1.03.26

В первый день весны вывешу стихотворение Ильи Эренбурга, автора слова ‘оттепель’.

О той надежде, что зову я вещей

О той надежде, что зову я вещей,
О вспугнутой, заплаканной весне,
О том, как зайчик солнечный трепещет
На исцарапанной ногтем стене.
(В Испании я видел, средь развалин
Рожала женщина, в тоске крича,
И только бабочки ночные знали,
Зачем горит оплывшая свеча.)
О горе и о молодости мира,
О том, как просто вытекает кровь,
Как новый город в Заполярье вырос
И в нем стихи писали про любовь,
О трудном мужестве, о грубой стуже,
Как отбивает четверти беда,
Как сердцу отвечают крики ружей
И как молчат пустые города,
Как оживают мертвые маслины,
Как мечутся и гибнут облака
И как сжимает ком покорной глины
Неопытная детская рука.
1940

#поэзиявыходных

8.03.26

8 марта, удивительная трансформация. Как нарратив эмансипации и борьбы за права превратился в красоту, с цветами и подарками? Вот и я ищу стихи о любви🙈. Пусть тогда сегодня будет любовь - но в современном звучании.

Иосиф Бродский
Я Вас любил

Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! Все не по-людски!
Я вас любил так сильно, безнадежно,
как дай вам Бог другими — но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит — по Пармениду — дважды
сей жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться — «бюст» зачеркиваю — уст!
1974 г.

14.03.26

Одну из лучших картин весны рисует
Уильям Вордсворт в стихотворении
Жёлтые нарциссы.
Весна, конечно, английская - там дикие нарциссы расцветают с февраля. Но и у нас за окном сегодня предвкушение обновления.

Я брёл, как облачко весною,
Один, меж долом и горой;
И вдруг увидел пред собою
Нарциссов жёлтых целый рой -
В тени деревьев у реки
Бриз волновал их лепестки.

Толпясь, как звёзды, что сверкают,
Собой украсив Млечный Путь,
Они вдоль берега мелькают,
И вдаль стремятся ускользнуть;
Десятки тысяч их сплелись,
Головки устремляя ввысь.

Играя рядом, даже волны
Нe превзошли весельем их.
И я, поэт, задором полный
В кругу нарциссов золотых,
Бросаю восхищённый взгляд
На этот радостный парад.

И часто, лёжа на диване,
Когда уныл мой грустный взор,
Я вспоминаю в упованье
Их удивительный задор,
И сердце счастием полно,
Танцуя с ними заодно.

Перевод Александра Лукьянова

#поэзиявыходных

20.04.26

В прошлую субботу эфемерный мир постмодернизма всколыхнули два события.
Первое было заметно многим - в возрасте 96 лет ушёл Юрген Хабермас, автор Теории коммуникативного действия.
Второе заметили человек пять, а заключалось оно в том, что я, наконец, отправила научному руководителю свой first draft PhD. Результат шести лет учебы-исследования о Силе историй. Отредактированный и оформленный по академическому стандарту APA7.
Теперь впереди - несколько месяцев читок-правок, и защита.
Хабермаса я многократно цитировала, так что эти два события в моей истории завязались в одну.

Могу теперь ответить на мамин вечный вопрос Когда это у тебя закончится. А на второй вопрос - Зачем это тебе ответ пока не нашла. 🤦

#развитие

21.03.26

В начале марта в Москве сами собой вспоминаются строки «Вот растаяли помойки», приписываемые Ширвиндту, но здесь такое постить не комильфо.
О том же самом, но с мастерством - Борис Пастернак.

Март
Солнце греет до седьмого пота,
И бушует, одурев, овраг.
Как у дюжей скотницы работа,
Дело у весны кипит в руках.
Чахнет снег и болен малокровьем
В веточках бессильно синих жил.
Но дымится жизнь в хлеву коровьем,
И здоровьем пышут зубья вил.
Эти ночи, эти дни и ночи!
Дробь капелей к середине дня,
Кровельных сосулек худосочье,
Ручейков бессонных болтовня!
Настежь всё, конюшня и коровник.
Голуби в снегу клюют овес,
И всего живитель и виновник —
Пахнет свежим воздухом навоз.
1946
#поэзиявыходных

Отдельно - про онтологическую безопасность

5.04.26
Чуть было не лишила вас рубрики #поэзиявыходных, впав в отчаяние на фоне взаимодействия с Телеграм, "прилегшем" в телефоне с пятницы. А стихотворение есть, и рвется сюда. В четверг оно звучало у меня в наушниках, пока я бродила под дождем по кампусу Сколково. Читал стихотворение детский голос - как будто внутренний ребенок. И выбрал внутренний ребенок беспроигрышный хрестоматийный текст Александра Введенского. Пусть у вас тоже будет. Целиком, хотя оно длиннее, чем предполагает здешний формат.

Мне жалко что я не зверь,
бегающий по синей дорожке,
говорящий себе поверь,
а другому себе подожди немножко,
мы выйдем с собой погулять в лес
для рассмотрения ничтожных листьев.
Мне жалко что я не звезда,
бегающая по небосводу,
в поисках точного гнезда
она находит себя и пустую земную воду,
никто не слыхал чтобы звезда издавала скрип,
ее назначение ободрять собственным молчанием рыб.
Еще есть у меня претензия,
что я не ковер, не гортензия.
Мне жалко что я не крыша,
распадающаяся постепенно,
которую дождь размачивает,
у которой смерть не мгновенна.
Мне не нравится что я смертен,
мне жалко что я неточен.
Многим многим лучше, поверьте,
частица дня единица ночи.
Мне жалко что я не орел,
перелетающий вершины и вершины,
которому на ум взбрел
человек, наблюдающий аршины.
Мы сядем с тобою ветер
на этот камушек смерти.
Мне жалко что я не чаша,
мне не нравится что я не жалость.
Мне жалко что я не роща,
которая листьями вооружалась.
Мне трудно что я с минутами,
меня они страшно запутали.
Мне невероятно обидно
что меня по-настоящему видно.
Еще есть у меня претензия,
что я не ковер, не гортензия.
Мне страшно что я двигаюсь
не так как жуки жуки,
как бабочки и коляски
и как жуки пауки.
Мне страшно что я двигаюсь
непохоже на червяка,
червяк прорывает в земле норы,
заводя с землей разговоры.
Земля где твои дела,
говорит ей холодный червяк,
а земля распоряжаясь покойниками,
может быть в ответ молчит,
она знает что все не так
Мне трудно что я с минутами,
они меня страшно запутали.
Мне страшно что я не трава трава,
мне страшно что я не свеча.
Мне страшно что я не свеча трава,
на это я отвечал,
и мигом качаются дерева.
Мне страшно что я при взгляде
на две одинаковые вещи
не замечаю что они различны,
что каждая живет однажды.
Мне страшно что я при взгляде
на две одинаковые вещи
не вижу что они усердно
стараются быть похожими.
Я вижу искаженный мир,
я слышу шепот заглушенных лир,
и тут за кончик буквы взяв,
я поднимаю слово шкаф,
теперь я ставлю шкаф на место,
он вещества крутое тесто
Мне не нравится что я смертен,
мне жалко что я не точен,
многим многим лучше, поверьте,
частица дня единица ночи
Еще есть у меня претензия,
что я не ковер, не гортензия.
Мы выйдем с собой погулять в лес
для рассмотрения ничтожных листьев,
мне жалко что на этих листьях
я не увижу незаметных слов,
называющихся случай, называющихся
бессмертие, называющихся вид основ
Мне жалко что я не орел,
перелетающий вершины и вершины,
которому на ум взбрел
человек, наблюдающий аршины.
Мне страшно что всё приходит в ветхость,
и я по сравнению с этим не редкость.
Мы сядем с тобою ветер
на этот камушек смерти.
Кругом как свеча возрастает трава,
и мигом качаются дерева.
Мне жалко что я семя,
мне страшно что я не тучность.
Червяк ползет за всеми,
он несет однозвучность.
Мне страшно что я неизвестность,
мне жалко что я не огонь.
1934 г.

6.04.26.

Горячие письма

Практику «горячих писем» приписывают Аврааму Линкольну и Марку Твену. Когда что-то обидело, задело, разгневало – пишешь письмо обидчику, но не отправляешь. Оставляешь в ящике стола. С утра перечитываешь. Исправляешь особенно хлесткие выражения. И снова не отправляешь.

Недавно, не зная о предшественниках, написала письмо партнеру, когда переживала неожиданное и несправедливое, по моему мнению, решение. Написала, как меня задело решение забрать у меня проект. Предложила другое решение, аргументировав пользу для партнера и его организации. И не отправила письмо. Сам факт написания, как будто, решил основную проблему - обиду.
Гнев и обида прошли. А на освободившееся время, уверена, встанет новый интересный проект.

#изменения #развитие

11.05.26

Сегодня в рубрике #поэзиявыходных снова Борис Пастернак, как никто рисующий картины состояний природы, культуры, и себя в них. Стихотворение- резонанс к сегодняшнему дню-накануне всего - накануне весны, преображения и разрешения во что-нибудь.

Платки, подборы, жгучий взгляд
Подснежников – не оторваться.
И грязи рыжий шоколад
Не выровнен по ватерпасу.

Но слякоть месит из лучей
Весну, и сонный стук каменьев,
И птичьи крики мнет ручей,
Как лепят пальцами пельмени.

Платки, оборки – благодать!
Проталин черная лакрица...
Сторицей дай тебе воздать
И, как реке, вздохнуть и вскрыться.

Дай мне, превысив нивелир,
Благодарить тебя до сипу,
И сверху окуни свой мир,
Как в зеркало, в мое спасибо.

Толпу и тумбы опрокинь,
И желоба в слюне и пене,
И неба роговую синь,
И облаков пустые тени.

Слепого полдня желатин,
И желтые очки промоин,
И тонкие слюдинки льдин,
И кочки с черной бахромою.

1931

13.04.26

Начнем новую рабочую неделю с новым рабочим диагнозом - психоз чатбота😎
Термин был предложен датским психиатром Сереном Динесеном Эстергардом. Это не признанный клинический диагноз — в журналистских отчетах его используют применительно к людям, у которых сформировалась уверенность в том, что виртуальные собеседники и чат-боты разумны, способны раскрывать заговоры или представляют собой внеземные силы. На развитие психоза предположительно влияет тенденция чат-ботов предоставлять неточную информацию («галлюцинировать»), а также их дизайн, который стимулирует взаимодействие с пользователем, подтверждая или усиливая его убеждения.

#контекст