По возможной встрече Путина и Зеленского. Турецкие СМИ сообщили, что, мол, Путин намекнул на желание встречи для определения дорожной карты.

Коротко если, такой анекдот родился у меня в голове - 1943 год, берет такой Сталин трубку и решает созвониться с Гитлером. Конец анекдота.

У меня вопрос,
1) а что там на Укроине было в 2014?
2) што такое Айдар
3) кто такая это Бильченка
4) ну сколько можно. раньше где вы были

https://t.me/grishkafilippov/9330

Читаю мемуары Бильченки, она прекрасна, этакая невиновность лупающая хлазками посреди бардака. Некоторые окавыченные мысли достойны стать мемами.

"Вечером я сделала ошибку и обосрала это сообщество."
"А потом я их предала, сука такая. Продалась Путину."

Ну и как водится, пароли, имена, явки всех кто финансировал Правый сектор в лице Бильченки в 2014, с наивным пожеланием:
"Мне искренно хочется, чтобы у (них) было все хорошо."

После чего: "Я посливала ленинградским добровольцам все известные мне русские литературные площадки".

Я аж подписался опять. вслух читать буду.

На 31-ую, последнюю годовщину Независимости Украйны


Божинька нам реки
словом ответ свой дай нам
братству вдруг вопреки
щерить собачьи клыки
стала зачем украйна

гля в небокрай земля
тянется за калиткой
даже забавы для
что нам делить поля
кровью общей политые

как раздробить в распыл
общее в прошлом грудой
в греческих свитках быль
наш византийский пыл
нашу казацкую удаль

вместе вели мы род
встарь с берестовых грамот
были один народ
и делим сейчас огород
будто отшибло память

вы как с ума сошли
испоконвеку братья
решили мы-де москали
и сами же разожгли
пожар в нашей общей хате

мы у расстрельного рва
вместе держали хоругви
теперь не расти трава
стали для вас - мордва
мокшане и финно-угры

братья вам не милы
хочется вам адюльтера
С кащеевой смертью ли
на кончике у иглы
пляшет гопак бандера

папертью паляныця
и с рушником по кругу
вот тебе Герр пшеница
примешь из Ровно в Ниццу
нас бурлаков в прислугу

выбрав храмом клозет
вы будто мухи взвились
что вас жалеть мазеп
вот она буква зет
вы своего добились

гой ты еси мерси
Мамай и козак Голота
милостыньку проси
нынче не на Руси
будет твоя сволота

нет у нас ни пенька
общего в Лукоморье
теперь за царя Панька
не сыщется больше никак
вашего в нашей коморе

гей разлюли братва
паны и прочие люди
дергайте с наших левад
хватит вас шановать
вместе прожили - буде

#Вовка

Вот Бильченко опять прекрасна.
"Я знаю, сколько украинцев за мной могло бы пойти и перейти на сторону России, на сторону Путина. После моего покаяния было немало колеблющихся. Что там немало... Тысячи их было, как и рассчитывал Захар Прилепин. Перешло ровно один, и тот в бегах. "

Перешло ровно один. И тот в бегах. Дальше больше:

"Если бы не вой на болотах... Одесса была бы наша. Николаев, Киев... А так украинец смотрит на месть Бильченко и со свойственной аграрию осторожностью думает: "Чтобы меня так лежачего били... Нунах".

Я очень едкий тип, наподобие щелочи, но тут развожу руками.
Ну хоть теперь я знаю, кто виноват, что Одессу не взяли.

Продолжая Бильченковские чтения
Одна из моих главных претензий к Бильченке как к человеку - ее турне с Лесей Рой. Когда она читала свои стихи, а нечто под именем Леся Рой, на уровне сельского гитариста с лавочки, пело переделки советских песен. Одной из них была гнуснейшая "переработка" "Священной войны", от которой хотелось залезть к ним на сцену и забить их обоих насмерть табуреткой. Так вот Бильченко под это надругательство танцовалось, что делало зрелище еще более мерзким.

Но чем Бильченко прекрасна, в силу ограничений ума, она почти лишена фантазии, и поэтому не умеет правдоподобно врать. (пассаж про непокоренную Одессу аграриев из предыдущих чтений вам, как пример). Так что вот в это верю:

"Она была в красно-черной вышивке. Леся сама ее сварганила поверх обычной плащовки, модернизировалась под бандеровку, так сказать. И меня смутил один момент. Мы вышли из автобуса неподалеку от центральной площади в Северодонецке, в жилом квартале. Солнечно, уютно. Бабы у крылечек стоят. Две-три. У разных подъездов.

Так вот, эти бабы смотрели на Лесю в черно-красной вышивке как-то НЕХОРОШО. Нет, они не ругались и не испепеляли взором. Но в глазах их было что-то такое для меня неожиданное, странное и страшное, что мне захотелось содрать с Леси эту гребаную куртку. Но поскольку состояние это успело только промелькнуть, я прогнала мысль."

Если уцелела ее публицистика того времени, рекомендую ознакомиться - контраст будет разительный. "Бабы", как выразилась великая, самая д"артаньянистая поэтесса, были умудрены житейским опытом, и им не нужно были подрагивание левой ноги на сцене, как побудитель схватиться за ножку табуретки.

"- Тут памятник Ленину сносили, - мент, видно, крепко хотел помириться с дочкой, - его пацан пятнадцатилетний защищал. В больнице теперь, его ваш айдаровец избил. Пойдем смотреть?

Моя вина, что я не пошла. Не поверила ему. Не поверила, что мент может так откровенно вскрываться. Точнее, чего там... "

Но иногда Евгению Витальевну заносит. У меня вот первая мысль была, а не слила ли она мента поганого "ленинградским добровольцам"?

Продолжение следует, и бо Росинант оседлан...

Вьетнамская Украина.😎🤙

@Rubej99

22 июня: Алкоголь стоит исключить из прайс-листа продуктовых магазинов. С такой инициативой выступил главный внештатный психиатр-нарколог Минздрава России, директор Московского научно-практического центра наркологии Евгений Брюн в ходе круглого стола в Совете Федерации.

19 августа: С главным наркологом РФ Евгением Брюном проводятся следственные действия, по итогам которых он может быть задержан.

И ТАК БУДЕТ С КАЖДЫМ.

сука оно еще живое и танцюет. По крайней мере опять. Танцор ReДиско.

***
Белые банты по небу летят —
В школу попал реактивный снаряд.

Племя, начитанное страшилками,
Лупит по целям советскими «Шилками».

Су-27 соревнуются с МиГами.
Окна от взрывов заложены книгами.

Кто виноват, что начальство уехавши?
Пушкин да старая библиотекарша.

Бровки политики слелали домиком.
Мечут поэтов — томик за томиком —

В печку из бочки, чтоб не пивасиком
Грелись в осаде, а русскими классиками.

Просят ответа у неба херсонского
Хлопцы с глазами Андрея Болконского.

И, помешавшись от голода, горя ли,
Ищет Аксинья в санчасти Григория.

Воздух-земля голосит над Авдеевкой...
Дети в подвале играют в Фадеева.

Заметки на полях

Как дань моде Витязева начала писать стихи.

"Мне не видать теперь красот Парижа.
Прости-прощай мой милый сердцу Рим.
И никогда я больше не увижу,
Как мальчик писает в Брюсселе. Иже с ним"

Перевожу с церковнославянского: "вместе с ним". Витязева жалеет, что не может пописать в Брюсселе свои замечательные стихи.

Когда август уходит в осень, как Алитет в Горы, становится как-то холодно. Еще хочется рыжебородого июня, но вечер уже седеет сквозняками из прорех в облаках.

И яблоки еще портвейново пахнут "Золотой Осенью", и ткацкий станок лета тянет соло сверчков вибрирующих в вечерних сумерках, а минорные струны лета уже натянуты на выцветший золотым скелет сентября. Все ведь вроде как было вчера. Кажется - нужно лишь обернуться, чтобы ощутить это вчера.

А обернувшись видишь пустоту. Вечернюю и вчерашнюю.

Как удержать эту реальность вокруг себя? Когда вокруг вечерняя августовская пустота последних дней лета. Все повторяется, но вокруг вновь пустота августа. Мы так и стареем упуская сквозь пальцы водопады августов, не успев донести в горсти к воспаленным губам. Привет старуха-осень, с пальцами из звонких ночных заморозков, теребящих стропы не раскрывшегося парашюта твоей жизни.

Был ли вообще когда-то июнь, наряженный в ситец тополей и акаций?

Степи горят полынями,
Поля полыхают ржи,
Фронта кровавая линия,
Легла кровавыми клиньями

Вдоль хлеборобской межи.
Ветер дует с востока,
Сносит листву у тополя,
В глазницах выбитых окон,

Дома пустого, громко
Ресницами ставней хлопая.
Пустые дома не плачут ли?

Их стены помнят бои,
Когда в них стреляли захватчики,
Сейчас молодые мальчики,
В них стреляют. Свои.

Не помнит такого история,
Беспричинно чтоб, за миражи
Выбирала мин траектория,
Кто умрет, а кто будет жив.



Июнь-Июль 2014

#Вовка

Мрази ликуют

Поздно или рано,
Через года или дни.
Но этот вопрос встанет -
Мы или они?
И дым тогда не рассеется,
Вспыхнут как порох стога,
И будут коротко целиться,
В чуткий профиль врага.
К этому все мы шли ведь?
Будет конец таков -
Кто в первом бою и выживет,
Тем будет не до стихов.
А так несомненно будет,
Мир вдруг станет глухим...
Цените мгновения люди,
Пока что-то значат стихи.

2011

#Вовка

"Меня царевнами совращали прелестями Евросоюза."

Бильченко обуншилась окончательно.

Русскую поэзию убили смартфоны, - вирус времени и возможность потыкать палочкой в лоно матери-природы, дабы убедиться, что это такой же выкидыш постмодерна, как и общество потребления. В России оказался в дефиците не чешский хрусталь и книги Дюма, а поэтический мед скальдов, который плескался в шурфах Свердловска, лил таежными дождями над станцией Зима, и даже сочился сквозь цементную шубу на стенах штрафного барака Тисы Семь. Такое впечатление мы экспортируем не нефть, мы качаем в глобальное ничто по секретным смыслопроводам, свою инаковость.

Сквозь щели в трубах еще что-то плещет, но суровые бригады сантехников латают смыслопроводы, чтобы не одна часть Скальдминта не просочилась в высохшую почву Дикого поля.

Продолжаем Бильченковские чтения.

"Второй бес. Лена Ломачинская. Студентка, которая целенаправленно шла по одной теме у меня: Лена маниакально пыталась доказать, что Есенин не был убит НКВД, а покончил с собой, имея суицидальную склонность."

Я сейчас фокус покажу, маниакально доказывающим профессорам. Следите за руками.... алле-оп! Есенин погиб в 1925 году. НКВД появилось в 1934.

Не спрашивайте меня, как мне это удалось. Это колдунство!