"Не смотри так… будто это жертва."
Запах крови висит в воздухе густым туманом. Она чувствует, как демоническая сила снова просыпается — медленно, болезненно, жадно. Слишком жадно.
Пальцы дрожат, впиваясь в его плечо сильнее, чем нужно.
Зубы — уже не совсем человеческие, оставляют рваную рану и алый след стекает по его коже, будто он сам разрешает ей писать на себе эту историю.
Данте даже не пытается её остановить.
"Поздно притворяться, что у тебя есть выбор", — хрипло бросает он, отворачивая взгляд.
Она замирает. На секунду.
Этой секунды достаточно, чтобы осознать — он не злится. Не боится. Он привык.
"Я… не хочу, чтобы это был ты…"
Тихо. Почти неслышно. Почти ложь.
"Тогда остановись."
И он знает, что она не сможет.
Голод внутри неё уже не просто чувство — это часть её существования.