День рождения #деньрождения #Вяземский

Пётр Вяземский

Моя вечерняя звезда,
Моя последняя любовь!
На потемневшие года
Приветный луч пролей ты вновь!

Средь юных, невоздержных лет
Мы любим блеск и пыл огня;
Но полурадость, полусвет
Теперь отрадней для меня.

🔷 23 июля 1792 родился поэт, критик, переводчик, публицист, государственный деятель Пётр Андреевич Вяземский (1792 - 1872 гг.) - сооснователь и первый председатель Русского исторического общества (1866), действительный член Академии Российской (1839), ординарный член Императорской Санкт-Петербургской Академии наук (1841), отец историка литературы и археографа Павла Вяземского. Близкий друг и постоянный корреспондент Александра Пушкина.

#Вяземский

Пётр Вяземский. Обыкновенная история

Мудрец, или лентяй, иль просто добрый малый,
Но книги жизни он с вниманьем не читал,
Хоть долго при себе ее он продержал.
Он перелистывал ее рукою вялой,
Он мимо пропускал мудреные главы,
Головоломные для слабой головы;
Он равнодушен был к ее загадкам темным,
Которые она некстати иль под стать,
Как сфинкс, передает читателям нескромным,
Узнать желающим, чего не можно знать;
Не подводил в итог гадательных их чисел,
Пытливого ума не чувствовал тоски;
Нет, этот виноград ему всегда был кисел,
Он не протягивал к нему своей руки.
Простая жизнь его простую быль вмещает:
Тянул он данную природой канитель,
Жил, не заботившись проведать жизни цель,
И умер, не узнав, зачем он умирает.
1875
__________

Береза

Средь избранных дерев - береза
Не поэтически глядит;
Но в ней - душе родная проза
Живым наречьем говорит.

Милей всех песней сладкозвучных -
От ближних радостная весть,
Хоть пара строк собственноручных,
Где сердцу много что прочесть.

Почтовый фактор - на чужбине
Нам всем приятель дорогой;
В лесу он просек, ключ - в пустыне,
Нам проводник в стране чужой.

Из нас кто мог бы хладнокровно
Завидеть русское клеймо?
Нам здесь и ты, береза, словно
От милой матери письмо.
1855
___________

Булгарин — вот поляк примерный,
В нем истинных сарматов кровь:
Смотрите, как в груди сей верной
Хитра к отечеству любовь.
То мало, что из злобы к русским,
Хоть от природы трусоват,
Ходил он под орлом французским
И в битвах жизни был не рад.
Патриотический предатель,
Расстрига, самозванец сей —
Уже не воин, а писатель,
Уж русский, к сраму наших дней.
Двойной присягою играя,
Подлец в двойную цель попал:
Он Польшу спас от негодяя
И русских братством запятнал.
1831

3️⃣ стихотворения, которым в эти дни 1️⃣0️⃣0️⃣ лет 👇

#Есенин

Сергей Есенин

Улеглась моя былая рана -
Пьяный бред не гложет сердце мне.
Синими цветами Тегерана
Я лечу их нынче в чайхане.

Сам чайханщик с круглыми плечами,
Чтобы славилась пред русским чайхана,
Угощает меня красным чаем
Вместо крепкой водки и вина.

Угощай, хозяин, да не очень.
Много роз цветет в твоем саду.
Незадаром мне мигнули очи,
Приоткинув черную чадру.

Мы в России девушек весенних
На цепи не держим, как собак,
Поцелуям учимся без денег,
Без кинжальных хитростей и драк.

Ну, а этой за движенья стана,
Что лицом похожа на зарю,
Подарю я шаль из Хороссана
И ковер ширазский подарю.

Наливай, хозяин, крепче чаю,
Я тебе вовеки не солгу.
За себя я нынче отвечаю,
За тебя ответить не могу.

И на дверь ты взглядывай не очень,
Все равно калитка есть в саду...
Незадаром мне мигнули очи,
Приоткинув черную чадру.
1924

#Гиппиус

Зинаида Гиппиус

У каждого, кто встретится случайно
Хотя бы раз - и сгинет навсегда,
Своя история, своя живая тайна,
Свои счастливые и скорбные года.

Какой бы ни был он, прошедший мимо,
Его наверно любит кто-нибудь...
И он не брошен: с высоты, незримо,
За ним следят, пока не кончен путь.

Как Бог, хотел бы знать я все о каждом,
Чужое сердце видеть, как свое,
Водой бессмертья утолить их жажду -
И возвращать иных в небытие.
1924

#Брюсов

Валерий Брюсов

Высь, ширь, глубь. Лишь три координаты.
Мимо них где путь? Засов закрыт.
С Пифагором слушай сфер сонаты,
Атомам дли счет, как Демокрит.

Путь по числам?— Приведет нас в Рим он.
(Все пути ума ведут туда!)
То же в новом — Лобачевский, Риман,
Та же в зубы узкая узда!

Но живут, живут в N измереньях
Вихри воль, циклоны мыслей, те,
Кем смешны мы с нашим детским зреньем,
С нашим шагом по одной черте!

Наши солнца, звезды, все в пространстве,
Вся безгранность, где и свет бескрыл,
Лишь фестон в том праздничном убранстве,
Чем их мир свой гордый облик скрыл.

Наше время — им чертеж на плане.
Вкось глядя, как мы скользим во тьме,
Боги те тщету земных желаний
Метят снисходительно в уме.
1924

День рождения #деньрождения #Матусовский

Михаил Матусовский. С чего начинается Родина?

С чего начинается Родина?
С картинки в твоём букваре,
С хороших и верных товарищей,
Живущих в соседнем дворе…

А, может, она начинается
С той песни, что пела нам мать,
С того, что в любых испытаниях
У нас никому не отнять.

С чего начинается Родина...
С заветной скамьи у ворот,
С той самой берёзки, что во поле,
Под ветром склоняясь, растёт.

А, может, она начинается
С весенней запевки скворца,
И с этой дороги просёлочной,
Которой не видно конца.

С чего начинается Родина...
С окошек горящих вдали,
Со старой отцовской будёновки,
Что где-то в шкафу мы нашли,

А, может, она начинается
Со стука вагонных колёс,
И с клятвы, которую в юности
Ты ей в своём сердце принёс.

С чего начинается Родина...

🔷 23 июля 1915 года в Луганске родился поэт, переводчик, военкор, автор стихов к многим известным песням Михаил Львович Матусовский (1915 - 1990 гг.).

День рождения #деньрождения #Матусовский

🔷 Михаил Матусовский родился в Луганске, окончил среднюю трудовую школу №13. Первые стихи Михаила печатались в местных газетах, когда ему не было и 12 лет. Стихи «Школьный вальс», ставшие популярной песней, были посвящены первой учительнице Марии Семёновне Тодоровой.

🔷 После окончания строительного техникума в Луганске Матусовский работал на заводе, учился в Донецком институте народного образования в Луганске. Поэт даже успел поработать на строительстве, но душа его была полна поэзией. Поэтому, когда в Луганск (к тому времени Ворошиловград), с творческой встречей приехали поэты из столицы – Евгений Долматовский и Ярослав Смеляков, молодой техник-строитель Матусовский принёс на их суд затрёпанную тетрадку своих стихов. И услышал от них: «В вас что-то есть. Приезжайте учиться в Москву».

🔷 В 1939 году Матусовский окончил Московский институт философии, литературы и истории имени Н. Г. Чернышевского (МИФЛИ), продолжил обучение в аспирантуре по кафедре древнерусской литературы. Однако на защиту диссертации, назначенную на 27 июня 1941 года, Матусовский не явился: началась Великая Отечественная война, и он, получив удостоверение военкора, был уже на фронте. Профессор Гудзий настоял на том, чтобы защита прошла в отсутствие соискателя. Через несколько дней находившийся на фронте Матусовский получил телеграмму о присвоении ему степени кандидата филологических наук.

🔷 В годы ВОВ Матусовский служил военкором в газетах разных фронтов, где публиковались его стихотворные фельетоны и частушки. Первые сборники стихов поэта вышли в 1942 и 1944 гг. Первая песня «Вернулся я на родину», созданная совместно с композитором Фрадкиным, прозвучала сразу же после окончания войны. Михаил Львович считал её появление большой удачей, ведь её первым исполнителем стал сам Леонид Утёсов. «Я был счастлив и горд, когда её начал петь Леонид Утёсов... После него я поверил в силы и возможности песни», – писал поэт.

🔷 После войны Матусовский много работал. Ему удалось создать удивительные произведения. Например, им написаны тексты песен к таким фильмам, как «Верные друзья», «Весна на Заречной улице», «Неподдающиеся», «Девчата», «Тишина», «Щит и меч», «Дни Турбиных» и многим другим шедеврам советского кинематографа. Особенно много песен родилось у Михаила Львовича в содружестве с композитором Вениамином Баснером.

#звучатстихи #Матусовский

Школьный вальс. Слова Михаила Матусовского. Музыка Исаака Дунаевского. Исполняет Георгий Виноградов. Запись 1954 года. Источник.

#современник #Мориц

Юнна Мориц. КОНЦЕРТИНА

Я нарисую тебе на память картину -
окурком, свекольным соком, кофейной гущей.
На той картине, держа гармошечку, концертину,
ты будешь играть и петь о волне бегущей.

Двумя руками сжимая-растягивая зигзаги,
где язычки металла - источник музык,
ты улыбнись мне!.. В одном от картины шаге
я затаилась, и лиственный глаз мой узок.

Там будет вокруг тебя синева и зелень,
ткань золотая пляжей, закат над морем.
И так хорошо мы с тобою судьбу разделим,
что красить разлуку не станешь ты чёрным горем,

а в этой картине, написанной чем попало,
ты будешь сидеть на воздухе с концертиной
и видеть, что тень моя на тебя упала,
как тень любви, стоящей перед картиной.

Telegram-канал Юнны Мориц

#современник #Власов

Герман Власов

я говорю о затухании
окружном о накале взора
о ясности благоухании
о ледяном

и что позора
не избежать когда не вынырнешь
из духоты где угореть и
когда во двор подростком выбежишь
и гладит ветер

лицо еще лицо и волосы
когда к себе и миру жалость
арктической охватит полостью
и вдруг обрадовала малость

какое то лицо мелькнувшее
учтивость старика прохожего
тебе и верное и нужное
внутри похожее

тогда и поднимаешь голову
глядишь поверх и без укора
знакомым называя голосом
что будет скоро

Telegram-канал Германа Власова

#современник #Гундарин

Михаил Гундарин

Вот и отвык о себе говорить в человеческом роде,
Стал без труда управлять парой маленьких крыл.
Ангел печали, некрупный, навроде Володи
(Знал ведь значение
присказки, да позабыл).

Тихо летит по холодной осенней лазури,
Видя добычу, булыжником падает вниз.
Ты был беспечен и весел, душевные бури
Мимо прошли - получай-ка небесный сюрприз.

Кто никогда не печалился - тот не спасется,
Нужен душе нестерпимого легкий урок.
Мы для него будто ведра в глубоком колодце -
Сто утонуло, но триста он вытащить смог

Telegram-канал Михаила Гундарина

#современник #Полонский

Андрей Полонский. Июльский раешник

Позиционируй себя как хочешь, но разминировать поле придется всем вместе.
Если о детях хлопочешь, подумай, смогут ли они жить в обустроенном тобой месте,
Не раз уже было, что надрывали жилы, а потом говорили, что сами все заслужили,
Вот отцы, когда были живы, они б рассказали, как мы бесились с жиру.
Эпоха всегда по росту, но никогда не просто,
Нет для нее правил и готовых решений,
Тени прошлого нашёптывают: пора умирать взрослыми,
Умирать детьми - так себе развлечение.
Хочешь, учи урок, хочешь, прогуливай школу,
Нарушай технику безопасности, двигайся своим ходом,
Никто не отнимет у тебя любимых твоих приколов,
И если свободен, не заберёт свободу.

Telegram-канал Андрея Полонского

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #современник #Шмелёв

Алексей Шмелёв

Последнее мгновенье у такси,
неловкое щеки прикосновенье.
— Остановись мгновенье — не проси,
не жди, что остановится мгновенье.

Оно не остановится — авто
исчезнет неспеша за поворотом.
Про что же фильм? Наверное про то,
что с выдохом закончится суббота.

Герой бредёт вдоль скверов и аллей
нездешний и ненужный, как Есенин.
И купола задумчивых церквей
не приближают близость воскресенья.

Когда кино закончится — река
ценителей, зевак и между прочим
обсудит его ценность... А пока —
спокойной ночи, мой герой, спокойной ночи.
2024

Telegram-канал Алексея Шмелёва

День рождения #деньрождения #Смоленский

Владимир Смоленский

Над Черным морем, над белым Крымом
Летела слава России дымом.

Над голубыми полями клевера
Летели горе и гибель с севера.

Летели русские пули градом,
Убили друга со мною рядом,

И Ангел плакал над мертвым ангелом...
— Мы уходили за море с Врангелем.

🔷 24 июля 1901 года родился поэт Владимир Алексеевич Смоленский (1901 - 1961 гг.) — поэт «первой волны» эмиграции, по словам Вольфгана Казака, одно из «самых значительных явлений в эмигрантской поэзии, как в духовном, так и языковом отношении».

День рождения #деньрождения #Смоленский

🔷 Владимир Алексеевич Смоленский был сыном дворянина, потомственного донского казака, родился и вырос в отцовском имении на Дону. Отец служил в жандармерии Одессы, в предреволюционные годы работал начальником Луганского отделения полицейского управления железных дорог. В 1920 году отец Владимира был расстрелян большевиками во дворе своего имения под Луганском на глазах сына. Начиная с 18 лет, Смоленский воевал с большевиками в добровольческой армии Врангеля, с которой и эвакуировался из Крыма.

🔷 В 21 год Смоленский оказался в Африке, в Тунисе, где прожил два года и начал впервые писать стихи. Затем Смоленский перебрался во Францию, где стал работать на металлургических и автомобильных заводах, учился в парижской гимназии, затем в Сорбонне и коммерческой академии.

🔷 Русская литературная эмиграция благосклонно приняла Смоленского. Он был красив, изящен, прекрасно воспитан. В начале 1930 -х гг. Смоленский был неотъемлемой частью этого общества. Поэт и критик Владислав Ходасевич очень любил Смоленского, отзывался о его стихах, как о «тончайших, исполненных подлинного чувства». Смоленский был дружен и с Иваном Буниным.

🔷 Поэзия Смоленского серьёзна и трагична. В ней практически нет места легкости, всё личное осмысливается через происходящие события и явления. Смоленский так и не простил большевикам расстрел отца и потерю родины. На протяжении всего творчества он обращался к теме любви к своей земле, родине, предкам. Одно из центральных мест в его поэзии занимали темы смерти, одиночества, нависшего рока.

🔷 В послевоенной переписке некоторых эмигрантов Смоленского называли одним из тех, кто принял нацизм. Между тем русская эмигрантка, участнице Сопротивления Зинаида Алексеевна Шаховская категорически отвергала это: «Утверждаю, Смоленский был человек глубоко порядочный – ни в каких литературных склоках не замешанный – и благородный. Утверждаю я это потому, что во время Второй мировой войны Владимир Алексеевич, хоть и чувствовал большую ненависть к коммунизму, чем к тем, кто с ним боролся (за что и подвергся, когда война закончилась, остракизму непримиримых, обвинивших его в «германофильстве»), с немцами не сотрудничал. Никого не выдал, жил в бедности».

🔷 По воспоминаниям современников, Владимир Смоленский был одним из самых популярных поэтом послевоенного Парижа. Когда он выступал в Русской консерватории, большой зал был всегда полон, иногда и переполнен. «Смоленский не был большим поэтом, таким, как, например, Ходасевич или Пастернак, но это был в полном смысле слова «поэт Божьей милостью», живший поэзией и ничего выше ее не признававший», - писал о поэте близко знавший его другой поэт русского зарубежья Кирилл Дмитриевич Померанцев.

#Смоленский

Владимир Смоленский

Я знаю, Россия погибла
И я вместе с нею погиб —
Из мрака, из злобы, из гибла
В последнюю гибель загиб.

Но верю, Россия осталась
В страданье, в мечтах и в крови,
Душа, ты сто крат умирала
И вновь воскресала в любви!

Я вижу, крылами блистая,
В мансарде парижской моей,
Сияя, проносится стая
Российских моих лебедей.

И верю, предвечное Слово,
Страдающий, изгнанный Спас
Любовно глядит и сурово
На руку, что пишет сейчас.

Недаром сквозь страхи земные,
В уже безысходной тоске,
Я сильную руку России
Держу в моей слабой руке.
1955
___________

Никогда я так жалок не был,
Так бессилен, смешон и нелеп.
Мне снилось черное небо,
Мне снилось, что я ослеп.

О, тяжесть слепой печали,
Память земного дня,
Невидимые — кричали,
Бежали мимо меня.

О, страшная смерть без тленья,
Ненасытный червь темноты...
Я к Богу взывал о спасенье —
Но мне отвечала ты.

Чем голос был глуше и тише,
Тем явственней был ответ:
«Милый, я слышу, слышу,
Милый, спасенья нет!»
1929
___________

Как лебедь, медленно скользящий
По зеркалу озерных вод,
Как сокол, в облаках парящий,
Мой призрачный, ненастоящий,
Мой выдуманный мир плывет.

И на его спине крылатой,
В томительном и сладком сне,
Я медленно плыву куда-то,
Без сожаленья, без возврата,
В прозрачной тая глубине.

И голос вещий, голос сонный
Мечтающей души моей
Плывет над темнотой бездонной
И гулким эхом повторенный
Бесследно исчезает в ней.
1931
___________

Это очень хорошо, когда
Жизнь течет, как черная вода,
Мимо темных и пустынных стран
В темный и безвестный океан.

Это очень хорошо — поверь, —
Если за тобой закроют дверь,
Дверь запрут на ключ, припрут болтом,
Ключ в колодец выбросят потом.

Очень хорошо идти ко дну,
Жить десятилетия в плену,
Ничего не мочь и не хотеть,
Ничего не знать и не уметь.

Ведь в года или минуты те
Ты увидишь в ясной темноте,
Как светла, как дивно хороша
Одинокая твоя душа.
1931
___________

В томлении смертном, на смятой постели,
Хрипя, задыхаясь, томясь
От боли и страха... Но ангелы пели,
Над комнатой душной кружась.

Никто их не видел и пенья не слышал
— Все знают, что ангелов нет, —
Томилась душа и стонала все тише,
И гаснул за окнами свет.

Но ангелы пели, кружась над душою,
Целуя запекшийся рот,
О вечном блаженстве, о вечном покое,
О славе надзвездных высот.
___________

Моему отцу
Ты встаешь из ледяной земли,
Ты почти не виден издали,
Ты еще как сон — ни там, ни здесь,
Ты еще не явь — не тот, не весь...
Стискиваю зубы. — Смерти нет.
Медленно сжимаю сердце. Свет
Каплями стекает с высоты.
Явственней видны твои черты,
Но слова твои едва слышны,
Но глаза твои еще мутны,
Будто между нами пролегло
Дымом затемненное стекло.
Смерти нет. Не может смерти быть.
Надо все понять и все забыть.
Страшное усилье. Страшный свет,
Слабый звон... — Ты видишь, смерти нет!

#современник #СорокинАнатолий

Анатолий Сорокин

А в июле на крылечке
Среди тучек спят овечки.
Ночка пачкает холстину.
На холстине: двор, скотина.
Пятна на корове тощей,
Словно облака над рощей.
Льёт как из ведёрка
Дождик на скатёрку.
Прячутся в сарае куры,
Поросята чешут шкуры,
А пугливые котейки
Во дворе спят под скамейкой.
Рано утром, на рассвете,
Всех разбудит красный петел.
В небе выклюет зерно
Над погостом, над селом.
И забрезжит у окошка
Зорьки аленький кокошник.
Всё село проснётся,
Лишь ударит солнце.

Июль 2024

Telegram-канал Анатолия Сорокина

#современник #Антипов

Александр Антипов

Досмотришь ночь, а там уже июль,
На севере и так пропали ночи.
И труд любви не тяжек и не срочен,
Меня с него не жди, не карауль.
Июль.
И я не помню, как живу:
Не то, среди клубники спелых грядок,
Не то, среди разбросанных тетрадок,
Где собираю прошлого листву.
Живу.
И тем июлю я родня:
Той девочке в малиновой футболке
И книгам, что лежат на детской полке,
В себе страницы праздника храня.
Родня —
И третий рай, и третий Рим.
Поэзия — лишь форма приговора
Для лучшей жизни, где слова от сора
Так просто отличить и верить им.
Сидим
На берегу, где всё не так:
Не те слова, июль не тот. Взрослея,
Уже плюёшь на эру Водолея,
На этот пошловатый зодиак.
Не так.
Июль, учил ты, не о том,
Хранитель мой, не понимавший это,
Что мы всего лишь зёрна, зёрна света
И неизвестно — где мы прорастём

Telegram-канал Александра Антипова

#современник #Купреянов

Иван Купреянов

Словно танец, обняла гирлянда
чёрный лист расплющенного лета.
Через призму любящего взгляда
видно то, как Бог задумал это.
 
Ты сейчас похожа на мангуста
со страницы старого мультфильма.
Мы едим — и это очень вкусно,
мы глядим — и это так красиво!
 
Точно здесь раскрылся не учебник
по седой истории России,
а учебник по литературе
на странице ближе к середине.
 
Точно крылья вдруг зашелестели
в темноте, у клёна в шевелюре,
и нескоро сменится метелью
душный ливень сытого июля,
 
в мастерской Серебряного Века,
в волосах большого снегопада,
из морковки ладит человека
тейбл-токарь пятого разряда…
 
Крылья птиц, чешуйки ли рептилий —
всё одно, таинственно до жути.
И любовь к истории России
из неё творит литературу.
 
Ты сейчас похожа на цветочек
со страницы старого романа.
Мы идём – и это очень очень,
мы пройдём — и это так и надо.

Telegram-канал Ивана Купреянова

#современник #Молдавский

Дмитрий Молдавский

Какая странная невстреча!
Всё происходит, будто в первый:
заводит далеко-далече,
калечит нервы.

Обиды мелкие, как бисер,
по зёрнышку перебирая,
ограничение превысил:
одна, вторая...

А как хотелось, как мечталось!
И, потеряй ты многим более —
не та же ли была б усталость
не с той же болью ли?

На этот счёт у вас либидо,
на всякий случай на пожарный,
малюсенькое, как обида.
Но ты не жадный.

Ты выключаешь свет и воду,
а открываешь газ и водку,
и ждёшь: вот-вот тебя свобода
возьмёт за глотку.

Так умирают Люди В Чёрном,
но остаются Леди В Красном.
Британским не понять учёным,
хотя и бестолочи ясно:

когда волна полураспада
пройдёт одна, затем — вторая,
не будет никакого рая.
Как, впрочем, и такого ада.

Telegram-канал Дмитрия Молдавского