Доброе утро, получается?

Оказывается, в бабушкином сундуке лежал и дожидался меня мой стиль. Кто же знал, что его поиски следует начинать именно оттуда?

Очень нравлюсь себе. Завести что ли рубрику #фэшнмышь?

Ни ты, читатель, ни ультрамарин
за шторой, ни коричневая мебель,
ни сдача с лучшей пачки балерин,
ни лампы хищно вывернутый стебель
— как уголь, данный шахтой на-гора,
и железнодорожное крушенье —
к тому, что у меня из-под пера
стремится, не имеет отношенья.
Ты для меня не существуешь; я
в глазах твоих — кириллица, названья…
Но сходство двух систем небытия
сильнее, чем двух форм существованья.
Листай меня поэтому — пока
не грянет текст полуночного гимна.
Ты — все или никто, и языка
безадресная искренность взаимна.

Не понимаю, то ли я наконец-то доросла, то ли Бродский стал лучше писать, то год оголил все нервы до самой меди... почему-то две с момента знакомства презираемые мною вещи – поэзия его и город, так им любимый, прописались в сердце на прощанье и не отпускают никак. И душу томит как от внезапной влюбленности, и строки бегут перед глазами как полуночные переписки, и сладко так, что чуть не склеивает зубы. И в сумраке проваливающегося в дрему сознания они выглядят много, много лучше, чем при свете дня.