Дикая птица


Дикая птица с поломанным клювом,
С ранами в крыльях, на шее, в хвосте,
После охоты лежала под дубом
И прогоняла все мысли о сне.

***
В небе летели, резвясь, попугаи –
Пламенем алым сияет крыло.
Шустрые птенчики их догоняли –
Видимо, напросто им повезло.
***

Дикая птица с дыханием хриплым,
Еле дойдя до высокой сосны,
Тихо пропела голосом сиплым,
Будто прочли ангелочки стихи.

Взяв белый холст после песни хрустальной,
Кисти и краски схватив под крыло,
Образ возник на холсте идеальной
Птицы с глазами, как будто стекло.

И подписав свой портрет черной краской,
Кляксу поставив большую в углу,
Птица, что вроде была только сказкой,
Зеркалом стала по ту сторону́.

Возможно, у меня не совсем получилось выразить мысль. Хотелось бы донести её до вас. Я задумывала так, что эта дикая птица только на вид "дикая", в душе она видит себя той самой идеальной птицей, которую она нарисовала и подписала как себя. Смысл в том, что не всем нам повезло родиться идеальными, но мы можем чувствовать себя идеальными

На том берегу


На том берегу безграничного моря,
Где камни хранят с облаков тишину,
Девица с улыбкой, неделями сто́я,
Рукой своей машет вдали в глубину.

На том берегу безграничного моря
Она словно луч, как надежда во тьме.
Скажу вам, ребята, секрета не кроя,
Что машет девица одной только мне.

А мой берег моря наполнен печалью,
И туча кружи́т над моей головой.
Душа у меня позолочена сталью.
И вот, что сейчас происходит со мной:

Не вижу я солнца сквозь клубни тумана,
Не вижу итогов стараний своих.
И видеть себя не хочу, как обмана,
Который гостит у меня от других.


На том берегу безграничного моря
Девица стоит и глядит на меня.
А я так и жду хоть какого прибоя,
Чтоб увидеть её – счастливую "я".

Психопат


В квартире пустующей, ночью холодной,
Когда за окном танцевала сова,
Когда шелестели на ветке свободной
Листы тополей, началася игра.

Стоит человек среди комнаты темной,
И смотрит на зеркало пристально он.
В неясном его отражении томном
Двойник совершает с приветом поклон.


Открылись кулисы, спектаклю начало,
Горят ярким светом прожектора.
На сцене актер улыбнулся, быть стало,
Расскажет о жизни (своей) двойника.

По центру – кровать. Начался первый акт.
Погасли огни, усыпив всё вокруг,
Мелодия ходит, часам словно в такт...
Раздался на сцене пронзительный стук.

Проснулась погода, настал светлый день.
Пора выходить на учёбу из дома.
Улыбку актёр нацепил набекрень
И вышел за дверь, не промолвив и слова.

И счастье, и радость в глазах у него,
Смеётся, играет, танцует, поёт...
А ночью рыдает, и слёзы его
Стекают, как дождь. Как предательский пот.

Другой раз он хмурый приходит на люди,
Улыбка его скрылась в чуждой тени.
А ночью печаль он, как сказку, забудет
И будет пылать он, как пламя в печи.


С презрением смотрит герой в отражение.
В окне две совы постоянно ворчат.
И вымолвил всё же одно предложение:
"Вот он даёт! Ну какой психопат!"

(картинка не влезла, будет здесь)

Пояснение:
Герой смотрит в зеркало и видит не просто отражение, а спектакль — демонстрацию собственной жизни со стороны. Актёр на сцене — это он сам, но герой этого не осознаёт. В увиденном отражении показана его противоречивость: на людях он может казаться счастливым и радостным, когда дома может разрыдаться; или наоборот быть угрюмым на людях, тогда как наедине он будет чувствовать себя намного лучше. Называя увиденное «психопатией», герой не понимает, что осуждает самого себя.

Журавли


Летят по небу, словно яхты,
На крыльях силы и любви,
И рассекая пыль от шахты,
Танцуют танго журавли.

Сияют перья, словно жемчуг,
Блестят глаза, как изумруд.
И клювы грозно что-то шепчут
Про путь, где страхи не живут.

Под ними — рельсы, крыши, стены,
Часы, зовущие назад.
А им неведомы системы
И чьих-то правил строгий ряд.

Они не знают слова «надо»,
Им не знаком чужой маршрут.
И высота — не как награда,
А лишь избра́нный ими путь.

И в этом танце, плавном, вечном,
Без стен, границ и якорей,
Свобода дышит бесконечно
В размахе белых журавлей.

Что творится со мной


Знали бы вы, что творится со мной...
Эхо. Лавина. Метель. Тишина.
Штиль. Ураган. Холода. Теплота.
Минуты за днями. Отбой и прибой.

Знали бы вы, что творится со мной...
Смех. Слёзы счастья. Улыбка на мне.
Плач. Слёзы грусти. Рука на щеке.
Я завтра любила, вчера буду злой.

Знали бы вы, что творится со мной...
Пути и проходы. И все в никуда.
В моём лабиринте огонь да вода.
Дорожные знаки "иди" да "постой".

Знали бы вы, что творится со мной...
Мне бы сказали. Самой не понять.
Хочу повернуть как-то время я вспять.
Распутать узлы, помахав им рукой.

Странный


Я очень странный. Я же вижу.
Я просто не такой, как все.
Когда вокруг все люди в движе,
Я предпочту быть в тишине.
Я предпочту смотреть на счастье
Людей, что мне уж так близки.
И да. Огонь желанья гаснет,
И сердце тратит лепестки.
Я буду всем лишь улыбаться,
Сидя в углу своей души,
Внутри всё будет разрываться,
В попытках отыскать пути.
Я потянусь рукою к солнцу,
Но отодвину эту страсть.
Мой мозг, он скажет "успокойся",
Прикажет он мечтам пропа́сть.
Не буду наслаждаться жизнью
Из-за цепей, обвитых вкруг,
Из-за оков, облитых слизью,
Хотя я знаю – они лгут.
Я так привыкла запрещать
Себе идти, раздвинув руки,
Глаза на мненье закрывать
И расцветать, забыв о скуке.
Я очень странный. Я же вижу.
Я просто не такой, как все.
И как я это ненавижу –
Лишать себя жить, как во сне.

(Смысл стихотворения: желание жить по полной, но страх чужого мнения и внутренние запреты не дают этого сделать)

Метеорит


На луг зелёный, оживлённый,
Где пели птицы невпопад,
Как резкий свет пропавших молний,
Из неба, словно камнепад,
Летит стрелой метеорит.
И синим пламенем горит.

Летит с далёкой он планеты,
В десятки тысяч расстояний.
На ней иначе все одеты,
Реальность в роли вспоминаний.
Живу я там ещё ребёнком,
Себе создать чтоб кинопленку.

И каждый день, когда уж солнце
Заснёт в печальной темноте.
Когда я выгляну в оконце,
Его я встречу в теплоте.
Летит родной метеорит –
И ностальгия навестит.

~Начни отсюда, если веришь в случай...~

Случайность


А может это и случайность,
Что мы вчера с тобой сошлись.
Непредсказуема реальность,
В какой мы с вами родились.

И дождь, и ветер – всё случайно.
И мы лишь зрители кино.
И это глупо чрезвычайно
Считать, что всё уж решено.

Все встречи может без причины
Остались в памяти моей.
Судьба рисует нам картины
С закрытым глазом средь степей.

И мы никак не повлияем
На ненаписанный сюжет.
И просто часто замечаем,
Что предсказуемости нет.


А может это не случайность,
И мы не зря с тобой сошлись.
И преднаписана реальность:
Со дна морей и дальше ввысь.


#случайностьилинет

~Начни отсюда, если веришь в судьбу...~

Предопределение


А может это не случайность,
И мы не зря с тобой сошлись.
И преднаписана реальность:
Со дна морей и дальше ввысь.

Для нас составлен был сценарий,
Идём мы строго по нему.
И каждый шаг, как лист в гербарий,
На место нужное кладу.

И как бы мы не поступили,
Всё не должно пойти не так.
Мы, значит, просто преступили
Страницу в книге "Наш трактат".

Знакомство каждое, по факту, –
В мозаике важный элемент.
И повлияет всё же как-то
В определенный он момент.


А может это и случайность,
Что мы вчера с тобой сошлись.
Непредсказуема реальность,
В какой мы с вами родились.


#случайностьилинет

«Случайность или нет» — дилогия о вечном выборе между верой в судьбу и верой в свободу.

Два стихотворения, два взгляда на один вопрос. Они зеркальны: последняя строфа первого становится первой строфой второго. Это создаёт смысловую ловушку — куда бы ты ни вошёл, выхода к однозначному ответу нет.

Ты можешь начать с любого стиха. Но финал всегда вернёт тебя к началу. И оставит наедине с вопросом, а не с готовой истиной.

Потому что ответа нет. Есть только твой выбор.