#прямаяречь #Акутагава

Афоризмы Рюноскэ Акутагавы:

🔷У меня нет никакой совести, даже совести художника: у меня есть только нервы.

🔷Вести себя развязно, несмотря на робость, — одна из моих дурных привычек.

🔷Жажда творчества — это тоже жажда жизни.

🔷Мораль — другое название удобства. Благодеяние, даруемое моралью,- экономия времени и труда. Вред, причиненный моралью,- полный паралич совести. Совесть серьезное увлечение.

🔷Опасные мысли — это мысли, заставляющие шевелить мозгами.

🔷Свободы хотят все. Но так кажется только со стороны. На самом же деле в глубине души свободы не хочет никто. Свобода подобна горному воздуху. Для слабых она непереносима.

🔷Больше всего нам хочется гордиться тем, чего у нас нет.

🔷Я нередко думал об окружающих: «Хоть бы ты умер». А ведь среди них были даже мои близкие родственники.

🔷Жизнь подобна коробку спичек. Обращаться с ней серьезно — глупее глупого. Обращаться несерьезно — опасно.

🔷Ложь — это вчерашняя правда.

🔷Правящая нами мораль — феодальная мораль, отравленная капитализмом. Она приносит нам один вред и никаких благодеяний.

🔷Счастье классиков в том, что они мертвы. Наше и ваше счастье в том, что они мертвы.

🔷Разумеется, любой из нас может умереть хоть завтра. Но если думать об этом, жизнь потеряет всякий смысл.

🔷Творчество всегда риск.

#современник #Мурзин

Дмитрий Мурзин

Рассказать ли тебе, друг мой лепший,
Про роман мой с родным языком?
Как я русское слово "ресепшн"
С материнским впитал молоком.

Как в одной из сибирских локаций
Пил крафтОвый березовый джус...
Но не взяли меня в граммар-наци...
И я этим, пожалуй, горжусь.

Надо мной транспарентное небо,
За спиною то хайп, то абьюз…
На продажу всё, всё на потребу,
Я уже ничего не боюсь.

Так мне грустно и так одиноко,
Вязнет в лексике мысли полет…
Помню: бабушка в детстве далёком
О коворкинге тихо поёт.
2021

Telegram-канал Дмитрия Мурзина

#современник #Кекова

Светлана Кекова

То, что жизни и смерти дороже,
Я сегодня куплю за гроши.
Что ж ты водишь ладонью по коже —
Шелковистой изнанке души?

Разбежались, вздохнули, застыли
Волны плоские цвета слюды
Кто уснул или умер — не ты ли,
Царь речного песка и воды?

Бог приходит к тебе и уходит,
Сердце бьется и движется кровь.
Все, что в мире с тобой происходит,
Называется словом любовь.

Проступает намеком на чудо
В мертвом дереве тело креста.
Жив Христос, и готовит Иуда
К поцелую сухие уста.

День рождения #деньрождения #Шалухин

Станислав Шалухин. Рождество /отрывок/

Какой неведомой ценой,
в какое тайное мгновенье
младенец, розовый, земной,
заплатит за своё рожденье?
Лишь уходящий в мир иной
поймёт у смертного причастья,
какою страшною ценой
даётся неземное счастье…
над миром жалких небылиц,
где правит злоба и разруха,
в мирах сияющих частиц
и Человеческого Духа.

🔷 1 марта 1952 года родился поэт, музыкант, журналист, переводчик Станислав Петрович Шалухин (1952 — 2002 гг.). Родился и жил в Уфе. Окончил филфак Башкирского госуниверситета. Работал журналистом, завотделом поэзии журнала «Бельские просторы». Был один срок депутатом. Занимался музыкой, записал диск своих песен. Трагически погиб в ДТП в 2002 году.

#Шалухин

Станислав Шалухин

Бойся всего до конца понятного.
Души как свет во мгле.
Тайные узы Невероятного
Сводят нас на Земле.

Бойся желания неублажимого.
Слушай себя сама.
Тайные музы Непостижимого
сводят нас всех с ума.

Бойся касания неосторожного.
Сердцу не прекословь.
Тайная музыка Невозможного –
это и есть любовь.
_____

Ледяные деревья

Какое-то древнее время,
застывшие мысли, дела…
Зачем ледяные деревья
зима из живых создала?

И в скверах, и у подъездов,
и в рощах – зачем и для –
деревья стоят в подвесках
морозного хрусталя?

Живые ли, неживые
огни и мерцания крон?..
Тронь веточки ледяные –
послышится тихий звон.

Ты веришь ли в гибельность сроков,
двоящихся в них и во мне?
Ты веришь ли в жизненность токов,
таящихся в глубине?

Ты слышишь ли звон неизбежный,
что чудится в каждом из нас,
кто ставит будильник прилежный
на синий предутренний час?
_____

Распутица

Прочь, безлюдная, прочь, беззвездная,
не кружить тебе, не пуржить.
Пережилась ты, стужа лютая,
долго, значится, будем жить.

Словно льдинки в зрачках растаяли,
ясен, резок и близок мир.
Молодая ли, золотая ли,
созывает на брачный пир?

Я дымлюсь, горю! Так веди меня
в перезвоны, журчанье, свист,
сквозь алмазный плеск голубого дня
озаренный дрожит карниз.

О распутиц разноголосица!
Зацелуй, запои, хмельна!
И зажмурившись, сердце бросится
в бездну яркую – и до дна!

Там, где стужей свистят заученной
ледяные мои пути,
я к тоске припаду, измученный:
– Отпусти меня, отпусти...

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #современник #Комаров

Константин Комаров

Вот поэт идёт за водкой в Дикси —
это ли не тема для стиха? —
крутятся в мозгу цветные диски,
жаркие вздуваются меха.

Ветер приземлëнный, но ретивый
под ноги бросается ему,
но идëт он — в свете перспективы —
на огни, бодяжащие тьму.

Ветхую сетчатку прошивая,
измочален, бледен и колюч,
словно шаль цыганская, шальная
мечется фонарный утлый луч.

Дыма бесприютного останки
поглощает воздуха река,
а по ней — картонные, как танки —
движутся больные облака.

Но пятном по волглой мгле белесой,
сам себя встречающий везде,
ты плывëшь, почти что бестелесен,
к беспощадной огненной воде.
6.02.

ВК Константина Комарова

⭐️ Памяти Героя России (посмертно) Азамата Фаильевича Бердиева

@RifmaskVOZpricel

#Фет

Афанасий Фет. Весенние мысли

Снова птицы летят издалека
К берегам, расторгающим лед,
Солнце теплое ходит высоко
И душистого ландыша ждет.

Снова в сердце ничем не умеришь
До ланит восходящую кровь,
И душою подкупленной веришь,
Что, как мир, бесконечна любовь.

Но сойдемся ли снова так близко
Средь природы разнеженной мы,
Как видало ходившее низко
Нас холодное солнце зимы?

#Пастернак

Борис Пастернак. Март

Солнце греет до седьмого пота,
И бушует, одурев, овраг.
Как у дюжей скотницы работа,
Дело у весны кипит в руках.

Чахнет снег и болен малокровьем
В веточках бессильно синих жил.
Но дымится жизнь в хлеву коровьем,
И здоровьем пышут зубья вил.

Эти ночи, эти дни и ночи!
Дробь капелей к середине дня,
Кровельных сосулек худосочье,
Ручейков бессонных болтовня!

Настежь всё, конюшня и коровник.
Голуби в снегу клюют овес,
И всего живитель и виновник -
Пахнет свежим воздухом навоз.
1947

#звучатстихи #Блок

Благословляю все, что было...Александр Блок. Читает Георгий Тараторкин.

Александр Блок

Благословляю всё, что было,
Я лучшей доли не искал.
О, сердце, сколько ты любило!
О, разум, сколько ты пылал!
Пускай и счастие и муки
Свой горький положили след,
Но в страстной буре, в долгой скуке
Я не утратил прежний свет.
И ты, кого терзал я новым,
Прости меня. Нам быть — вдвоём.
Всё то, чего не скажешь словом,
Узнал я в облике твоём.
Глядят внимательные очи,
И сердце бьёт, волнуясь, в грудь,
В холодном мраке снежной ночи
Свой верный продолжая путь.
1912 г.

#современник #Орлова

Алиса Орлова. Мартовское

Как страшно остаться один на один
С такой беспричинной весной,
Когда ты привык к геометрии льдин,
Мой город душевнобольной.

Как страшно на миг заглянуть за фасад
Румяных услужливых встреч
И вдруг обнаружить, что пафосный ад —
Твоя беспробудная речь.

И страшно и странно, а всё же пройдешь
Хрустящим бульварным кольцом —
И бросит в предчувствий приятную дрожь,
Как будто и сам под венцом.

А это — всего лишь плюс десять, и снег
Остался лишь в лоске витрин.
И вновь напомажен растерянный век,
Как редкий заморский павлин.

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Грозная

Кира Грозная

Странно закончилось: шум, суета, хандра
Слезли, как мандариновая кожура.
Тихий, опустошенный, лишённый сил
От зимней гавани город-корабль отплыл.

В прошлом остались — Крещение, Рождество,
Нового года обманное волшебство.
Ты говоришь: весна уже! Я молчу:
Где аромат, озноб, пробужденье чувств?

Только, казалось, первый был снегопад...
Как прокрутить обратно видеоряд?
Тихо корабль заходит в промозглый порт,
Мартовский лёд речной разбивает борт.

В Новой Голландии кружится на катке
Юная поросль — весело, налегке,
Пахнет корицей и грилем, и лед — стекло...
Время зимы окончательно истекло.

Telegram-канал Киры Грозной

#современник #Харченко

Вячеслав Харченко

На ночь читаю Гоголя.
По рассказу в день.
Какие же там добрые и отзывчивые
Ведьмы, черти, утопленницы,
Вии и вурдалаки.
Так и хочется им сказать:
Милые, прекрасные,
Как я вас люблю,
Как я вас обожаю.
А у нас за окном в
Двадцать первом веке
Лавовые атаки дронов,
Комиссары в титановых шлемах
Склонились над моей головой,
И только кот мой спит на батарее,
И конца и края этому не видно.

🔷 4 марта день памяти великого русского писателя Николая Васильевича Гоголя (1809 — 1852 гг.)

Сегодня День памяти Николая Васильевича Гоголя (скончался 172 года назад в возрасте 42 лет)

Гоголь был знатным хитрецом

Если он, прогуливая уроки, попадался на глаза директору, то без тени смущения отвешивал ему комплимент: «Матушка поручила засвидетельствовать вашему превосходительству усерднейший поклон и донести, что по вашему имению идет все очень хорошо». Так писатель искусно избегал наказания — уловка срабатывала всякий раз.

Николай Васильевич был известным шутником

Однажды он разыграл товарища по гимназии, внушив ему, что у того что-то с глазами: «Знаешь, Риттер, давно я наблюдал за тобою и заметил, что у тебя не человечьи, а бычачьи глаза». Поверив в это, бедняга перепугался и пожаловался директору, а тот, решив, что парень помешался, отправил его в больницу. Только спустя неделю врачам удалось убедить юношу, что с глазами все в порядке.

Писатель во вкусе черни

Однажды, зайдя в типографию, Гоголь удивился, что наборщики текстов начали смеяться и фыркать. Писатель поинтересовался, в чем дело, ему ответили, что наборщиков насмешила повесть «Вечера на хуторе близ Диканьки», присланная для печати. Гоголь отметил: «Из этого я заключил, что я писатель совершенно во вкусе черни».

#Ширяев

Андрей Ширяев

В этой музыке смерть музыканта — блаженство и снег.
Он творит свои цепи в пространстве и тяжкие звенья
замыкает, себя замыкая во сне, и во сне
всё равно замерзает от каждого прикосновенья.

Он творит эту музыку, руки и губы её,
и, не зная границ, точно бог, создаёт себе бога
так безудержно, так безнадёжно, так тело своё
он бросает с небес на дорогу и видит: дорога

всё уводит, всё дальше в чужое, в чумное, домой,
мимо глинистых круч побережья, чьи тусклые лики
изуродовал шторм предрассветный, и пахнет зимой
от горячечных стеблей ползущей к нему повилики.

Он, как мальчик дворовый, терзает проколотый мяч
запылённого солнца, и хлещет по окнам лучами,
и хватает мерцающий альт, и выводит:
не плачь, — и смеётся, колдуя, и всё-таки плачет ночами.

Он берёт этот воск, этот вереск, и, каменный рот
исковеркав гримасой, поёт её тёмную скуку;
он творит эту гибель, он знает, что завтра умрёт,
отдавая остатки огня непокорному звуку.

#Новиков

Денис Новиков

С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой подойду к окну
и такую вот речь толкну:

Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.

Ну не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк.
И ему говорю, крюку,
«ты чего? я ещё в соку».
Небоскрёбам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.

Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому ещё?
Понимает моя твоя.
Не поймёт ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому
граду, миру, ещё кому?
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожёг.
1994

#Рыжий

Борис Рыжий

Я скажу тебе не много —
два-три слова или слога.
Ты живешь, и слава богу.
Я живу, и ничего.

Потихоньку, помаленьку, —
не виню судьбу-злодейку,
свой талант ценю в копейку,
хоть и верую в него.

Разговорчик сей беспечный,
безысисусный, бесконечный
глуп, наверно, друг сердечный,
но, поверь мне, я устал
от заумных, от серьезных,
слишком хладных или слезных,
Я, как Фет, хочу, о звездах —
нынче слаб у них накал.

Был я мальчиком однажды —
и с собой пытался дважды,,.
Впрочем, это все не важно,
потому что нет, не смог.
Важно то, что в те минуты,
так сказать, сердечной смуты
абсолютно, абсолютно,
нет, никто мне не помог.

Вот и ты, и ты мужайся —
с грустью, с болью расставайся.
Эх, перо мое, сломайся,
что за рифмы, чур меня.
Не оставлю. Понимая,
как нужна тебе, родная,
чепуховина такая,
погремушка, болтовня.

#современник #Молдавский

Дмитрий Молдавский

Всё мне кажется, надо какой-то итог
подвести, как поток перейти.
Чтобы добрый мой Бог мог сказать: «Молоток!
Отдуплился к пятидесяти!

Я устал дожидаться: когда да когда?
Всё, тебе, дурачку, невдомёк!
Наконец-то ты понял значение, да?
Наконец разгадал мой намёк!»

Просияла бы радость в глазах у Отца:
возмужал Его сын и окреп!
Он бы обнял меня у родного крыльца,
протянул мне вино и хлеб.

Он меня создáл, Он полвека ждал!
Я и сам бы рад... Но пока
ничего я не понял и не разгадал.
Ты прости, Отец, дурака...

Telegram-канал Дмитрия Молдавского

#современник #Орынянская

Полина Орынянская

Ты помнишь эту зиму накануне?
Дышалось, будто перебиты рёбра.
Предчувствие – неправильное слово.
Мы знали, но скрывали от себя.
Так прячется ребёнок, закрывая
лицо руками... А потом, весной,
ты говорила: глупо, глупо, знаешь,
мне раньше снились странные кошмары.
Теперь во сне тепло, и там бабуся
обнимет, улыбается и гладит
меня по голове, а мне пятнадцать.
Местами поменялись жизнь и смерть...

Тот первый год – безвременья туман.
Что день, что ночь – солдаты, взрывы, танки.
Прямой эфир. Руины, мертвецы.
И было страшно. Чёрт возьми, так страшно.
И стыдно за вот этот тыловой
уютный тёплый страх. До белых пальцев
держались мы с тобой за нашу веру –
слепую, никакой другой тогда
и не было – отчаянье и вера.

Теперь уже не только верим – знаем.
Теперь я даже не сержусь на маму,
когда она строчит, как пулемётчик,
на зингере для раненых бельё,
сама ж при этом – ну скажи кому! –
Зеленского жалеет: молодой, мол,
ему бы, дураку, спокойно жить,
теперь убьют... – и поджимает губы.
И не велит над Байденом смеяться:
нехорошо, он старый человек...
И смех, и грех. Как ни крути, такая
загадочная русская душа.

Ну, будем жить. Слабо им против русских.
Я детям обещала свет и мир –
и наши парни на передовой
соврать мне не дадут.
Мы победим.

Telegram-канал Полины Орынянской

#современник #Верясова

Дарья Верясова

Как счастливо враги мои живут,
В их комнатах достаток и уют,
Там для гостей - распахнутые двери.
А я живу - ни сердцу, ни уму,
И верю в то, что завтра не умру,
А также в то, что никому не верю.

Красивые, как фантик из фольги.
Я говорю о них: "Мои враги",
Ни горя, ни добра им не желая.
Но больно, что - подумать, обомлеть! -
Мои враги забыли обо мне,
А я живая, всё ещё живая.

Так я плыву у памяти в горсти -
Кому светить, в какую даль грести,
Где берег мой, гранитная ограда?
За всё богатство, что досталось мне,
Живите бесконечно на земле,
Враги мои, возлюбленные чада!

Telegram-канал Дарьи Верясовой

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #Петровых

Мария Петровы́х

Какое уж тут вдохновение,— просто
Подходит тоска и за горло берет,
И сердце сгорает от быстрого роста,
И грозных минут наступает черед.
Решающих разом — петля или пуля,
Река или бритва, но наперекор
Неясное нечто, тебя карауля,
Приблизится произнести приговор.
Читает — то гневно, то нежно, то глухо,
То явственно, то пропуская слова,
И лишь при сплошном напряжении слуха
Ты их различаешь едва-едва,
Пером неумелым дословно, построчно,
Едва поспевая, ты запись ведешь,
Боясь пропустить иль запомнить неточно...
(Петля или пуля, река или нож?..)
И дальше ты пишешь,— не слыша, не видя,
В блаженном бреду не страшась чепухи,
Не помня о боли, не веря обиде,
И вдруг понимаешь, что это стихи.