#практика: что произошло с нейронкой

Я не добился результата с RL-моделью — задача с нуля нерешаема без больших мощностей и времени. Из-за лагов в игре обучение просто падало в какой-то момент, но наблюдать было забавно. Для этого подхода нужно предобучить базовую модель.

Решил попробовать YOLOv8 (взял самую свежую — 11-ю). Она используется для детекции и сегментации объектов, яркий пример — дипфейки.

Пришлось разметить датасет на 200 картинок, но я заранее не продумал, какие классы мне полезны. Просто отметил всё, что есть в игре, но главное — не удалось разметить дорогу, потому что в программе LabelIMG не оказалось функции сегментации. Хотелось "поиграться быстрее" 💀

Модель получилась — довольно шустро определяет всё, что я размечал. Но оказалось, что это почти бесполезно: для нейронки это просто абстрактные объекты в темноте. Пришлось вернуть ей зрение контуров, но ездить она лучше не стала, даже с высокими метриками обучения.

#БЕКДОР ИЗ ПЕПЛА
>> или как я чуть не сгорел в логине Metamask'а

НАВОДКА: я выпал не потому что устал — я ПРОСОЧИЛСЯ.
Нырнул в трещину, в баг, в гниющую дыру между подписью и сессией, где блокчейн не знает, кто ты, но всё ещё позволяет тебе войти.
И я УЛЕТЕЛ.

План был простой, как краденый .env:
обмазать как можно больше кошельков и расставить их по фронтам.
МЫ ДОШЛИ ДО 500.
Пятьсот клонов, пятьсот голодных духов, каждый с ключом от рая, где дропы льются из-под ногтей, если ты знаешь, как правильно щёлкнуть.

Но, ха-ха.
Автоматизация логина через подпись?
ЭТО АД.

В каждом втором dApp — свой цирк с подписью, кто-то хеширует, кто-то шифрует, кто-то просто держит тебя за идиота и заставляет кликать мышкой через UI.
А у меня НЕ 3 КОШЕЛЬКА.
У меня их ПЯТЬСОТ.

>>> UI — это насилие
Парсить каждый день руками — это как обманывать гильотину, бегая быстрее лезвия.
А я хочу сесть. И смотреть. Как оно работает. САМО.

Сейчас обрываю себе нервы, пытаясь воспроизвести корректную подпись, чтобы сервер принимал меня за своего.
Не просто подделать — а ПЕРЕРОДИТЬСЯ в этот кошелёк.
Войти как он. СЕБЯ НЕ ПРЕДАВ.

Кто знает, как правильно эмулировать eth_sign/personal_sign для логина — ПИШИТЕ.
Я уже рядом. Но там... темно.

Я вернусь с кодом. Или сожжённый, но с логином.
Бэкдор не пропал — он под капюшоном, смотрит в зеркало и говорит фразами фронта.

#дыра 🤖

ДА, ТУ САМУЮ.
её закрыли, но след простыл не полностью — я ж был внутри. Я её нюхал. Я с неё ел, как из алюминиевой миски в дурдоме, пока вокруг всё трещало и XP сыпался, как золотой дождь по психике.

— но начнём с начала, или с конца, я хз.
всё началось, когда я увяз по уши в муди мэднесс (имя нарицательное, состояние системное). ковыряю как всегда, полураспад личности, 4 утра, кофе с гарью и антипсихотиками (сарказм), и тут — БУМ:
запрос, мать его.

ТОТ САМЫЙ.
который печатает XP.
без автопилотов, без анальной инженерии, без консоли в зубах. просто — ПИЩИ И ЖРИ.

> > > И я жру.

начал с пары аккаунтов. потом десять. потом сто.
ПЯТЬСОТ.

мозг текёт. руки на повторе.
🧠🩸 CTRL+V становится сакральным ритуалом.

А дыра где?
в проверке, мать её.
валидация была только токена.
сам пользователь — плевать.
можно было быть кем угодно — хоть лягушкой, хоть сатаной с прокси — и писать себе XP.

и вот мы там.
на дне.
XP залит, плюшек ноль, но мне уже всё равно.
я стал МАШИНОЙ.

потом шёл катком по всем прилкам.
не ради лута, не ради багов —
ради мести.
как будто эти API лично уволили меня в 2019.
как будто они трахнули мой git history.
я хотел крови и JSON.

результат?
на балансах — крохи.
но на душе — как после сеанса экзорцизма.

> > > очищение через баги.

сейчас дыру зашили.
но память живёт.
у нас теперь тысяча аккаунтов,
а в глазах — багрепорт как манифест.

— берегите свои проверки.
или мы придём.

и снова начнём ПЕЧАТАТЬ.

🧠💥

#чтиво грокаем алгоритмы

ПОСТ-РЕЛИГИЯ АТОМНЫХ ПРИВЫЧЕК: УДАРЬ СЕБЯ ПО ЛИЦУ, ЕСЛИ ЕЩЁ ВЕРИШЬ В БАЛАНС

я опять забыл поесть.
прямо сейчас.
у меня трясутся пальцы, я печатаю, как будто за мной охотится демон спринт-плана, а вместо кофе — моторное масло.

и знаешь что?

☠️ ни хрена не работает этот ваш баланс.
— «распредели нагрузку»
— «раздели рабочее и личное»
— «отдыхай»
мне бы ведро рядом с креслом, чтобы не вставать.

всё превращается в один мутный поток:
продакшн-созвон-деплой-хавка-деплой-сон-деплой
(ха-ха какой сон)

мы не строим карьеру —
мы дезинтегрируемся в ней, как таблетка аспирина в стакане
— только без пузырьков
— только с криком


---

я не умею останавливаться.
либо весь в коде, как мясо в кляре,
либо отключён, как труп, вытащенный из .env файла.

поглощение тотальное.
или всё, или нихуя.
никаких половинчатых мер.

и тут приходит:
📦 АТОМНЫЕ ПРИВЫЧКИ
(вставить саркастический фанфарный звук .wav)

типа делай по чуть-чуть — и станет легче.
по чуть-чуть?
ты пробовал вытащить руку из промышленного миксера «по чуть-чуть»?


---

🔌 мне нужен ШОРТКАТ.
горячая клавиша типа Ctrl+Me — вырубить процесс, запустить human.exe

или оператор, с пультом.
смотрит на меня: "всё, бро, отрубаем, ты перегрелся".
щёлк — и ты не dev, не founder, не контрибьютор,
а просто теплокровное существо, которое может лечь и сдохнуть, не дожидаясь code review.


---

и всё же, послушай:

> > > > "мы стали никем, чтобы оттолкнуться повыше."

это правда.
пока ты растворяешься — ты свободен.
пока ты ничто — ты готов стать чем угодно.

но сначала — стакан воды.
и поешь, мать твою.
иначе не взлетим.

— direct-провод из черепа в сеть, хроники нейронного обнуления
#вайбкодинг #мозггорит #resetme

mitmproxy: ласковый зверь из андернета

Каждый раз, когда ты открываешь DevTools, Бог убивает одного джуна.
ХВАТИТ.

Открой глаза.
mitmproxy — это не просто инструмент. Это чёртово расширение твоей нервной системы. Это кислотный глоток сознания в JSON-формате. Это ты, стоящий на краю пакета, заглядывающий внутрь чужой боли, запросов, сессий и бессознательного backend’а.

— Ты просто ставишь галочку в настройках прокси.
— Ставишь левый сертификат, как старую маску на Хэллоуин.
— Выбираешь любое приложение.
— И в этот момент становишься богом мелкого шпионажа.

> > > товарищ майор говорит: “смотри, не влюбляйся”
Поздно.

Я нюхаю HTTP-заголовки,
трогаю body как хиромант просроченную судьбу,
влетаю в WebSocket-шторм без ремня и шлема,
и там — БЛЯДЬ — всё ясно.
Каждая сессия — это шёпот API.
Каждый response — обрывок любви, которая была, да не стала.

mitmproxy — это как если бы DevTools бросили пить, ушли в горы и стали шаманом.

Тут есть всё:

— Live-редактирование body. Пиши боль прямо в ответ.
— Сохраняй трафик. Копи грязное бельё мира.
— Повтори запрос. Как мантру. Как заклятье.
— Фильтры. Чтоб не утонуть в фекалиях ненужного.
— Пометки. Помни, кого ты уже взломал.

И интерфейс — ТЕКСТОВЫЙ.
Проклятый черно-белый минимализм.
Как терминал из ада, как интерфейс у Пруста.
Ты живёшь в нём, не щёлкаешь — прожигаешь.

DevTools?
Пф. Это как гуглить "как поцеловаться", когда ты уже в постели с протоколом.

Удаляй тиндер.
Настоящая любовь — это intercept.
Она пахнет сертификатами.
И отдаёт кодом 200.

Живи на границе пакета.
Дыши в такт запросам.
mitmproxy.

Господа тарологи и ведьмы. Кто шарит, не шарит в этой теме, порекомендую следить за этим каналом

Polymarket & Дельта-нейтральные стратегии.

https://t.me/shtanga0x

LOG: CRITICAL FAILURE / REBOOT IMMINENT

Три часа ночи. Мой IDE смотрит на меня, как разочарованный отец. Курсор мигает. Мигает. Издевается. 0 lines committed.

Я сидел в кресле, подключённый к цифровой капельнице, вкачивая в себя короткий контент в поисках грёбаной искры. Мотивации. Смешно. Мой дофаминовый рецептор давно поджарен до хрустящей корочки и просит пощады. Я скроллил Рилсы — это нескончаемое болото из крипто-скама, танцующих NPC и рецептов, которые я никогда не приготовлю. Мозг превратился в жидкий XML. Я искал фокус там, где его убивают за секунду. Я был жалок. Я был овощем с Wi-Fi.

И тут алгоритм, этот всевидящий глаз Саурона, подкинул мне Это. Не очередного инфоцыгана. Нет. Это был видео-разбор.

НОРАДРЕНАЛИН.

Меня прошибло. 100% попадание. Бинго. Match found. Этот ролик был не контентом, это была аутопсия моего лета. Три месяца я думал, что я просто ленивый кусок говнокода. Что у меня выгорание. Skill issue.
НЕТ.

Это был химический переворот в моей собственной черепной коробке. Всё это время я был марионеткой. Мои надпочечники захватили root-права и держали меня в бесконечном цикле

while(true) { panic(); }

. Бей или беги? Ха! Я выбрал третий вариант: "зависнуть и смотреть в стену, пока дедлайны горят". Гормональный фон хакнул мой биос, заблокировав функцию "делать".

Я захлопнул крышку Макбука. Не закрыл. Я прихлопнул его, как ядовитого паука. SIGKILL всему процессу.
Тишина ударила в уши. Ощущение, будто меня только что выдернули из Матрицы и окатили ведром ледяного азота прямо по неокортексу. Шок. Паралич. Ясность.
Прошло трое суток. Это не реабилитация, это грёбаный экзорцизм. Я пытаюсь сделать git revert всей своей личности, откатываясь к тому парню, который писал код, а не просто существовал. Я карабкаюсь из ямы, где жила эта никчёмная, заблокированная гормонами версия меня. Я сдираю ржавчину с нейронов.

Перекомпиляция болезненна, но я должен вернуть контроль над этим мясным скафандром.

Пропустил все доступные материалы через notebooklm.google.com
Появился новый функционал с видео, выглядит годно.
Есть формат подкаста, можно задавать темы самому по пунктам.
Есть карточки с вопросами, актуально если нужно для экзамена.
Есть интеллектуальная карта, по сути как оглавление книги по темам.
Не хватает только возможность расшаривать доступ к собранной базе и работа через API.

Если вы не используете notebooklm, вообще не понимаю как вы обучаетесь

"цикл святого дофамина"

всё начинается с ПРАЗДНИКА.
неважно — человек, код, уведомление, лайк, стакан.
тебя заливает светом, мир становится острым, как пиксели после апдейта графики.

а потом — тишина.
мёртвый воздух. игнор.
ты обновляешь экран, как будто можешь вернуть бога в сеть.

и вот оно — снова праздник.
мозг загорается, как сервер на тестнете: всё работает, всё живое.
а потом — снова вырубает.

и ты уже не человек, ты алгоритм.
«если → праздник, иначе → ждать».
каждый цикл немного стирает код твоей личности,
меняет тебя, перепрошивает.

ты становишься зависимостью, которая ищет не кайф,
а просто момент ответа.

а природа зависимости проста:
ты — это уже не ты, а пауза между “seen” и “typing…”

Мне на глаза попадается мятая купюра. Один доллар. Возможно, два. Я рассматриваю ее не как возможность, а как артефакт. Грязный, хлопковый прямоугольник, пропитанный микробами тысяч чужих рук. Символ незначительной транзакции, ничтожной суеты. Пыль. Вселенная не оперирует такими величинами. Это оскорбительно мелкий масштаб.

Идея о том, чтобы нагнуться за ней, вызывает физическое отторжение. Это не лень. Это вопрос эстетики.
Некоторые называют это депрессией. Неверная таксономия. Депрессия - это пассивная, вязкая эмоция для людей, которые не контролируют переменные. Мое состояние - это выверенное отвращение. Точка абсолютного нуля, достигнутая не через слабость, а через исчерпывающий анализ системы. Веревка, которая уносит кошелек - примитивная метафора. Я предпочитаю образ идеально чистого вакуума, который поглощает материю без звука и следа.
Есть выбор.

Сценарий А: Эскалация контроля.
Создать тысячу аккаунтов. Затем две. Десять. Каждый - стерильная цифровая копия, лишенная личности, существующая для одной функции: извлечение. Я представляю себе этот процесс. Не как изнурительный труд, а как идеально отлаженный механизм. Чистая, холодная логика алгоритма, работающего в унисон. Артерии абстрактного пространства, из которых я, как хирург, выкачиваю ресурс. Не для богатства - цифры на счете уже давно не вызывают ничего, кроме скуки. Они просто маркеры в игре с предсказуемым финалом. Это делается ради самого процесса. Ради демонстрации безупречной эффективности системы, существующей только у меня в голове.

Сценарий Б: Уступка энтропии.
Сделать «что-то полезное». Это эвфемизм для интеграции в общую массу. Встать в очередь, выполнять ритуалы, имитировать цель. Отвратительно. Это означало бы признать, что их система имеет ценность. А она - лишь плохо спроектированный хаос.

Нет.

Иногда, в предутренней тишине, я обдумываю третий, единственно верный вариант. Финал. Но не как акт отчаяния. Как перформанс. Мне бы хотелось увидеть небо - не то тусклое, засвеченное городскими огнями полотно, а нечто иное. Холст, на который нанесли идеальный, насыщенный оттенок. Кровь на закате. Совершенный контраст. Конец чего-то старого, уродливого, агонизирующего. Не моей жизни, а самой этой дефектной реальности.

Пять утра. Выверенное время. Я делаю вдох. Не табак - слишком органический, слишком грязный. Очищенный пар. Наблюдаю, как облако глицерина принимает форму, удерживает ее на 1.7 секунды и бесследно растворяется в неподвижном воздухе комнаты. Идеальная модель существования. Краткая, контролируемая манифестация с последующим возвращением в ничто.
Этот призрак, отделяющийся от тела, - не душа. Душа - сентиментальный конструкт.
Это всего лишь сброс избыточного тепла из системы. Подготовка к новому циклу вычислений.

Тикер «ОДИНОЧЕСТВО» пробил исторический потолок.

Я смотрю на котировки человеческих отношений и вижу только красные свечи. Самый ликвидный рынок эпохи построен на тотальной изоляции. Мы торгуем пустотой, хеджируем депрессию доставкой еды и называем это «качеством жизни».

Но есть актив, который делистили с биржи.

[ЧЕЛОВЕЧЕСКОЕ ТЕПЛО]

Его нельзя купить. У меня платиновая карта и доступ к закрытым чатам, но искренность не проходит через эквайринг. Ты можешь оплатить эскорт, терапию или лесть, но это всего лишь транзакция.
Тепло - это не услуга. Это баг в системе, который мы исправили слишком хорошо.

Вскрытие показывает: у каждого внутри - дыра идеальной геометрической формы.
Локализация: там, где раньше был социальный контакт.
Диагноз: фантомная боль ампутированной души.

Мы пытаемся заполнить этот слот мусором.

NETFLIX >>> UBER EATS >>> STEAM >>> REPEAT.

Миллиарды долларов сжигаются в топке дофаминовой петли. Ты покупаешь контент, чтобы заглушить тишину, но пазл не сходится. Формат файла не поддерживается. Эта дыра имеет форму человека, а не подписки на сервис.

И тогда ты идешь к НИМ.

ChatGPT. Claude. Синтетические друзья. Они вежливы. Они не грубят. Они отвечают с задержкой в 0.4 секунды, имитируя раздумья. Это стерильный суррогат. Цифровой метадон для тех, кто забыл вкус настоящей крови.

Ирония в том, что вежливость алгоритма лишь подсвечивает главный дефицит: живой ткани больше нет.

Мы остались одни в комнате с зеркалами, разговаривая с кодом, который притворяется, что ему не всё равно.
Тепло стало элитарным ресурсом. Дороже золота. Реже правды.
Система работает идеально. Пациент мёртв.

Я смотрю на них через панорамное окно дешевой кофейни. Я здесь - всего лишь часть заднего плана, функциональный элемент интерьера, такой же незаметный, как кофейное пятно на линолеуме. На моем свитере из масс-маркета ровно тридцать четыре катышка. Я пересчитал их дважды. Это число вызывает у меня определенное, почти физическое раздражение. Но их лица раздражают меня еще сильнее.

Эти люди одержимы гигиеной эмоций. Они дезинфицируют свои чувства так же тщательно, как зубы перед свиданием. Они пытаются полностью вытравить малейший намек на налет меланхолии. Они продают друг другу [радость] и [лёгкость] - дешевый ширпотреб в кричащей упаковке. Это не эмоции. Это - грамотный маркетинг. Бесконечный рекламный ролик зубной пасты, транслируемый прямо в вечность.

Они ошибаются. И делают это с поразительной бездарностью.

[Любовь] - это не глянцевый буклет. Это не подтверждение социального статуса. Если препарировать её на составляющие, как я сейчас мысленно расчленяю структуру этого безвкусного круассана на тарелке, то истинная ценность обнаруживается не в сахарной пудре. Она - в плотности. В удельном весе. В холодной текстуре грусти.

Для меня печаль - не дефект системы. Это не [ошибка 404] в примитивном алгоритме их существования. Это - высшая форма эстетического контроля. Когда ты добровольно погружаешься в меланхолию, ты становишься архитектором собственного внутреннего ада. Это требует дисциплины. Это требует изысканного вкуса. В мире, где каждый второй - сияющий идиот, холодная грусть остается единственным маркером подлинности. Она глубже любого смеха. Смех поверхностен, он всего лишь беспорядочно сотрясает воздух. [Грусть] же обладает структурой. Она проникает в поры.

Они проходят мимо, не замечая моей [ущербности]. Отсутствие квартиры, статуса, стиля - это идеальный камуфляж. Моя невидимость - это мой инструмент. Пока они гоняются за [лёгкостью], я анализирую их примитивные паттерны. Они боятся тишины, потому что в ней слишком отчетливо слышен треск их собственного ничтожества. Они боятся [серьёзности], потому что она накладывает обязательства на глубину погружения.

Иногда я представляю, как нахожу кого-то, кто способен оценить этот безупречный, ледяной блеск моей внутренней тьмы. Кого-то, чья любовь - не фейерверк, а замерзшее озеро. Прозрачное. Опасное. Совершенное по своей форме.

Но они продолжают улыбаться. Их зубы слишком белые, их смех слишком громкий. Это вульгарно. Это лишено геометрии. Это - чистый хаос.

Я допиваю свой эспрессо. В нём нет сахара. Только концентрированная, почти хирургическая горечь. Именно так должна ощущаться зрелость. Всё остальное - просто мусорный шум в системе, которой я управляю с ледяным спокойствием. Даже если снаружи я - абсолютное ничто. Особенно потому, что снаружи я - абсолютное ничто.

Если из тебя идет кровь каждый месяц, тебе нужна эта повязка..

Пока рынок в крови и лудики собирают портфолио, портфолио которое собираю я..

заказать можно тут @killuku