ПОЭЗИЯ | Стихи нового дня
664 subscribers
5.07K photos
346 videos
15 files
3.56K links
Канал «ПОЭЗИЯ| Стихи нового дня» создан для каждого из нас.

Для обратной связи: @poemsofnewdaybot
Download Telegram
Иосиф Бродский

* * *


Мать говорит Христу:
— Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?

Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?

Он говорит в ответ:
— Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.

1971 г.

Михаил Врубель
Надгробный плач (третий эскиз росписи Владимирского собора в Киеве)
Графика, 1887 г.
Христос Воскресе, православные!

Всё великое будет после,
А пока синевой облит
В белый город заходит ослик
И на нём человек сидит.

По кофейням гремит посуда,
А по улицам всякий люд.
И никто не заметил чуда,
Все по-прежнему чуда ждут.

Ослик бодро идёт — весна же,
До наездника дела нет.
И никто не увидел даже,
Как за ними шагает свет.

И никто не мешает ехать —
Ни парковщики, ни ГАИ.
Раньше были солдаты, те хоть
Им кидали смешки свои.

А теперь человек и ослик
Только редкой видны душе.
Всё великое будет после,
Всё земное прошло уже
Крестный ход в N-ской губернии

Залúт водой церковный всход, и батюшка, седой и строгий,
предупреждает крестный ход:
«Блюдите ноги!»
Блюдём, как можем: глаз коли, ни зги не видно.
Ни зги, ни неба, ни земли, лишь чертит небо след свечи
метеоритный.
Я, кажется, ослеп, как Савл, а то и спятил.
Молчит село, укрыто в саван, после распятия,
и треплет ветер свет свечи худой и голой
в разрезанной бутылке из-под кока-колы.
Куда нас, друже, занесло? Мертвеет воздух,
и смерть косúтся на село и точит кóсу.
Что, если нет над плотной тьмой бескислородной,
и над тюрьмой, и над сумой, стези Господней?
Что, если это - миф пустой и даже вредный,
и мы навеки в прах уйдём с тобой бесследно?
Мы шепчем: «Да воскреснет Бог, и мы воскреснем!»
«Не влезешь, не сломавши ног, и хоть ты тресни,
там в нашем храме сгнило всё, темно и голо».
Но мы с надеждой смотрим вверх, на колокольню,
где между небом и землёй скрипят ступени.
Ты видишь? Всполошилась смерть, смешались тени.
И грянули колокола!
И смерть сбежала!
И на околице села сломала жало.

(А.Б., 2021)
Forwarded from Алиса и Стихи (Алиса Орлова (Ягубец))
•••
Благодатный огонь — сошёл, сошёл!
Апокалипсису — не быть!
Ещё год обнимать пополневших жён,
Ещё год секретарш кадрить.

Ещё год сыновьям уходить на фронт,
По окопам сидеть в пыли,
И дырявить ракетами синий зонт
Несвятой и святой земли.

Ты, видать, пожалел нас, накинув год,
Ты наивный святой чудак.
Мы же смерть, помолясь, переходим вброд,
Из кровавых восстав атак.

Где ночное небо линяет в синь,
Обнажая пустыни дно, —
С Благодатным огнём подари нам сил,
Раз вернуться не суждено.

Пусть обратной, как видно, дороги нет,
Но судьба не страшит ничуть.
И горит Благодатный пасхальный свет,
Освещая солдатам путь.

/04.05.2024/
Forwarded from Поэтесса Zаславская (Elena Zaslavskaja)
ДОНБАССКАЯ ПАСХА

А по посёлку Фрунзе лупят грады.
С донбасских сакур облетает цвет.
И баба Ната у разбитой хаты
Глядит на свет.
А лепестки, как ангельские перья,
Летят и кружатся под вражеским огнём
И дед Иван из своего бессмертья
Её прикрыл невидимым щитом.
А Благовест звучит сквозь канонаду
Христос воскресе… посреди войны…
Спасите, русские солдаты, бабу Нату!
Донбасской Пасхи
Верные сыны.
2022
Корицкой

Жизнь моя - вдохновенье твоё.
Дай, Господь, чтобы всё не напрасно.
И Москва Воскресенье поёт,
И звонят с колоколен на праздник.

Это с гор побежавших лавин
Раскалённые грозные звуки.
Никогда не пиши о любви.
Никому не пиши о разлуке.

Пусть останется мир навсегда,
Как твоё вдохновенье, голодным.
И когда постучится вода
В наши двери, закрытые плотно,

И когда огнедышащий шар
Нас накроет последним пожаром,
То не будет ни капельки жаль,
Что мы прожили жизнь, как попало.

Мы друг друга отмолим у тьмы,
Потому что - ни смерти, не ада.
Потому что рассвет - это мы.
Потому что - не надо... не надо.
Audio
#звучатстихи #Блок

Ночь, улица, фонарь, аптека...Александр Блок

Александр Блок


Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века —
Все будет так. Исхода нет.

Умрешь — начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.
#современник #Кондакова

Надежда Кондакова. Прапамять

Эти гекзаметры русского духа
вряд ли уместятся в утлую речь.
Вряд ли из пыли и праха, и пуха
можно какой-нибудь корень извлечь.
Лечь в основание двух геометрий,
ветру стамеской подрезать крыло
и, отличая его от поветрий,
против теченья поплыть тяжело.
Зло наказуемо не вычитаньем –
таяньем сердца внутри ледника
ревностью страха и крови братаньем
в тигле, где соединились – века.
Дух в оболочке из смрада и яда
тронутых молью и болью речей,
праздный, напрасный, уже не награда –
рваная нота в ушах скрипачей.
Чей ты наследник и где твоя квота
на милосердие сирых равнин?
Между тобой и тоскою до рвоты –
вбит журавлиный отравленный клин.

Telegram-канал Надежды Кондаковой
#Блажеевский

Евгений Блажеевский

От мировой до мировой,
Ломая судьбы и широты,
Несло героев - головой
Вперёд - на бункеры и дзоты.

И вот совсем немного лет
Осталось до скончания века,
В котором был один сюжет:
Самоубийство Человека.

Его могил, его руин,
Смертей от пули и от петли
Ни поп, ни пастор, ни раввин
В заупокойной не отпели.

И если образ корабля
Уместен в строчке бесполезной.
То век - корабль, но без руля
И без царя в башке железной.

В кровавой пене пряча киль
Эсминцем уходя на Запад,
Оставит он на много миль
В пустом пространстве трупный запах.

Но я, смотря ему вослед,
Пойму, как велика утрата.
И дорог страшный силуэт
Стревятника в дыму заката!..
1990
Он распустился за ночь воскресенья
и сам собой воздвигся на престол.
Не выдержав пиона вознесенье,
завидовал цветочный люд простой.
Высокий, а они шуршат «надменный»,
осанистый – они шипят «гордец».
Судачат о короне белопенной:
«Осыплется и красоте конец».
А я не дам увидеть мелкой черни,
как увядает, облетает стать.
И в злом луче багрово-предвечернем
возьму и срежу царственность куста.
В хрустальный склеп я набираю воду,
и в комнате плывёт печаль и мёд.
В расцвете красоты, немой и гордый,
он воду пьёт, не ведая, что мёртв.
Forwarded from Возле Войны
В Донецке

Утро покатилось, как на блюде
предрассветной гулкою стрельбой
и очнулся город многотрудный
с необычной, мать ее, судьбой.

Люди просыпались на постелях
с пропыленным шепотом в ушах:
Шепот сводки – в песне колыбельной
И в молитве на сухих устах.

Люди просыпались в пыльных норах
(от разрывов пыль идет, как дождь)
Ведь «опорник» - коренным, «опора»
Не покинуть, пока сам не истечешь.

Люди просыпались на дороге
На великом русском большаке
Где кресты раздумьями о Боге
Нагибают голову к луке.

Где летит навстречу дым и пепел
Соль метели - или, по весне
зашуршит под сапогами лепет
Лепестков: веселый, легкий снег.

Город просыпался: в труд и радость
На любовь, на горе и на бой.
В день для похорон и день для свадеб
Русский город с трудною судьбой.

Много раз его похоронили
Или поженили на другой.
Но того, в труде, не попустили
Не смирились. И в бою добыли -
те, кто есть, кто был и кто пребудет:
смелые изломанные люди
с летописной русскою судьбой.
Говорили осины с дубáми:
- Это правда? Мы станем гробами?
Пережившие множество вёсен...
- От кого вы узнали?
- От сосен.

И столетние сосны кивали,
Что спасение будет едва ли.
- Кто сказал вам, сестрицы, об этом?
-  Вольный ветер, что кружит над светом.

Лишь земля по привычке молчала,
Пряча в глубь и концы, и начала,
Занимаясь своими делами,
Бесконечно вращаясь с телами.

Ей известны все главные тайны,
Что лежащие в ней - не случайны,
И сквозь их истончённые спины
Прорастают дубы́ и осины.

©Инна Кучерова
https://stihi.ru/2023/02/05/4912
День рождения #деньрождения #Слуцкий

Борис Слуцкий. Мои товарищи

Сгорели в танках мои товарищи —
До пепла, до золы, дотла.
Трава, полмира покрывающая,
Из них, конечно, произросла.
Мои товарищи на минах
подорвались
взлетели ввысь,
И много звезд, далеких, мирных,
Из них,
моих друзей,
зажглись.
Они сияют, словно праздники,
Показывают их в кино,
И однокурсники и одноклассники
Стихами стали уже давно.

🔷 7 мая 1919 года в Славянске родился поэт, писатель, переводчик, участник Великой Отечественной войны, член Союза писателей СССР Борис Абрамович Слуцкий (1919 - 1986 гг.). 👇
День рождения #деньрождения #Слуцкий

🔷 Борис Слуцкий родился городе Славянске в 1919 году. В 1922 году семья переехала в Харьков. В 1937—1941 годах учился в Московском юридическом институте, одновременно с 1939 года — в Литинституте Горького (окончил в 1941 году, в первые дни войны). В марте 1941 года опубликовал первые стихи.

🔷 Во время Великой Отечественной войны Слуцкий был рядовым, затем секретарём и военным следователе
. С осени 1942 года — инструктор, с апреля 1943 года — старший инструктор политотдела 57-й армии. Постоянно лично ходил в разведпоиски. На фронте был тяжело ранен. Войну закончил в звании гвардии майора. Стихи во время войны писал лишь эпизодически.

🔷 После войны Слуцкий страдал головными болями. Долго не печатался. Б
лагодаря статье Эренбурга вышла книга стихотворений Слуцкого «Память». В 60-е Слуцкий стал более востребован. Снялся в фильме Марлена Хуциева «Застава Ильича». Но в конце 70-х гг. умерла жена Слуцкого - Татьяна Дашковская. Для Слуцкого это стало настоящим ударом от которого он уже не оправился. За три месяца он написал около двухсот стихотворений, в том числе обращённых к жене, — и замолчал как поэт до конца жизни. 👈 Википедия.

🔷 Поэзия Слуцкого отличается поразительным реализмом.
В ней превалирует не столько образ, сколько авторская мысль, наблюдение, идея. Критики отмечают у Слуцкого, особенно в поздних стихах, декларативность и иронию. Слуцкий каждый день старался писать по стихотворению, иногда больше. В 2017 году в архивах были обнаружены несколько сотен неизвестных стихотворений Слуцкого, часть из которых были опубликованы в журналах.
#Слуцкий

Борис Слуцкий

Как убивали мою бабку!
Мою бабку убивали так:
Утром к зданию горбанка
Подошёл танк.
Сто пятьдесят евреев города,
Лёгкие
от годовалого голода,
Бледные
от предсмертной тоски
Пришли туда, неся узелки.
Юные немцы и полицаи
Бодро теснили старух, стариков
И повели, котелками бряцая,
За город повели,
далеко.

А бабка, маленькая, словно атом,
Семидесятилетняя бабка моя
Крыла немцев,
Ругала матом,
Кричала немцам о том, где я.
Она кричала: «Мой внук на фронте.
Вы только посмейте,
Только троньте!
Слышите,
наша пальба слышна!»

Бабка плакала и кричала.
Шла. Опять начинала сначала
Кричать.
Из каждого окна
Шумели Ивановны, Андреевны,
Плакали Сидоровны, Петровны:
«Держись, Полина Матвеевна!
Кричи на них! Иди ровно!»
Они шумели: «Ой, що робыть
З отым нимцем, нашим ворогом!»
И немцам
бабку
пришлось убить
Досрочно,
пока ещё шли городом.
Пуля взметнула волоса,
Выпала седенькая коса,
И бабка наземь упала.
Так она и пропала.
___________

Уже не любят слушать про войну
прошедшую,
и как я ни взгляну
с эстрады в зал,
томятся в зале:
мол, что-нибудь бы новое сказали.

Еще боятся слушать про войну
грядущую,
ее голубизну
небесную,
с грибами убивающего цвета.
Она еще не родила поэта.

Она не закусила удила.
Ее пришествия еще неясны сроки.
Она писателей не родила,
а ныне не рождаются пророки.
___________

Без нервов

Родители были нервные,
кричащие, возбужденные.
Соседи тоже нервные,
Угрюмые, как побежденные.
И педагоги тоже
орали, сколько могли.
Но, как ни удивляйтесь,
Мне они помогли.

Отталкиваясь от примеров
в том распорядке исконном,
я перестал быть нервным,
напротив, стал спокойным.
Духом противодействия
избылась эта беда:
я выкричался в детстве
и не кричу никогда.
___________

Баня

Вы не были в районной бане
В периферийном городке?
Там шайки с профилем кабаньим
И плеск,
как летом на реке.

Там ордена сдают вахтерам,
Зато приносят в мыльный зал
Рубцы и шрамы - те, которым
Я лично больше б доверял.

Там двое одноруких
спины
Один другому бодро трут.
Там тело всякого мужчины
Исчеркали
война
и труд.

Там по рисунку каждой травмы
Читаю каждый вторник я
Без лести и обмана драмы
Или романы без вранья.

Там на груди своей широкой
Из дальних плаваний
матрос
Лиловые татуировки
В наш сухопутный край
занес.

Там я, волнуясь и ликуя,
Читал,
забыв о кипятке:
«Мы не оставим мать родную!» -
У партизана на руке.

Там слышен визг и хохот женский
За деревянною стеной.
Там чувство острого блаженства
Переживается в парной.

Там рассуждают о футболе.
Там
с поднятою головой
Несет портной свои мозоли,
Свои ожоги - горновой.

Но бедствий и сражений годы
Согнуть и сгорбить не смогли
Ширококостную породу
Сынов моей большой земли.

Вы не были в раю районном,
Что меж кино и стадионом?
В той бане
парились иль нет?
Там два рубля любой билет.
1960
________________

А на снежной войне — словно в снежной пустыне:
не понять ее малопонятной латыни
и коротких приказов ее не понять,
можно лишь про себя потихоньку пенять.

И пеняет солдатик в шинели короткой,
с глоткой, продранной жесткой казенною водкой:
водку, может, впервые сегодня он пьет,
рукавицами аплодирует, бьет.

Для сугрева души его бренной и бедной
сорок пятый потребуется победный.
Тело бренное, бедное надо согреть
хоть немного. При этом — не умереть.

Между ним и погибелью нет ничего.
Вся война, ему кажется, целит в него.
Весь мороз его персонально морозит.
Он горячей добавки у повара просит.

И добавки ему сколько можно дадут,
и погибнуть ему на войне не дадут,
и от смерти ему причитается льгота
все четыре без малого года.

Потому что ему описать предстоит,
как один посреди всей войны он стоит.
1969
7 мая день рождения поэта, переводчика Николая Алексеевича Заболоцкого (1903 – 1958 гг.)
День рождения #деньрождения #Заболоцкий

🔷 Николай Заболоцкий родился недалеко от Казани в 1903 году. Когда ему исполнилось 7 лет, семья переехала в село Сернур Вятской губернии. В сельской школы Николай «издавал» свой рукописный журнал и помещал там свои стихи.

🔷 Уже в ранних стихах поэта смешивались воспоминания и переживания мальчика из деревни, органически связанного с крестьянским трудом и родной природой и впечатления ученической жизни. В 1920 году Заболоцкий, окончив училище в Уржуме, приехал в Москву, но, вскоре, перебрался в Петроград, где обучался на отделении языка и литературы Пединститута им. Герцена, которое закончил в 1925 году.

🔷 В 1926—1927 годах Заболоцкий написал первые настоящие поэтические произведения,
обрёл собственный, ни на кого не похожий голос. Участвовал в создании литературной группы ОБЭРИУ. Однако, первая поэтическая книга «Столбцы» (1929 г). вызвала литературный скандал и отрицательные отзывы в прессе, обвинявшей автора в юродствовании над коллективизацией.

🔷 Несмотря на критику, Заболоцкому удалось создать свой художественно-интеллектуальную стиль, чем отличались далеко не многие советские поэты. В основе стиля Заболоцкого лежали пародия и сатира, а так же отсыл к известным поэтическим произведениям.

🔷 В 1938 года Заболоцкий был арестован и затем осуждён по делу об антисоветской пропаганде. Срок отбывал в системе Востоклага в районе Комсомольска-на-Амуре, затем в системе Алтайлага в Кулундинских степях. С марта 1944 года после освобождения из лагеря жил в Караганде. Там он закончил переложение «Слова о полку Игореве», начатое в 1937 году.

🔷 В 1946 году Заболоцкого восстановили в Союзе писателей.
Начался новый московский период его творчества. Несмотря на удары судьбы, он сумел вернуться к неосуществлённым замыслам. За последние три года жизни Заболоцкий создал около половины всех произведений московского периода. Цикл лирических стихов «Последняя любовь» вышел в 1957 году, «единственный в творчестве Заболоцкого, один из самых щемящих и мучительных в русской поэзии». В этом сборнике помещено стихотворение «Признание», посвящённое Роскиной, позже переработанное ленинградским бардом Александром Лобановским (Очарована околдована / С ветром в поле когда-то повенчана...).

В 1964 году Заболоцкий был реабилитирован посмертно.
#Заболоцкий

Николай Заболоцкий

Принесли букет чертополоха
И на стол поставили, и вот
Предо мной пожар, и суматоха,
И огней багровый хоровод.
Эти звезды с острыми концами,
Эти брызги северной зари
И гремят и стонут бубенцами,
Фонарями вспыхнув изнутри.
Это тоже образ мирозданья,
Организм, сплетенный из лучей,
Битвы неоконченной пыланье,
Полыханье поднятых мечей,
Это башня ярости и славы,
Где к копью приставлено копье,
Где пучки цветов, кровавоглавы,
Прямо в сердце врезаны мое.
Снилась мне высокая темница
И решетка, черная, как ночь,
За решеткой - сказочная птица,
Та, которой некому помочь.
Но и я живу, как видно, плохо,
Ибо я помочь не в силах ей.
И встает стена чертополоха
Между мной и радостью моей.
И простерся шип клинообразный
В грудь мою, и уж в последний раз
Светит мне печальный и прекрасный
Взор ее неугасимых глаз.
1956 г.
Есть Ли Кто Презренней Труса...
Заболоцкий
#звучатстихи #Заболоцкий

Витязь в тигровой шкуре /отрывок/. Читает автор перевода Николай Заболоцкий.

Есть ли кто презренней труса, удрученного борьбой,
Кто теряется и медлит, смерть увидев пред собой?
Чем он лучше слабой пряхи, этот воин удалой?
Лучше нам гордиться славой, чем добычею иной.

Смерть сквозь горы и ущелья прилетит в одно мгновенье,
Храбрецов она и трусов -- всех возьмет без промедленья.
И детей и престарелых ожидает погребенье.
Лучше славная кончина, чем постыдное спасенье!
***

Ну, подумаешь, было и было:
Первомай и Советская власть
в той стране, что в объятьях душила,
в той стране, что поэтов любила,
словно речи не нужную часть.

Завершилась, как титры, эпоха,
где росли: скорлупа, пацаны.
Они знали, что шкериться плохо,
чем чушпан отличался от лоха,
и ушли во дворы тишины.

Стали мы меркантильны и слабы,
засмотревшись в гламурные рты,
потеряли былые масштабы,
сочиняли простые стартапы
для потомков славянской орды.

Мы хотели Икеа и найки,
мы хотели ходить в общепит,
а страну, что росла из фуфайки,
её сказки, её балалайки
обменять на доступный кредит

Был когда-то в ней Ленин и Летов
всех живее, но их пережив,
мы растили людей-мемоведов,
не любили страну и поэтов,
полюбив новостной эксклюзив.

Обращаюсь к тебе через годы:
не суди и не будешь судьей.
Мы поверили в сводки погоды,
мы покушали ихней свободы,
но наевшись не стали семьей.

В этих строфах есть повод для сносок,
всё меняется в миг, но пока
мы – грядущего новый набросок,
мы – вчерашнего дня отголосок,
мы – бегущее время-строка.

#Стихи