"Мариночка, доченька, я живая... Я нахожусь в Мариуполе, в роддоме номер два, на улице Пашковского. Кое-как сюда добралась. Наш дом сгорел. Дальше не знаю, что делать".

Эта пожилая женщина обращается к дочери. Ее зовут Марина Викторовна Кот. Пытается найти родных вот так, через журналистов - связь в Мариуполе все еще не работает.

Буду благодарна репостам.

Это хит!

- Какой пароль на телефоне!

- 1488…

- Ты чо, фашист?

- Уже нет!

Денацификация экстерном.

@sashakots

На питання звичайне, вiдповісти змогли б?
Хоч буденне воно, наче риба в ріці,
Ви вже бачили десь, як ідять простий хліб,
Затиская окраєць у брудній руці?
Ви дивились коли-небудь, в очи людей,
Що із сажи і тімряві, ось на снігу б
Іли хліб обережно, із долоні своєй,
Так що липнуть янтарні крихти до губ?
Скло рипить під ногами, мов слюдяний шлам,
Віє сморід тротиловий, скрізь безладдя
Ви коли-небудь іли оті двісті грам,
Що давали в блокаду звичайним людям?
Ми забули про це, бо пройшло безліч літ,
Ми розрили могили, де поховане зло,
А тепер подивись, як їдять простий хліб
І тріщить під ногами, потрощене скло.
А до мамчиних ніг, простягли рученят
Іх замурзані діти, що здоросліли вдруг.
І не зрозуміє малеча ніяк
Що ж, батьки, ви накоїли з миром навкруг?
І в розбитих оселях, тліє сажею щось,
І від диму стікає сльоза на щоках.
А на вибитих шибках, лягла паморозь,
Там де квіти померзли у горщиках.
Мир сгорів тут на попіл, оглух і осліп,
Март волає вітрами в органи мов Бах...
Ви вже бачили десь, як ідять руський хліб,
Липнуть крихти янтарні, в людей на губах?

#Вовка

Рубрика #юмор Как выманить азовца.

Там вмерла росийська мова
У відпустку із війни син зайшов до хати,
"Добрий вечір, мої рідні!" - став батьків вітати.
Батько й мати сину раді, плачуть, обіймають,
А опісля за столом його і питають:

– Почему не говоришь на русском, сыночек?
Почему на украинском, на русском не хочешь.
Что случилось, расскажи? Причина какая?
Уж три года тут война, льётся кровь людская.

– Мамо! Ми в бою взяли у полон солдата,
Відвели його в бліндаж до свого комбата.
Лейтенант був із Росії, документ при ньому,
Що робили на Донбасі, зізнався в усьому.

Розказав, як в українців із танків стріляли,
Я ж пригадував, як друзі від ран помирали.
І коли в нас закінчилась з ворогом розмова –
Там відразу і померла та російська мова.

ⓐВалентина Коверза, книга "НЕСКОРЕНА"



Облагородил этот провинциальный волапюк мадам Коверзы:

У відпустку із війни син зайшов до хати,
Привітався із батьками, та давай зітхати:
- Вёз вам новый телевизор, сережки Одарке,
Но ебана сепарня отняла подарки.

Батько як стояв закляк, мов пам"ятник Бандері,
Мати раптом непритомно впала біля двері.
- Вся родина з давнини живе під Франковськом,
Чому став ти розмовляти раптом на московськом?

- Мама! Когда бегли мы из под Иловайска,
Взяла в плен нас сепарня, стала издеваться.
"Что забыл тут?" говорят строго и сурово,
В тот же миг забыл я там нашу ридну мову.

#Вовка

Эту историю я рассказывал много раз. В бытность меня режиссером Районного Дома Культуры имени Ивана Франко, в мои прямые служебные обязанности входила "подготовка и проведение на должном художественном уровне культурных и спортивных мероприятий, посвященных Дню Независимости Украины". Дело было для меня совершенно новым, внушало уважение и я подошел к нему со всей ответственностью. Но на фазе написания сценария к этому действу, воск крыльев моего творчества моментально опалило солнце суровой прозы жизни местной номенклатуры.

( Свернуть )

Мне сказали просто и доходчиво: "Не нужно фантазии, возьми старый сценарий и перепиши". Я сгорбившись, как старик, пошел к вечно пьяным от безделья методистам, где получил на руки отбтрепанную папку с сценариями минувших "Дней Нэзалэжности", и меня категорически ввело в ступор колесо сансары районных сценических действ. Все, абсолютно все, сценарии строились одинаково: ведущая читает стишок "Любыть Украину любыть", на сцену выходит методист по хореографии со снопом и караваем в одном (в который сможет влезть) из пронафталиненных костюмов из комплекта "15 республик сестер", купленных в 1985 году, после чего звучит гимн Украины, и под гром фанфар выступает "пред" - глава местной райгосадминистрации. В экземплярах звукаря даже были вклеены листы с речью "преда", дабы он ориентировался когда тыкать пальцем в фанфары. Речь была, во всех случаях одинаковой, с заменой только первого абзаца. Ниже вводной смысл был один "Украина росте и квитнэ, алэ покы э "ТЫМЧАСОВИ НЭГАРАЗДЫ". Главное не перепутать "ричныцю" из старого сценария.

В потрясении я попытался найти в методичке первоначального автора этого шедевра, превратившего конец августа в День Сурка. Несколько часов библиографических исследований все таки дали результат. искомый сценарий был слово в слово попилен с Дня Колхозника из "Методического сборника сценариев к государственным и профессиональным праздникам для сельской сцены" 1979 года выпуска. Этот особо ценный манускрипт был заперт в сейфе директора РБК, и из его кабинета не выносился.

Я переписал сценарий, меня сдержанно похвалили, но сделали важное замечание - не чую я важности политического моменту. Ведь десятилетие! Поэтому пусть Украины будет две - с двумя караваями. Пожелание было выполнено, - сильно упитанная на сельских харчах методист по вокальному жанру, уроженка малозначимого хутора Красный Октябрь, влезла только в цыганские клетчатые юбки от костюма "литовской СССР", с кокошником от новогоднего костюма "Снегурочка", выступила в роли "второй с караваем".

Шел август 2001 года. Не буду изливать литры сарказма анчаром сочащегося из моего кацапско-москальского ядовитого пера, но в этом колесе сансары ничего не изменилось до самого конца в 2014. Про "тымчасови нэгаразды" рассказывали члены Селянской партии, партии Регионов, "Нашей Украины", КПУ и экзотической "Видродження". Единственный беспартийный "пред", каким то чудом очутившийся в кабинете главы райгосадминистрации, до августа не доработал, сгорел на взятке в 300 гривень в июне.

Это было настолько символично, что остается продолжать быть психосоматическим смыслом существования Укроинушки, редуцированной в установку флагштоков, покраску сельских сортиров и выкладываниях всех трех зубьев малого герба из вареников и винигрета. Строго по чертежам тысяча девятьсот семьдесят лохматого года методического сборника для самодеятельных цирков на сельской сцене. Изданное выдавныцтвом "Веселка", оно хранится в сумрачных подземных чертогах кладовки министра культуры в обсидиановом коконе яйца лицехвата алиенов, под пожарным щитом с надписью "Нэ палыты", где пески времени сохранили только ведро в виде воронки в клочьях облезшего сурика.

И я нисколько не утрирую. Кто бы не пришел к власти, какие бы ультра - яроши или ультра - рошены не выбились в зияющие вершины "предов" - сценарий был, есть и будет продолжать быть, только один. И соседи не прервут бессмысленность этой "жовтоблакитной" петли Мебиуса на шее выносящей каравай в побитом молью костюме пятнадцати братских республик, из врожденной кровожадности. И интересно, бес тебя побери, чем же оно закончится? Любопытно же-ш.

Х-хлупцы! Они не понимают - сценарий же один. А зрителям, которые смутно начинают подозревать неладное в бесконечной пертурбации караваев и "тымчасовых нэгараздив", на очередное десятилетие продемонстрируют дублершу, блестящую золотой коронкой в улыбке. Ну да, в прошлый раз же этого не было, ведь так? А до следующего десятилетия из узревших две Украины в пластмассовых кокошниках от новогоднего костюма "Снегурочка", доживут "не только лишь все".

В 2004 я попробовал разрушить это наваждение. И в знак протеста врубил вместо гимна украины (утвержденный вариант 1992 года разосланный по учреждениям культуры на кассете МК-60, перезаписанный не менее 20 раз на другие носители, и из-за этого состоящий исключительно из воя, хрипов, статических помех на склейках оригинала лаком для ногтей) летовский "Пластмассовый мир". Никто не отреагировал, кроме перепуганного директора РБК. Все сделали вид, что именно так должно быть по сценарию, а меня уволили за "превышение должностных и служебных полномочий".

И ничего не изменилось.

И не может измениться. Каравай-пред-тымчасови нэгаразды. Это карма козацькых вусов, висящих как сломанные флагштоки, между взвившихся кострами черных пейсов нетитульной нации.

Я понимаю почему единственный экземпляр "Методического сборника сценариев к государственным и профессиональным праздникам для сельской сцены", в переплете из кожи расстрелянного кобзаря и с личными пометками Лазаря Кагановича кровью младенцев из "розстриляного Видродження", хранился в сейфе директора районного Будынку культуры имени Ивана Франко.

Страшно представить, если бы этот "Некрономикон"на руки выдавали-то.

Елизарову только не говорите, пусть ищет....

30 лет фирмы "Ктобольшедаст"

Вставай страна огромная

В полдень в поры вползала тень,
Солнце не тронулось по небу вспять.
Бил по лицам крика кистень -
Убить его! Убить и распять!
Он шел едва касаясь земли.
Земли, что приняла волю небес
На узкие плечи с усмешкой взвалив
Добротно сколоченный плотником крест.
Неподъемною ношей гнев и злоба,
Увенчала его терновым венцом,
И каплями кровь стекала со лба,
Будто роса, умывала лицо.
Замерла чернь за строем солдат
Ветер в полглаза грыз облака.
Читал приговор Понтий Пилат,
Чеканил слова будто воду лакал.
И никто не слышал - "Не убей",
Только вор под под пыткой скверкнословит,
Но гвозди уже вбиты, и людей
Будоражит запах теплой крови.
Под ребро отточенный клинок,
Крест измерен погребальным ложе,
Ветер, как играющий щенок,
Слизывает кровь на смуглой коже...

Но я спокойно живу,
Мне давно все известно
Если завтра умру
Послезавтра воскресну.
И за пятницей вновь
Будет эта суббота
Тяжело умирать -
Это тоже работа
Ветер в поле затих,
Гаснут зрители-звезды
И в ладонях моих
Спят занозами гвозди.
Тишина над крестом,
Стынет патокой вязкой,
Грех, работать Христом,
И вдобавок на Пасху?
Вот и кончилось все
Утро саван одело.
Да, я снова спасен.....
****ь, как все надоело!

#Вовка

В Севастополе похоронили погибшего на крейсере "Москва"
Вечная память герою!

Уж так повелось, что матрос на вершине печали
Натянет фланельку, которой нет в мире белей.
Поэтому так берегут моряки белых чаек,
Ведь в чаек вселяются души погибших друзей.

Когда на эскадру выходит корабль одиноко
Живот положить, но геройски прорваться в века,
По первому сроку оденьтесь, братишки,
по первому сроку,
Положено в чистом на дно уходить морякам.

Когда матери Марии, как напраслину
Принесли дары от царей,
Растоптав плащаницу красную,
Всю в крови ее сыновей.
Ни сказав ни слова во славу им,
И не пряча гордо лицо,
Уронила консервы Исавовы,
С чечевичной похлебкой лжецов
Галилея вокруг горела
Тленом комкался дыма гофр,
И вела огонь артиллерия
Из господствующих Голгоф.
Обратив светлый лик в цель,
На раскисшей апрельской топи,
Бог обряжен сегодня в пиксель
И на Всенощной - Он в окопе.
Литургию он служит с улыбкой,
Галилея, Его весь приход.

А Мария стоит за калиткой,
Ожидая Его приход

#Вовка

Нацистская чума не уничтожена (1960)

Евросоюз во сне ли он, не в яви ли?
Вы дать нам членство господа должны,
Мы что же зря в стране все расхуярили?
Мы что ли зря просрали полстраны?

Вот Дом, который построил Майдан.

А это народ,
Который все хуже и хуже живет,
В доме, который построил Майдан.

А вот патриот в вышиванке орет,
Он за народ, что все хуже живет,
В доме, который построил Майдан.

А это война, восьмой уж год,
Где гибнет за что-то в котлах патриот
Который все время громко орет,
Что он за народ, что все хуже живет,
В доме, который построил Майдан.

А это шобла "жыдобендер",
Гребущих свое, как весла галер.
Визжат о войне и поют ей хвалу,
Но отчего-то только в тылу.
И гибнет опять в котлах патриот,
Что в вышиванке громко орет,
Что этот народ все хуже живет,
В доме, который построил Майдан.

А вот Президент этой страны,
Который имеет профит с войны,
Где нет и не будет "жыдобендер",
В тылу замышляющих хитрый маневр,
И нет патриотов, что так нужны,
Кричат уже меньше, жалеют слюны
А все обожать поголовно должны,
Даже прорехи пониже спины,
В доме, который построил Майдан.

А это рюмаха из штата Омаха,
Что пьет президент от тоски и от страха,
Война ведь может кончиться крахом,
Бо "жыдобендеры" воюют с размахом,
Коль сдохнет осел заодно с падишахом
То вероятно, потащат на плаху,
Ведь по патриотам плачет Глеваха,
Ну а народу все похуй и нахуй,
В доме, который построил Майдан.

А это посол, что текилу доставил,
Который и президента поставил,
Чтоб он он петрушкой сидел на колу
Войны, где "жыдобендеры" в тылу,
Строчат по Фейсбукам в военном пылу,
Что гибнет в котлах, на войне патриот,
Который что-то громко орет,
Но только не слышит это народ
В доме, который построил Майдан.

А это сотня с лишним терпил,
Которых кто-то в начале убил,
Чтобы посол текилу возил,
А президент из горла ее пил,
И "жыдобендера" громко вопил,
Что президент свой ум не пропил,
И он легендарный, как "царь Фермопил".
Где патриот снежок окропил,
Себе заработав три метра могил,
Чтоб хуже и хуже народ его жил,
В доме, который построил Майдан.

А эта падлюка козак Гаврилюк,
Он безобиден средь прочих падлюк.
Сотне небесной случился каюк,
Чтоб он менжевался в номере-люкс,
Чтоб выбился в люди, он из дерюг,
С нечесаным чубом сельский бирюк.
С женой молодой отвалился на юг,
Ни Бляйхер, ни Битнер, а Гаврилюк.
И снова сплошной замыкается круг,
Спешат патриоты стать героями Крут,
И только в народе все хуже живут,
В доме, который построил Майдан.

А это Надежда, что Путин привез,
Аки апостол, в веночке из роз,
И Надя грызет страховочный трос,
Тех, кто к кормушке рылом прирос.
Опять Гаврилюк, что палкою бит,
О Сотне небесной на Кипре скорбит,
Чтобы посол текилу привез,
Что пьет, президент вздыхая до слез,
Что не успеет случиться цирроз,
Скорей патриоты зароют в навоз,
Те у которых мозга фимоз,
Или народ, когда встанет всерьез,
В доме, который построил Майдан.

А это...
А это - ТЫ, уважаемый кто-то,
Который смотрит на это болото.
И согласен с оценкой твоею,
Я тоже смотрю
Смотрю и хуею.

В доме, который построил Майдан.

#Вовка