чего, от которого ничего конкретного взамен не получишь, только абстрактное, ты - ну, делом подтвержаешь, что абстрактное превыше всего.
(Когда за жертву просишь/хочешь конкретного, это, понятно, фуфло.)

довольно страшный ответ на вопрос, что я делаю в милом the Городе. Ну это мы ещё поглядим.

Просто люди - ну, как не крути, кровь города. Город человеческое поселение, построенное человеческими руками, а не природный объект. Города разные, им разного надо. Некоторым сейчас очень ок. Точно не знаю, но предполагаю, что самые крупные туристические города сейчас просто счастливы и отдыхают от запаршивленности; на самом деле, наверное, по-разному, кто как.
Но the Город у нас всегда хотел быть про радость - вопреки унылой исторической судьбе. И даже наконец-то почти стал. А теперь - ну, можно сказать, умирает. Белокровие у него, или что-то похожее. Он конечно держится, но.

Я почти в одиночку стою сейчас против полумиллиона покорных унылых тварей, которые не хотят быть хорошей кровью. Я у нас огого, только этого мало. Нормальная кровь нужна в венах, а не один великий супер-эритроцит. Любви таки да недостаточно. Факин пророк майор Бриггс.

/Но это мы ещё поглядим./

Это мы ещё поглядим, - говорю я не потому что на меня в бардо рождения опрокинули ведро с упрямством для стада ослов (хотя и поэтому тоже). А потому что когда я хотя бы часов шесть (лучше больше) мотаюсь по городу с рваным сердцем и одновременно в счастливой высокой октаве, всё у нас хорошо, лучше прежнего. Ну типа как летом в нормальный, не зомби-год.
И мне это даже нравится, просто я слабак, физически не выдерживаю. Мне бы напарника. Раз в два дня было бы ок.

Небесная канцелярия в приступе безудержного веселья подложила мне прямо на лавку у дома книжку. В этой книжке прекрасно всё, начиная с названия и заканчивая именем автора.

Открылась же книжка вот на каком месте:

— Пой с душой, — потребовал Сорокин. — Не тяни Лазаря!
— Ванечка, устала я. Давай лучше у твоих ножек прикорну, мой котик…
— «Ко-о-тик»! — презрительно фыркнул Сорокин. — Это мне не подходяще. Это говори ты буржуйчикам.

С душой, значит, надо. Не тянуть, значит, Лазаря. Котик, значит, не подходяще. А в глаз?

Привокзальная галереечка

Сейчас здесь будет сериал про картины. История как мной написана. Но не мной, я тут персонаж.

Часть первая. В самом начале улицы Пилимо, где желтый великан и выход к привокзальной улице, у нас то ли прошлой весной, то ли раньше (сомневаюсь, потому что реальность у нас пластична, а не по причине дырявой памяти) появилась «Привокзальная галерея», на самом деле, просто стена, покрашенная чёрной краской, на которой развешены явно любительские картинки и табличка - см. выше. Миленько, очень в духе the Города, за это я их люблю.

Среди картинок там висит (хаха, прошедшее время, ВИСЕЛА) вот эта картинка. Которую мне с первого дня хотелось спиздить. Потому что она, при всей неумелости, дикой силы. И место я это знаю. Ну, или очень похожее. Плохое место. Мы с родителями попали в это место в Берлине, когда они поехали покупать мебельный гарнитур и заблудились. Потом нашлись, конечно. Но это место сработало примерно как песня плакальщицы и коробочка у Линча в «Малхоланд драйв». То есть, наш с родителями мир сдвинулся. Изменился. Закончилась хорошая жизнь. Я это помню, и главное с первого мига знаю, как всё поломалось. Пока мы ещё жили в Берлине, можно было туда вернуться и выйти нормально. Но такие вещи даже будучи взрослым, условно уважаемым человеком, мало кому объяснишь.
И вот, короче, оно на картинке. И два чувака, которые умеют правильно выходить (я это вижу; объяснить не могу).

Часть вторая.
Спиздить картинку с плохим местом и хорошими чуваками мне хотелось с весны. Технически это просто - взял да и спиздил. Ну если очень неловко, можно ночью прийти.
Но я так не могу. Не потому что воровать нехорошо. Я, если честно, у любого буржуя могу без зазрения совести отобрать миллион (пока не умею, но моральных препятствий нет). Однако спиздить картинку из уличной галереечки в любимом the Городе - это совсем другое. Такое я позволить себе не могу.

Но за зиму уличная галереечка оскудела. Куда-то пропали (надеюсь, прохожие спёрли в хорошие руки и дома повесили) три четверти, если не больше картин. И мусорные баки рядом вплотную к стене поставили, что совсем ни в какие ворота. Короче, три дня назад мне стало ясно, что картинку надо забирать.
А два дня назад до меня дошло, как уладить этот вопрос с совестью. Картинку надо не спиздить, а обменять.
На что именно обменять, тоже как-то сразу стало понятно. У меня есть картинка Сигуте Ах, которая (не картинка, художница) в каком-то смысле визитная карточка города. Сейчас уже нет, пожалуй, но долго была. Открытки-закладки-блокноты с её ангельчиками и прочими мимимишностями только ленивый брутальный мужык на сувениры не покупал.
Мне эту картинку привезла в подарок Л., ещё когда мы жили в Москве. И картинка стала чудовищной силы магическим... даже не знаю - талисманом? капканом? оружием? Короче притащила меня в Вильнюс, буквально за полгода - не просто в гости, а с концами. Здесь жить.

Мне эта история нравится, но не очень. То есть, круто, конечно, но когда ты демончик в пентаграммочке, довольно обидно, что это тебя околдовали, а не наоборот.

Короче, в голове (теперь это так называется, ггг) у меня что-то щелкнуло, и всё наконец сошлось. Если отнести в привокзальную галерею мою пентаграммочку, можно забрать оттуда картину про страшное место с чуваками, которые знают выход. Честный обмен!

Короче, кто меня знает лично, не удивится, что гвозди из стены я, если надо, могу вытащить и руками. Но это не счастливый финал истории про картинки, а можно сказать, начало. Продолжение напишу.