Я видел вас в саду, вы рисовали. Говорят, вы называете себя художником.
- Да, я художник.
- Почему вы так считаете? У вас что, есть особый дар?
- Да.
- Откуда он берётся, по-вашему? Вы можете сказать, что его даровал вам Господь?
- Да, могу. Это единственный его дар мне.
 - Это ваше? вот эта картина "Поле с двумя зайцами")?
- Да, моё.
- Вы называете это картиной?
- Да, конечно.
- Ответьте мне откровенно: почему вы зовёте себя художником?
- Потому что я рисую, люблю рисовать, должен рисовать. Сколько себя помню, всегда был художником.
- От рождения?
- Да.
- Уверены?
- Мне не дано заниматься чем-то другим, поверьте, я пробовал..
- Итак, Господь дал вам талант, чтобы вы рисовали это..
- Да.
-Вы что не видите, посмотрите внимательно, пожалуйста, я вовсе не хочу вас обидеть, но неужели вы не видите, что эта картина…как бы сказать…неприятна, безобразна?..
- Неужели Господь дал мне талант, чтобы я рисовал нечто уродливое.. Правда иногда я чувствую, что далёк от этого мира.
- Кто-нибудь покупает ваши работы?
- Нет.
- То есть вы бедны?
- Да, очень беден.
- На что же вы живете?
- Мой брат,Тео,оплачивает мое пребывание в лечебнице, но он тоже небогатый человек.
- Выходит, Господь даровал вам талант, чтобы обречь на убогое существование?
- Я никогда об этом так не думал
- А как вы об этом думали?
- Иногда мне кажется, что, возможно, он, возможно, он выбрал не то время. Может, мой дар художника предназначен для людей, которые ещё не родились.

(С).
Из к/ф Ван Гог.На пороги Вечности.
Кино на вечер.

Проклятье века — это спешка,
и человек, стирая пот,
по жизни мечется, как пешка,
попав затравленно в цейтнот.
Поспешно пьют, поспешно любят,
и опускается душа.
Поспешно бьют, поспешно губят,
а после каются, спеша.
Но ты хотя б однажды в мире,
когда он спит или кипит,
остановись, как лошадь в мыле,
почуяв пропасть у копыт.
Остановись на полдороге,
доверься небу, как судье,
подумай — если не о боге —
хотя бы просто о себе.
Под шелест листьев обветшалых,
под паровозный хриплый крик
пойми: забегавшийся — жалок,
остановившийся — велик.
Пыль суеты сует сметая,
ты вспомни вечность наконец,
и нерешительность святая
вольется в ноги, как свинец.
Есть в нерешительности сила,
когда по ложному пути
вперед на ложные светила
ты не решаешься идти.
Топча, как листья, чьи-то лица,
остановись! Ты слеп, как Вий.
И самый шанс остановиться
безумством спешки не убий.
Когда шагаешь к цели бойко,
как по ступеням, по телам,
остановись, забывший бога,—
ты по себе шагаешь сам!
Когда тебя толкает злоба
к забвенью собственной души,
к бесчестью выстрела и слова,
не поспеши, не соверши!
Остановись, идя вслепую,
о население Земли!
Замри, летя из кольта, пуля,
и бомба в воздухе, замри!
О человек, чье имя свято,
подняв глаза с молитвой ввысь,
среди распада и разврата
остановись, остановись!

-Евгений Евтушенко

🖤
Сердцу приснится
шоколадный коржик
В окне промелькнет полоса
И череда прохожих
Взбодрится
Под дробью дождя
На мостовых
В переходах дорожных
Прячутся плащами шурша
А я под одеялом
Мне снится коржик
Вот такие дела.

-неизвестный автор

Вечный странник
скал ее, ищу…и видит Бог-
Найду! Но где пока не знаю,
Хоть сотню истопчу сапог,
Но проскочу струной по краю
Среди сияющих светил,
В пыли межзвездной и за кромкой,
Но только хватит ли мне сил
Ей отплатить монетой звонкой
За те страданья, сонмы мук
От брошенной на раны соли,
Точу упорно харалуг,
Чтоб обрубить свои недоли,
Когда найду! Но всюду грязь
И мертвые миры и пересохли реки,
Руины городов и паутины вязь
И медь упавшая на веки,
Ладья на Stix-е и причал,
Но я недаром Странник Вечный,
Уйду в Начало Всех Начал
И путь продолжу бесконечный,
Найду любовь! И видит Бог,
Отчищу грязь с усталых ног…

-Владимир Чирков

Лишь тот, кто ждёт - оценит встречу
В разлуке нет ничьей вины - Кто не любил - тот гасит свечи,
Кто любит - тот горит внутри...

Разлука - вот какая штука:
не ожидая ничего, мы вздрагиваем не от стука, а от надежды на него.

-Булат Окуджава

Глаза открываешь - восемь,
Сходил в магазин - среда,
Сварил себе кофе - осень,
Прилег отдохнуть - зима.

– Скажи «люблю»,– меня просили в Риме,
На языке народа своего! –
И я назвал твое простое имя,
И повторили все вокруг его.

– Как называют ту, что всех любимей?
Как по-аварски «жизнь» и «божество»? –
И я назвал твое простое имя,
И повторили все вокруг его.

Сказали мне:– Не может быть такого,
Чтоб было в языке одно лишь слово.
Ужель язык так необычен твой?

И я, уже не в силах спорить с ними,
Ответил, что одно простое имя
Мне заменяет весь язык родной.


-Расул Гамзатов

Любите женщину, когда ей 50!
Дарите ей цветы, тепло, вниманье.
Любите так, как много лет назад,
И так же назначайте ей свиданья.

Она еще красИвей, чем была,
Осеннею своею красотою,
А летнюю - не Вам ли отдала?
И потому любви она достойна.

Любите женщину, когда ей 50!
Слова ей нежные почаще говорите.
Прощайте ей усталость, грустный взгляд,
И десять раз на дню
ей просто так звоните!

Поторопитесь женщину любить.
Проходит осень, скоро снегопад...
Она еще желанной хочет быть,
Та женщина, которой 50!

-Роман Гейзер

Доброе утро!☀️🌞😃
Сегодня первым делом улыбнись 😁
Спой в душе любимую песню
Взбодрись зарядкой,чаем,кофе как душе угодно
И живи свою самую лучшую жизнь!
Будь лучшей версией себя.

Между «я рядом» и «я занят»,
Есть простое «не хочу». Между «обопрись на меня» и «будь сильной»,
Есть скрытое «не подхвачу».
Между «единственная» и «ты сложная»,
Есть тихое «не по плечу».
Бездействие отражает выбор:
«Я другому тебя вручу».
Книга | На минном поле расцвели сады
Автор Шахназ Сан

Я читал много книг, но тебя я прочесть не смог.
Я писал много строк, но тебя написать нельзя.
Просто ты каждый раз появлялась под эпилог,
Независимой тенью сквозь строчки мои скользя.

Я чертил путь от комнаты до тебя,
Рисовал твои руки на жёлтых страницах книг,
И ужасно боялся нечаянно потерять
Эту хрупкую связь,
Возникающую на миг.

Снова выучив буквы, я тщетно слагал слова:
Получалось лишь имя,
Звучащее как табу.
Видно, формулу счастья случайно настиг провал,
Ибо счастье моё умещалось в цепочке букв.

Я любил тебя?
Боже, конечно же,
Я любил.
Но не так, как народ любит музыку и вино.
Если я был ранением, ты была – белый бинт,
Между жизнью и смертью связующее звено…

-Владимир Листомиров
(Отрывок)

Небо в час дозора
Обходя, луна
Светит сквозь узора
Мерзлого окна.
Вечер зимний длится;
Дедушка в избе
На печи ложится,
И уж спит себе.
Помоляся богу,
Улеглася мать;
Дети понемногу
Стали засыпать.
Только за работой
Молодая дочь
Борется с дремотой
Во всю долгу ночь,
И лучина бледно
Перед ней горит.
Все в избушке бедной
Тишиной томит;
Лишь звучит докучно
Болтовня одна
Прялки однозвучной
Да веретена.

-Николай Огарев

Останься прост, беседуя с царями,
Останься честен, говоря с толпой;
Будь прям и тверд с врагами и друзьями,
Пусть все, в свой час, считаются с тобой;
Наполни смыслом каждое мгновенье,
Часов и дней неумолимый бег,
Тогда весь мир ты примешь во владенье,
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!


-Автор перевода Miroschnik, 16 Мая 2016

Генерал! Только Время оценит вас,       ваши Канны, флеши, каре, когорты.       В академиях будут впадать в экстаз;       ваши баталии и натюрморты       будут служить расширенью глаз,       взглядов на мир и вообще аорты.

      Генерал! Я вам должен сказать, что вы       вроде крылатого льва при входе       в некий подъезд. Ибо вас, увы,       не существует вообще в природе.       Нет, не то чтобы вы мертвы       или же биты - вас нет в колоде.

      Генерал! Пусть меня отдадут под суд!       Я вас хочу ознакомить с делом:       сумма страданий дает абсурд;       пусть же абсурд обладает телом!       И да маячит его сосуд       чем-то чёрным на чём-то белом.

      Генерал, скажу вам ещё одно:       Генерал! Я взял вас для рифмы к слову       "умирал" - что было со мною, но       Бог до конца от зерна полову       не отделил, и сейчас её       употреблять - враньё.


(Отрывок)

-И.Бродский

„Медленно умирает тот, кто не путешествует, кто не читает, кто не слышит музыки,
Кто не может найти гармонию в себе.
Медленно умирает тот, кто разрушает свою веру в себя, кто не позволяет себе помогать.
Медленно умирает тот, кто уничтожает саму любовь,
И проживает свои дни с постоянными жалобами
О невезении или непрекращающемся дожде. Умирает медленно тот, кто бросает свои планы,
Еще даже не начав их,
Кто не задаёт вопросы об аргументах ему неизвестных,
И кто не отвечает, когда его спрашивают о том, что он знает. Медленно умирает тот, кто становится рабом привычки, Выполняя каждый день один и тот же маршрут,
Кто не меняет направление,
Кто не рискует менять цвета одежды.

Её обходят стороной.
Аккуратно.
Взглядом скользящим.
Что бы ни творилось внутри неё,
Выглядит она блестяще.
Что бы ни творилось внутри нее,
Улыбкой согреет.
Слишком многое взяла на себя,
Но не слабеет.
Что бы ни творилось внутри неё,
Она держится гордо.
Не преклонится ни перед кем.
Напролом. Упрямо.
Твёрдо.

«365 воинов внутри меня»

Гляди: не бал, не маскарад,
Здесь ночи ходят невпопад,
Здесь от вина неузнаваем,
Летает хохот попугаем.
Здесь возле каменных излучин
Бегут любовники толпой,
Один горяч, другой измучен,
А третий книзу головой.
Любовь стенает под листами,
Она меняется местами,
То подойдёт, то отойдёт...
А музы любят круглый год.


-Николай Заболоцкий
(Отрывок)
«Белая Ночь»