сука оно еще живое и танцюет. По крайней мере опять. Танцор ReДиско.

***
Белые банты по небу летят —
В школу попал реактивный снаряд.

Племя, начитанное страшилками,
Лупит по целям советскими «Шилками».

Су-27 соревнуются с МиГами.
Окна от взрывов заложены книгами.

Кто виноват, что начальство уехавши?
Пушкин да старая библиотекарша.

Бровки политики слелали домиком.
Мечут поэтов — томик за томиком —

В печку из бочки, чтоб не пивасиком
Грелись в осаде, а русскими классиками.

Просят ответа у неба херсонского
Хлопцы с глазами Андрея Болконского.

И, помешавшись от голода, горя ли,
Ищет Аксинья в санчасти Григория.

Воздух-земля голосит над Авдеевкой...
Дети в подвале играют в Фадеева.

Заметки на полях

Как дань моде Витязева начала писать стихи.

"Мне не видать теперь красот Парижа.
Прости-прощай мой милый сердцу Рим.
И никогда я больше не увижу,
Как мальчик писает в Брюсселе. Иже с ним"

Перевожу с церковнославянского: "вместе с ним". Витязева жалеет, что не может пописать в Брюсселе свои замечательные стихи.

Когда август уходит в осень, как Алитет в Горы, становится как-то холодно. Еще хочется рыжебородого июня, но вечер уже седеет сквозняками из прорех в облаках.

И яблоки еще портвейново пахнут "Золотой Осенью", и ткацкий станок лета тянет соло сверчков вибрирующих в вечерних сумерках, а минорные струны лета уже натянуты на выцветший золотым скелет сентября. Все ведь вроде как было вчера. Кажется - нужно лишь обернуться, чтобы ощутить это вчера.

А обернувшись видишь пустоту. Вечернюю и вчерашнюю.

Как удержать эту реальность вокруг себя? Когда вокруг вечерняя августовская пустота последних дней лета. Все повторяется, но вокруг вновь пустота августа. Мы так и стареем упуская сквозь пальцы водопады августов, не успев донести в горсти к воспаленным губам. Привет старуха-осень, с пальцами из звонких ночных заморозков, теребящих стропы не раскрывшегося парашюта твоей жизни.

Был ли вообще когда-то июнь, наряженный в ситец тополей и акаций?

Степи горят полынями,
Поля полыхают ржи,
Фронта кровавая линия,
Легла кровавыми клиньями

Вдоль хлеборобской межи.
Ветер дует с востока,
Сносит листву у тополя,
В глазницах выбитых окон,

Дома пустого, громко
Ресницами ставней хлопая.
Пустые дома не плачут ли?

Их стены помнят бои,
Когда в них стреляли захватчики,
Сейчас молодые мальчики,
В них стреляют. Свои.

Не помнит такого история,
Беспричинно чтоб, за миражи
Выбирала мин траектория,
Кто умрет, а кто будет жив.



Июнь-Июль 2014

#Вовка

Мрази ликуют

Поздно или рано,
Через года или дни.
Но этот вопрос встанет -
Мы или они?
И дым тогда не рассеется,
Вспыхнут как порох стога,
И будут коротко целиться,
В чуткий профиль врага.
К этому все мы шли ведь?
Будет конец таков -
Кто в первом бою и выживет,
Тем будет не до стихов.
А так несомненно будет,
Мир вдруг станет глухим...
Цените мгновения люди,
Пока что-то значат стихи.

2011

#Вовка

"Меня царевнами совращали прелестями Евросоюза."

Бильченко обуншилась окончательно.

Русскую поэзию убили смартфоны, - вирус времени и возможность потыкать палочкой в лоно матери-природы, дабы убедиться, что это такой же выкидыш постмодерна, как и общество потребления. В России оказался в дефиците не чешский хрусталь и книги Дюма, а поэтический мед скальдов, который плескался в шурфах Свердловска, лил таежными дождями над станцией Зима, и даже сочился сквозь цементную шубу на стенах штрафного барака Тисы Семь. Такое впечатление мы экспортируем не нефть, мы качаем в глобальное ничто по секретным смыслопроводам, свою инаковость.

Сквозь щели в трубах еще что-то плещет, но суровые бригады сантехников латают смыслопроводы, чтобы не одна часть Скальдминта не просочилась в высохшую почву Дикого поля.

Продолжаем Бильченковские чтения.

"Второй бес. Лена Ломачинская. Студентка, которая целенаправленно шла по одной теме у меня: Лена маниакально пыталась доказать, что Есенин не был убит НКВД, а покончил с собой, имея суицидальную склонность."

Я сейчас фокус покажу, маниакально доказывающим профессорам. Следите за руками.... алле-оп! Есенин погиб в 1925 году. НКВД появилось в 1934.

Не спрашивайте меня, как мне это удалось. Это колдунство!

. "Я и сам, по Гурзуфу гулял, и не раз -
Юный, пьяный, с друзьями своими.
Помню - в море какашки,
в стакане "Кавказ".
Ну, чё ты забыл в этом Крыме?"

А.Макаревич "Разговор с соотечественником"


Разговор с соотсеченником

За бутылкою сам, обращаясь ко мне
Макаревич гундит без вокала:
Дескать, брат, - "мы с тобою обое в говне
И чего, глупый русский в вашей стране,
Тихо гнить тебе не хватало."
Что его-то в Крыму, только в море говно.
В пирожках из Урзуфа повидло,
И на пляжах кино, домино и вино,
Не поймет он никак, ни за что, все равно -
Что забыло там "русское быдло"?
Ты на жалость Андрюха, слюну не пускай,
И не рви от Eterno рубаху.
Моего ведь в Крыму - ты на пальцах считай:
Севастополь, Сапун и Аджимушкай,
И курган священный, Малахов.
Не скрипи ты убогий, в минорный мотив,
Что они не наши де-юре,
Ведь де-факто Андрюша, ты может забыл
Только в этих местах, наших братских могил,
Как кудряшек в твоей шевелюре.

С бабьей грустью в очах за весь холокост,
Не скули, нищим ты у вокзала.
Я отвечу тебе - на твой же вопрос:
Нам Андрюшка, страны не хватало.

2014 г.

#Вовка

❗️Член "Азова" Наталья Вовк-Шабан ранее уже пересекала границу РФ, это следует из скрина, опубликованном ФСБ России.

В графе базы данных "пересечение за указанный период" проставлена цифра 3.

Таким образом, до вьезда в Россию 23.07.2022 Вовк-Шабан уже один раз вьехала в нашу страну и выехала из нее.

Ебанный стыд!!!!!!!!!!!!!!!!!

Укры работают по складам, сосредоточениям сил, центрам управления. Без инсайдов очевидно, что они планируют делать дальше. В то же время, украинские "центры принятия решений" чик-чик в домике, цветут и пахнут. Чёт как то странно...

Почему мать вашу ее дом ещё не снесён, как родственницы террористки? Кровавый Мордор когда-нибудь начнет использовать практику передовых демократических государств? Час на сборы и танком пару раз.

Upd. Сорри, дорогие коллеги с РТ, ваш намек понят, спасибо за то, что показали адрес.

Риторика прям один в один, о начальниках концлагерей - они тоже были отличными отцами, любили свою семью и хотели кормить семью сливочным маслом.

Полыхала война,
Кровью пачкая длани,
И смотрела страна,
На убийство в онлайне.

И спокойно все приняли,
Кровь большую - ведь ясно:
Это - все же не в Киеве,
Это - лишь на Донбассе.

В подсознанье упрятана,
Совесть целой страны -
Мы воюем не с братьями,
И воюем не мы.

Из подспудного опыта,
Отговорка отлита, -
И не гнева, ни ропота,
Ни протеста, ни всхлипа.

Совесть ставя на паузу,
Можно жить и безгласно,
Неприятно быть страусом,
Но за то безопасно.

И в священном наитии,
Шепчет страх - промолчи:
Мы ведь только лишь зрители,
Мы ведь не палачи?

Все житейские чаянья -
Говорить не хотели...
Только ваше молчание -
Взрыв снаряда у цели.

И по горькой иронии,
Намолчали вы что ли -
Стон ребенка в агонии,
От мучительной боли?

Сколько лжи перемолото
В ваш молчания остров?
В Украине - он золото,
На Донбассе - он фосфор.

Над народом насилие,
Государственный принцип,
Вам в мятежном бессилии
Жить с душою мокрицы.

Вы все сделали правильно,
Отвернувшись от плахи.
Но молчание каинов -
Панцирь на черепахе,

От войны и отчаянья.
В самых разных юдолях,
Ваше люди молчание -
Кровь на ваших ладонях.

2014 г.

#Вовка

Наливай!!!!

Где меня еще "почитать"?
Здесь полная версия "Подполковника" в окончательной редакции, пока еще недописанный "СмуАТОк", откуда я подворовываю... отставить, покарадаю старые тексты, и компиляция сатиры из ЖЖ "Горгульи и Рагули".

https://author.today/u/estirliz/works