#современник #Балин

Денис Балин. Девятое мая

Зачем мы проводим парады
и память храним о войне?
Об этом со мною не надо,
не надо об этом при мне.

Они говорят, что все беды
в чинах, посылавших войска.
Они говорят, что победы
цена чересчур высока.

Они говорят: посмотрите,
могли бы отдать Ленинград,
Париж пощадил победитель,
а мы не жалели солдат.

У нас территорий немало—
куда нам так много земли?
Могли отступать до Урала...
Могли бы... Могли бы... Могли...

Но где бы и кем бы вы были,
а может, и вовсе без вас
на свете другие бы жили
в другом государстве сейчас?

Представьте, что сдали друг друга,
врага о пощаде моля.
Представьте, что нет Петербурга
и это не наша земля.

Представили? Я не могу так,
сжимается сердце, горит.
Зачем... Для чего... Почему-то...
Не надо при мне говорить.

Не надо об этом, про это
не дуйте протяжно в дуду.
Я тут, потому что Победа
была в сорок пятом году.
2015

Telegram-канал Дениса Балина

#современник #Филиппов

Дмитрий Филиппов. 9 мая

Мне кажется порою, что солдаты,
Удобрившие жирный чернозём,
Не помнят наши памятные даты,
А помнят только поседевший лён

Проросший в мае сквозь сердца и ребра.
... На ставке, где рыбачу поутру,
Два лебедя застыли чутко, гордо,
И только перья вьются на ветру.

И ставок полон рыбы, крупной, громкой,
И в этот край опять пришла весна!..
Когда зимой мы штурмовали промку,
Без устали, без продыху, без сна,

Мы не просили песен и салютов.
Был "Градов" залп - единственный салют.
Уже нет Кеши, Графа и Полюда,
Но лебеди... Но лебеди плывут...

Пускай в Москве идёт Парад Победы -
Мы в Киеве отметим свой Парад.
Такого нам не завящали деды,
Но завящал погибший наш комбат.

Мне кажется порою, что солдаты,
Лежащие в лесах, подвалах, хатах,
Забытые в безбрежности полей,
Не в майском небе светят нам салютом,
Не сгинули на штурме, страшном, лютом,
А превратились в этих лебедей.

Telegram-канал Дмитрия Филиппова

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова. В ДОНЕЦКЕ

Утро покатилось, как на блюде
предрассветной гулкою стрельбой
и очнулся город многотрудный
с необычной, мать ее, судьбой.

Люди просыпались на постелях
с пропыленным шепотом в ушах:
Шепот сводки – в песне колыбельной
И в молитве на сухих устах.

Люди просыпались в пыльных норах
(от разрывов пыль идет, как дождь)
Ведь «опорник» - коренным, «опора»
Не покинуть, пока сам не истечешь.

Люди просыпались на дороге
На великом русском большаке
Где кресты раздумьями о Боге
Нагибают голову к луке.

Где летит навстречу дым и пепел
Соль метели - или, по весне
зашуршит под сапогами лепет
Лепестков: веселый, легкий снег.

Город просыпался: в труд и радость
На любовь, на горе и на бой.
В день для похорон и день для свадеб
Русский город с трудною судьбой.

Много раз его похоронили
Или поженили на другой.
Но того, в труде, не попустили
Не смирились. И в бою добыли -
те, кто есть, кто был и кто пребудет:
смелые изломанные люди
с летописной русскою судьбой.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

Алена Лисичная

Памяти погибшим милиционерам в Мариуполе 09. 05. 14 посвящается...

Вашу честь не дадим опорочить.
Хоть стирает события время,
Но в истории несколько строчек
Есть для тех, кто был против системы.

Ваша смелость спасла наши жизни.
Помнил каждый своё назначенье:
Вы служили народу, отчизне-
Твердо приняли это решенье.

Мы из тех, кто не хочет смириться,
Выражаю своё несогласье:
Память вечная будет храниться
В сердце всех, кто живет на Донбассе!

#современник #Шорохов

Алексей Шорохов

ОТЦУ-ФРОНТОВИКУ

Нынче брали Париж.
Завтра возьмут Берлин.
Дальше нельзя — шалишь!
Дальше будет Шали.
Холод и адреналин.

Дальше будет Донецк
— Там, где лежит твой брат.
Где ты бредёшь, отец?
Как тебе там, солдат?
Видел я твой Бухарест,
Пару бутылок взял.
Так и не съездил в Брест,
Где ты тогда не пал.

Вот, побывал на войне.
Слова такого нет.
Просто в тебе и во мне
Тьма не задавит свет.

Радость у нас с тобой:
Он — как отец и дед.
Он не оставит бой
Там, где нас больше нет...

Telegram-канал Алексея Шорохова

Стихотворение дня #стихотворениядня #современник #Сорокин

Роман Сорокин

Ещё чуть-чуть — и кончится война, 
а большего сегодня и не надо.
Весной надежда с нами, но она 
уходит после майского парада 
к наивным невесёлым выпускным, 
ко дню всеобщей памяти и скорби. 
Действительное сделалось больным 
по глупости обманутого Горби, 
а прошлое не проливает свет 
на всё, что уготованно сегодня 
тому, кто в камуфляжное одет 
и ходит в коридорах преисподней.

Никто не виноват — таков пасьянс, 
разложенный жестокими богами.
Попутал атлантический альянс 
всё то, что называют берегами 
кисельными. Не трогаю фольклор, 
но пью густой напиток на поминках, 
где Ваня Карамазов до сих пор 
толкует всем о мире на слезинках. 
Ещё чуть-чуть — и русская беда 
уйдёт в разряд кошмарных сновидений.
Жаль, правды нет, а истина всегда 
темнее самых страшных заблуждений.
2024

Telegram-канал Романа Сорокина

#современник #Косогов

Владимир Косогов

Из дома выйдешь, не погасишь свет,
Дверь не запрёшь, забудешь сигареты,
С утра бубнишь, рифмуешь на обед:
«Привет, моё безумие. Привет,
Мои, как сейф, заветные секреты!»

Смотри на свет — как призрачны лучи,
Звезда трепещет, как в руках осётр.
На кухне в шесть утра похлопочи:
Два бутерброда сделай, сдай ключи
Вахтёру, бородатому, как Пётр.

Хоть век страдай — останешься один.
Домой вернёшься — двери нараспашку.
Воняет керосин? Валокордин,
Пролитый на помятую рубашку.

И ночь темна, и нет твоей руки
В руке моей, и всё непоправимо.
И память заплетает узелки:
Мы друг от друга слишком далеки,
И ты другим до судорог любима.

Да будет так: и властью, данной мне
Стаканом, проспиртованным, как скальпель,
Тебя найду, как отблеск на стене,
Когда луна холодный точит кафель.

Из книги "Ширпотреб"

Telegram-канал Владимира Косогова

День рождения #деньрождения #Друнина

🔷 10 мая — 1️⃣0️⃣0️⃣ лет со дня рождения поэтессы, участницы Великой Отечественной войны Юлии Владимировны Друниной (1924 - 1991 гг.). Родилась в Москве. В 11 лет начала писать стихи. В самом начале войны 16-летней девчонкой ушла добровольцем на фронт, приписав себе лишний год. Служила санитаркой, строила укрепления под Москвой, была контужена. В 1948 году вышла первая книга стихов Юлии Друниной «В солдатской шинели». Пережитое на войне стало отправной точкой в творчестве Друниной и сквозной темой её поэзии.

#Друнина

Юлия Друнина

Я только раз видала рукопашный,
Раз наяву. И тысячу — во сне.
Кто говорит, что на войне не страшно,
Тот ничего не знает о войне.
1943 г.
______________

Бинты

Глаза бойца слезами налиты,
Лежит он, напружиненный и белый,
А я должна приросшие бинты
С него сорвать одним движеньем смелым.
Одним движеньем — так учили нас.
Одним движеньем — только в этом жалость…
Но встретившись со взглядом страшных глаз,
Я на движенье это не решалась.
На бинт я щедро перекись лила,
Стараясь отмочить его без боли.
А фельдшерица становилась зла
И повторяла: «Горе мне с тобою!
Так с каждым церемониться — беда.
Да и ему лишь прибавляешь муки».
Но раненые метили всегда
Попасть в мои медлительные руки.

Не надо рвать приросшие бинты,
Когда их можно снять почти без боли.
Я это поняла, поймешь и ты…
Как жалко, что науке доброты
Нельзя по книжкам научиться в школе!
1943 г.
______________

Я родом не из детства — из войны.
И потому, наверное, дороже,
Чем ты, ценю я радость тишины
И каждый новый день, что мною прожит.

Я родом не из детства — из войны.
Раз, пробираясь партизанской тропкой,
Я поняла навек, что мы должны
Быть добрыми к любой травинке робкой.

Я родом не из детства — из войны.
И, может, потому незащищённей:
Сердца фронтовиков обожжены,
А у тебя — шершавые ладони.

Я родом не из детства — из войны.
Прости меня — в том нет моей вины…
______________

И откуда
Вдруг берутся силы
В час, когда
В душе черным-черно?..
Если б я
Была не дочь России,
Опустила руки бы давно,
Опустила руки
В сорок первом.
Помнишь?
Заградительные рвы,
Словно обнажившиеся нервы,
Зазмеились около Москвы.
Похоронки,
Раны,
Пепелища…
Память,
Душу мне
Войной не рви,
Только времени
Не знаю чище
И острее
К Родине любви.
Лишь любовь
Давала людям силы
Посреди ревущего огня.
Если б я
Не верила в Россию,
То она
Не верила б в меня.
________________

Доброта

Стираются лица и даты,
Но все ж до последнего дня
Мне помнить о тех, что когда-то
Хоть чем-то согрели меня.

Согрели своей плащ-палаткой,
Иль тихим шутливым словцом,
Иль чаем на столике шатком,
Иль попросту добрым лицом.

Как праздник, как счастье, как чудо
Идет Доброта по земле.
И я про неё не забуду,
Хотя забываю о Зле.

#современник #Молдавский

Дмитрий Молдавский

«В пластиковой банке, в стеклянной ли
таре, но харчи приноси с собою:
время экономится и рубли,
а столовка есть, но того не стóит.

Хочешь в перерыве махнуть стопарь —
запивай из кулера, а не фантой...»
Выдадут спецуху, очки, кепарь,
скажут: делай то-то, кури вон там-то,

с телефоном нá людях не блуди,
матерись не вслух, вообще — пореже.
Нужно отоспаться — предупреди.
Будешь залупаться — никто не держит.

А потом — и в холод, и в дождь, и в зной,
есть в пороховнице покуда порох,
словно гастарбайтер невыездной,
вкалывай до старости тыщ за сóрок.

Грыжу зарабатывай, руки рви.
В краске, в керосине ли, в СОЖи, в саже.
От нужды, со скуки ли, по любви.
В сварщиках, в литейщиках, в такелáже.

Тоже, как солдаты на передке:
редко кто до пенсии доживает.
Погадай, цыганка, им по руке,
где мозоли линии закрывают.

Каждый из них делает план и сверх.
Каждый из них в чём-то незаменимый.
Понедельник, вторник, среда, четверг,
цугом запряжённые, скачут мимо.

Вот ещё неделя, как лист с куста.
Позади аванс, впереди — рыбалка.
Мне-то не рассказывай, что устал:
пятница — уже никого не жалко.

Лучше собирайся, да лезь под душ,
там пока свободно, но зря не щёлкай
клювом: как-никак два десятка душ
только наших, а цеховых-то сколько!

По домам расходятся мужики.
Многие возьмут по нольпять «девятки»,
не от безысходности и тоски,
больше по привычке и для порядка.

Каждый из них кем-нибудь, да любим,
каждого из них родилá, растила
мама. Придираюсь к другим, а им
говорю: «Спасибо, братва. Спасибо!..»

Telegram-канал Дмитрия Молдавского

#современник #Купреянов

Иван Купреянов

И свет ушёл, и краски подустали.
Испанский стыд, китайская ничья.
И не соединяются детали
в нормальную картину бытия.
 
На сто кусочков совесть правду рубит,
их вместе невозможно удержать.
И сын бросает самодельный кубик
и просит никуда не уезжать…
 
Картина — нет, детали стали резче,
но этот вскрыл давным-давно гнойник
старик Монтень: нас мучают не вещи,
а наше представление о них.
 
Запомни, сын, рука быстрее глаза,
особенно когда рука судьбы.
Я срифмовал нарочно эту фразу.
И вот ещё чего запомнить бы:
 
За море нам, за скрип песка зачтётся,
за крохотный прогулочный баркас,
за статую, что держит мячик-солнце
на вытянутых бронзовых руках.

Telegram-канал Ивана Купреянова

#современник #Петрова

Анастасия Петрова

Я боюсь колченогой каталки,
На которой разбитый восторг
Повезут мимо жизни до свалки
С прорычавшим названием “морг”.

Повезут, соберут, как конструктор,
И сошьют, как лоскутный мешок,
Чтоб узнал меня Петя-кондуктор
Перед тем, как сотрут в порошок.

И пришитому нитками веку,
И тоналке “Балет” на лице
Петя громко орёт: “КукарЕку”
Про тоннели и вспышки в конце,

Будто снова хвостатая клетка
Заюлила, как в неводе сом -
Но на трупе висит этикетка:
“Половинный набор хромосом”.

Я в воздушных холодном потоке
Не сливаюсь с тенями мужчин -
Они там, на Земле, одиноки,
Но у каждого масса причин

Оставаться и жить. Лучше долго,
Чтоб работать и бодро тянуть,
Черно-белые песни про Волгу
И гранёную горькую муть.

Пусть клише про “свою половину”
Заставляло смеяться порой -
Без меня прорывает плотину
Новых ангелов призрачный рой.

Пронесутся, запомнятся лица,
И каким-то из них повезло
Повстречаться, зачаться, родиться -
Всем смертям... Нет, не всем, но назло.

Возродиться и выйти из морга,
И, из пепла печного восстав,
Разодрать вместе с глоткой парторга
Устаревшей вселенной устав.

Это вечная, яркая сила.
Это просто любовь. Только я
Её белый налив не вкусила,
Слепо веря в грехи и края,

Где небес золотые ворота
Обветшали, как старый завет.
И, уставший от мрака киота,
Переплавит их в солнечный свет

То ли Бог, то ли вскрытый, как рыба
С полным брюхом весенней икры,
Чёрный космос. Блаженны мы, ибо
Духом нищие лишь до поры.

Telegram-канал Анастасии Петровой

#Ханжин

Андрей Ханжин

Свет фонаря - звезда над лобным местом,
свист поездов в безвременье воскресном.

Харон, вращающий на пальцах
ключи от жёлтых "жигулей",
в наколках синих Водолей
скрипит шкалой радиостанций,
нет света, некуда податься
от череды напрасных дней.

Пройдёт дождями Водолей,
окрасит лужи белым-белым
с кровавым венчиком рябин,
и снова грязь, ручьи, вороны,
и вновь вокзальные хароны
свезут куда-то в глубь Руси,
свезут... и господи спаси
от фонаря текущего по лужам...
Никто здесь никому давно не нужен.

Свист поездов в безвременье воскресном,
да ларь пивной как храм над лобным местом.

Опубликовано telegram-канал Лучшие стихи современных поэтов

#современник

Елена Наильевна

Вечно была то цветком, то пчёлкой,
то я цвела, то неслась куда-то.
Только морщиной под модной чёлкой
данность застыла:
я - мать солдата.

Он с автоматом на фото этом,
надпись под фото - "служу России!"
Мамой, женой я была, поэтом,
"Кто ты?" - сейчас бы переспросили.

Я - мать солдата, мой милый мальчик,
в палки игравший, как в автоматы,
дерзко гонявший футбольный мячик,
как там арматы твои, сарматы?

Ну а у нас - малышня мордата,
мы то посеяли, то скосили.
Всё не привыкну: я - мать солдата,
вместе с тобой я служу России.

ВК Елены Наильевны

#современник #Шмелёв

Алексей Шмелёв

Везя на фронт гуманитарку
с Диманом, Лëхой — понял вдруг,
что я попал в роман Ремарка,
где ключевое слово — друг.

Так я поймал себя на слове —
и это слово не любовь.
И сколько было тех любовей —
на три зимовки хватит дров.

В ночи змеëй дорога вьëтся,
и будь уверен — впереди
не дом, где женщина смеëтся
и виснет на твоей груди.

Там сердце выплюнет тревогу
и разгорится до конца.
Ну а теперь поспи немного —
тебе с утра играть бойцам.

После концерта санитарка
попросит:
— книжку подари.
Я ей отдам роман Ремарка,
где на обложке цифра три.
2024

Telegram-канал Алексея Шмелёва

#современник #Орлова

Алиса Орлова

Расти меня — диковинное семя —
В щербатом трехкопеечном горшке.
Я выбрала лихое это время,
Чтоб в нём идти, качаясь, налегке.

Пусть будет мне важнее удобрений
Твоя звезда на тысячу свечей.
Я соль земли, я сок земных растений,
Бессонница пожарных и врачей.

Расти меня во славу всех убогих,
Пусть мой цветок горит на их плечах!
Я тем грешна, что хоть теряла многих,
Но мой росток до срока не зачах.

И каждый раз, когда дождём кислотным
Вскрывает вены городу весна, —
Напоминай, что я была бесплотна,
Когда мои летели семена.
15.04.2024

Telegram-канал Алисы Орловой

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #современник #Мамочева

Юлия Мамочева

И вот, говорят, в человеке должен быть стержень.
А я говорю, что в тебе безупречный стебель:
там, где другая душа горьких слёз не сдержит —
твоя, зелёная, вьюгу любую стерпит.

Ну и можно не верить в чудо как в Божью милость,
но умеет его в глубине особая мышца:
там где мёртвая сталь захрустела бы и надломилась —
ты согнёшься, но силой неведомой распрямишься.

Кто-то резок, как нож: он сильнее листа и куста,
но не того, что огнём говорил с Моисеем.
Суть, конечно же, в семени: мы пожнём, что посеем.
Ты прорастаешь — и зелень твоя проста.

Лишь бы свет да вода всё питали тебя, врачуя.
Я целую тебя и горит пересохший рот.
Сердцу хочется чуда — и происходит чудо:
лепестки твои, листики, ягоды.
Кислород.

Telegram-канал Юлии Мамочевой

Н. В.

Тут майские ветра сдувают со скалы.
Но солнце тянет раскалённый бредень
от бледной бирюзы до гулкой синевы
и кораблей, кемарящих на рейде,

и ловит дикий мак, мечтающий взлететь
горячим мотыльком над каменным обрывом,
и ловит нас с тобой, как будто бы мы рыбы –
пустая немота, чешуйчатая медь.

Тут горько и светло – на сколько хватит глаз.
И кто же о таком рассказывает вслух-то?
Да каменный матрос на смех поднимет нас.
И мы молчим, молчим над всей Цемесской бухтой –

об этих берегах, чей серый монолит
спрессован на века под бешеным норд-остом,
о том, как шёл десант – и до сих пор на скосах
холодных серых плит он намертво стоит.

Нет грани меж времён. Пока упряма жизнь,
всё прошлое – моё, не глуше, не бледнее.
И скулы у меня вот так же каменеют.
От ветра ли, скажи?..


© Полина Орынянская, 2024