"Андрюха, помни..."

К солнечному, настольгично беззаботному октябрю 2023 года я отношусь с трепетом и большой любовью. Как-то сейчас все переменилось — щепотка тягот, которыми грезил, оказалась сильнее моей героической самоотверженности на пути к просветлению. Всё же эти дни я надолго запомню, а с некоторыми и поделюсь, как сейчас. Начинался месяц с "Тарки-Тау". Тогда в одночасье Махачкала захлебнулась литературным балаганом: огромная книжная ярмарка на родопском бульваре, где у нас был свой букинистический ларек. Пьяный Куллэ, кричащий в сторону кафешки возле филармонии: "Эти синии окна! Эти синии окна напоили меня!". Так он ещё умудрился в таком состоянии дать мастер-класс по поэтическому переводу. Алёхин, беспощадно ругавший нас на поэтическом мастер-класе. Вечер поэзии, где напившийся мужичок, красный как помидор, читал свои интересненькие стихотворения. Причитал что-то, рычал про троглодитов каких-то. Куллэ там тоже — уже хорошенький — что-то в ответ на его поэзию кричал неразборчивое, возможно овации. Короче говоря, заскучать приезжие литераторы не давали ни нам, ни себе. Но самое запоминающееся во всей это суматохе — Андрей Коровин. Здесь моё вступление заканчивается и начинается история, как одно стихотворение превратило обычный литературный вечер в, по крайней мере, хорошо запомнившийся.


Продолжение здесь:
https://telegra.ph/Andryuha-pomni-08-24

Где-то недалеко ещё и турнир в Нальчике. А ещё ближе Волошинский, который к нам привозит незабываемый Андрей "всемыполигамны" Коровин

Помню главный храм ВС РФ сразу ассоциировался у меня с Вархаммером. Но мы живем в таймлайне, где всякая шутка может стать былью - и теперь там освящают "печати чистоты". С нашенской, православной хризмой и псалмами, но сама конструкция прямиком из Вахи40к, где такими обвешиваются космодесантники, техножрецы и прочие деятели Империума человечества.

А что такое Империум человечества в сороковом тысячелетии (задроты, если что, поправляйте)? Это вообще-то тоталитарная олигархия в эпоху упадка. Император давным-давно получил перо в бок с тех пор сидит ни жив ни мертв на золотом троне - его обожествляют, а для поддержания кондиции полутрупа приносят человеческие жертвы (псайкеров). А что делать? Золотой трон служит маяком в варпе, на который ориентируются корабли империума при межзвездных перелетах. Не будет трона - империум развалится. Поэтому дед старый, полумертвый, но как жить без него никто толком не знает.

Можно было бы изобрести что-нибудь, но Империум едет на старых дрожжах и часто не в состоянии воспроизвести даже собственные технологии эпохи расцвета. А пока техножрецы молятся духам машин, некоторые вещи просто запрещены - например, компьютеры для ориентации в варпе. Иначе монополистам-навигаторам будет нечего кушац, а кушац они любят.

Кто управляет Империумом? Да хрен поймешь. Формально - высшие лорды Терры (12 шт). Но по факту это куча разных организаций слабо связанных между собой. Экклезиархия, Инквизиция, Имперская гвардия, куча разных ЧВК космодесанта (Астартес). Все очень важные, внятной chain of command нет, у всех свои отдельные армии. Лорд-командующий, магистр, суки, где снаряды для Леман Руссов?? В низах при этом тоже бардак. Империум - это миллионы планет. Чересполосица разных укладов и уровней развития: где-то бегают феодалы с мечами, где-то стоят урбанизированные миры-ульи. На ульях хозяйничают банды, 10% людей жируют сидя в башнях, 90% прозябают в нищете и подписывают контракт в гвардию.

При этом идейную чистоту блюдут строго. Шаг вправо, шаг влево... нет, не расстрел. Бывает хуже - превращение в сервитора. Отупевшего андроида с механическими конечностями - будете таскать чугуний. Можно в боевого: тогда сбросят на поле боя накачав бесплатным метом. Вообще, что делает Империум со своими подданными - это один сплошной бодихоррор. А все почему? Потому что вокруг враги и война. На самом деле большинство миров Империума никакой войны не видит, но начальство тщательно вдалбливает пропаганду: под каждым кустом притаился еретик, ксенос или генокрад. Будь бдителен! Еретики и ксеносы порою и впрямь бывают. Но для простых жителей Империума подчас не меньшую опасность представляют защитники человечества: аугментированные, геномодифицированные и наглухо поехавшие психопаты. В конце концов, они могут решить, что единственный выход - это зачистить человеческую, густонаселенную планету при помощи ОМП. Ну, а что? Нет планеты - значит и ереси нет! Но порою ксеносы - это кому надо ксеносы. Например, можно тайно позвать темных эльдар, чтобы они чинили дышащий на ладан Золотой трон.

Несмотря на всю религиозную атрибутику общество Империума трудно назвать верующим. Ну, то есть, единственное во что они веруют - это вполне себе осязаемый зомбак на троне. А вот кто в сеттинге и впрямь отрастил духовность, так это хаоситы - они поклоняются нематериальным хвостато-копытным сущностям из варпа. Тоже ничего хорошего, но хотя бы весело...

В общем, как-то знакомо. Косплей вышел качественный. Правда, на мой вкус слишком затянулся. Но теперь подвезли печати! Надеюсь, авторов идеи не посадят за дискредитацию чего-нибудь там.

Вот и кончился фестиваль.

Открыла для себя много классных молодых поэтов Кавказа. Я действительно под впечатлением от некоторых текстов и перформансов ❤️

И от этого вдвойне грустно. Получается, что поэты в Дагестане, например, понимают, что поэзии уже давно тесно в ее же рамках. А в Ставрополе - нет.

Ну, конечно, и у нас есть приятные исключения. Но камон, из Дагестана приехали 14 (!!!) человек, понимающих что они делают и зачем! Это огонь!

Надо, наверное, пост запилить

Пока пост про турнир в Нальчике варится в собственном соку, ожидая, когда я наконец отключу комфорку, к моей ещё не успевшей отдохнуть от предыдущей поездки головы подступает ещё одна. Ещё мастштабнее, ещё волнительнее, ещё интереснее.

5 Российский литературный слэм, который за все это время успел претерпеть несколько изменений в формате проведения окончательно утвердится с датой, участниками и местом проведения.

В Москве с 18 по 19 октября 64 четыре поэта со всей России, в том числе и я, будут безжалостно бороться за главный приз в 100 тысяч рублей.

Волнительно? Ещё бы! Многообещающе? Даже больше, чем нужно.

Это значит, что все вы — мои 90 с лишним слоняр должны сейчас купить себе билеты и поехать туда, чтобы проголосовать за меня. Тогда я смогу пообещать вам больше постов😤.

https://t.me/voinovtosobaka/831

Уже в следующее воскресенье будем говорить о сказках. По сказкам у нас будет одна встреча, потом переходим к эпосу (начнём с "Рамаяны").

В течение недели постараюсь коротко пересказать в канале то, о чем мы говорили на встречах, посвященных мифам.

Жду всех (чай со сладостями от Зюмы будет, да)

Где: мастерская Art house, ТЦ "Москва", 4-й этаж
Когда: 27 октября, 17:30

Будет пост! Я жив, просто октябрь вышел бешенным

Друзья, вот уже четвёртый год существования проекта постепенно подходит к концу, и мы будем счастливы, если вы придёте поздравить нас с днём рождения чуть ли не в семейной обстановке (по крайней мере, мы на это надеемся!)

Зал будет просто огромным, так что приходите с семьёй и друзьями — вы всё равно обязательно поместитесь.

На сцене традиционно прозвучат авторские стихи и песни, а также каверы на ваши любимые композиции.

3 ноября в 18:00
Кумыкский театр (Буйнакского 2)
500 рублей

Билеты берите на входе или пишите @harvester_ford
___

Кстати, мы разыгрываем билеты здесь и в нашем запретнограме! Подписывайтесь, жмите на кнопку «Участвовать» и ждите результаты 31-ого числа.

1 место — 3 билета
2 место — 2 билета
3 место — 1 билет и утешительный приз

А ещё непосредственно на сцене мы разыграем другие приятные мелочи. Кстати, не спешите расходиться после основной программы — останьтесь поболтать, задать нам вопросы и просто поздравить нас с днём рождения.

Автор афиши — Гуля @a3ian1xbet

Александр Вергелис. Ты постарел на десять лет...


Ты постарел на десять лет —
сказала мне жена
Пойди умойся, съешь омлет,
налей себе вина.

Но нет, кусок не лезет в рот,
такой в башке сумбур...
Приятель вечером зайдет,
он тоже будет хмур.

Трепаться долго будем с ним,
да только не о том.
Потом на время замолчим,
ну а потом, потом,

В дверях, уже надев пальто
и глядя мне в глаза,
меня он спросит, ну так что —
ты против или за?

Определяйся — да иль нет.
Глядит, пытливый черт.
И я отвечу. Мой ответ
не будет, впрочем, твёрд.

Другой знакомый забежит:
ну как дела, старик?
И оценив мой бледный вид,
в миг перейдет на крик:

Ты помнишь город Киев, брат,
в тринадцатом году?
Какой, скажи на милость, гад
устроил ту байду?

Где был ты со своей хандрой
все эти восемь лет?
Вопрос повиснет надо мной,
согнется буквой «Z».

А где-то там, пока мы тут
обиды копим впрок,
леса могильные растут
на запад, на восток.

А где-то там, среди беды
и мирового льда
цветут Истории сады,
не ведая стыда.


#АлександрВергелис

Как-то совершенно случайно именно это стихотворение прошло мимо меня, когда я читал его сборник "Поближе к сирени". Хотя и без этого Александр Вергелис для меня стал чуть-ли не главным открытием современной поэзии. Удивительно точный, зрелый, богатый в образах и одновременно проникновенный поэт.

(Кстати, репост с моего очередного канала. Туда я просто заливаю стихотворения по душе. Специально для вас сделал навигацию по хештегам)

Гляжу как из американских либералов и их русских симпатизантов полился дистиллированный социальный расизм: дескать, Трампа выбрали немытые косматые реднеки, а все образованные горожане с хорошими лицами голосовали за нашу девочку (это примерно так и есть: больше выпускников колледжей были за Харрис). Тот забавный случай, когда люди даже не понимают, что именно за такие приколы их и не любят.

Но в принципе это утверждение бессмысленное так как подразумевает, будто люди образованное могут сделать более ответственный выбор. В действительности все люди голосуют иррационально и необдуманно. Но не потому что тупые. Просто для того, чтобы принять взвешенное решение, нужно оценить программы кандидатов, свериться с мнениями экспертов и так далее. В общем, потратить кучу времени. А ради чего? Ваш голос один из миллионов и ничего не решает, на кону стоит общее благо, где ваша доля ничтожна. Разумнее потратить время на личные дела, отдача куда больше. В общем, демократия - это вовсе не про принятие лучших решений.

Здесь кроется предположение, будто бы существует какая-то общая "образованность", которая позволяет людям иметь продвинутую политическую интуицию. Однако в реальности людское знание поделено на сферы. Экономист сможет оценить экономическую программу кандидата, но будет плавать в социальной. Специалист по соцполитике - наоборот. Можно делегировать все экспертам, но возникает вопрос доверия экспертам. Вдруг они продажные шкуры истеблишмента/дипстейта/крупного бизнеса (нужное подчеркнуть)? Кандидаты будут настаивать именно на этом.

В реальности люди руководствуются скорее настроениями своей среды, используют выборы как подспудное средство virtue signaling. "Смотрите, я проголосовал за нашу, я чуткий и прогрессивный", "смотрите, я проголосовал за нашего, мужики можете мною гордиться". И образованные люди могут быть парадоксально более уязвимы к этим стадным тенденциям. Представьте себе селюка с IQ ниже 80, живущего на хуторе. Максимум, что его волнует, мнение родственников, может быть соседей. А вот образованный горожанин встроен в куда более масштабную социальную среду, где есть университетская профессура, сетевые инфлюенсы и т.д и т.п. Но это работает как такое же стадо, представители которого стремятся ему угодить. На деле реднекам, конечно, тоже давно провели интернет, но их социальный пузырь наверняка все равно будет поменьше.

Не просто так массовые тоталитарные идеологии распространились именно в двадцатом столетии и этими идеологиями заражались самые образованные люди своей эпохи. Поскреби любого оркестранта геноцида, вроде Пол Пота, и найдешь там диплом европейского университета. Потому что массовая идеология требует базового уровня образования в головах носителей. Дурака не разведешь именно потому что дурак. А вот когда в головы загружены понятия вроде "нации", "общего дела" и прочий расширенный идеологический инструментарий - здесь пропаганде есть за что зацепиться. Образованный человек обучен тонко чуять идеологические тенденции своей большой группы и следовать им. Образование не делает вас более рациональным в ваших индивидуальных решениях, зато подключает к большим ценностным эгрегорам, где вы сможете сигналить о своей лояльности и верности коллективу. Если смотреть с этой точки зрения, то наличие больших масс малообразованного населения может быть неплохо. Эти люди как раз могут быть менее подвержены массовой истерии, нежели те, кого как следует обтесали на школьном и университетском конвейере.

Короче, взяли у меня интервью небольшое, после нашего коллективного поэтического путешествия с целью покорения Нальчика (вполне себе успешно), а я даже и не знал, что его опубликовали. Какое-то там "РИА Кабардино-Балкария". Судя по количеству "зэ" и "вэ" можно сказать, что наступил куда не надо, ну ладно.

Не давали мне ссылку и все! Забылись, в делах утонули, словили кринжа с того, что я там наговорил. Важно то, что оно уже как месяц вышло. Хорошо, что вышло хотя бы, а то уже побаивался, что мою суматошную неразбериху в десятке голосовых сообщений на 50 минут суммарно никто не поймет.

Читаем. Кринжуем. Не забываем о моем существовании.

https://kbrria.ru/kultura/AlanMusaevEsliyakhochuschitatsebyapoetomtomnestoitusebyavgolovesorevnovatsyasgigantami

Порт-Петровские записки.


Сегодня мне ничего не нужно было делать.
Я так решил по пробуждении. Но чем-то заняться мне хотелось. Видимо, от преждевременной старости, латентной депрессии или чувства подкрадывающего ко мне одиночества я ещё со вчерашнего вечера понял, что мне не хватает просто протирать свою обувь мокрой тряпкой, поэтому выйти мне как минимум стоило, чтобы купить так называемую обувную косметику. Пенки, гели и бальзамы нужны не только для вашей потрескавшейся от холода кожи, но и для кожи животного, которого убили, содрав шкуку и сделав из неё обувь, которую вы носите. У нас вообще особенное отношение ко всякому, что было умерщвлено. Оно у нас и в тарелке, и на ногах, кто-то даже на груди носит.

Наушники. АукцЫон. И вот, я вышел в город знакомый до слёз, до прожилок, до детских припухлых желёз и всё в таком роде. Очень мандельштамовское небо над головой. Неживое, ухмыляющееся, но никаких игрушечных волков поблизости — все настоящие. Играла "Птица". На кого я больше похож в глазах оконной рамы: на кого-то ненужного или на птицу? Впрочем, птицы в этом городе тоже никому не нужны.

Хотел купить всё в одном специализированном магазине. Оказался слишком безденежным для таких авантюр. Оставшуюся половину дня я слонялся по городу. Я был голоден и всё ещё желал найти то, что мне нужно. Поэтому я удивительно часто поднимал свою голову, ища глазами всё, что приблизительно напоминало бы мне о еде или обуви. Везде эта мертвечина.

Увидел, как из оружейного магазина выходила тучная женщина в платке с чрезвычайно довольным видом. Всё-таки, помимо своей невыносимости, Петровск бывает ещё и загадочным.

Я сел поесть. Это была безымянная шаурмечная возле второго рынка со вторым этажом, где посетители, собственно, и усиживались. Я попросил сделать шаурму значительно больше обычного размера. Перед тем как отдать мне яства, шаурмист спросил меня, осилю ли я. На мой положительный ответ он возразил:

— Ну посмотрим, как ты будешь спускаться!

Я спустился, решив не говорить ему, что не наелся. Шаурма была невкусная. В ушах всё ещё играл АукцЫон.

Практически все обувные мастерские существуют как анахронизм. Где-то совершенно нет освещения, а где-то по радио звучат новости. Кажется, что время там давно перестало течь. Этакая СНГшная Венеция. По крайней мере, такая же мортальная. Если бы Бродский уехал в Дагестан, то вместо венецианских строф мы бы получили обувные. Что-то про запах клея, сигарет и приближающегося туберкулёза.

В конечном счёте, нужные мне средства оказались в двухстах метрах от моего дома. На обратной дороге услышал, как груша для битья зазывала всех прохожих измерить свою силу. Как будто одним только существованием своим она не собирает вокруг себя голубиную стаю юношей с рассеянными в пространстве взглядами. А ещё они носят кепки и барсетки. И я совершенно не понимаю, почему они все так любят сочетать чёрный с другими цветами. Траур в Петровске стал универсальным, эклектическим. Снова трупы.

В последние дни декабря город становится ещё невыносимее. Почему Петровск, а не Махачкала? И действительно: как его ни называй, от такого количества людей только повеситься и хочется. Опять мертвечина.

Порт-Петровские записки. Ровно год.

Прошел ровно год с нашей последней встречи. Я завидел тебя издалека: ты несла мне какао и, как обычно, не могла долго смотреть мне в глаза. Мы сели на лавочку и принялись за наше любимое дело— молчание. Это было не то едкое и пожирающе молчание, не незаглушаемая тишина, но блаженное отсутствие необходимости в словах. За нас и о нас говорил целый город, который тогда назывался по-другому. Ты собиралась улететь в Ниццу на пару недель.
И если бы я только мог знать, что тогда... Впрочем, не мог.

Несколько дней спустя мои друзья написали мне, что хотят приехать ко мне в мой родной город. Их решение казалось мне странным, так как "прогуляться" в нем не захочет ни один здравомыслящий человек. В конечном счёте приехал только Шамиль, но он сказал мне, что его визит далеко не спонтанное решение — он здесь, чтобы передать мне твоё письмо. Мы зашли в ближайшее кафе, сели за столик и заказали какую-то глупость, выбирая только потому, что заказать что-то нужно: наггетсы, чай и плитка шоколада. Шамиль поставил письмо на стол, официант принес заказ, а я пошёл мыть руки. Посмотрев на отражение в зеркале, я невольно подумал:

—Порт, — так я называю нашу музыкальную группу, — теперь обязательно должен поехать в мировой тур.

Наивная и забавная мысль значила, что я все понял ещё до того, как прочёл письмо. Ещё до того, как Шамиль приехал. Ещё до того, как мы сидели с тобой на лавочке тем утром. Тем проклятым утром...

Тем утром, когда я провожал, а ты прощалась со мной и нашим с тобой городом. Тем утром, когда судьба была к тебе безжалсотнее, чем к кому-либо. Тем утром, когда в момент твоей самой страшной нужды во мне, я как дурак спешил на экзамен. Тем утром, когда ты, прощавшись на перекрестке, сказала, что любишь меня. Тем утром, после которого Махачкала перестала существовать, и на ее место пришел Петровск.

С того дня я лишился родины. Вернее, родина отвергла меня. Любимый город сжал меня в своих озверевших ладонях. И до сих пор держит, не ослабевая смертельную хватку ни на секунду.

Если мы понимаем слово любовь только потому, что мы когда-то были любимы, то кто научил нас так отчаянно любить? Кто вложил в наши неприкаянные души это чувство? Может, мы сами положили его в души друг друга? Немыслимо.
И снова Мандельштам смеётся надо мной. Опять его строки стали моей реальностью. В Петер... Нет, не так!

В Порт-Петровске мы сойдёмся снова,
Словно солнце мы похоронили в нем...

И, может быть, город опять станет называться "по-старому".

Ну, а экзамен я в тот день не сдал.


30 декабря 2024 года.

Ну, хотели «центральное стихотворение года» — вот вам центральное стихотворение года.
А вот вам и клип, о котором оно написано: https://yandex.ru/video/preview/9727388628610118856
2002-й, вайб начала 2000-х.
Как сказала Лена Севрюгина, в квартире которой было написано это стихотворение, «у тебя получается сакрализировать низменную попсу».
Кстати, в этом тексте перепутаны Беслан и Норд-Ост — притом что великолепно помню, что делал в октябре 2002-го и сентябре 2004-го на фоне этих событий. Есть незначительная ошибка в дате (мало, но всё же влияющая на контекст, но в итоге решил не исправлять).

…голос Булановой Тани на мусорном пляже
Леонид Шевченко

***

«Я за туманом останусь, дождём, снегопадом», –
пела со сцены сисястая Саша Градива,
розой забвенья, с бесланом, восшествием рядом,
я наблюдал по тиви, это было красиво,

адский цветок шоу-бизнеса, бёдра стриптиза,
помню, мелькнула и зрителям фак показала,
детство моё чупа-чу, в долбеже шоу-биза,
в Сашиных вывертах по физкультурному залу,

Саша, живущая с водочным быдломагнатом,
после избита, пропали и клипы, и песни,
бухало сердце подростка, непонятый атом,
чёртов беслан говорил немотой занебесья,

в чёрном восшествии вождь под сурдинку разбоя,
под слюдяное «Любэ», деньрожденный стопарус,
«Я за дождём, снегопадом останусь с тобою» –
Саша, замолкни, уйди, ничего не осталось,

водочный дядя молчит, раскрутивший другую,
мёртв Айзеншпис, некрасивая смерть победила,
детские сны, я в обнимку со смертью танцую,
Саша Градива, прощай, я не помню, Градива,

с кем ты в Америке судишься, наглая леди,
засрана белая скатерть, разбитые блюдца,
жарко Собчак о войне говоришь и победе,
юность, идя воскреситься, пытаясь вернуться,

в детство стоячего солнца, мелькнувшей пропажи,
свет преломлённый, продюсер, похожий на йети,
голос Булановой Тани на мусорном пляже
школьный спортзал без воды одуревшие дети

27.07.2024
Мытищи

P. S. Не зайду сюда до 8 января; если что, пишите мне в эти дни в вк или на мейл.

Если доживу, то в будущем буду хвастаться внукам, что Борис Кутенков подписан на мой канал со стихами. Браво, чего тут ещё сказать