Вот она, романтика...

Я не поэт - я им себя не вижу,
Во мне Творец не разожег огонь
Я лишь едва едва свой шепот слышу,
Что призывает быть совсем другой.
Другой, вот он - Поэт! С огромной буквы!
В нем голос свыше трепет воздает,
В нем хор небес, в нем шепот Будды,
Его устами Алконост поет!

Я не поэт, мои слова так тленны,
И строки не прокладывают путь.
В них нет ни истины, ни странной веры,
Чужих сердец не трогают они ничуть.
Другой - Поэт! Его весь мир услышал!
Толпа ловила шепот с его уст,
Он был и радостней, и злей, и выше;
Мой зал же и поныне пуст.

Я не поэт, я не художник мыслей,
Не хвастаюсь, не ною, не скорблю.
Я странник, в поисках я смысла,
Зачем под солнцем этим я стою.
Другой - Поэт. Других так много.
Их голоса и выше, и сильней.
И их протоптанная уж дорога
Когда-то была дольше и сложней.
Другим, что все смогли, преодолели,
Я воздаю поклон и реверанс.
Они ведь выстоять сумели,
Они сильны, и это без прекрас.

Поэт - не просто слово или статус.
То состояние души, тяжелый путь,
Проклятье, дар, гармония и хаос.
Я - не поэт. Возможно лишь чуть чуть...

100 страниц книги минули! Редактура, огромное количество дыр и как минимум две переписанных с нуля сцены - вот она моя боль. Но как же приятно осознавать, что все это имеет смысл, да еще и такой, что я сама от своей работы начинаю получать удовольствие☺️☺️☺️ в общем, если история не уйдёт в стол, то вскоре меня ждет прорыв📔👌

Попили чайку, обсудили книгу - общее впечатление 4/10 (субъективно мое). Слишком много воды и рассуждений. Опять же, герой триста лет писал про дуб - не брошенный ли это вызов Толстому?

«Я так рада, что живу в мире, где есть октябрь. Было бы ужасно, если бы мы просто попадали из сентября в ноябрь!»

Люси Мод Монтгомери «Энн из Зелёных Крыш»

В мире безызвестности и пользы
Каждый гвоздь себя зовет "венцом",
Каждый плод из ароматной грозди
Жаждет называться огурцом.
Сложно ли принять, что мир прекрасен?
Без особенных его затей,
Без игры и разноцветных масок,
Без приписанных всем нам идей.
Не назвался бы тюльпан ромашкой,
Алый цвет свой яро не корил,
Может и нашел бы свою чашку,
Вазу, где при деле был.
Да, герои и творцы чудесны-
Их деяния бы миру воспевать!
Но и те порой прелестны,
Кто не жаждет горы покорять...

Никто не вечен в мире звезд -
Для них мы вовсе не всерьез.
Мы - дети мига, дети сна,
Наше мгновение - весна.
Наши надежды, наша правда
Для звезд не свет, и не награда.
Для вечности равны мы пыли,
Для нас она недостижима.
Мы видим свет и тянем руки,
А звезды светят нам от скуки.
Порой мне страшно и тоскливо-
Как далеки и как красивы...
Прекрасен их холодный свет
Пускай для них нас вовсе нет...
Мы здесь, с земли далекой смотрим,
Туда, где света миллиардов сотни...

Вот она - упрямая боль...
Почти дочитала, хотя история весьма... Ну что же, а мнение мы обсудим на встрече в клубе 😉😉😉

Хоть подорожник к сердцу приложи-
Быть может кровоточить раны перестанут.
Судить, оценивать, жалеть ты не спеши,
От этих снисхождений я совсем устала.
Не сердце - просто мятая лохань,
В ней мусор и обиды оставляли,
В нее ходили души полоскать,
Туда грехи и тяжбы опускали.
Хоть подорожник, хоть алоэ сок,
Хоть швы ты положи - там ножевые!
Я не кричу об этом, какой прок?..
Прошу, услышь мои мольбы немые...

Сегодня не самое позитивное стихотворение, но и погода соответствует🫣
А с другой стороны, всем нужны дни хандры хотя бы для того, чтобы еще ярче улыбаться на следующий день🍂🍂🍂