На "красную строку" в Екатеринбурге в этом сезоне меня брать не захотели. Жаль, мне очень понравился Урал и, конечно, я не успела в тот раз полноценно с ним познакомиться (хотя и нашла дом Бориса Рыжего и облазила весь Вторчермет)

Но я не обижаюсь. Я просто жду следующий сезон и надеюсь, что там они без меня уже не обойдутся 😁

Интересным образом, это стихотворение про август было написано лет пять назад. Когда никакого августовского фестиваля "Красная строка" еще не было.

А в моей реальности, видите, уже был 🤗


Луна покраснела, ей стыдно, она нага. Август сплетёт ей шарф из летящих звёзд. Где не ступала раньше моя нога - там налетим, как птицы, настроим гнёзд, будем в них жить, по сезону легко бросать, не забывая стирать за собой следы.

Вечером выпала утренняя роса. Пар от асфальта немного похож на дым. Город лежит, как объевшийся старый кот. Смотрит, прищурясь, на красный фонарь луны. Люди, как птицы, котам объявив бойкот, валят из города, области и страны. Люди мигрируют к тёплым большим морям. Шумные стайки сбиваются в самолёт. Время замедлилось где-то до сентября. Время - ещё один сытый довольный кот, ловит луну, будто лазерный красный луч, только пушистые лапки проходят сквозь. Голой луне дали платье из плотных туч, время ее не поймает теперь за хвост.

В небе, расчерченном струнами проводов, с красной строки лунным светом написан путь. Тысячи букв и как минимум сотня слов.

Нужное - подчеркнуть.

#МальвинаМатрасова

Сегодня, оказывается, всемирный день поэта. Не поздравили бы - я б и не знала 😁

Поздравляю и вас, дорогие читатели - ведь и писателей, и поэтов среди вас немало.

Если вдруг в трамвай вы утром
целиком не поместились
и торчите из трамвая
рюкзаком и головой
наслаждайтесь видом ветром
пейте залпом этот ливень
но страдать не забывайте
потому что вы поэт

#МальвинаМатрасова

Мне нравится, что сегодня понарошечное первое сентября. Есть еще денечек, чтобы подготовиться к школе - уже, в основном, морально.
Ни за что бы не подумала двадцать лет назад, заканчивая школу, что вот эта предсентябрьская хандра - "не хочу в школу!" - остается и во взрослой жизни 😭

Вот это вот я, непохожа вообще, скажи? Дурацкая чёлка, зачем я её носила.
А как интересно, вообще-то, сложилась жизнь! Вот это - Маринка. Уехала из России лет десять назад, и куда-то из этих стран, где женщины прячут фигуры и даже лица. Детишек растит, любит мужа и чтит Коран.
А это вот Юрка. Вчера привозил нам пиццу. Курьер, представляешь? А в школе-то был ботан. Ревел над четвёрками, брал все олимпиады. Учился потом на физтехе, сдавал матан - зачем, вот скажи мне, курьеру всё это надо?
А тут Иванова. Красивая - как в кино! Всё думали, будем смотреть её на афишах. Да как-то не вышло: спилась, и уже давно.
А это, узнал? Ну естественно, дядя Миша. Ещё не пузатый, и лысины тоже нет. А это, с ним рядом, жена его, тётя Нина.
Как всё поменялось за горстку прошедших лет... И память покрылась, как будто бы, слоем тины: вот это Серёга. А может быть, он Андрей? Не помню. Но помню, как круто он пел "нирвану". Вот это Артём - говорят, что теперь он гей. А в школе влюблен в англичанку был, в Мариванну.
А вот Вероника. Видала её на днях. Ровесница, вроде, а выглядит, как старуха.
Вот это Оксанка. Осталась совсем одна.
Вот это Семён. Пусть земля ему будет пухом.
Вот это Алёнка - мы ездили с ней на "КиШ". Вот это Валерка - с ним тырили кукурузу. С Натахой облазили сто незакрытых крыш. С Тимуром украли у папы его лэндкрузер - вот шума-то было! Но как-то поулеглось. Вот это Алина - мы делали стенгазету. Вот это Кирюха - наш самый здоровый лось! Вот это Димон - любит дрожжи кидать в клозеты.
Вот это все мы. Три ряда, двадцать восемь лиц. Страницы альбома, покрытые слоем пыли. Наш радостный смех так и слышится с тех страниц.
Как будто вчера. И как будто ещё не жили.

#мальвинаматрасова

На моем широком подоконнике в сентябре сидеть еще тепло.
Стайками бегут по парку школьники. Старый, мудрый клён уже краплён красным, желтым, бурым и оранжевым. Соберем из листиков букет?
Осень поедает лето заживо. Вроде было - а уже и нет.
Лист, сорвавшись с ветки, тихо кружится. Вертится в рябинах календарь. Время соскребать внутри всё мужество, чтобы осень принимать, как дар: с вечерами, к людям охладевшими. С сонными подъемами с утра.
Осень - это ветренная женщина, знающая суть любой из драм: плачет ливнем, плачет мелким дождичком, сбрасывает платье из листвы. Ходит за грибами с острым ножичком. В лето жжет закатами мосты. В куче листьев прячет что-то пряное. Ветром рвет с ветвей последний плод. Злая, истеричная и пьяная.
Чудо: здесь пока еще тепло.

#мальвинаматрасова

"Смотри под ноги, слушай небо" - такому не учили нас.
Стань сам себе бронёй и рэбом. Такой урок даёт Донбасс. Смотри под ноги - осторожно шагай по битой мостовой. И даже если ты безбожник - пусть будет Бог шагать с тобой.
Иди и молча слушай небо. Попробуй липкий страх на вкус: вернусь ли, выбежав за хлебом?... Так говорят Донецк и Курск, спокойно, тихо, без истерик - такие страшные слова.
Ты мирно спишь в своей постели. Уютный свет в пятнадцать ватт, из форточки деревья шепчут, негромко тикают часы...

Там вывезли детей и женщин. Там положили на весы жизнь, смысл, честь, любовь и правду. В противовес большой беде. Не за медали и награды - за мир, за русский мир везде.

Гудит Москва, гуляет Питер. По лужам прыгает Урал. Бухает водку в общепите под осетрину генерал. Жизнь протекает, как обычно, ты можешь видеть это сам.

У них останется привычка: всё время слушать небеса, смотреть под ноги, не моргая, когда всё станет хорошо.

В московско-петербургском гаме будь там. Будь с ними. Хоть душой.

#мальвинаматрасова

С днем рождения 🥂
Навсегда живой

Нелюбимые куклы развешаны по облачкам, и карманы, как водится, чем-то поганым набиты. Мир, прекрасно пластмассов, застынет в глазах дурачка, для которого небо отныне навеки закрыто.
Я, пожалуй, надену шинель и отправлюсь домой. И на свежем снегу постараюсь следов не оставить. Дурачок порастет по весне сорняковой травой. Он останется здесь, и уже ничего не исправить. Ведь отряд не заметил отсутствия части себя. "Дурачок потерялся!" - подумаешь, тоже мне, дело.

Он лежит на земле. Он трава. По нему не скорбят. Он всего лишь скорлупка, пустое бездушное тело.

И весна будет вечной. И он будет вечно травой. Будет вечно счастливым. Зима никогда не настанет.
Пусть отряд, позабывший о нем, отравляется в бой.

Все несётся в пизду. Но идёт, безусловно, по плану.

#мальвинаматрасова

Пятница, тринадцатое 😈👻😈

Осенью уже сквозит из всех щелей, но ходить можно еще без куртки. Завтра выходной. Послезавтра у меня день рождения (и концерт, где мы все, наконец, повидаемся)

Чудесный денёк! Всё прям как полагается по суевериям 😁

Вот чёрный кот пустым ведром колотит зеркала, но я плохого ничего не жду и не ждала. Я из осколков, как из льда не смог когда-то Кай в отдельно взятом пятачке сложу свой личный рай. Наклею на дверной косяк, и пусть они блестят. А чёрный кот пускай в ведре несёт в мой дом котят. Рассыпешь соль - макну лимон, текилу им заем. Ведь нам и так со всех сторон достаточно проблем, зачем выдумывать ещё, морочась о пустом? Все точно будет хорошо. Прекраснее раз в сто, чем есть сейчас. И все про то приметы говорят.
И я под лестницей пройду тринадцать раз подряд, на счастье брошу пятачок, он встанет на ребро, я притащу коту ещё зеркал, ещё ведро, ещё пуд соли принесу, а может даже семь.

Одна во всех приметах суть: ты тот, кто рулит всем.
Пустые вёдра и коты, осколки от зеркал - и всё о том, чтоб ты в пустом плохого не искал.


#мальвинаматрасова

"Я родился!" (с) Лунтик, лунная пчела

Когда-то давно, в прошлом тысячелетии, пятнадцатого сентября, родилась и я.
И вот живу теперь, стихи пишу, детишек выращиваю. Пусть так всегда и будет.
Сегодня вечером мы с вами увидимся, обнимемся, поздравимся 💙
А я прямо сейчас начну жить свой личный новый год. Обязательно счастливо.
Жду ваших поздравлений в комментариях, если кто-то хочет угостить тортиком, то я не на диете и вот карта 5469400956660570

А еще я сама себе стих на заказ написала, представляете, обнаглела-то

В мире есть город, где не выпадает снег. На перекрестках пузатятся бочки с квасом. Я этот город вижу, порой, во сне. Я там учусь на пятерки в девятом классе. Там у меня настоящие есть друзья. Дома ждут к ужину кошка и папа с мамой. Не существует вообще никаких нельзя. Пахнет арбузом, сдобой и чудесами.

В мире есть город, где к морю бежит река. Где просыпаешься утром под крики чаек. Он небольшой, я сжимаю его в руках, и по нему, если я далеко, скучаю. Там исполины-дубы знают кучу тайн. Там за углом ест кант-бургер тевтонский рыцарь. Там я иду (а подходит глагол "летать"). Там я счастливая. Там мне слегка за тридцать.

В мире есть место, где старый зеленый дом. А у забора сирень, я ее сажала. Там и зимой не скрывается речка льдом. Там мне оса как-то раз подарила жало, я в благодарность надулась, как красный шар. Там вечерами приходит колючий ежик. Воздух густой, и мне нравится им дышать. Мне в этом месте - ну, лет девятнадцать, может.

Есть место, где сизедымится мой мопед. Кухня есть та, где бабуля гремит посудой. То, где мне десять, где двадцать, где тридцать лет. Где я была, но уже никогда не буду.

Есть в мире место, где я наслаждаюсь всем. Осенью (черт с ней), витринами и огнями.
Здравствуй, мой город, в котором мне тридцать семь.

Наши истории пишутся только нами.

#мальвинаматрасова

Кто-то пел этой ночью. Пронзительно чисто и грустно. Разливался мотив, спящий город немного тревожа. А на улице было, как водится осенью, пусто. Тот безлюдный концерт пробирал, если честно, до дрожи.
Кто-то пел о любви - а быть может, он пел о разлуке. На каком языке, непонятно, но он и неважен. Воздух стыло-сырой пережевывал медленно звуки. Кто-то пел этой ночной в одной из многоэтажек.
Я стояла и слушала, как пел мне песню сентябрь, расставаясь с махнувшим листом на прощание летом.
Пусть не слышит никто эту песню. Зато есть хотя бы я в квадрате окна, и дарю ему аплодисменты.

#мальвинаматрасова

Ее жалели - мол, совсем одна. Ни мужа, ни детей, ни всяких прочих. А вроде неглупа, да и складна. Но в одиночку коротает ночи.
А ей безумно нравился свой дом и что в нем можно делать, что угодно. И тишина, что поселилась в нем.
Она не одинока, а свободна.

Ее жалели - вот же нищета. А рассажала семерых по лавкам. А может, больше, кто их там считал. Идут гулять - в подъезде сразу давка, еще у них собаки и коты, и вроде хомяки и попугаи.
Она свои исполнила мечты, молва ей вслед не ранит, не пугает: она мечтала, чтоб был в доме смех, и крики птиц, и тёрся кот об ноги. Она живет, пожалуй, лучше всех. А все пускай идут своей дорогой.

Судачили о нём на все лады: под сорок лет, а всё никак не съедет от папы с мамой. Просидел до дыр десяток пар штанов. Его соседи раз в месяц, может, видели его. Отшельник. Домосед. Бирюк. Нахлебник.
Он рисовал закаты над Невой. И было на его картинах небо живее, чем мы видим за окном. Он рисовал тепло, и свет, и счастье. Но тот, кто даже не был с ним знаком, не знал, что к тем закатам он причастен.

О нем ворчали: вот мордоворот. Машина стоит, как бюджет района. Считали то бандитом, то вором. Считали его деньги (в миллионах).
А он пахал, как раб, десятки лет. И помогал то школам, то больницам. А до молвы ему и дела нет. Планирует пахать еще лет тридцать, на днях заехал в сельский детский дом - вон на него теперь пахать и будет.
Мордоворот, ворюга, скопидом - ворчали за спиной чужие люди.

Жалеть, ворчать, судачить - вот удел людей, кто в этой жизни просто зритель.
Отделом Не Твоих Собачьих Дел уведомляем: мимо проходите.


#мальвинаматрасова

Одевайтесь теплее, по улицам ходит ветер. Он играет листвой и ведёт себя, как мальчишка. Он слегка хулиган, как любые на свете дети. Он со старой сосны, как рогаткой, сшибает шишки, громко хлопает форточкой, лезет в любые щели, и, как свойственно детям, падок до обнимашек. Чтоб обнять его, нужно пальтишко и шарф на шее. Обнимите его, а он листьями вам помашет.
Обувайтесь надёжней, на улицы вышли лужи. Разлеглись на асфальте, в себе облака купая, отражая полотна из пестрых кленовых кружев, обижаясь, что можно идти, в них не наступая. От обиды они порастают глазурной коркой, но надеятся: кто-то подошвой её растопчет.
Шерстяные носки в сапогах из резины колки, но я лужи спасу, а глазурные корки - прочь их!
Доставайте зонты, всех расцветок и всех фасонов! По бульварам гуляет совсем одинокий ливень. Разукрасим зонтами бульвар вопреки сезону, чтобы был этот дождь пусть октябрьским, но счастливым? Чтобы ветер с ним пел, чтобы капли влюблялись в лужи, чтоб к ногам его клен самый лучший листок свой бросил. Чтобы ливень узнал, что он тоже кому-то нужен.
Обнимайтесь покрепче. По улицам ходит осень.

#мальвинаматрасова

Я отпускаю в небо журавлей, грачей, ворон, вертлявую синицу. Чего они забыли на земле, когда на крыльях так легко летится?
Я больше не витаю в облаках. Не строю никаких воздушных замков. Моя судьба лежит в моих руках. А я лечу, как в детстве, на тарзанке, то вверх, то вниз, а после снова вверх, и мне уже давно не страшно падать.
За каждым поражением - успех. За каждым достижением - награда. Лети, тарзанка. Ворон, улетай. Летите, журавли. Лети, синица. Я запускаю сотню птичьих стай - и начинаю новую страницу, где напишу всё так, как захочу. И проживу всё так, как написала.
Смотри, тарзанка: вот и я лечу.
Мы - люди. И летать умеем сами.

#мальвинаматрасова

Он понимал: героев в мире нет. Поэтому, геройствал, как мог. Купил у старой бабушки букет, и выбирал, кому вручить цветок: вот этой грустной девочке в очках. Вот той сердитой женщине в пальто. Героев нет - но нам без них никак. Он это понимает, как никто.

Ей было грустно: мир вокруг простыл. С учебой плохо, дома черте что. По алгебре и химии хвосты, а в голове из чувств и мыслей шторм. Друзья (придурки) с ней засняли пранк, а он зачем-то вышел в топ тик-ток. Пойми теперь, кто друг твой, а кто враг. Кругом сплошной отстой. И вдруг - цветок...

Она не знала, как ей все успеть. Дедлайны жгли ее со всех сторон. Она как рыба, что попала в сеть. А в небе кружат тысячи ворон, всё ждут, когда она испустит дух. Но ей нельзя - горит за сроком срок. Подумала: устану и уйду. Гори оно огнем! И вдруг - цветок.

Старушка встала поутру чуть свет, пустила в дом свой ветер и кота, и побрела опять срезать букет: вот радость. Вот тепло. Вот красота.

Он шел и людям раздавал цветы: скучающим, уставшим и смурным. И, глядя в отражения витрин, он видел, как рассеялись, как дым, уныние и скука у людей, глядящих удивленно на цветок. Героев нет, конечно же, нигде - но что хотел он сделать, то и смог.

Героев нет. Герои - это мы. Пусть в малом, но сегодня и сейчас.

Сегодня мы меняем этот мир - а завтра он в ответ меняет нас

#мальвинаматрасова

В прошлом году писала своим восьмиклассникам ко дню учителя. А сегодня они уже девятиклассники 💙

Мы все учились понемножку. Так Саня Пушкин завещал. Ходить по правильным дорожкам, привыкнуть к правильным вещам, писать шпаргалки и конспекты, жить эту жизнь, не читеря.
И осветить дорогу светом нам помогли учителя.

Мы как-нибудь всему учились: дружить, считать, писать, мечтать. Теперь всё делаем на чиле. Полна пятерками тетрадь. А предстоит еще так много: чего-нибудь да как-нибудь.
Учитель осветит дорогу, мы выберем на ней свой путь.

Мы выберем свои дороги. Мы будем в жизнь по ним бежать. И с каждым шагом педагоги нас будут под руку держать, так незаметно, деликатно, что все дороги - для тебя.
Спасибо, что вы есть - стократно, вам, дорогим учителям.

#мальвинаматрасова

МАТРАСОВЭ Мальвинэ
***
Сытуи хъуну хуеят ар, ауэ къыхэкIаIакъым.
Зэрыпсэури апхуэдэущ, и гур фIэкIуэдыпауэ.
Мис, зэхэзокӀуэ. Машхэ, йофэ. Зыгуэр зыхещIэ.  
Псэу хуэдэт, жи, сытми. Мыиджыпсту-мымыбдежу. 

Кино гуэрхэм йоплъ. ВК-м йотхыхь зэзэмызэ.
Зыгуэрым пӀэщхьагъ дегуэш. Дегуэш, ар минрэ ибзыщӀми.
ХъуэпсэкIэ ищIэжкъым. ИщIауи уи фIэщ пхуэмыщI.
И гум мыхъур тегъэуащ: гъащIэр – насып кхъурбыщщ.  

Сытуи хъуну хуеят ар: сату-гуащэу, щхьэгъусэу, вагъуэу,
«Си»-ри «до»-ри зыгъэзууф уэрэджыIакIуэу,
Уей-уей жригъэIэу, дахащэрэ хабзэщIэкъуу,
ИкIэм-икIэжым, анэу, ауэ блэкIри къыблэкIыжри итхьэкъуу. 

ГъащIэр зы хъуэпскӀщ,
узытемыкӀ щӀакӀуэ кӀапэщ.
Зыри умыхъу. Уи щхьэм уемыпцIыжмэ, ухъуакӀэщ.

#МальвинаМатрасова

Вопросики:

-что за язык?
-что за текст?

По небу проплывали облака: пушистые кудрявые овечки. В лесу журчала весело река. Ребята шли купаться в этой речке. На солнце нагревались огурцы, стучали тяпки весело по грядкам, в субботу должен был приехать цирк. Все было хорошо и все в порядке, кукушка не устала куковать, всем обещая жизни - самой долгой. Шептала песни ветерком трава, по ней бежали дети босоного.

В одну минуту сделалось темно. Кукушка смолкла и притихли тяпки. Все рыбы разом залегли на дно. Как зрители, смотрели в речку тапки: Алёнкины, Серегины, Ильи, и розовые маленькой Полинки. Бумажные тонули корабли. И вместо смеха зазвучали крики.

Бурлит вода, и илистая взвесь раскрашивает речку в серо-бурый. Все вспомнили сейчас же про Зугрэс. Но дело было где-то под Шатурой. И вот загромыхали небеса, и крупный дождь обрушился на землю. Бежали: кто в панамке, кто в трусах. Попрятались в лесные норки звери.

Детишки разбежались по домам - пить тёплый чай с малиновым вареньем. Выслушивать ворчание от мам. Ждать цирка в этой маленькой деревне.

По небу проплывали облака. Кукушка куковала без умолку: да будет так, да будет только так. Всем детям в мире - счастливо и долго.

#МальвинаМатрасова

Погода сегодня шепчет про Степаныча

Степаныч помер в октябре. Он так планировал всегда. Чтоб дождь и слякоть во дворе, чтоб скоро были холода, до заморозков чтоб успеть. Чтоб меньше доставлять хлопот. Мужик спланировал смерть, хотя пока ещё живёт.

Он чистым застелил кровать, надел сорочку и пиджак, и лёг тихонько умирать. Назавтра понял, что никак не получается уснуть не до утра, а насовсем. И, раз пока не кончен путь, пойду-ка я чего-то съем.

Степаныч скорбно сел за стол, достал коньяк и ветчину, налил не чокаясь "за всё", потом налил ещё одну. Чуть-чуть поел, смахнул слезу, вторую рюмку замахнул, услышал музыку внизу (два дня назад ушёл в загул его сосед по стояку, и по ночам поёт блатняк). Степаныч жахнул коньяку, вскочил со стула, сжал кулак, прижал его к своей груди, и затянул "мороз, мороз". Его не будет впереди. Не будет снег морозить нос, не будет скользко в сапогах и не наступит Новый год. Мужик запутался в словах и влил ещё стопарик в рот. Съел с аппетитом ветчину. Заляпал лацкан пиджака. Рукой взъерошил седину. Нащупал пачку табака в кармане брюк и закурил, пуская кольца к потолку. Он думал: вот и жизнь прожил. И тут сосед по стояку опять запел про купола. Степаныч начал подпевать. А песня в форточку плыла, и начинало холодать. И воздух был до звона чист, и в поле взгляда - никого. Он бросил свой окурок вниз и взглядом проводил его. Окурок станцевал кадриль и разлетелся об асфальт. Степаныч думал: жизнь прожил. А ведь вчера ещё был старт, и длинный путь на сто дорог. Степаныч посмотрел наверх. Сосед вопил про русский рок, издалека был слышен смех, на небе не было луны, но фонари справлялись с тьмой. Пейзаж был, в общем-то, уныл. Но тут повеяло зимой. Засеребрилась пустота под желтым светом фонаря, и приключилась красота в ночь накануне ноября. Большими хлопьями кружил ложась на серый город снег. Степаныч думал: жизнь прожил, а ведь не жил как человек! Не доплясал и не допел, и много "недо" что ещё. А снег все падал и летел. Степаныч думал: хорошо! Степаныч думал: поживем! А снег все сыпался с небес.

Степаныч помер с октябрем.
А с первым снегом он воскрес.

#МальвинаМатрасова

А еще, оказывается, сегодня 105 лет московской скорой помощи.

Моя мама всю рабочую карьеру проработала в больнице. С 19 лет и до пенсии.
Некоторое время я планировала стать врачом, но потом передумала, о чем иногда немного жалею.

Я считаю, что врачи, особенно скоропомощные - это настоящие герои
Особенно видно лично мне это было и стало в пандемию

Просто герои не обязательно носят супергеройские плащи. Гораздо чаще белые халаты. Нередко кроксы. Часто смешные цветные пижамы и чепчики. Когда у моего сына была операция, у его хирурга был чепчик с забавными цыплятами.

И герои не делятся на "настоящих" и "ненастоящих". Он герои, и это не обсуждается.

Про них я пишу так

***

Это место - граница меж сущим, и адом, и раем. Если б было рекой, то звалось бы притоком Стикса. Тут на службе живут, и болеют, и умирают. Это место про боль, вот и имя ему - больница.
Их доспехи давно не блестят - как блестеть халатам? Их волшебные зелья - табак и тройной эспрессо. Сутки-трое. Ургентный. Дежурство. Обход. Палаты. Отойти от стола. Привезите каталку-кресло.

На бегу тараторят а/д, чсс, и повод почему оказалось на этом притоке тело. Почему тут сквозняк? По ногам - замогильный холод.

Потому что за ними незримая смерть летела.

Вот стерильная плитка и бестеневые лампы. Вот уставший хирург, запотели очки от маски. Вот холодная смерть, что костлявые тянет лапы к человеку, который крестом на столе распластан.

Вот пищат мониторы - как вздорная птичья стая. А хирург видит смерть, видит бездну в ее глазницах. Он прогонит ее, он заставит ее растаять. Его служба - про жизнь, и проходит она в больнице.

"Убирайся, костлявая!" - всем от стола два шага. Заряжаем. Разряд. Непрямой. Лейте плазму. Асистолия.
Это - тело. Но в нем до сих пор где-то есть душа, и в этой битве за жизнь на одной стороне стоим мы.

Смерть ему говорит: хватит битв, ты не бесконечен. И тебя доконают однажды такие битвы.
Мониторы пищат, наконец-то поймав сердечный, отвоеванный в этой решительной схатке ритм.

И уставший хирург говорит через маску: шейте. И пищат мониторы ровнее, спокойнее, тише. И приходится снова ни с чем удаляться смерти.
И хирург шепчет ей: не в мою смену, сволочь, слышишь?!

#МальвинаМатрасова

Я обещала писать тебе каждую осень

Девочке три. Всё еще. Удивительно, правда? Это не то, что способно меняться с годами.
Тут снова осень. Октябрь. Дожди и прохлада. Ходят, закутавшись в шарфики, модные дамы. Я подбираю слова. Это стало сложнее. Я целый год собирала их, папа, по буквам. Будучи, вроде как, мастером стихосложения, в этом письме к тебе я онемела, как будто.
Что рассказать? Я опять научилась влюбляться. Но не в людей - в города, в поезда, в самолеты. За год случилось их, если навскидку, штук двадцать. И путешествия стали рутинной работой.
Видела много: к примеру, тевтонские замки. Слушала горлиц ночами у теплого моря. Все города мои стали красивой мозайкой и подарили мне много чудесных историй.
Я, представляешь, весной выступала в Донецке. Ты волновался бы, но, безусловно, гордился. Город красивый, живой, по-военному дерзкий. И не провинция - держит себя, как столица.
Видела Палех с Иваново. Очень красиво. Снежное море до самых границ горизонта. Едешь в машине, и чувствуешь: вот где Россия.
В Калининграде забыла в багажнике зонтик.
Дети растут. Самый младший теперь первоклассник. Сложно представить, ведь ты его видел младенцем. Средний - отличник, и в школу бежит, как на праздник. Старший бредет, как на плаху, но не отвертеться.
Мама болеет. Но что тут поделаешь - годы. Мы всегда рядом, не бросим и не обидим.
Я, вроде, выросла. Вроде, могу, что угодно. Ты же всё видел? Я знаю, ты точно всё видел.
Я, выходя на большие и малые сцены, вижу тебя каждый раз где-то там, на галёрке. Девочке три - это папин подарок бесценный, хоть в тридцать семь себя чувствовать снова ребенком.
Слово "скучаю" протерлось. Ты рядом, я, вижу. Голос твой слышу почти наяву регулярно.
Девочке три, но деревья становятся ниже.
Слово "люблю" никогда не бывает банальным.


#МальвинаМатрасова

Весь год стараюсь не думать, как сильно ненавижу октябри 😬

Если лето - лети. Если осень - осядь на дно. Чем осенней мотив, тем отчетливей нота до: до-весны, до-терпеть, до-ждь и до-лгие вечера. Каждый день октябреть чуть сильнее, чем был вчера, оседать, проседать, и к зиме поседеть совсем. Свет включить навсегда. Мнить богами встающих в семь. Не высовывать нос из под тысячи одеял. Тёплый клюквенный морс, бочка мёда и иммунал, пицца на дом, вино, и хранить себя до весны. В консервированном состоянии донести и в апреле открыть, не забыв перед тем взболтать.
Раз октябрь бескрыл, ты не падай на дно - осядь.

#МальвинаМатрасова