девочке, которая сама напросилась

снимал с тебя Богородиц
(сам боялся, они простили)
версты снимал самой непокорной из мерзлоты
(они мне пели на каждом из северных диалектов)

о тебе ледоходом вскрывался
таял соком черничным
(я теперь похож на купель - хотя бы ноженьки помочи)

у нашей соборной весны
дети - ждущие солнцестояния секты

нес им в груди целлофановой
черствого хлеба ломоть
а его склевали горлицы да грачи

такая вот революция

две ивы тягучие в ураган стояли
друг друга гладили
(о чем думали?)
кругом свистело и юность секлась осколками

сухорукий вечер на плечи голые тебе накидывал маскхалат
вьюнки плели узелочки стопорные

так красиво было
и нестерпимо ранено
красиво и больно

ты сказала - об этом наплачешь стихи
а я на ветру простыл

***
крестиков не носил чтобы небесным снайперам было сложнее целиться
а после тебя все равно сквозные

после тебя, куда не беги
все равно навзрыд

2026

...

38 восемь лет, как нет

Объясни - я люблю оттого, что болит
Или это болит, оттого, что люблю?

Ещё один не-слишком-живой бессмертный в этот день наверняка читает с небес наши тг каналы
Поднимаю зажжëнный кулак

В современной поэзии слишком много Егоров
Кто-нибудь возьмëтся объяснить этот феномен?

Это волчий инстинкт – прижиматься
Расслабленным боком к волчице
И видеть худые морозные
Волчие сны
Брать роль короля и паяца
Кровавою пищей делиться
Под небом великим и грозным
Как запах войны
Быть текстом, написанным криво,
Шершавыми склонами в альпах
Кромсать одичавшую живность
Держать в зубах
И, нежно кусая загривок
Сжимать в огрубевших лапах
Служить и не делать тем
Из себя раба
Бежать по хрустящим звёздам
Вдоль длинных морозных речек
И таять, касаясь снегом
Её лица
Быть зверем ещё не поздно
Пока ты на человечьем
Читаешь стихи про небо
И про глаза
По темному льду рябит
В зрачках не любовь – другое
Быть может что долг, но долг
Не имеет толка
У волчицы нет дома, чтоб быть
В нём хозяйкой-женой-слугою,
У волчицы есть тёплый бок
Рядом спящего волка
Пусть настанет тот день, когда
Звериность уйдёт валютой
С порога святого дела,
Как с молотка
Нам – рвать из капканов страх
Ведь если ты зверь, то лютый,
Взращенный из беспредельного
Волчьего молока
Твой взгляд будет верным и вещим
Как морок пустого леса,
Где тьма отражает свет
И саму себя
Звериная честность, любовь и другие вещи
Идут через нас надрезом
А

волки

спят




30 января 2026

#стихуйня

She's a silver linin', lone ranger ridin' through an open space
In my mind, when she's not right there beside me



С этого момента я просто иногда буду вкидывать сюда рандомные строчки из песен, кто узнает все – тот на одном со мной культурном уровне

Герда столько всего натерпелась
от мальчишки, на север сбежавшего,
собрала всю отвагу и смелость,
хоть и было тепло всё погашено,

на последний пришла поединок —
Кай, отвергнув её, сделал больно и,
наконец, собрал "вечность" из льдинок.
Королева, наверно, довольная...

этих чёрствых навек покидая
и боясь, что льдом сердце покроется,
Герда плюнула к чёрту на Кая
и ушла к бесшабашной Разбойнице!

29.02.2016

#korapoem

С наступлением весны люди делятся на три типа:

Пока что мне ближе Завадский

Март – месяц, наверно, даже ещё более хтонический и тёмный, чем ноябрь и тем более февраль. Эти двое по сравнению с ним, как малохольные Кинговские страшилки по сравнению с Лавкравтоским кошмаром. А сейчас к этому глубинному природном ужасу присоединяется человеческий пиздец
Я боюсь марта
С него всё началось

Ломается голос над хрупким сводом в церковном хоре
Ломаются ребра за стенкой, сейчас и здесь
И жёлтые дети, не видевшие моря
Чернилами грезят в стихах о большой воде
Пожалуй, что смерть не уйдёт, несмотря на чудо
Пожалуй, что стоило жить, несмотря на всё
Чернильные дети глядят, как живой Иуда
Затылком ложится на дуло и просто ждёт
Как синяя смерть пожимает сухие лапки
По черной воде наворачивая круги
Мы ждём ледостав, тепло, и на рынках – давки
Весны ждём, но не от природы, а от других
И правда нам это так по-человечьи нужно:
Зарыться в работу, портфели, кафе-крема
Но ребра ломаются не изнутри, а вполне снаружи
И правда за теми, кто может нам их ломать
История крошится в нас на пути ad Astra
Мы идём, под собой не чуя ни дня, ни дна
Колышется занавес ночи, а что там завтра?
А завтра была война.
Боль каждому. Даром – пора раздавать излишки
Никто не уйдет, никто убегать не станет
Военные дети печатают свои книжки,
Шифруя слова крестами



#стихуйня

Вчера смотрела "Учитель, обещавший море" – дети оттуда

Пздц

Посмотрите клип на ютубе – ахуейте тоже

#репостпрекрасного
Оцените землячка – вон как умеет