🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

И вот опять поют закаты.
Остановись. И последи.
То островерхи, то покаты,
С багровым сердцем посреди.

Гляжу, от страха замирая,
Как отвести от них беду?
Ведь каждый раз упрямо, с края,
Они сгорают на виду.

Они уже не ищут крова.
Не надувают паруса.
Они сгорят, чтоб завтра снова
Прийти на эти небеса.

И в вихре огненных метелиц,
Свой отсвет кинув на меня,
Горит закат-самосожженец,
Во имя завтрашнего дня.

И переливы, перекаты,
И эти краски – как дары.
Люблю цветастые закаты.
Их необъятные миры.

Люблю их свет необычайный.
Всё небо в трепетном огне.
И только свой закат прощальный,
Не дай-то бог увидеть мне.

Сергей Григорьевич Островой «Закаты», 1983г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Кто видел утро городское
И кто любил его, как я,
Тот знает, прячется иное
За пестрой ширмой бытия.

Вот зацветает нежной сказкой
На небе бледная заря,
И голубой, печальной краской
Рожок мерцает фонаря.

И, отражаясь на заборах,
Вдруг загорелся алый блеск.
Трамваев первых острый шорох,
Растущий гул, начальный плеск.

И каждый путник верит чуду,
Забыв глухой, ночной обман,
А в улицах стоит повсюду
Прозрачный, розовый туман.

Юрий Ананьевич Сидоров «Утро»

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Верните мне лето, прошу я упрямо,
Где солнце встаёт над рекой поутру.
Там в поле широком, где пахнет так пряно,
Палатку свою на траве соберу.

Хочу убежать от бетонных коробок,
В родную деревню, в Урицкий простор.
Где каждой тропинки изгиб мне так дорог,
И с ветром ведётся живой разговор.

Мне снятся сады, где плоды созревали,
Там яблок медовых густой аромат.
Мы в прятки в высокой траве пропадали,
Встречая в деревне золотистый закат.

Бегу босиком к той извилистой речке,
Где брызги сверкают, как россыпь огней.
Там детство моё на заветном крылечке,
В тени вековых и родных тополей.

Там звёзды крупнее, там небо бездонно,
И воздух пьянит, словно мёд луговой.
Смотрю на закат я сейчас отрешённо,
Мечтая вернуться скорее домой.

Забыть суету, телефонные звоны,
Лишь слушать кузнечиков радостный хор.
И видеть, как гнутся под ветром пионы,
Ведя с тишиной вековой разговор.

Орловская глушь, ты мой берег спасенья,
Где душу лечил я не раз, и не два.
Там каждое, каждое в жизни мгновенье
Важнее, чем громкие в мире слова.

Верните мне лето, билет на плацкарту,
Рюкзак за спиной и гитару в чехле.
Я снова поставлю всё счастье на карту,
Чтоб просто пройтись по родимой земле.

Антон Афанасьев «Родная земля», 2025г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог Антона Афанасьева

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Серебряного утра
Серебряный туман…
Нежнее перламутра
Из тучек караван…
Чуть видный берег дальний…
В излучине реки
На глади вод зеркальной
Немые тростники.
Расплылись очертанья
Деревьев и кустов.
Несется щебетанье
Незримых голосов.
И так воздушны краски,
Так контуры легки,
Как будто царство сказки
Весь этот плес реки,
И ждешь, что вот средь рамок
Склонившихся берез
Восстанет светлый замок
Самой царицы грез.

Мария Григорьевна Веселкова-Кильштет «Утром», 1906г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

****
Стало грустно, хоть мы и не в ссоре.
Сердце знает всё наверняка.
На песчаном ветреном просторе
Заскучало море без меня.

Вспоминает наши с ним денёчки,
Наших рыб, игристый наш прибой,
Лодки в горизонте, словно точки,
Чистый берег и ракушки под водой.

Вспоминает, как меня качало
И всё время слизывало крем.
Плеском и волной меня встречало
И манило в тёплый водный плен.

Классно было с морем-непоседой!
А песок его горячий, как с плиты...
Не волнуйся, море, я к тебе приеду.
Обнимаю. Встречи жду. Люблю.
А ты?

Наталья Чуркина, 2025 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Стихи Натальи Чуркиной

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Устав от сухой рутины
За долгий и сложный день,
На небе зажжет картины
Вечерняя светотень.

Закончит дневную смену
Оранжевый солнца диск,
Себе подберёт замену —
Луну на небесный лист.

И ярким огнём сгорая,
Уходит за горизонт,
Помех и преград не зная,
Космический наш архонт.

Багровым огнём прощаясь,
Во тьму погружает мир.
И заново возрождаясь,
Окрасит небес сапфир.

И каждый день повторяя
Космических тел догмат,
В себя сотни глаз влюбляет
Король вечеров — Закат.

Он солнечных траекторий
На вечер оставит свет.
Закат - не финал историй,
За ним ведь всегда рассвет.

Виктор К. «Закат», 2025 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог Виктора

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Я хотел бы встречаться почаще,
В предрассветных часах мне приснись.
Не хочу тебя видеть молчащей,
Ты во сне на мой крик отзовись.

Я так много тебе недосказанного,
Доскажу, раскрываясь без слов.
Соберу свою боль, что размазана
По кусочкам из тысячи снов.

Почему не сказал тебе ранее,
Почему так привычно молчал,
Поискать бы в себе оправдание...
Не нашёл, видно зря я искал.

Мне виниться уже нету смысла,
Искупленьем тебя не вернуть.
Мне свои успокоить бы мысли,
Чтоб в надежде на встречу уснуть.

Сергей Сретенский, 2026 г.

              🪄🪄🪄🪄

Я ночью другой, открытый,
Ведь ночью меня не видно...
Растрёпанный, неумытый,
Выгляжу несолидно.
Майка-"алкоголичка",
Пояс от радикулита,
Еще бы на грудь табличку
С цифрами депозита.
Чтоб было понятно что нажил..
Хотя разве есть смысл в цифрах?
Ведь жизнь измеряется стажем,
Года там идут в тарифах.
А как выбрать меру поступкам:
Хорошие или плохие?
Причислить себя к ублюдкам? —
Не глянулись мне святые.
Прыгают ночью мысли,
О прошлом и настоящем...
И вот, наконец, зависли ,
Застыли в башке моей спящей.

Сергей Сретенский, 2026 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Был воздух душен и тягуч,
И, набухая, млела мгла,
Свисали груды душных туч
На трубы, крыши, купола.

Был гулкий город сам не свой,
Он был в чаду, он был в цвету,
Собор опарой золотой
Вздымался тучно в высоту.

Был одуряющ запах лип,
И ветер, пьяный от цветов,
Дыша полями, страстно лип,
Совсем с ума сойти готов.

И, задыхаясь и рыча,
Автомобили мчались вдаль,
Трамваев ныли провода,
Спешили пары в сумрак чащ.

И плоть томилась, пела, жгла,
И губы женские в крови,
Как бы готовы сжечь до тла,
Взывали только о любви.

И билась страстная река
В объятьях жарких берегов,
Свисали душно облака
Над темной грудою домов.

Владимир Тимофеевич Кириллов "Вечер", без даты

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Зима рисует кистью завитушки,
Взобравшись на сугробы у окна.
Напялив шлем, коньки и взявши клюшку,
Я выхожу во двор, а там... весна!

Повесив нос, согнувшись как под ношей,
Ползу назад. Смеются вслед ручьи.
Переодевшись в куртку и галоши,
Я выхожу... под летние лучи.

Забросив в сумку плавки, полотенце,
Иду на пляж. (Он, благо, за углом)
Выкидывает вновь судьба коленце -
Река уже покрылась тонким льдом.

И вот на пляже, в ластах, потрясённый,
Стою, ловлю плечами первый снег.
Я пред собой гляжу завороженно
И думаю, как быстротечен век.

Matt Roskin "Времена года", 2005 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах