И снова кантонская забегаловка
Нам принесли рис в кисло-сладкой жиже с помидорами и зеленью. Я ковыряла его ложкой, пока он ходил за кофе в соседнее кафе.
В голове прокручивалась наша прогулка: старые улочки Гуанчжоу, блики света в канале, его руки, рассекающие воздух, пока он объяснял что-то про архитектуру. Мы болтали без остановки, перескакивая с темы на тему.
Ощущение, что знаем друг друга не день и не неделю, а годы.
Жаль, что скоро разлетимся по своим городам. Я не верю в отношения на расстоянии. Значит, это просто милое приключение. И ладно. Будет что вспомнить.
Я потянулась за салфеткой — и замерла.
Из динамика над входом доносились знакомые слова.
"И я думаю о том, что любовь приходит к людям необъяснимым образом...
Может, лишь прикосновением руки."
Я медленно опустила салфетку.
Эд Ширан? Моя любимая песня. Здесь? В кантонской забегаловке, где даже кофе-то нормального нет?
Я осмотрелась. Музыка лилась откуда-то сверху. Я медленно проследила за проводом, натянутым вдоль стены, и увидела колонку. Чёрная, пыльная, она была прибита прямо под вывеской.
В горле запершило. Я сглотнула.
В ушах пульсировал следующий куплет:
"Я думаю о том, что, может, мы уже нашли любовь прямо здесь."
Он вернулся с кофе, поставил стакан на стол.
– Ты чего?
Я резко вдохнула, замаскировала эмоции зевком.
– Да так, спать хочу.
Мы пили латте, а я смотрела на вывеску кафе.
«Дядя. Uncle/Restaurant».
Третье желание.
Нам принесли рис в кисло-сладкой жиже с помидорами и зеленью. Я ковыряла его ложкой, пока он ходил за кофе в соседнее кафе.
В голове прокручивалась наша прогулка: старые улочки Гуанчжоу, блики света в канале, его руки, рассекающие воздух, пока он объяснял что-то про архитектуру. Мы болтали без остановки, перескакивая с темы на тему.
Ощущение, что знаем друг друга не день и не неделю, а годы.
Жаль, что скоро разлетимся по своим городам. Я не верю в отношения на расстоянии. Значит, это просто милое приключение. И ладно. Будет что вспомнить.
Я потянулась за салфеткой — и замерла.
Из динамика над входом доносились знакомые слова.
"И я думаю о том, что любовь приходит к людям необъяснимым образом...
Может, лишь прикосновением руки."
Я медленно опустила салфетку.
Эд Ширан? Моя любимая песня. Здесь? В кантонской забегаловке, где даже кофе-то нормального нет?
Я осмотрелась. Музыка лилась откуда-то сверху. Я медленно проследила за проводом, натянутым вдоль стены, и увидела колонку. Чёрная, пыльная, она была прибита прямо под вывеской.
В горле запершило. Я сглотнула.
В ушах пульсировал следующий куплет:
"Я думаю о том, что, может, мы уже нашли любовь прямо здесь."
Он вернулся с кофе, поставил стакан на стол.
– Ты чего?
Я резко вдохнула, замаскировала эмоции зевком.
– Да так, спать хочу.
Мы пили латте, а я смотрела на вывеску кафе.
«Дядя. Uncle/Restaurant».
Третье желание.
❤🔥16😱3💘3❤2
слишком
Надоело чувство вседозволенности. Сплошной гедонизм и перепотребление. Я беру больше, чем требуется. Захожу в ресторан, а меня тошнит от всех блюд в меню. Ничего не хочется, ничего не радует.
Язык онемел, рецепторы забились от обилия вкусов. После каждого приёма пищи иду, как беременная, только несу не жизнь, а своё обжорство. Это не только про еду. Я поглощаю всё — впечатления, покупки, эмоции, и мне всё мало. Всё кажется доступным, но ничего не приносит удовольствия.
Слишком стало нормой, и меня это достало. Хочется чистоты. Простоты. Легкости. Перестать ползать в низких вибрациях и потреблять бездумно. Не потому, что это модно, а потому, что внутри пусто.
Хочется снова читать. Интересоваться чем-то большим, чем рецептами из Pinterest и планами, куда бы сходить, чтобы хапнуть быстрые эмоции.
В моменты пресыщения хочется броситься в другую крайность. Сбежать в монастырь, трудиться, дышать свежим воздухом. Есть черствый хлеб и благодарить за него. Вспомнить вкус простых вещей.
Надоело чувство вседозволенности. Сплошной гедонизм и перепотребление. Я беру больше, чем требуется. Захожу в ресторан, а меня тошнит от всех блюд в меню. Ничего не хочется, ничего не радует.
Язык онемел, рецепторы забились от обилия вкусов. После каждого приёма пищи иду, как беременная, только несу не жизнь, а своё обжорство. Это не только про еду. Я поглощаю всё — впечатления, покупки, эмоции, и мне всё мало. Всё кажется доступным, но ничего не приносит удовольствия.
Слишком стало нормой, и меня это достало. Хочется чистоты. Простоты. Легкости. Перестать ползать в низких вибрациях и потреблять бездумно. Не потому, что это модно, а потому, что внутри пусто.
Хочется снова читать. Интересоваться чем-то большим, чем рецептами из Pinterest и планами, куда бы сходить, чтобы хапнуть быстрые эмоции.
В моменты пресыщения хочется броситься в другую крайность. Сбежать в монастырь, трудиться, дышать свежим воздухом. Есть черствый хлеб и благодарить за него. Вспомнить вкус простых вещей.
❤12🔥7❤🔥3💯3
кто живет на дне дубая
Мимо меня прошёл молодой индиец, тощий, весь в поту. Он тащил тележку, гружённую пятилитровыми бутылками воды. Остановился, громко вздохнул от усталости, и покатил дальше.
Сотни тысяч таких, как он, тянут на себе этот город. Работают по 12–16 часов, мечтают выбиться в водители такси. А в такси сидят те, кто уже прошёл этот путь. Один из них рассказал мне свою историю.
Я думала, что кастовая система – пережиток прошлого, и не понимала, почему он не смог жениться на любимой девушке.
– За 10 лет, что я любил её, я ни разу не коснулся её. Мы просто стояли по обе стороны забора и смотрели друг на друга.
– Так почему не женились? – не понимала я.
– Если бы в деревне кто-то узнал, мне бы это не простили. Меня бы убили.
– А сейчас вы женаты на другой? На той, кого выбрала семья?
– Да. Моя жена не блистает интеллектом, к тому же инфантильная, как ребёнок. Чуть что – обижается, плачет. Но ей нравится быть моей женой. Раз в месяц я возвращаюсь в Индию, провожу время с ней и детьми.
Он сделал паузу, посмотрел в зеркало заднего вида.
– А на днях знаешь, что произошло?
– Что?
– Я позвонил ей, а она долго не отвечала. Когда я спросил, почему, она сказала, что красила губы. Ты представляешь? Красила губы, чтобы поговорить со мной по телефону.
Я посмотрела в окно и улыбнулась.
Мимо меня прошёл молодой индиец, тощий, весь в поту. Он тащил тележку, гружённую пятилитровыми бутылками воды. Остановился, громко вздохнул от усталости, и покатил дальше.
Сотни тысяч таких, как он, тянут на себе этот город. Работают по 12–16 часов, мечтают выбиться в водители такси. А в такси сидят те, кто уже прошёл этот путь. Один из них рассказал мне свою историю.
Я думала, что кастовая система – пережиток прошлого, и не понимала, почему он не смог жениться на любимой девушке.
– За 10 лет, что я любил её, я ни разу не коснулся её. Мы просто стояли по обе стороны забора и смотрели друг на друга.
– Так почему не женились? – не понимала я.
– Если бы в деревне кто-то узнал, мне бы это не простили. Меня бы убили.
– А сейчас вы женаты на другой? На той, кого выбрала семья?
– Да. Моя жена не блистает интеллектом, к тому же инфантильная, как ребёнок. Чуть что – обижается, плачет. Но ей нравится быть моей женой. Раз в месяц я возвращаюсь в Индию, провожу время с ней и детьми.
Он сделал паузу, посмотрел в зеркало заднего вида.
– А на днях знаешь, что произошло?
– Что?
– Я позвонил ей, а она долго не отвечала. Когда я спросил, почему, она сказала, что красила губы. Ты представляешь? Красила губы, чтобы поговорить со мной по телефону.
Я посмотрела в окно и улыбнулась.
❤10💔8❤🔥4🔥3
энергетические убийцы
«Я выше этого» — самая вредная установка, что я когда-то брала себе в голову.
Раньше могла легко вступить в перепалку, ответить дерзко, резко, даже грубо. Энергия шла откуда-то изнутри, и в нужный момент я всегда могла выдать эмоциональный удар в ответ. А потом решила «не опускаться» до уровня обидчика. На грубость стала молчать. На хамство — улыбаться. Предательство — прощать. Мол, карма сама догонит.
Не догонит.
Ублюдки будут дальше распространять своё убожество.
И ладно бы они. Проблема в том, что мелкие людишки прекрасно живут дальше, а в твоей голове остаётся счётчик. Ты копишь внутри этот «список недобитых», которые остались без ответа. И энергия медленно утекает туда, к твоим убийцам.
Каждый раз, когда не ответила, не поставила на место, не защитила себя, ты платишь. Энергией. Уверенностью. Собственной силой.
Молчание — это не золото.
Это кредит под бешеные проценты.
И расплата приходит в самом неприятном виде: одиночество, усталость, апатия. А потом ты вдруг понимаешь: в себя не веришь. В людей тем более.
Мне не нужна месть. Я не за месть.
Я за то, чтобы отвечать. Сразу.
Чтобы не плодить этих убийц энергии, которых и без тебя хватает.
Ответить — это не про ярость. Это про ответственность.
Ваши убийцы ещё живы? Или вы научились давать ответ вовремя?
«Я выше этого» — самая вредная установка, что я когда-то брала себе в голову.
Раньше могла легко вступить в перепалку, ответить дерзко, резко, даже грубо. Энергия шла откуда-то изнутри, и в нужный момент я всегда могла выдать эмоциональный удар в ответ. А потом решила «не опускаться» до уровня обидчика. На грубость стала молчать. На хамство — улыбаться. Предательство — прощать. Мол, карма сама догонит.
Не догонит.
Ублюдки будут дальше распространять своё убожество.
И ладно бы они. Проблема в том, что мелкие людишки прекрасно живут дальше, а в твоей голове остаётся счётчик. Ты копишь внутри этот «список недобитых», которые остались без ответа. И энергия медленно утекает туда, к твоим убийцам.
Каждый раз, когда не ответила, не поставила на место, не защитила себя, ты платишь. Энергией. Уверенностью. Собственной силой.
Молчание — это не золото.
Это кредит под бешеные проценты.
И расплата приходит в самом неприятном виде: одиночество, усталость, апатия. А потом ты вдруг понимаешь: в себя не веришь. В людей тем более.
Мне не нужна месть. Я не за месть.
Я за то, чтобы отвечать. Сразу.
Чтобы не плодить этих убийц энергии, которых и без тебя хватает.
Ответить — это не про ярость. Это про ответственность.
Ваши убийцы ещё живы? Или вы научились давать ответ вовремя?
🔥19💯5❤4⚡2
Отметила вчера возраст Христа
🔥14🎉9❤🔥1⚡1
город, где не спят
Я умерла в Москве. Летела на самокате по ненавистной Авиамоторной, когда меня сбила машина. Не помню удара, только мгновенный провал в темноту, будто кто-то выключил свет.
А потом голос.
— Вы подписывали согласие на экспериментальную программу цифровой жизни после смерти?
Я смутно припоминала: да, вроде что-то такое было. Тогда казалось забавной шуткой, почему бы и нет?
— Отлично. Вы можете выбрать виртуальный город.
— Рим, — сказала я, не задумываясь.
— Извините, Рим занят. Дубай свободен, очень популярное направление.
— Но мне Дубай никогда не нравился...
— Вам понравится, — уверенно заверил голос. — Там полно русскоязычных, переход будет комфортным.
Я неохотно согласилась.
Сначала всё выглядело идеально: солнце, море, красивый мужчина рядом. Только чего-то не хватало. Качественного сна. Вкусной еды. Животных.
Первый тревожный звоночек прозвенел ночью. Засыпание походило не на обычный сон, а на выключение. Как будто кто-то обесточивал меня, щёлк и пустота. Утром я спросила у местных, нормально ли это. Люди отводили глаза.
— Воздух здесь тяжёлый, пустыня, деревьев мало… поэтому со сном у всех проблемы, — ответили мне.
Но я не поверила.
Следующая странность лежала на тарелке. Я не могла понять, почему вся еда такая пресная. Даже в мишленовских ресторанах блюда выглядели великолепно, но на вкус — пустота, картон. Как будто система сгенерировала картинку, но забыла про вкус.
И тогда я начала догадываться.
Я живу в городе мёртвых.
А если бы вам пришлось выбрать виртуальный город после смерти, куда бы отправились?
Я умерла в Москве. Летела на самокате по ненавистной Авиамоторной, когда меня сбила машина. Не помню удара, только мгновенный провал в темноту, будто кто-то выключил свет.
А потом голос.
— Вы подписывали согласие на экспериментальную программу цифровой жизни после смерти?
Я смутно припоминала: да, вроде что-то такое было. Тогда казалось забавной шуткой, почему бы и нет?
— Отлично. Вы можете выбрать виртуальный город.
— Рим, — сказала я, не задумываясь.
— Извините, Рим занят. Дубай свободен, очень популярное направление.
— Но мне Дубай никогда не нравился...
— Вам понравится, — уверенно заверил голос. — Там полно русскоязычных, переход будет комфортным.
Я неохотно согласилась.
Сначала всё выглядело идеально: солнце, море, красивый мужчина рядом. Только чего-то не хватало. Качественного сна. Вкусной еды. Животных.
Первый тревожный звоночек прозвенел ночью. Засыпание походило не на обычный сон, а на выключение. Как будто кто-то обесточивал меня, щёлк и пустота. Утром я спросила у местных, нормально ли это. Люди отводили глаза.
— Воздух здесь тяжёлый, пустыня, деревьев мало… поэтому со сном у всех проблемы, — ответили мне.
Но я не поверила.
Следующая странность лежала на тарелке. Я не могла понять, почему вся еда такая пресная. Даже в мишленовских ресторанах блюда выглядели великолепно, но на вкус — пустота, картон. Как будто система сгенерировала картинку, но забыла про вкус.
И тогда я начала догадываться.
Я живу в городе мёртвых.
А если бы вам пришлось выбрать виртуальный город после смерти, куда бы отправились?
🔥12❤🔥3🌚3💯3
❤️ – это не просто сердечко
Когда мне нравится, чем человек поделился в соцсетях, я ставлю лайк и пишу комментарий. Промолчать — это как уйти из гостеприимного дома, не поблагодарив хозяйку за ужин.
Так же и с этим каналом. Я пишу даже у себя в голове. Продавщица нагрубила — записать! Знакомая без стеснения попросила миллион — интересно! А потом думаешь: кому это вообще нужно?
Нужно-нужно. Я не преувеличиваю ценность своих текстов, но знаю: иногда пост попадает в правильное настроение. Человек читает и думает: ну вот, значит, не только у меня так. Становится легче. Он ставит лайк. Автор видит, что его заметили, улыбается — и идёт дальше писать.
(Так что не проходите мимо. Лайкайте, блять.)
Бывало, что пост прям попал в настроение? Какой?
Когда мне нравится, чем человек поделился в соцсетях, я ставлю лайк и пишу комментарий. Промолчать — это как уйти из гостеприимного дома, не поблагодарив хозяйку за ужин.
Так же и с этим каналом. Я пишу даже у себя в голове. Продавщица нагрубила — записать! Знакомая без стеснения попросила миллион — интересно! А потом думаешь: кому это вообще нужно?
Нужно-нужно. Я не преувеличиваю ценность своих текстов, но знаю: иногда пост попадает в правильное настроение. Человек читает и думает: ну вот, значит, не только у меня так. Становится легче. Он ставит лайк. Автор видит, что его заметили, улыбается — и идёт дальше писать.
(Так что не проходите мимо. Лайкайте, блять.)
Бывало, что пост прям попал в настроение? Какой?
❤43