жизнь каждого человека есть путь к самому себе, попытка пути, намек на тропу. ни один человек никогда не был самим собой целиком и полностью; каждый, тем не менее, стремится к этому, один глухо, другой отчетливей, каждый как может. каждый несет с собой до конца оставшееся от его рождения, слизь и яичную скорлупу некоей первобытности. иной так и не становится человеком, остается лягушкой, остается ящерицей, остается муравьем. иной вверху человек, а внизу рыба. но каждый – это бросок природы в сторону человека.
пресс разрушенных ожиданий, несбыточных планов, безвыходных ситуаций раздавил мою плоть, превращая в чистый лист бумаги.