каждый носит под сердцем пули,
приобретённые
на своей войне.

в каждом из нас есть что-то такое — хоть кричи, хоть плачь, а с этим не совладать. мы такие как есть и ничего тут не поделаешь. как птица в старой кельтской легенде: бросается грудью на терновый шип, и с пронзенным сердцем исходит песней и умирает. она не может иначе, такая ее судьба. пусть мы и сами знаем, что оступаемся, знаем даже раньше, чем сделали первый шаг, но ведь это сознание все равно ничему не может помешать, ничего не может изменить. каждый поет свою песенку и уверен, что никогда мир не слышал ничего прекраснее. мы сами создаем для себя тернии и даже не задумываемся, чего это нам будет стоить. а потом только и остается терпеть и уверять себя, что мучаемся не напрасно.

муд

сколько шрамов ты оправдала из-за того, что любила человека, держащего нож?

было бы славно

вылетит птица — моя тоска, сядет на ветку и станет петь. чтоб тот, кто спокоен в своем дому, раскрывши окно, сказал: «голос знакомый, а слов не пойму», и опустил глаза.

перезвони, хорошо?

так круто быть той, с кем админ канала "дневник Мари" переписывается

получать такое от прекрасной девушки >>>

я кричу в пустоту звёздной вечности:

— замолчи!...

голос твой очень слаб, но предательски различим, у твоих колыбельных всегда лишь один мотив: он зовёт меня в путь, и я должен опять идти.

я сменил сотни стран и две тысячи городов, я забыл о земле отцов, я оставил кров, я себе запретил любить, запретил мечтать, потому что всё ценное мне отберёшь опять. я стоптал сапоги, и ещё одни, и ещё не могу сказать сколько, давно уж потерян счёт, не в один попал шторм, паруса я латал не раз, откликаясь на зов твой тихий (читай: приказ).

я давно ничего не прошу у седых небес, но тебя я молю о покое, надежды без, зная, что виноват. пустота у тебя в груди, обнимает меня, нежно шепчет в ответ:

— иди.

что может быть дороже?

ты найдёшь,
но оборвёшь

и сможешь с этим жить.

пониженный слух к себе приводит к тому, что ты просыпаешься, однажды, и не понимаешь, почему ты сейчас там, где совсем не желал оказаться.
пониженный слух к себе делает тебя необоснованно громким в жизни других людей, которых ты пытаешься заставить делать то, чего они не хотят, в отместку за свои пляски под чужую дудку.
пониженный слух к себе – это твой страх услышать свой подлинный голос, который может потребовать перемен, на которые ты никогда не решишься.

ты остаёшься запертым в тюрьму из самого себя, стены которой не пропускают никаких криков о помощи.