Харьков, одна из колыбелей русской литературы Долгарева, Елизаров, оказывается и Юшина. Один я в Харькове никогда не был)


я не знаю как там могила деда
далеко под харьковом на войне
и какая деду нужна победа
чтоб спокойно спать
а какая мне

дед лежит над дедом земля дымится
словно прочь антихриста родила
преломилась чёрная паляница
в раскаленную ненависть добела

я не помню деда чтоб дедом хвастать
я могу всего-то - открыть альбом
где старик суровый седой бровастый
держит за руку девочку в голубом

но никто не выйдет к нему с поклоном
у креста не выложит васильки
и скрипит планета под лунным дроном
и ползёт с войной наперегонки

***

никого не вернёшь
потянув за свечной язычок
за еловый рукав
если родине гож
получи сентябрятский значок
привыкай примыкай

где упал и отжался
до капли последней живой
в пенопластовый снег
там спасибо-пожалуйста
вздрогнет олег кошевой
или вещий олег

словно выдали глину
сказали: лепите врага
чтобы был виноват
и позвал балерину
глубоко в черноту очага
оловянный солдат

а вокруг грохотало
разрешая себя не винить
и себя не прощать
и любви не хватало
ни на нас ни на вас ни на них
ни на всех сообща

как подумать о ком-то
если сам никогда и нигде
и уже до конца
а по линии фронта
Богоматерь несёт в животе
молодого бойца

Яна Юшина, март 2023

Наорался. Беженец, дегенерат, растопил печь архивом: автографами Литвинова, Халимендика, афишами, эскизами и набросками теперь уже народных художников, и всеми детскими тире подростковыми произведениями. Спасти удалось частично. Оправдание: "Я же самыми старыми бумажками топил". Орал полтора часа, охрип, беженец пьет Валерьянку, как кот. В большинстве своем мура, и я ее помню. Но есть и предположим такое:

Наша жизнь лабиринт, и жестокая прихоть
Самый главный секрет хранит:
Когда со смертью находим мы выход,
То это вход в другой лабиринт.
Но я отдаю путеводную нить...

Остальное ушло дымком к "Мертвым душам". Я помню все, но не помню когда и про что это конкретно писал.

Рукописи горят, увы.

Разговор с Дедом

Тогда прошло лет тридцать от войны…
По меркам мальчугана, что играл в войнушку.
Я помнил деда хмурого и суетливую старушку,
Как в выходные всей семье она пекла блины.

Суровый, чёрный сталинский диван
Терпел внучка. Таких он видел много..
И дед с улыбкой на меня глядел,
Рассказывая сказки мне про воробья хромого.

Неспешно трудовая жизнь текла.
Семья большая, работящая.. И все при деле.
И выпивая боевых сто грамм, дед вспоминал войну..
Глаза его блестели…

С тоскою он смотрел на непонятный мир.
Казалось голод, смерть, война вот были только…
Совсем недавно был он молодым
И пели под тальянку девки звонко.

И вот опять пришёл он с шашкой на голо,
Как в той бригаде под Москвой кавалерийской,
Где по гранате им давали.. Повезло..
Тогда он выжил на земле российской.

И вот он спрашивает: - Как вы там?
-Нужна ли помощь? Мы ещё поможем..
Мы не ушли. Мы вместе с вами на земле.
И это русская земля! Мы вместе сможем..

- Я рад внучки, что все мы собрались.
Что поняли откуда всё сложилось.
Не опозорили свою страну…
И потому всё предопределилось!

- Держитесь! В той земле мы до сих пор лежим.
Не многих нас от тех времён достали..
…И тот солдат и этот, будет молодым
До той поры – пока ту страшную войну
мы не забыли сами…

02.11.2022г. Игорь Л.

У меня всё просто...

Видео с девушкой, которая на коленях стояла сегодня в молитве за беснующихся в Лавре людей, облетело, наверное, весь мир.

И конечно же, многие задают себе вопрос: кто эта смелая девушка? Такой вопрос задали и нам.

Мы узнали кто она. Это певчая хора Киево-Печерской лавры Екатерина Ершова.

Катя - поэтесса и бард. Она прекрасно поет и играет на гитаре. В общем, что рассказывать долго? Смотрите сами.

Оказывается негры, коренной народ России. Внезапно. и это не шутка. Русский мир - это галактика, вмещающая в себя все.

Негры действительно один из коренных народов России. Это не первоапрельская шутка.

Пасхальная корзина 2023

Голодная Пасха перед победной.

Народ орет в кремлевские башни,
Ебашьте их, просто ебашьте, (С)

#Вовка

Написал длиннейший текст о теракте на Васильевском острове, случайно удалил. Или не случайно.

Основная мысль была - пусть это будет СБУ, а не русская молодежь. Против любой внешней угрозы мы выстоим, против собственных детей-"бомбистов", взрывающих во имя абстрактной справедливости постмодерна: Макдональдса, гендерного равенства и Голливудских блокбастеров, - не знаю.

Наверное справедливо. что текст удалился.

Ангел в степи

Кострами горят соцветия,
Растерзана степь как плаха,
И трассы будто созвездия
Чумацкого вечного шляха.
Воняет горелой резиной,
Горячий ветер полей,
Звездами в пол-магазина
В тлеющий чад ковылей.
Горящая степь страдалица,
Цепляется за лодыжки,
И кто-то споткнувшись, валится
Наткнувшись лицом на вспышки.
Кто жил от сохи до бороны,
С небес не срывая звезд,
Но закружились вороны,
И встать под огонь пришлось.
Оставив быт вместе с дрязгами,
Бросив свой дом пустеть
Чтоб танки траками лязгая,
Не рвали горящую степь.
Что матерью под иконами
Склонится в огне над ним,
Голгофами - терриконами,
Каска его, как нимб.
И серебро крылатое,
Становится грязной "горкой"
Ладом ему вместо ладана,
Стопарик под хлебной коркой,

Судьбу не напишешь набело,
Чтоб начисто каждую строчку.
Он станет над степью ангелом,
И смерть не поставит точку.
Жизнью мы пишем каракули,
Но нашим последним словом,
Степи дождями заплакали,
Лед в Березани сломан.

2015 г.

#Вовка

мы живем чтобы жить и этот принцип практичен
нараспев повторяя нехитрые строки молитв
будет больно пусть зайчикам и у лисичек
пусть со смертью других у нас ничего не болит

только горечь потерь пробивает слова эти насквозь
открывая бездонные черные подлые рты
а ведь лица убитых на фото - как на детской раскраске
принимают в посмертии новые будто черты

наконец будто сброшены с жизнью позы и маски
и тепло настоящее тянет термометров ртуть
жаль у смерти в коробке один лишь красный фломастер
и она не рисует она им подводит черту

а мы горько вздыхаем ну как же так в самом деле
никаким проявителем слепость нашу не смыть
что ж при жизни мы свет этот вдруг проглядели
и меняются лица на фото не меняемся мы

и минздрав нам пророчит капитан очевидность из пачек
и на рельсах судьбы неизбежно конец наш разлит
пусть болит у лисичек, пусть болит у собачек
пусть со смертью других у нас ничего не болит

нет у смерти кавычек и отсчет уже начат
пусть болит у лисичек....
пусть болит у собачек....


#Вовка

Началось?

А вот это разделит ответственность за теракт на Васильевском?

"Я зае...лся тексты переделывать" (с) Юрий Клинских

А я ощущая себя Генри Миллером, сижу на крылечке с бутылкой какого-нибудь "чимэргэса" и равнодушно наблюдаю за ходом бытия. Первой страны, в которой я родился уже нет на карте - империя зла, раз. Вторая страна, в которой я стал совершеннолетним рискует исчезнуть, и снова то ли недоимперия зла, то ли цирк-шапито из взбесившихся собак. Третья на картах появилась на 6 месяцев, и с происхождением опять не все в порядке - все поголовно террористы и республиканцы. То что окажусь в четвертой - потрясение. Это как путешествовать по миру не покидая крыльца. Из Империи - в другой Бантустан - из него в третий, и снова домой - в Империю. Осторожно, двери погреба закрываются, начинается артобстрел. На третьей остановке уже стоит заглядывать в зеркало, - присутствует ли там вообще отражение, отличное от Дарта Вейдера?

Так можно сойти с ума граждане. Или начать писать поэзию вогонов. Чего, разумеется хичхайкер гид абсолютно не рекомендует. Мы едем автостопом по "империям зла", не сходя с собственного крылечка под яблонями.

#кусочковое #Вовка

Стишок Гениюш про плохих партизан и хороших полицаев

Нейросеть Midjorney запрос "Bayun Gamayunova Sirin the cat's mother"