НУ ЭТО ВАЩЩЕ!!

КОНЕЧНОЕ СТИХОТВОРЕНИЕ

посв.

на площади Маяковского
все тени плоские
ни одного знакомого лица

коченеют пальцы
к моей голове тянется
запах свинца

два часа ровно слушаю Третьякова
и иду домой
боже, блядь, я ещё никогда не был
настолько самим собой

колени не гнутся
ебануться

а помните взгляд с экрана?
все это бред,
человек произошёл от обезьяны
поправил скелет

вырос, стал самостоятельным
и построил Стамбул

да, прям так, на двух берегах
стол и стул

безумие растворяется в безграничном стакане
человек блядь просто лысая обезьяна

я переворачиваю эту площадь
эволюция провалилась
не надо больше

не верьте ни единому слову примата
он снял кокос с дерева
Балабанов снял «Брата»

господи, ведь так и выглядит просветление
человек замерзает на холоде
опадает на землю
как ебаное растение

ждать больше нечего
эволюция будет длиться вечно
надежда для всех сирых и искалеченных

снова

пальцы мерзнут, пора домой

приматы изобретают слово

в Москве нет ничего охуительней, чем метро
спорим?
на что?

Осторожно, двери закрываются
следующая станция
да какая разница?

важно, что задолго до меня Немиров сказал

Станция Речной вокзал

а я ждал

а я ПИЗДЕЦ КАК ЖДАЛ

но пустота на улице внутри и снаружи

искали всем селом
признаков жизни не обнаружили

это стихотворение можно продолжать до посинения

мы уже прошли приматов,
растения,
Стамбул,
бесполезную сыворотку правды

ебучую анимацию, выкрикивающую «Я — КАРТА!»

в Москве устройство абсолютно бесполезное
я знаю только
одно место

и это место — самая холодная в мире площадь Маяковского

коченеют пальцы
все тени
плоские

МЕТАМОРФОЗЫ

[ночная! внезапная!]

ты стой здесь
а я пойду поссу
куда-нибудь где нет людей
и очухаюсь в лесу
соответствий и идей

мы с тобой там шелестели
в одноместном спальнике
вырезали друг у друга
бабочек из живота
пахом к паху прахом к праху
вечные нереальные
мы с тобой не то не это
и не тот не та

что были
стали белой-белой пылью

стали смазанной дорогой
на столе наркобарона!
стали снегом и цементом
на конце антропоцена!
стали пикселем и байтом
на разъёбанном экране!
стали микро! стали пластик!

СТАЛИ ВСЯКИМ БЕЗОБРАЗНЫМ!!

эй

кто в кустах там прячется?

срочно отстирай футболку
от этого энчатикса

нас сейчас поймают спалят
и обратно воплотят

Всё-таки решился на диктофон (жадный и руминирующий, ага, при таком поганом томском интернете). Как будто эту музыкальную штуку – метаморфозы – можно круто так обыграть.

Замечаю, что вот это вот желание запихать как можно больше тональностей в одну вещь потихоньку уступает нарративизации формы, что ли. Охота истории рассказывать, пусть и такие же переливчатые)

Но всё равно всего всегда мало, не могу без этих шизовых изворотов, для меня это радость какая-то композиторская (пусть и примитивная, без должного голосоведения да и без образования). Пусть будет)

Ещё раз про огонь (и хватит меня и с меня на сегодня – что нажито, сгорело, угли).

Никакой паузы! Не умею и не могу, как выяснилось. Ночью открылся очередной пульсирующий квазар, разверзся колодец, а в него хлюпнула звезда. Пришлось чашу сию выхлебать до изумрудного донышка и даже не поперхнуться.

Написалась новая поэма, частей так на шесть. (Показывать не буду, ещё не остыла – да и ай-ай-ай! – играет она с чернушным огнём молодости и почти документальной фабулой).

Меня вдруг и враз затопило воспоминаниями-картинками – конфабуляции и лёгкий бредок, привет!! – от них так было некуда деться, что пришлось выражать-рожать-вырождать. Как и свой не очень приятный бэкграунд (ну раз Реальное уже не стучится, а с ноги снесло дверь, приходится стоять на этом сквозящем шве), так и бесноватый огонь ассоциаций. Это ого-го какая симультанность и кайф ваять, пока горячо – все пути открыты, материал и материя сами себя лепят!

Структура, правда, всё та же (или я придумал свой идиожанр?) – эдакие Бабочки из фольги 2.0, но более экспрессивные и взрослые, уже попытка с действительно травмирующими фантомами сознания разобраться.

А ещё оно про Я. Про Я, которое до сих пор где-то гуляет по Яе среди сугробов, золы, косых взглядов и косых заборов. Гуляет и ждёт, пока его пизданут где-нить за углом за такую своевольную прогулочку.

Пока рабочее название Пугало – всем советую одноимённую экзистенциальную драму про якутскую шаманку, лечащую в глубокой глухой провинции односельчан (хотя, это как раз пгт). А ещё она ищет дочку, потерянную в городе. Ребёночек... ребёночек... Много боли. Много водки. Много одиночества. Много человеческого, слишком человеческого непонимания и агрессии ко всему нечеловеческому, иному, не такому. Господи, бля, за что...

Нина, прости, слишком карамельно, попсово и вощще)

типа такой весь divine
божественный вот как
отрешённый ото всего
плачу-молчу
из глаз вытекают
вчерашние ксанакс и водка
прозрачная мысль
первородное вещество

я ничего не хочу

сижу на старом диване
нога на ногу дырка в носке

неплохая поза для медитации
чтобы снова в себя собраться

будда проспал будильник
и разум его в тоске

а что моё я?
дырка наполовину пятки
можно гвозди с паркета цеплять
стоять на этой доске садху
типа сёрфинг по ментальным волнам
ни мне-ни тебе-ни вам-ни нам

играть в очередные прятки
вещей
среди других таких же вещей

ищи их свищи
с огнём который ничей

я смятый аптечный чек
на избавление от всего наболевшего

я первый ноябрьский снег
перемешай с грязью и съешь меня

я мутный и смутный субъект
тип-архетип-и прочее

я есть хотя меня вовсе нет
давай лучше спросим у ночи

что там на самом деле
что там на самом дне

рождения-перерождения?

сижу на старом диване
нога на ногу дырка в носке
типа такой весь divine
типа такой весь не

Завтра шаманю в РокХабе на местном фестивале поэзии и акустического рока.
А пока репетиция, даже на гитаре что-то подобрал, хотя будет чистый голос и ритм.
Может, биток сесть на коленке написать...
UPD: хотя не, гитара всё тормозит, нужно совсем другое

Сейчас обсудил с хорошим знакомым замысел (да и худо-бедно сколоченную форму) готовящейся поэмы. (Он мне отправил аналогичный "пугающий" текст, тоже на пгтшную тему).

Фабульная логика, как я ни юли с этой образной вязью-безобразью, требует иного разворачивания. Когда всё это из себя выковыривал, как грязь из-под ногтей, многие вещи скомкались и слиплись – и это главный мой дада и нетнет: чересчур сжатое образное письмо, жадное, огненное. А большие вещи требуют драматургической, если хотите, оркестровки, даже если это поэзия потока и полёта с девятого этажа сознания.

Во-первых, не пугало. Фрик. Фершробен. Пугало растёт откуда-то из бабушкиного огорода и логически требует более архаических пластов психики, полународных (а не фрически-полупокерных) оснований. Снова выцарапывать глазёнки своему невинному-виноватому детству не хочу, уже всё сказал.

Во-вторых, важность дыхания, интонации. Срединная часть вышла более меланхолической, вдумчивой, тогда как начало такое ВУУУУАААА БЛЯ С НОГИ В РОЖУ. Нужна нарративизация, композиционное растяжение, а не симультанное сжатие до вопля-крика, который уже и не крик, а кринж. А то такой-растакой, пустой. Пусто же и сказано.

В-третьих, возникла простая, но очевидная, как солнышко за окном, идея как всё это строить-собирать. Субъект неминуемо должен вырасти из других (собственно, и напугать можно только другое сознание, либо расщеплённого самого себя во времени). Поэтому к чертям это одиночество-однодрочество, нужно хорошенько так поработать с чужой речью и чужими сознаниями, которые меня и собирают. (Один итальянский поэтолог и ругает современную поэзию за монологизм-нарциссизм авторского сознания. А это нужно сделать коллизией – почему я замкнут на себе и не могу выйти из собственных галлюцинаций? Ведь столько цветов цветёт вокруг, столько других картинок, чё моё да моё).

Густо и пусто. Работаем, короче.