Тут американский политик Артур Пол Массаро, который входит в Комиссию по безопасности и сотрудничеству в Европе, (в кругу его обязанностей – вопросы борьбы с коррупцией, прав человека, санкций, незаконных финансов и энергетической безопасности) решил вспомнить, как выглядела территория России в 1471 году и намекнуть на то, что всё, что сегодня зовётся территорией Российской Федерации, присоединено колониальным путём.

Может быть господину Массаро напомнить, какой была территория США в 1471 году. А, стоп, погодите. Её же не было. А вся нынешняя территория появилась у тогдашних уголовников колониальной Британской империи как раз за счёт убийства сотен тысяч ни в чём неповинных индейцев. Как, собственно, и у Канады и всех этих ныне «высокоцивилизованных» государств.

Но господин Массаро решил преподать НАМ урок истории. Штош…

Лицо ясно-кого, когда не угадал с содержанием журнала "Гопорез".
Дуемся-подуемся и переобуемся,
хоть тесны опорки уж как,
но ж государева кормушка....
Ты перечить ей не сможь,
Штош!

📖 Поэтесса Анна Долгарева рассказала в эфире СоловьёвLIVE, почему она решила фиксировать истории с фронтов спецоперации.

— Человеческие судьбы — это всегда то, что, мне кажется, стоит ставить во главу угла, потому что фронтовые сводки актуальны сегодня-завтра, а истории и человеческие перипетии — они будут актуальны и через 100 лет. Как мы помним истории Великой Отечественной войны, — сказала поэтесса.

Все эти истории нужно сохранять. Наши герои должны быть увековечены, а память о них должна храниться вечно.

🔹Писатель Александр Пелевин также подчеркнул необходимость и важность вводить события Донбасса в культурное пространство: в литературе, в музыке, в кино и т.д.

@urallive

Штош... Впервые вижу как на закрытые комментарии жалуется тот, кто их сроду не открывал.

Этот мой пост, как мне рассказали, вызвал сильнейший приступ метеоризма у поклонников дерьмовых рифмованных текстов («поэзия» это Пастернак, Цветаева, Светлов, поэтому этого термина следует в данном случае избегать). Поскольку «я глупостей не чтец», мои коллеги, «ассенизаторы и водовозы, революцией мобилизованные и призванные», решили меня развлечь и показали некоторые плоды метеоризма, что дало повод порассуждать о природе данного явления.

Выводы следующие:

- Мат, мат, мат, мат, мат в адрес любого, кто посмел «усомниться» в гениальности. То есть шпанистое, гопническое бескультурье.

- Объявление Гамзатова «заурядным», «официозным», «советским пропагандистом», а легендарных «Журавлей» - «песенкой», чтобы на этом тусклом фоне матерные стишки выглядели ярче. То есть сознательное истребление традиции и преемственности – того, на чем держится культура.

- Желание запретить критические высказывания в адрес своих кумиров, а авторов высказываний репрессировать. В бан отправляют всех, кто не с ними, а один из гопников, решивший обсудить мою статью, быстренько закрыл комментарии, когда стало ясно, что обсуждение не в его пользу. То есть убогое, одномерное, примитивное мышление и желание насилия.

- Коллективная любовь адептов к Лимонову, который тоже считается у них «гениальным поэтом». Стихи у «гениального» такие:

В кровати, совершая разврат
Со мной две девушки лежат.
И нежный палец мой погладил
Отверстие в олином заде.

Байковое одеяло какое атласное
Что ж
Ольга такая прекрасная
А тяжелая как кобыла Марина
Меня горячей мочой обварила.

Я живу я разлагаюсь
Давай, давай мое мясо, тушись.
Вытекая из меня семенная слизь
А я даже не утираюсь.

И т.д. Вот здесь отчетливо видна преемственность между ним и нынешними стихотворцами. Не отнять.

- Взаимное опыление с помощью терминов «гениальный», «несравненный», «великий», «уникальный». В общем по классике:

«Сенька напишет рассказ
- Сеньку расхвалит приятель:
«Это бесценный алмаз,
это поэт-созерцатель…
Гибкий, сверкающий слог...
Беклин, Уайльд... откровенья..."
Целая тысяча строк;
Что ни строка - воскуренье!

"Что нам читатель?.. Эхма!"
Выпустив 22 тома,
Буйно ликует Фома,
Нагло грохочет Ерема.
Славы немеркнущей чад
Губит порой и таланты -
Диво ль, что этак кричат
Эти... "пророки-гиганты"?»

- Жалобы, что им государство не даёт денег на их «поэзию».

Все эти черты – какой парадокс – мы видим неотъемлемо, как вы думаете, у кого?

У тех самых ненавидимых и презираемых ими либералов!!! У них, родимых. У коллективного Быкова-Сорокина-Юзефович. Постоянный мат, графомания, оплевывание классиков, желание уничтожить всех, кто смеет сомневаться в их уникальности, объявление друг друга гениями, подсос у государства (гранты, фонды, премии). Все один в один.

Поэтому сразу скажу, что будет дальше.

Скоро учредят премию (премии). Раздадут между своими. Заведут свою коллективную Юзефович в СМИ, которая будет давить сомневающихся. Елена Шубина получит заказ на редактирование, массовое издание и рекламу графомании, а некоторые чиновники - на их финансирование. Заведётся у них куратор. Воспрянут, окуклятся, создадут тусовку, поставят жесткий блок на любого, кто не из тусовки. Получат эфиры. Поедут на международные ярмарки...

Потому что хозяева что у тех, что у этих одни и те же. И методы те же.

Других нет. И, похоже, не скоро будут.

"Тракторист дядя Слава попробовал некоторе время не пить. И на шестой день начал припоминать, что 12 лет назад он, будучи успешным столичным кардиологом Соломоном Марковичем Шниперсоном, приехал в эту деревню просто порыбачить..."

Как пес, август я б лакал,
Шершавым по нёбу облаком,
Расписанным ржавой окисью
Зоман пахнет спелыми яблоком,
Как смерть пахнет ранней осенью.
Для пьяницев, и для лодырей
Под ноги семейству Лотову,
Из листьев в червонной росписи,
Чеканят яблони злотые,
Копытцами лани, осени.
Сентябрь, прими их по описи.
Антоновка в желтой проседи,
Раскрашенной челкой шалав густа,
В саду заброшенном, спросите
Билетик из этого августа,
Дожить бы до девочки-осени,

В порванном пулями платье,
Заплачьте, дожди, заплачьте,

#Вовка

Все что было со мной не вычеркнуть,
Ни списать, ни стереть из прошлого.
Ах как я бы хотел все вернуть,
Все, что было со мной хорошего.
Вернуть дождливую плаксу осень,
Разбросавшую листопада багрянцы,
Что в пригоршни ветер уносит,
Закружить заворожить в танце.
Золотистые вечера,
Опустевшую легкость бутылок...
Мне казалось все было вчера,
Что не давно все это было...
Или пусть возвратиться лето,
Среди прочих иных стезей,
Столько песен еще не спето,
Под гитару моих друзей.
Чтобы голос знакомый спел,
Мне любимую песню о грустном,
Я б направить тогда сумел,
Свою жизнь по другому руслу.
Или пусть вернется зима,
Что тогда нас обоих согрела,
Чтоб я снова сошел с ума,
От твоего горячего тела.
Чтоб январь говорил стихами, и
В тогу вьюгами был облачен.
Чтобы кошкой твое дыхание,
Вновь мурлыкало мне в плечо.


Все что было со мной не вычеркнуть,
Не стереть, как с бумаги пятна,
Легче звезд с небес зачерпнуть,
Чем вернуть что-нибудь обратно.

#Вовка

Всем кто саван еще наденет тут,
Вы срифмуйте, что взяли Авдеевку.

#Вовка

Танку упавший с моста, утопил подводную лодку "Юрий Шостакович", с контрабандным грузом унитазов.

Товарищ Щербаков за такие лихие в степени идиотии сюжеты нещадно гнал сотрудников. На то он и глава Совинформбюро. А вот на хуторе с интеллектом очень серьезные сложности. Что для нас хорошо

Буратино во вселенной Алиенов - супергерой. Пиноккио - вундерваффе, достаточно соврать, чтобы отъеденный кислотой нос вырос.

Ну почему так прочен
Железной дороги пояс?
Курортный сезон окончен,
Уходит вечерний поезд.
Падают желтые листья,
Жаль, но на самом деле,-
Индейское лето длится
Всего лишь четыре недели.
В кафе на рамах оконных
Сиреневый занавес штор,
На пляжах антициклоны
Играют в органы шторм.
Кончилось наше лето,
Поставлена точка в альбом.
Осталась лишь тень силуэта
За синим вагонным стеклом.
И мне начинает казаться,
Спросонья - как утром росы,
В глазах твоих азиатских,
Прячет слезинку осень.
С дикой повадкою рыси,
С жарким южным теплом....
Жаль не от нас зависит
будем ли мы вдвоем.
Дописана наша повесть,
В один лишь конец, билетом....
Уходит вечерний поезд,
Увозит индейское лето.

1999 г.

#Вовка

Баллада о перевоплощении по Станиславскому

Театр провинциальный, в триста мест,
Заполненных чуть больше чем на треть.
На сцене Гамлет замышляет свою месть,
В финале обещая умереть.
Печальный Гамлет - Юрка Ямщиков,
Ему сегодня крупно повезло,
Он в лучшем случае играет денщиков,
Те роли, где из реплик - пара слов..
Их прежний Гамлет был талант.... Но сукин сын,
В разгар сезона укатил с женою в Крым,
И режиссер, вздохнув в свои усы,
Решил пожертвовать могильщиком вторым.
пусть неТ могильщика, за то спасен спектакль!
Так Ямщикову и досталась эта роль...
Со лба перчаткой смахивая тальк
С ним говорит презрительно король.
А Юрка? Что ему до королей?
на восемь бед готов один ответ -
Что есть жена, зарплата в сто рублей,
А так же за спиною тридцать лет.
ему бы этот шанс лет пять назад,
Он смог бы, что-то в жизни изменить,
Но и сейчас иссяк не весь азарт...
Ну, Юрка, быть тебе или не быть?
И в пустоте вдруг растворился зал,
Реальности легко порвалась нить,
У Гамлета безумные глаза,
Когда он шепчет: "Быть или не быть?"
Но с шепота он перешел на крик,
Стряхнув с души тяжелый вес оков,
Для многих неожиданно в тот миг,
Стал Принцем Датским Юрка Ямщиков.
Стекал от пота на жилетку грим,
Когда он клялся покарать измену,
Офелия - "народная" из прим,
Испуганно ломала мизансцену.
А Юрка осознал что одинок, -
Ломая декорации картон,
Он прокричал в ничто свой монолог,
Похожий в интонациях на стон.
Казалось ничего он не изменит,
Минутной славы близится финал,
Но так случилось. что в последней своей сцене,
Принц Датский Ямщиков переиграл.
пути господни неисповедимы,
А их судьба перебегает черной кошкой,
Опять прошла удача Юрки мимо -
На вызов не успела "неотложка".
потом шептались по углам про странный фарт,
Судачили потом на всякий лад,
Что все случайность, дескать был инфаркт...
Но нет... В бокале Юрка принял яд.
в сомнениях все Гамлеты слабы.
К ним смерть приходит часто вместе с славой.
В руках Лаэрта лезвие судьбы,
Всегда облито едкою отравой.

А смерти достался могильщик....

1999 г.

#Вовка

Посвящение Бильченке

Говорят, что в ефрейторском ранце,
Жезл фельдмаршала спрятан штабной,
Но бледнеют все ваши романсы,
Перед этой гражданской войной.
Как ничтожна запись в "Фейсбуке",
Где стихов липок пафос как гной,
Для того, кто в яростной муке,
Превращается в труп ледяной.
В доме вашем над книжными полками
Люстры светится желтый агат.
А людей убивает осколками,
Мины пущенной наугад.
Минометчик не зная ей-богу,
Где раздался мины разрыв.
Доедает из баночки йогурт,
Что любезно ему привезли.
Но в предсмертной глаз поволоке,
В мышц конвульсиях быстром бегу,
Боль агонии выхаркал в легкие,
Кто-то кровью бесцветных губ.
Не пошлешь вам подобного на дом,
Чтоб расставить все точки над "і",
Как опишет травмы анатом,
В заключении для семьи.
Вы, конечно, кажетесь милой,
Только будто слепы или глухи,
Чтоб не слышать как роют могилы,
Для убитых под ваши стихи.

Вы об этом травите байки,
Чтоб сильнее огонь полыхал,
Но воняют мертвечиной "лайки",
Трупным ядом на ваших стихах.

2016

Вариянт краснокутского фольклорного ансамбля был на порядок брутальнее.

А сейчас по заявке из разведывательного батальона N-ской мотострелковой дивизии ВС РФ мы передаём для военной комендатуры г. Изюма её любимую песню.

https://www.youtube.com/watch?v=UqXB_qJRz_o

Полное видео гуй-гая на вечеринке премьера Финляндии Мари Сани. "Саня one so true, I love you. Саня!" Финские премьеры тоже ш люди...