фото автора. Калужская обл. 1996

​​Отпевали одного священника. Его гроб стоял в храме,который не вмещал всех желающих с ним попрощаться. Люди говорили добрые слова о своём отце. Кто-то вспоминал как был утешен, кто-то – как поддержал, другой – как он приехал, когда кто-то болел и т.п…. Буквально каждый человек мог сказать о священнике что-то доброе.
А в притворе стоял парнишка: взлохмачены волосы, неряшливо одетый… И вот, когда он остановился у гроба отца, то сказал: «Папа, теперь я знаю, где ты был все эти годы».
Как то давно, когда моего старшего сына сказали: спроси у папы, он ответил: «У моего папы никогда нет времени для меня»
Наверно это проблема многих священнослужителей, Мы занимаемся делами, ездим по требам, возможно даже кого-то к Христу приведём. А дома тупо отдыхаем от дневного напряжения, от исповедей (признаюсь, для меня это самое сложное).
Хорошо, если наш пример или кто-то другой приведёт наших сыновей и дочерей ко Христу.
Становятся понятными многие процессы: отчего поповичи так поддерживали протестное движение, причём этот протест не был за что-то, он был просто против, против без наполнения идеями. А ещё становится понятно, почему не женаты архиереи: да погубят они с таким графиком свои потенциальные семьи.
Если, конечно, делать все по настоящему.
#Размышления

​Счастье


Счастье… прозрачно, как воздух,
Спит в атмосфере земли,
В алых закатах морозных,
В желтых тюльпанах степи.
Шторм океанских просторов
Свежий, до чувства стыда
В брызгах, раздетый по пояс,
Хлынет дождем в города!
Счастье рождает хотенье
Жизни, любви, новизны,
Утренним бризом сыграет
Арфой на гребне волны.
Счастье весне напевает
Запахи свежих лугов,
Музыка ветра сплетает
Ноты в мелодиях снов.

А.С. 27.03.2021

#МояПоэзия

​Рим был толкучкою заимствованных богов и завоеванных народов, давкою в два яруса, на земле и на небе, свинством, захлестнувшимся вокруг себя тройным узлом, как заворот кишок. Даки, герулы, скифы, сарматы, гиперборейцы, тяжелые колеса без спиц, заплывшие от жира глаза, скотоложество, двойные подбородки, кормление рыбы мясом образованных рабов, неграмотные императоры. Людей на свете было больше, чем когда-либо впоследствии, и они были сдавлены в проходах Колизея и страдали. И вот в завал этой мраморной и золотой безвкусицы пришел этот легкий и одетый в сияние, подчеркнуто человеческий, намеренно провинциальный, галилейский, и с этой минуты народы и боги прекратились и начался человек, человек-плотник, человек-пахарь, человек-пастух в стаде овец на заходе солнца, человек, ни капельки не звучащий гордо, человек, благодарно разнесенный по всем колыбельным песням матерей и по всем картинным галереям мира.
Б. Пастернак

​Странная рифма.

Мне кажется, некоторые епископы на хиротонии,
Оставляют возле Престола сердца сво-И,
Как в смешном анекдоте, где какой-то полковник,
Забыл на столе операционном моз-Ги.
Хиротония-это серьёзно:
плебей Цицерон, смог выбиться в ноби-ли.
Реминисцирую на Апостола Пав-ла,
В трудах по созиданию своего авторите-та:
Впрочем как и пиете-та;
Ну и финансового с собратьями парите-та;
Групп, в виде клубов по интересам,
С обязательными для себя в Древнем Риме квартира-ми:
Как там они назывались? Ínsul-ы?
В веке первом Anna Domi-ni.
Ну так, чтобы в них только апосто-Лы,
Без пресвитеров и всех, иже кто ниже с Ни-ми.
Да, боги в греческих мифах порой спускались на землю с Олим-па!
Когда тобой интересуют-ся, не питай иллюзий:
Ты интересуешь ровно на столько,
сколько праведного монаха презренная лим-ба.
Ну может ещё как Гефеста,
пойманная в сетях Афроди-та.
Понимаю, как бывает непросто,
всё под свой взгляд изменять в этом ми-ре,
Но гораздо сложнее сердцем усвоить:
Turpe est aliud loqui -
Aliud est senti-re!*

*Стыдно говорить одно, думая о другом (lat)

А.С. 30.III.21

​"Батюшка, а почему Вы храм закрыли, Вы разве подчиняетесь безбожникам?"
"Батюшка, а почему Вы молчите про вакцину? Это же бесовское дело?" (вот абсолютно мне дела нет до этого - есть иерархия, она и выносит такие определения)
"Батюшка, посмотрите, вот видео прислали, там говорится что... вчера траншею рыли, так откопали две коньячные струи. Говорят шпионы воду отравили, а хлеб теперь из рыбной чешуи..©" (Ну шутка тут, конечно, хотя мне тоже совсем дела нет, рассуждать о том, как отделять зерна от плевел в интернете )

А если серьезно? Вытереть слезы, поправить грим и выйти к людям с добрым и счастливым лицом, изображая безгрешного и бесстрастного ангела.

Клоун.

На мир что грустный клоун,
Под маской скрыта боль.
Не принятый народом
Собой? – не в этом соль.

Я думал в смехе радость:
Ирония не в счёт!
Увы, не та реальность
Обыденный просчёт.

Казалось – слово «счастье»
Сродни со словом Бог.
Но чаще слышно - "надо"
И что-то там про долг.

А как хотелось в голос
Смеяться не впопад,
Не сдерживая слёзы,
Забыв про маскарад!

Но жизнь в своих канонах
Всему проходит срок.
Из книги Соломона
Не выучен урок.

Желал сорвать пределы,
Контрастов не тая:
Белеть - белее мела,
Чернеть - черней угля!

Хоть жизнь меняет роли
но мы вольны порой
Вписать в её сценарий
манеры и настрой.

А может вы актёры?
я ж критик и судья:
Quod Jovi - licet bovi!
Все квиты, счёт – ничья!

А.С.

​​"Сынок, ну вставай же! Сегодня бабушка приедет с Полтавы" , - услышал я мамин голос. Вскочив с кровати и быстро позавтракав, побежал к остановке, ожидая, как из одного из подъезжающих ЛАЗов выйдет бабушка. Вскоре меня, конечно, вернули домой. Очень туго я соображал, почему и зачем меня обманули и причём тут 1 апреля. Но день, тем не менее запомнил.
А в прошлом году в этот период было объявлено ЧП и закрыт город
Вот и родилось такое стихотворение - ассоциация.

1 апреля 1982 г.

Однажды мне приснился сон….
Совсем не в сказочной манере:
Мой город пуст и оцеплён,
И на дорогах БэТээРы.

Я видел улицы пусты,
Людей, что кукол, в бледных красках.
Где их прекрасные черты
Прикрыты белой марлей масок.

Я видел там врачей усталых
И взвод военных в патрулях
Тех, что, что друг друга подменяя,
едва держались на ногах.

Я к телевизору прильнул
С усилием крутя каналы
Но как бы не перещелкнул,
Умолкли песни Челентано.

Там, где гуляла детвора,
Где воздух целовал фонтаны
Метет весенняя хандра
Пустые улицы Милана.

Но мамин голос прошептал
Разрушив лаской все сомненья:
«Вставай сынок, ты долго спал, -
сегодня Первое апреля!»

1.IV.2020

​Когда молодой хозяин решается наконец-то навести порядок вокруг свежевыстроенного дома, ему обязательно придёт в голову мысль: а не залить ли всё крепким бетоном, да с хорошей арматурой – поверх которого что угодно клади – хоть плитку, хоть камень – будет на века! – и никакой грязи в помине! Ему крупно повезёт, если найдётся мудрый сосед, который сможет остановить эту кажущуюся беспроигрышной затею.

Иначе и правда вокруг дома может появиться надёжная мёртвая бетонная плита – и тогда уже ни грядок, ни построек, ни просто зелёного газона уже не видать. Либо рабочие, проклиная день и час, когда был залит этот бетон, будут отбойными молотками его убирать – удивляясь недальновидности и расточительности хозяина.

Человеческая душа – структура неустойчивая. Как почва вокруг дома. Пока солнышко светит – одно удовольствие: и трава пробивается, и земля мягко пружинит под ногами. Прольётся дождик печалей – уже хлюпает под ногами. А если затяжной ливень скорбей зарядит – смотри, как бы в грязи не утонуть, и пытаясь вытянуть забуксовавшую машину, не разворотить ямами всю территорию.

А может, и правда залить всё бетоном наглухо? Самый лучший бетон для души – идеальный образ себя самого. Сквозь него ни сорняк сомнений не пробьется, ни уязвимость души не проявится. И на этой каменной плите можно любые узоры из плитки выложить. Цветочки, травинки, порхающих бабочек. Мило, надёжно, гарантированно. На века! Надоест, правда, быстро – но это уже, простите, издержки надёжности…

А мне больше нравится, когда территория вокруг дома – живая, подвижная, но с небольшими островками, которые позволяют не увязнуть в грязи. Эти островки в душе – отношения с другими людьми. Нахлынула горечь обиды – а ты прыг на островок добродушия друга, выплакался, пожалился – смотришь, и остальная почва вокруг подсохла. Чья-то злая воля под тобой уже подкоп заканчивает, вот-вот обвалится – прыг на островок безусловного принятия – а свежевырытая яма в минипрудик превратится, рыбок туда запустим для развлечения! Чем больше вокруг дружеских рук, готовых поддержать в сложную минуту – тем интереснее может сложиться и дизайн территории! Главное – поменьше бетона в душе и побольше доверия тем, кто любит и кому доверяешь!…

Достойно внимания очередное рассуждение отца Павла!

​Вчера в новостных сетках прошла информация о самоубийстве священника Донской митрополии. Очень трагично, но осудить может лишь тот, кто переживал состояние обреченности и смог из него выйти. Хотя нет. такой напротив не осудит.
Впрочем у меня в друзьях есть замечательные искренние люди, переживающие не лучшие времена своей жизни.
Никого не стоит судить, особенно тек, кто чья душа оказалась в клетке безысходности.
А сегодня получилась такая ассоциация - посвящение.

Другу S.

Ты решил завязать сверхурочно,
По рабочим и праздничным дням?
Ведь когда настроенье не очень,
Ты полбанки зараз потреблял.
По бульварам гуляют мещане,
Что обрыдли за сколько-то лет.
Все скребутся по сердцу мышами.
Эх бы, плюнуть им смачно вослед!
Гложет странное чувство: от водки
Ты уже не летаешь давно. 
И коньячная терпкая нотка, 
Не такая, - не все ли равно?
Вечерами на раз запиваешь
Свой пустой холостяцкий паёк
Может просто закуска плохая? 
Или старость уж топчет порог?
Пост как питерский полдень - не в радость.
Хоть молитвы из храмов слышны.
«Егермейстера» горькая сладость
Не разбавит свободы весны.
Полно плакать, растрачены годы! 
Не скорби, свое сердце скрепя,
Плоть таит поврежденность природы
И любви непрожитой зазря. 
Рад тому, что газет не читаешь,
Но ведь есть еще проза, стихи…
Помнишь Библию, - книга простая,
Как   в сердца её строки легли?
Обелиском на век, безусловно
Кенотафы своих мертвецов,
А без них никуда, жить не томно,
В полудрёме мечтательных снов.
Погребсти их! И бросить навеки!
Но за каплями, в створках окна,
Разлинованы абрисом редким
Бесконечности света и дна.
Не жалей, потеряв, не угнаться,
Счастье – миг, сон поэта, каприз,
И не стоит, мой друг, расстилаться 
В бесконечный с собой компромисс.

А.С. 02.04.21
#МояПоэзия

Крестопоклонная в храме пустом.

Да исправится молитва моя авторства П.Чеснокова в исполнении мужского хора Вознесенского кафедрального собора г. Алматы под управлением игумена Филиппа (Моисеева)

​​Сегодняшний день принёс добрую жатву. Конечно, возможно со стороны это звучит и цинично, но монахи умерли для мира в день своего пострига.
Они, скорее всего, никогда не знали друг о друге: учёный образованный игумен Андроник (Трубачев) и простой иеромонах Глеб (Жартовский)
Первый - удивительный человек, патролог, сын знаменитого церковного композитора диакона Сергия Трубачева, внук священномученика Зосимы (Трубачева) и великого православного философа священника Павла Флоренского.
Второй, отец Глеб, один из тех, кто нашёл в степях Семиречья Живоносный Источник и восстановил на его месте храм.
Оба они по своему совершали свой труд служения Христу.

Хотя, конечно, смерть для монаха не есть печаль, - иначе зачем мы тогда имеем надежду, но плача, её обретая.
Хотя вот кажется, что несколько осиротели мы, видя, как словно сквозь пальцы, ускользает эпоха.

​Год назад в больницах начали умирать первые заболевшие от "Короны".
Тогда еще мало кто представлял себе как их хоронить. Хоронили на полигонах, ночью, в костюмах полной химзащиты.
Родственникам запрещали приближаться к могиле.
Всё, что написано в этом стихотворении - правда.
Если хотите, помяните приснопоминаемую Аллу.

Прощание.

Морг больничный, ночь
Ящик из фанеры
В голос плачет дочь
Не жалея нервы.

Мрачный катафалк
Взвод солдат усталых
Тронулся "Урал"
В молниях "мигалок".

Дали два часа,
Плакать до могилы
И скорбит душа -
Тело не остыло

Тот далёк погост
Километров тридцать
Поле и ничто:
Чернотой залиться!

В свете фар видна
Чёрная могила
Ей не слышен плач
Дочери и сына.

Мелкий дождь пошёл
Липнут комья глины
ОЗК в костёр
Прямо у могилы.

Вирус разделил
Мудрость и беспечность
Души закружил
Хороводом в Вечность.

А.С. 13.IV.20
#Поэзия

Благовещение.
Дорожные мысли.

В окне вагонном дождь рисует
Контрастом высветлив, - черты
Былых времен и разных судеб,
Что во едино сплетены.

Березки стройными рядами
Еще не тронуты листвой:
В их ветвях силы созидания
До времени хранят покой.

Пройдет уже не так уж много,
И зазвучит лесная тишь.
Откроет мощь свою природа
Вскрыв тайны неизвестных ниш.

Как весть благую Чистой Деве
Архангел пламенный принес,
От человечества Пречистой
Воспринял Плоть Свою Христос.

И взяв сухую ветвь Адама,
Что древний отломил грехом,
Своею Кровью напитая,
Он Корнем стал ей... и Ростком.

Вдали от суеты все дневной,
Ломая наст мирских забот,
Посей росток любви бессмертной
И в жизнь твою Христос войдет.

Как изменив весной природу -
Леса одеятся листвой -
Так в человеке вера Богу
Взрастит плоды любви святой.

Благовещение 2014 г. поезд Москва-Санкт-Петербург

​Сегодня потеплело и я увидел на улице мышку.
Родилось вот такое стихотворение.

Серые мыши.

В доме белых полевок,
От подвала до крыши
Поселились обычные
Серые мыши.
Они портили мебель,
И делали дыры.
А  беседы друг с другом
Вели только о сыре.
Меж собой рассуждая,
Ненавидели белых,
И вредить им пытались
Филигранно-умело.
Прямо  в уши  начальству
Строчили доносы,
На бумагах, на флэшках,
Зло жужжа, словно осы.
Не хотели считаться
С тем, что не было серым
Доверяли, как святцам,
Что зола краше мела.
Своих белых собратьев
Тех, в чьём доме гостили,
Ненавидели свято -
Ни рожна им ни пыли!
Как-то вместе собравшись
На своей сходке серой
Порешили, что   белых,
Нужно вымарать серой
Только вот не заметили,
Что оказались
В ржавой вкопанной бочке
Лезли, как ни старались!
Но усилия тщетны,
Но напрасны потуги,
Очень быстро пришельцы
Перегрызли друг друга.
А мораль тут проста:
Пусть  графит кроет небо -
Серый мир - пустота:
Ни зерна в нем, ни хлеба.

А.С. 8.IV.2021

#МояПоэзия

Добрый вечер, друзья!
А сегодня не будет ничего заумного, оправдывая название Семиреченского пилигрима, я просто расскажу вам о чуде природы Семиречья, - Поющем бархане, который и сподобился днесь посетить!

Алтын Емель. Алм. Обл.