_أيها العالم السيئ أخرج من حلقي، أود أن أسعل قصيدة لطيفة.. أخشى أن تشرخ حقيقتها، وتشوه في ملامحها، فتحولها إلى أشباح، ومصاصي دماء.!*

أرجوكِ لا تتوقفي عن ابتسامتكِ، فأنا أضع أرجوحة أيامي بين قهقهاتكِ التي تجعل كلمة " بخير" تخرج من فمي صادقة وثابتة من كل جانب.*

_أمشي كل يومٍ نحو غربةٍ دائمة
في طريقٍ مسدود يمكث في نهايته قلبي.*

_وأعلم إني سأسمح للرأفة ان تسكن داخلي
اليوم فقط ، غداً سأطلق الوحش الجريح .*

‏_إذا كان من تحب يريد منك نجمة فأعطِه إياها، لا تؤخرها عليه بحجة أنك تريد أن تهديه مجرة ، سد احتياج القلب أعظم من صناعة الدهشة *

- "المودة التي تنمو على مهل وتكبر -كالأشجار- تعمّر طويلاً.

_لم أكن أرى الكون رماديًا، كان أزرقًا فاتحًا، كنت أصنع ألوانًا جديدةً للنجوم، وأرسم أشجارًا خريفية، كنت أكتب قصصًا عن الإوز الحزين الذي لا أثر له، كنت أفكر، كيف يمكن أن يكون الانسان موجودًا وغير مرئي، كنت أظن أن الحلوى تنمو على الأشجار، وأن البذرة تحمل في قلبها شجرة ضخمة، لم أكن أعرف الذبول، ولم أكن أعرف كيف يكون المرء لا يشبه باطنه، كنت أظن أن الصداقة شيء حتمي، وأن الرفاق لا يرحلون، كنت أظن أن الحب سيعرف طريقه إلي لا محالة، ولكن يبدو أنني أنا من ظللت طريقي، وسرت على درب اليأس لا سبيل للوصول إلى منفى، كنت أظن أن الديار لا تُترك، وأن الوطن يبقى وطنًا، وأن أوطاننا هي التي تنطوي تحت السماء التي خُلقنا تحتها، ولكن الآن أنا في ما أسميه وطنًا، والغربة كلها تنطوي داخلي، كنت أظن أن من يعرف روحي سيرافقها حتى النهاية، ولن يقضم جزءً منها ويرحل، وها أنا ذا، شجرةٌ ذابلة في طريقٍ حزين، لا وطن لها ولا رفيق، كانت هنالك شجرة ترافقني، ولكن إقتلعها الريح*

(١)
كان يكفيك من العالم
ظلّ ظلٍّ يُشبهك في الانطفاء،
وسيدةٌ تُرمم المساء بأطراف أناملها،
تزرع في ضوء النافذة
نجمةً تشبه قلبك حين يطمئن.
أن تضع رأسك على هدأتها
كمن يعيد ترتيب العالم
بلمسة حنان واحدة،
وتقول للضجيج:
“اصمت… أنا في البيت."

(٢)
كان يكفيك أن تراك يدٌ
لم تخف من شتاتك،
أن تلمّ بقاياك كما تُلمّ
أزرار قميص نسيه طفل
في حضن الليل.
امرأة لا تسألك أين كنت،
بل تضع الماء قربك
وتدثر خوفك بكلمة: “ها أنا.”
ولا شيء بعدها
سوى أنك تتنفس
دون أن تعتذر.

نَائِل.

‏_الكلمات أيضاً قبائل لها أعراف وتقاليد .. فلا تستغرب حين تصمت كلمة لتتحدث بالنيابة عنها كلمات تبدو أكثر منها وجاهة*

‏في الحب، تصبح الأشياء الصغيرة والمهملة ذات قيمة هائلة: زرٌّ مفقود من قميصكِ، رائحة القهوة الباردة بيننا، والنظرة التي نتبادلها عندما لا يتبقى لدينا ما نقوله.

‏تشارلز سيميك

_أنا في مُنتصف الزهور
أقدامي مُقيدة بالخيوط
مما يصعب علي القفز
كَم شعرتُ بالخيبة
حين رأيت أحد الرجال يبحث عن وردة
ليقدمها لحبيبته الراحِلة

ولكن من بين عشرات الورود
أحدهم انتشلني
عيناه متورمتان من البُكاء
وقميصه الأبيض يحمِل قطرات الدم
يداه وفمه ينشران رائحة الخمر
كأنه غرسهُما في إحدى القناني
كل ذلك أستمر في حملي

حتى
ألقاني على إحدى القبور
قبل أن أكون نزهة في كفوف الحبيبة
أو حتى تشتمني إحدى الحسناوات
فقط مرمي على التُراب
وأنظر إلى الشمس
كيف تُسرق ربيعي*

_عليك أن تدرك أن الذي يجحد الود، ويبيع العشرة لثانية أو ثانتين، بأنه هو نفسه الذي لا أمان له في تفاصيل حياتك، فعليك أن تخلع حقيقته من جلدك كقميصٍ لم يعد مناسبًا لك، وتذهب به إلى اسواق بيع الملابس القديمة، ولا تتردد من تجريدهم من كل شيء، فهذه الفئة غير صالحة لترميم أخطاءهم.*

“عن جميع الإتجاهات المُغلقة، عن الثقوب السوداء المُحمّلة بالأسَى، عن مُغترب عاشَ كل حياته غريب و غُربة، أقلامًا متحطّمة ليس لها حبرًا يُكتب في صفحاتُ التاريخ المُخلّدة، و شرارة نيران لم تُخمّد جذواتها في صدري و تحطّم كل مَن يُحاول إهّمادها
ضرر و ضرار حول سبيلَ النجاة الذي لمّ يأخذُ القلب المختبئ بين دِثارٍ و وِسادة.”