День матери

Новый праздник в моем календаре.
Хочется запомнить его таким — не гламурным, без фильтров. Настоящим.
С висящими на телевизоре пеленками, потому что так удобно их брать на ходу из комнаты в комнату,
с пылью на полке, которая возвращается на прежнее место через 20 минут после протирки, этой аргентинской пыли можно посвятить отдельный абзац,
с воздушными шариками, которые отработали несколько смен после выписки из роддома,
с аура-сомой "забота о заботящемся" на завтрак после пунктирной ночи,
с цветами, которые уравновешивают горку памперсов и впитывают не только запахи, но и усталость.

Фотопленка не передает звуков, но они останутся в моей памяти — кажущийся бесконечным и всюду меня преследующий ремонт, лай стаями выгуливаемых по Аргентине собак, стремящихся к размножению соседей за картонной стеной, и, больше всего кряхтение, икание и причмокивание у меня рядом с сердцем.

Это новая роль, в которой я чувствую себя. Как? полноценно. Как будто всё встало на свои места. Моё тело выполнило задачу, для которой оно физиологически было устроено, и это даёт ощущение наполнения и успокаивает. Не то, чтобы больше можно ничего не делать и не создавать. Но кое что важное уже живет и дышит. И периодически хохочет.

Мать каждый день мать, без выходных и праздников, даже в отпуске и командировке, это пожизненная должность с максимальной ответственностью в первые годы и уменьшающимсися правами на, тем больше, чем старше.
Никогда я не уставала так, как сейчас, даже работая на трех работах.
Никогда я еще не получала зарплату улыбками.

По количеству поздравлений от женщин, становится ясно, что только став матерью, понимаешь весь объем выданного счастья. Много счастья тоже может быть не легко приподнять. А глядя на матерей, я удивляюсь, почему женщин называют "слабым полом". Какой угодно — чувствительный, эмпатичный, творческий, многозадачный, выносливый, но только не слабый.

Хочется чтоб каждый день у матери был ее днём, а не раз в 365.

Хочется обнять каждую маму. Каждую, кто выносила в сердце новую жизнь, вне зависимости от остальных деталей и того, как эта жизнь выбрала себя проживать.

просто напоминаю — то, что ты делаешь — важно. Даже если тебе об этом никто не говорит. Даже если наведенный порядок превращается в хаос за минуту. даже если ты не выспалась, забыла поесть и твой чай опять остыл. Ты делаешь самую важный труд. Не за спасибо, и , скорее всего, даже не за стакан воды.

а потому что не можешь не.

Помни это.

С Днём матери, мать.

Не городская

Город прекрасен своими линиями, архитектурой, но в нём глаз больше всего ценит не высоту человеческой мысли, а пробившийся сквозь асфальт росток, и не-по-линейке выросшее деревце.

Приезжать в город раз в иногда, на несколько часов — по делам или в театр, и уезжать обратно в обьятья леса и гор.

Хочется жить за городом, слушать тишину, есть фрукты прямо с деревьев и заваривать
мяту и мелиссу, что растёт у дома, печь шарлотку из растущих в саду яблок, утром выходить босиком и идти купаться к большой воде.

Город не то что отвлекает, он незаметно отсасывает, приобщая в к своему пластику, и вот ты уже не заметил, как замотался в полиэтилен, а там, задохнувшись, превратился в пустой, бестолковый пакет. Вот и летаешь по очень важным делам, туда-сюда, куда ветер дунет, нигде надолго не оставаясь, совершенно неспособный хоть во что-нибудь прорасти.

Не моё это, не моё. Чем старше становлюсь, тем важнее природное. Может это так уже тянет к земельке, а может только начала что-то понимать.

В деревню. В глушь.
В Саратов.
Доломитовые Альпы.
В Патагонию.