أشعر بالألم
لأن الكتابة
فرّت مني أيضاً

‏الكثير من الوقت، والقليل من الحياة.‌‏

ثَقيلةُ يَدي، مِن وداعٍ قَديم.

‏جميعهم كانوا يشبهون رهبة الوقوف لأول مرة على مسرح ممتلئ. أنت وحدك كنت طمأنينة التصفيق.

مُمتنة جداً،
لكل الدروب التي لم تكتمل،
لأنها جعلتني أُزهر في أماكن أُخرى،
أماكن تُشبهني، تألفني وتعرفني.

من أصدق وأشجع قرارات النضج
‏أن تتخلى عن كل ما هو ضبابي، متقلّب، ومُربك
‏عن كل ما يُبقيك عالقًا بين الانتظار والتأمل، دون وضوح أو يقين.
‏وأن تبدأ بالالتفات لما هو حقيقي،
‏لما يمنحك المعنى، ويضيف لحياتك لا يُربكها.
‏فالحسم، ولو كان مؤلمًا، أرحم بكثير من التردد في منطقة لا تنتمي لك.

"أما في قصّتي أنا؟
فكنت لنفسي
البحر والزّورق والجدّافة
إخترت أن أكون الطّريق
قبل أن تختارني المتاهة."

‏الأيادي المُرتعشة لا تصنع قراراً ،والأقدام التي تسير في كل إتجاه لا تصل.