🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Уже восходит солнце, стада идут в луга,
Струи в потоках плещут в крутые берега.
Любезная пастушка овец уж погнала
И на вечер сегодни в лесок меня звала.

О темные дубровы, убежище сует!
В приятной вашей тени мирской печали нет;
В вас красные лужайки природа извела
Как будто бы нарочно, чтоб тут любовь жила.

В сей вечер вы дождитесь под тень меня свою,
А я в вас буду видеть любезную мою.
Под вашими листами я счастлив уж бывал
И верную пастушку без счету целовал.

Пройди, пройди, скоряе, ненадобный мне день,
Мне свет твой неприятен, пусть кроет ночи тень.
Спеши, дражайший вечер, о время, пролетай!
А ты уж мне, драгая, ни в чем не воспрещай.

Александр Сумароков «Уже восходит солнце, стада идут в луга…», 1755 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Лазурное око
Сквозь мрачно-нависшие тучи…
Ступая глубоко
По снежной пустыне сыпучей,
К загадочной цели
Иду одиноко.
За мной только ели,
Кругом лишь далеко
Раскинулась озера ширь в своем белом уборе,
И вслух тишина говорит мне: нежданное сбудется вскоре.
Лазурное око
Опять потонуло в тумане,
В тоске одинокой
Бледнеет надежда свиданий.
Печальные ели
Темнеют вдали без движенья,
Пустыня без цели,
И путь без стремленья,
И голос все тот же звучит в тишине без укора:
Конец уже близок, нежданное сбудется скоро..

Владимир Соловьев «Сон наяву», 1895 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

И вот опять поют закаты.
Остановись. И последи.
То островерхи, то покаты,
С багровым сердцем посреди.

Гляжу, от страха замирая,
Как отвести от них беду?
Ведь каждый раз упрямо, с края,
Они сгорают на виду.

Они уже не ищут крова.
Не надувают паруса.
Они сгорят, чтоб завтра снова
Прийти на эти небеса.

И в вихре огненных метелиц,
Свой отсвет кинув на меня,
Горит закат-самосожженец,
Во имя завтрашнего дня.

И переливы, перекаты,
И эти краски – как дары.
Люблю цветастые закаты.
Их необъятные миры.

Люблю их свет необычайный.
Всё небо в трепетном огне.
И только свой закат прощальный,
Не дай-то бог увидеть мне.

Сергей Григорьевич Островой «Закаты», 1983г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Кто видел утро городское
И кто любил его, как я,
Тот знает, прячется иное
За пестрой ширмой бытия.

Вот зацветает нежной сказкой
На небе бледная заря,
И голубой, печальной краской
Рожок мерцает фонаря.

И, отражаясь на заборах,
Вдруг загорелся алый блеск.
Трамваев первых острый шорох,
Растущий гул, начальный плеск.

И каждый путник верит чуду,
Забыв глухой, ночной обман,
А в улицах стоит повсюду
Прозрачный, розовый туман.

Юрий Ананьевич Сидоров «Утро»

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Верните мне лето, прошу я упрямо,
Где солнце встаёт над рекой поутру.
Там в поле широком, где пахнет так пряно,
Палатку свою на траве соберу.

Хочу убежать от бетонных коробок,
В родную деревню, в Урицкий простор.
Где каждой тропинки изгиб мне так дорог,
И с ветром ведётся живой разговор.

Мне снятся сады, где плоды созревали,
Там яблок медовых густой аромат.
Мы в прятки в высокой траве пропадали,
Встречая в деревне золотистый закат.

Бегу босиком к той извилистой речке,
Где брызги сверкают, как россыпь огней.
Там детство моё на заветном крылечке,
В тени вековых и родных тополей.

Там звёзды крупнее, там небо бездонно,
И воздух пьянит, словно мёд луговой.
Смотрю на закат я сейчас отрешённо,
Мечтая вернуться скорее домой.

Забыть суету, телефонные звоны,
Лишь слушать кузнечиков радостный хор.
И видеть, как гнутся под ветром пионы,
Ведя с тишиной вековой разговор.

Орловская глушь, ты мой берег спасенья,
Где душу лечил я не раз, и не два.
Там каждое, каждое в жизни мгновенье
Важнее, чем громкие в мире слова.

Верните мне лето, билет на плацкарту,
Рюкзак за спиной и гитару в чехле.
Я снова поставлю всё счастье на карту,
Чтоб просто пройтись по родимой земле.

Антон Афанасьев «Родная земля», 2025г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог Антона Афанасьева

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Серебряного утра
Серебряный туман…
Нежнее перламутра
Из тучек караван…
Чуть видный берег дальний…
В излучине реки
На глади вод зеркальной
Немые тростники.
Расплылись очертанья
Деревьев и кустов.
Несется щебетанье
Незримых голосов.
И так воздушны краски,
Так контуры легки,
Как будто царство сказки
Весь этот плес реки,
И ждешь, что вот средь рамок
Склонившихся берез
Восстанет светлый замок
Самой царицы грез.

Мария Григорьевна Веселкова-Кильштет «Утром», 1906г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах