каждый день — как грудь на вилку, каждый день — как самосуд

сегодня тебе грустно, завтра, вроде, норм, послезавтра ты висишь на люстре (сектор приз!)

кто-то должен был показать, и должно было быть как лучше, а вышло... ну, как сказать...

я искренне желаю с диким визгом радости подавиться кровью христа всем вам

блять, зачем всё так беспечно? всё будет так, как в детстве, также беззаботно. да, наверное, но только... но только не сегодня...

я закончу песню, меня проводите с позором, и мне к черту не сдались эти игры престолов. моё счастье — детство, реальность — галоперидол, и я брошу всё, дотла спалив свой гиперион

и цветок магнолии на минном поле манит сделать шаг из окон, а затем и в ад

правды нет, никак тут не разобраться, ведь молчание — золото, я занимаюсь трансмутацией

знаешь, если даже так, я всё равно готов идти всё так же безрассудно по обрыва краю. знаешь, я не вижу никаких проблем. знаешь, я целую револьвер

слов больше нету, одни многоточия, в пьяном угаре слетел на обочину. небо не примет, и рай тесноват, и я падаю вниз — это мой звездопад

я обещаю, что больше не напишу, не напишу в вк, но песню точно напишу, я про тебя ещё одну, как иронично: нет её и нету сиг, ушли и вредные привычки

и замок на двери, к счастью, ковыряю штопором, как дурак, и до сих пор пытаюсь, но так не работает. и я топаю путями, психотропами, вот-вот сойду с ума по ним и так же не сбавляю обороты. стены давят, будто в пасти у дракона. я прошу: «скорей открой врата в свой изумрудный город»

кого-то мечта заставляет парить, а меня она тут держит оковами

изрыгая мотор огни, так горе заглушит гнев. утопая, брыкаются корабли, и по морю немым пятном растекается лужей нефть

пять. пять секунд, чтоб сделать шаг. пять. пять секунд, чтоб разлюбить. пять. пять секунд, чтоб не дышал. пять, пять ударов сердца в ритм. пять, пять секунд — последний шанс. пять, пять секунд, чтобы ослеп. пять. пять секунд, чтобы дышал. пять. пять секунд, как десять лет

мам, я не дебил, я стильный. мама, ты не шаришь

едет крыша, осталось снести чердак

где нету нас, там смерти нет, но тает время, будто сорбет

жизнь — тропа не в кино, а на дорожных лентах

таким меня на праздник вряд ли позовут, и, может быть, я хуже стану, потерявши красоту

сколько уже дышит человек, но он свою клетку не тронет