что ж!

год снова большой – и снова я за этой величиной не замечаю обсуждаемого повсюду мрака. неловко, но мне нечего добавить насчёт утрат: детям свойственно не замечать «взрослые» переживания, а я, что поэтически, что объективно, ещё как-никак ребёнок. поэтому хочу сказать – ребяческое, непросеянное – спасибо всем, кто читал, писал, присоединялся.

отдельное спасибо Борису Кутенкову – за неисчерпываемую внимательность – и Стасу Мокину – да вот за всё, Стас!

если вы ощущаете т.н. сопричастность, то лучшим новогодним подарком будет репост какого-нибудь моего текста, который вам в этом году понравился
или – покидайте ссылки на свои каналы и проекты в комментарии! хочу с вами познакомиться.

до встречи в новом году, друзья! пусть будет кайф не исключён.

Считается, что пушкинский язык изначально приснился Дмитрию Ивановичу Менделееву, но русский учёный ничего не понял, поскольку разговаривал на допушкинском языке. И только впоследствии, когда аналогичный сон приснился Александру Алексеевичу Пушкину, русский поэт воскликнул «Эврика!» и изобрёл современный русский язык.

* * *

драгомощенко
это мощненько

– стас мокин, который, кстати, готовит новую книжку. рассмотрите к прочтению обязательно!

* * *

как мысль куста законченную воробьём
мимо пройдём откашляем и забьём
правду что так и напрашивается в окна
полгода как дружеский круг остаётся разомкнут

чем уже столица-деревня прекрасных людей
тем шире московская область ненужных знакомых

согласно почившему гео теперь я нигде
и бег без штанов ограничен тугими ремнями
и кофе совета не даст то мелко помолото
а годен был только брать и брать высоко

верить в слова но слова оказались золото
пропущенное сквозь уши ломбардной серьгой

юный преуспевший крот
вырыл немало нор малёк
мои делишки нормалёк
я юный преуспевший крот

интересная перекличка:

ВЛАДИМИР КОРНИЛОВ (1928-2002)

В глуши лесной играют Баха
(Не на рояле — клавесине!),
И старый Бах встает из праха —
И снова в славе, снова в силе.
Звучит средь хвои неземная —
Не знаю — фуга ли, соната,
А наша глухомань лесная
Уверена, что так и надо.
Сквозь ветки до небесной тверди
Воскресшие доходят звуки,
Не это ли и есть бессмертье,
Преодоленье смертной муки,
Преодоленье притяженья
Земли, и времени, и долга?..
И замер я от приближенья
Полёта, волшебства, восторга!
За стенкою играют Баха,
И радости моей нет краю,
И взмокла на спине рубаха,
Как будто это я играю,
Как будто я уже причислен —
От музыки окрепший духом! —
К высоким самым, самым чистым
Надеждам, помыслам и звукам.
Гоняет старость и усталость
Бах, заиграв на клавесине.
Такие чудеса остались
Лишь в решете и лишь в России.

ФЁДОР ТЕРЕНТЬЕВ

Токката, тление заката,
аллитерация, мюзле,
луна из ядохимиката
и блеск муската в хрустале.
О, мрак, элегия, эклога,
почти идиллия, дуэль,
мычанье, язва монолога,
мне снится снег и Израэль.
Я ненавижу это чувство:
вот это «как бы написать
стихотворение», искусство
крутить катушку, твою мать,
и умирать одновременно.
Ты слышишь музыку, Мари?
Играет Бах, мне охуенно,
я пью вино, нетопыри
сонливых глаз глотают небо
до тошноты, до асфиксии.

Терентьев Ф., рабочий Феба,
живу в России.

ложусь спать. вдруг звонят:

– Здравствуйте, это Миша Маркин?

мешкаюсь, потому что мне никогда не звонят на мобильный телефон. говорю, что да. парень представляется редактором издательства АСТ, предлагает сотрудничество. ничего не понимаю:

– а мы можем это в телеграме обсудить?

– Ну, мы можем, но давайте сначала в двух словах, мы тут почитали ваши работы...

им очень понравилось, предлагают печататься. совершенно ничего не понимаю, предварительно соглашаясь на всё:

– да, конечно, только за.

– Единственное что, нас интересуют только те работы, где есть матерные выражения.

решаюсь-таки спросить, не телефонный ли это пранк. нет, у них там где-то на сайте, внизу, мол, могу сам посмотреть...

– С вами свяжется, да, наш менеджер. Спасибо за ваше творчество, вы вдохновляете людей.

я очень нелепо повёлся. надеюсь, потом от души посмеялись на обеих линиях!

А.В.

это шалость ребячьему глазу
наблюдать пока я не приду
снег разобран как после показа
обсуждённый на заднем ряду
(чтобы стену мы намалевали
белый торец чёрный валик)

младшлеклассники наши утята
ожидают как выключу свет
а с чего бы вообще школьный театр
что вам видно в паясничестве
(поговаривал гадкий утёнок
не видавший кулисных потёмок)

пару лет и я олебедев уже
щебечу темнота сговор в силе чем
доказать что из этой комедии
вскоре будет блистательно выучен
восемнадцатый лист (малолетие
мы летим к александру васильичу)

красим угол и просим силёнок
больше негде идти на поклон
чёрный лес что вот-вот и зелёный
всё грядёт проводить чмокнув в лоб

Генка, Паша и Я (юный возраст
услыхав, будто первый звонок).

***
я выросла в утробе каракатицы
с большой млекопитающей тоской —
вода на дне фонтана отличается,
наверное, по вкусу от морской

из мелководья смертоумирания
я вынырнула в судорогах как
из тени горизонта утро раннее
проснулась
как младенец на руках

проснулась как младенец человеческий
в году очередном от рождества
и грани водоёма не очерчены
и мама-каракатица мертва

* * *

я не стану уже
смелый пётр гринёв
только карта на потолке

все мои обещания
славный город орёл
они держатся на оке

(из «этюдов о себе»)

* * *

раз я в извозчиках
я тебя довезу
капельки на щеках
праздники на носу

(из «этюдов о себе»)

ДОЛГИЙ ЯЩИК (ДВА)

тем летом – долгим будто ящик –
нигде не находилось дел.
санкт-петербург в окне блестел, 
но был излишне настоящий.

когда луч выхватил букет
и перенёс на край комода,
мне оставалось меньше года
до появления на свет. 

~~~

настолько увлекает книжка дани данильченко, что срываюсь на втором же стихотворении – и пишу о нём:

Даня Данильченко идёт искать (что я нашёл в «Московских прятках»)

безбожный AI summary в начале текста, к сожалению, убрать нельзя – пролистывайте!

после кветиапина сны яркие, как день города
мы уснули за мкадом и дружно не отзываемся
<...>

Кира Пешкова

* * *

который год мерещится страна
Алексей Цветков

поставь потише песню перуна
все спать хотят режим не беспокоить
я числюсь в англии и польше но луна
кружок в тг заснятый под москвою

в ночи когда у тихого бугра
из одарённых делали лишённых
но продолжала лопаться икра
в траву пускался всякий лягушонок

чтоб раз издать своё земное ква
а сети продолжали испаряться
ближайший лес далёкая москва
луна сияет в круг старообрядцев

одно из моих любимых названий принадлежит шекспировской пьесе «A Midsummer Night's Dream», но только её русскому переводу - «Сон в летнюю ночь»:

очаровательно читать первое слово не как сновидение, но как сон от «спать». казалось бы, сказочный смысл пропадает, но является в нём какая-то услада, релаксирующее что-то:

сон в летнюю ночь

миша маркин завтра сдаёт егэ по литературе. есть у кого советы для него?

обновление: миша маркин стобалльник

ну
саранча
ну
сорян чо

Михаилу Натановичу Айзенбергу сегодня 78 лет. дай бог ему здоровья.

ДВА ГОЛОСА

– Что у тебя с лицом?
Нет на тебе лица,
выглядишь беглецом.

– Топкая здесь земля.
Тонок ее настил.
Долог ее отлив.
Быть не хватает сил,
жабрами шевеля.

– Вот объявился тать,
командир этих мест.
Что ни увидит, съест.
Нечего ему дать.

Всех коров извели.
Зверя сдали на вес.
Множатся стригали,
но никаких овец.

– Да, но еще вдали
множатся голоса
выброшенных с земли,
стертых с ее лица.

В камни обращены.
Гонит воздушный ключ
запахи нищеты.
Камень еще горюч.

– Время-то на износ.
Времени-то в обрез.
Что бы ни началось,
некогда ставить крест.

Выбери шаг держать,
голову не клонить,
жаловаться не сметь.

Выбери жизнь, не смерть.

Жизнь, и еще не вся.
Жаловаться нельзя.