🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Я рифмовал твое имя с грозою,
Золотом зноя осыпал тебя.
Ждал на вокзалах полуночных Зою,
То есть по-гречески - жизнь. И, трубя
В хриплые трубы, под сказочной тучей
Мчался наш поезд с добычей летучей.

Дождь еще хлещет. И, напряжена,
Ночь еще блещет отливом лиловым.
Если скажу я, что ты мне жена,
Я ничего не скажу этим словом.
Милой немыслимо мне устеречь
На людях, в шуме прощаний и встреч.

Нет. О другом! Не напрасно бушуя,
Движется рядом природа. Смотри
В раму зари, на картину большую.
Рельсы, леса, облака, пустыри.
За Ленинградом, за Магнитогорском
Тонкая тень в оперенье заморском!

Сколько меж нас километров легло,
Сколько - о, сколько - столетий промчало!
Дождь еще хлещет в жилое стекло,
Ночь еще блещет красой одичалой.
Не окончательно созданный мир
Рвется на волю из книг и квартир.

Вот он! В знаменах, и в песнях и в грубых
Контурах будущих дней. Преврати
Нашу вселенную в свадебный кубок!
Чокнемся в честь прожитого пути!

Павел Антокольский "Вот наше прошлое...", 1935 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Когда-то в утренней земле
Была Эллада…
Не надо у́мерших будить,
Грустить не надо.

Проходит вечер, ночь пройдёт —
Придут туманы,
Любая рана заживёт,
Любые раны.

Зачем о будущем жалеть,
Бранить минувших?
Быть может, лучше просто петь,
Быть может, лучше?

О яркой ветреной заре
На белом свете,
Где цепи тихих фонарей
Качает ветер.

А в жёлтых листьях тополей
Живёт отрада:
— Была Эллада на земле,
Была Эллада…

Роальд Мандельштам "Эллада", 1954 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

****
В твоей жизни очень мало места,
Для всего - оно в тебе закрыто.
Свод законов, правил повсеместно...
Ты живёшь в себе.
И позабыто -

Как ты в детстве всем ветрам подвластен,
Открывал дороги,
Верил в чудо.
А теперь ты умный и с опаской только внутрь смотришь,
Не повсюду.

Времени не знал, часов не мерил.
Будто знал,
Что времени подвластно,
Открывать любые мира двери,
И что время над душой не властно.

Что есть время выхода и входа.
Брал его, часов не замечая.
И была любая непогода,
Для тебя твоя.

Твоя родная.

Дмитрий Макаров, 2025 г.

Художник: Ксения Ползикова

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Уютный канал, с дружелюбным чатом, Дмитрия Макарова "Поэты эры водолея", где публикуются стихотворения различных авторов

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Фотограф печатает снимки,
Ночная, глухая пора.
Под месяцем, в облачной дымке,
Курится большая гора.

Летают сухие снежинки,
Окончилось время дождей.
Фотограф печатает снимки —
Являются лица людей.

Они выплывают нежданно,
Как луны из пустоты.
Как будто со дна океана
Средь них появляешься ты.

Из ванночки, мокрой и черной,
Глядит молодое лицо.
Порывистый ветер нагорный
Листвой засыпает крыльцо.

Под лампой багровой хохочет
Лицо в закипевшей волне.
И вырваться в жизнь оно хочет
И хочет присниться во сне.

Скорее, скорее, скорее
Глазами плыви сквозь волну!
Тебя я дыханьем согрею,
Всей памятью к жизни верну.

Но ты уже крепко застыла,
И замерла волн полоса.
И ты про меня позабыла —
Глядят неподвижно глаза.

Но столько на пленке хороших
Ушедших людей и живых,
Чей путь через смерть переброшен,
Как линия рельс мостовых.

А жить так тревожно и сложно,
И жизнь не воротится вспять.
И ведь до конца невозможно
Друг друга на свете понять.

И люди, еще невидимки,
Торопят — фотограф, спеши!
Фотограф печатает снимки.
В редакции нет ни души.

Владимир Луговской "Фотограф", 1956 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Солнце, сияя, теплом излучается:
Счастливо сердце, когда расточается.
Счастлив, кто так даровит
Щедрой любовью, что светлому чается,
Будто со всем он живым обручается.
Счастлив, кто жив и живит.

Счастье не то, что годиной случается
И с мимолетной годиной кончается:
Счастья не жди, не лови.
Дух, как на царство, на счастье венчается,
В счастье, как в солнце, навек облачается:
Счастье - победа любви.

Вячеслав Иванов "Счастье", 1917 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Я писал на ошмётке столичной газеты,
Ведь бумаги с чернилами попросту нет.
Мои буквы пытались блюсти этикеты —
Государство сильнее, чем просто поэт.

Я когда-то писал музыкальную пьесу,
Соблюдал все законы, цензурил слова.
Хоть и вышло коряво, но строго по весу —
Мои строки обходят стихи большинства.

Я не гнался за премией, славой, почётом,
Мне хотелось на сцену залезть, постоять...
Пианист бы сыграл по написанным нотам...
Аплодирует зал и встаёт — благодать!

И однажды случилось! Поехав в столицу,
Записался на конкурс поэтов, творцов.
Моё имя спросили, вписали в таблицу...
«Наконец-то я выйду на сцену из снов!»

Зацветала культура и строки звучали:
Про любовь, про державу и цели войны,
Про закон и порядок, про ценность морали,
И насколько же важен язык для страны.

Я послушал чужие поэмы за шторой,
За минуту до выхода крутит мандраж...
Все мечты и все цели, что были опорой,
Приготовились врезаться в острый мираж.

Застывает в моменте дыхание зала —
Произносит ведущий: «На сцену, прошу!»
Я вдохнул, на листе посмотрев на начало:
«Мне бы пару секунд, я уже выхожу!...»

Я старался читать, как читали другие,
Заглушая тревожность и трепет руки.
Показалось, что взгляды из зала кривые...
Позади силуэты... Стучат каблуки...

Меня вывели быстро, как только я начал,
Выбегает на сцену девчонка, спеша.
Я же знал, что так будет. Никак не иначе,
Я же там, где законы важней, чем душа.

Разошёлся мой голос по тем коридорам,
Что пустыми остались, где был маскарад,
Несмотря на запрет, вопреки всем законам,
Свою пьесу читал, и был э‌тому рад...

Я продолжу писать на ошмётке газеты,
Не цензурить стихи, посылать этикет.
Мой язык обойдёт и закон, и советы:
Гражданин я плохой, но хороший поэт.

Виверн Сизый «Язык страны», 2026 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог автора

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Теряет синий свет окно,
И день за горизонты канул...
Но я клянусь: мы не вином,
Мы солнцем налили стаканы.

Я пью. И вдруг стакан пролит,
И поджигает край земли,
Пожаром ночь залив.
Пускай огонь, не синева,
Но все равно, неси, Нева,
Неси меня в залив.

На парусах срывая злобу,
И шторму гаркая: - Не сметь!-
Вперед, чтоб землю знать, как глобус,
И чтоб как глобусом вертеть...

Борис Смоленский "Теряет синий свет окно...", 1939 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Блестит паутинка в сентябрьском солнце,
Стрекочет кузнечик, и птицы поют…
Ушел жаркий август. Но солнцу неймется,
И жаждет оно навести здесь уют.

С осенней прохладой в чудесном тандеме
Танцует на листьях искрящийся свет…
Пусть лето прошло, но прекрасное время
Даровано нам, как ушедшего след.

Деревья ещё не надели кафтаны
Из желтой парчи и багряных шелков.
Светает пока что по-прежнему рано…
И верится, нет никаких холодов!

Ребята смеются, напяливши ранцы,
И жмурят глаза от слепящих лучей…
И хочется так от души наслаждаться
Теплом уходящих сентябрьских дней.

Варвара Герасимович, 2023 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий канал Варвары Герасимович

🔤🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Налегке, в тишине и свободно
Дожидаясь последней зари,
Я курил и гулял на Обводном,
И хотел бы с тобой говорить.

Раньше думал, что я поумнее…
Тасовал на подкорке слова.
Всё рассыпал — сказать не умею.
Предложения все разломал.

Не сойдутся ни буквы, ни рифмы —
Исписался. За словом в карман
Залезаю, но слова не видно.
Там крапива, бурьян и туман.

До звучания злой и голодный
Я угрюмо бродил в темноте.
И лениво ругался Обводный,
Улыбаясь моей немоте

Ты расскажешь мне больше, чем стоит:
От погоды до звезд и планет.
И движением смелым и строгим
Наведешь на меня пистолет

Новых слов, от которых, немея,
Заплетется язык, загорчит.
Вот рассвет потихоньку краснеет
Целоваться? Конечно умею.

научи. - научу. - научи"

Маша Штольц, 2026 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий канал Маши Штольц

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Вот Перховское озеро,
В нем темная вода.
На самом дне его дрожит
Печальная звезда.
Вот-вот
Она уже всплывет,
Вот-вот
Со дна взовьется.
Взлетит
И с млечной тишиной
И вечностью сольется
Давно она
На темном дне
Одна дрожать устала.
Взлетит!
А люди скажут, что
Звезда на дно упала...

Виктор Гончаров "Вот Перховское озеро...", 1975 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Золотятся ковровые нивы
И чернеют на пашнях комли...
Отчего же задумались ивы,
Словно жаль им родимой земли?..

Как и встарь, месяц облаки водит,
Словно древнюю рать богатырь,
И за годами годы проходят,
Пропадая в безвестную ширь.

Та же Русь без конца и без края,
И над нею дымок голубой -
Что ж и я не пою, а рыдаю
Над людьми, над собой, над судьбой?

И мне мнится: в предутрии пламя
Пред бедою затеплила даль
И сгустила туман над полями
Небывалая в мире печаль...

Сергей Клычков "Предчувствие", 1917 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

посмотри, как колодцы впускают прозрачный рассвет,
размывая края у холодных гранитных углов.
в этом городе больше ни капли отчаянья нет,
только ритмы карет и негромкое эхо шагов.

я взгляну на тебя, и ломается прежний каркас,
утихает штормов оглушительный, бешеный гул.
в глубине твоих карих, до боли пронзительных глаз
этот Питер, сдаваясь, в сиреневой дымке уснул.

там, под кожей, вскипает твоя первородная кровь,
и в колючем тепле твоего дорогого плеча
я питаю простую, не ставшую пеплом любовь,
о которой веками гранитные стены молчат.

я признаюсь тебе: в тишине, где мосты сведены,
над пролётами крыш, где теряется времени счёт,
я нашла свой покой среди этой сквозной синевы,
где растаял, качнувшись, столетний безжалостный лёд.

я вдыхаю туман и тепло твоих ласковых слов,
научившись вдвоём эту долгую зиму терпеть...
этот город из камня, мостов и сквозных тупиков
вдруг заставил меня по-другому на компас смотреть.

твоё тёплое "рядом" снимает привычный доспех,
проникая под кожу, как чистый и нужный "о два".
я впервые в тебе растворяю свой внутренний спех,
где в звенящей тиши до конца затихают слова.

я признаюсь тебе без тяжёлого слова,
что в кольце этих рук, где стихает любой ураган,
всё былое уже не посмотрит сурово,
ведь у ног укрощается сам океан.

Яна Романова "Карие", 2026 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог Яны Романовой

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

****
Ты помнишь камыш над гладью моря?
Там вечер розовый лег над нами...
Мы любовались, тихонько споря,
Как эти краски сказать словами.

У камней море подвижно, сине;
Вдаль розовей, и нет с небом границы,
И золотятся в одной равнине
И паруса, и туч вереницы.

Мы и любуясь, слов не сыскали.
Теперь подавно. Но не равно ли? —
Когда вся нежность розовой дали
Теперь воскресла в блаженной боли.

Вера Инбер, 1916 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Тата

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Я ехал мимо дачных станций
На электричке
Ясным днем.
И словно чьи-то руки в танце,
Березы плыли за окном.

И я не знал, куда я еду:
В печаль, в надежду, в торжество?
То ли спешу навстречу лету,
То ль убегаю от него.

А электричка мне казалась
Судьбой изменчивой моей,
Где все меня тогда касалось
И все мне виделось светлей.

Еще я думал, что, пожалуй,
Тебя скрывает этот лес.
И поезд наш опережало
Мое предчувствие чудес.

А потому я взял и вышел
К березам,
В тишину полей.
И поезд даже не услышал
Нежданной радости моей.

Андрей Дементьев "Ожидание", 1974 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Осень снова срывает густые древесные кроны,
Чтоб окрасить опять в императорский цвет золотой.
Лето вновь рассыпается с мягким, печальным звоном,
Унося и жару, и каникулы вслед за собой.

И прохладные ветры стучатся в оконные рамы,
По дорожкам шуршат разноцветные листья, кружась.
А деревья стоят, словно древние, мудрые храмы,
В тишине сберегая извечную нежную связь.

Вскоре станут дожди барабанить по крышам уныло,
А прохладное утро - тревожить дыханьем своим:
В этом тоже есть что-то прекрасное, тихое, милое —
Будто осень на время весь мир дарит только двоим.

И пускай золотая листва опадает неспешно,
Растворяясь в прохладном дыхании позднего дня, —
Есть пора, что особенно создана быть безмятежной,
Чтобы вспомнить о том, что дороже всего для меня.

Анастасия Богатырёва "Об осени", 2026г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог Анастасии

🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Деревья здесь стоят как истуканы,
С ветвями, словно сломанные спицы.
Между стволов белёсые туманы,
И никогда не пролетают птицы.

Здесь не бывает ветреного дня,
Дождь не идёт, и в полдень нет теней.
Безжизненна промёрзшая земля
В когтях сухих извилистых корней.

Я сам растил его, пока был слеп,
Своим молчаньем саженцы поил.
И лес вокруг незримо рос и креп
На том, что не прожил и не простил.

Здесь каждое поранившее слово
Ложилось в землю, словно семя зла.
Обиды прорастали снова, снова,
Пока их тень весь свет не отняла.

И от стихов остался лишь ожог,
От писем, от любви, от обещаний.
Я всё сжигал — теперь зола у ног.
Как лёгок пепел оправданий!

Я думал: лес оставлю позади,
Прошедшее уже не повторится.
А оказалось, что в конце пути
Мне в этот лес придётся возвратиться.

Талли "Лес", 2026 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог Талли

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🤎🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Что со мной было в этот вечер...
Шел я, улицы не узнавая.
Ветер обнимал меня за плечи,
Пели звезды, ласково мерцая.

И звенели льдинки, как цимбалы,
На цветок луна была похожа.
Обозвал меня слепым и шалым,
В сторону шарахаясь, прохожий.

Если б знал прохожий, что со мною,-
Он бы улыбнулся мне с поклоном,
Он бы увидал над головою,
Как сияет небо всем влюбленным.

Девушка навстречу шла окрайной,
На меня взглянула сиротливо;
И сказал я девушке печальной:
- Незнакомка, будь, как я, счастливой!..

Но испуганно взлетели брови,
И прошла она, еще не зная,
Что на свете есть в чудесном слове
Сила тайная и неземная.

С ним пройду дорогою суровой,
С ним я груз любой взвалю на плечи...
Краткое, как вздох, одно лишь слово
Ты мне прошептала в этот вечер...
Помнишь: сорок лет тому назад
Уходил на фронт во тьму солдат...

Сергей Обрадович "Что со мной было в этот вечер...", 1953 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах