🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Подари мне стихи.
Наполни живительной силой каждую строчку.
Извини за неровный, слабо разборчивый прочерк.
Открой, как Давиду однажды открыл псалмы.

Ты уж прости за такую прямую наглость,
Но что делать — внутри опять пустота и слабость.
Не сложить ни строки, рассыпаются рифмы на пазлы.
Я же знаю, причина таланта не мы.

И как мастер умело лепит из глины сосуды и чаши,
Так и Ты создаешь уникальные души наши.
Каждому в дар свой личный набор из гуаши,
Чтобы мы наполняли краской свои холсты.

Подари мне стихи.
В этих рифмах я будто бы снова дома.
От Источника, как по закону Георга Ома,
Твои смыслы сквозь сердце мое горящее проведи.

Подари мне стихи.
Раз уж создал меня таким безумным поэтом,
Дай сыграть свою роль на свете том и на этом.
Наполни праведным истинным светом, когда берешь на себя мою боль и мои грехи.

Татьяна Зайцева "Подари мне стихи", 2025 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог Татьяны Зайцевой

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

О, как же я хочу,
Не чуемый никем,
Лететь вослед лучу,
Где нет меня совсем.

А ты в кругу лучись —
Другого счастья нет —
И у звезды учись
Тому, что значит свет.

Он только тем и луч,
Он только тем и свет,
Что шопотом могуч
И лепетом согрет.

И я тебе хочу
Сказать, что я шепчу,
Что шопотом лучу
Тебя, дитя, вручу…

Осип Мандельштам "О, как же я хочу...", 1937 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Не будите её так рано,
Солнца огненные лучи!
Снится девушке, как ни странно,
Ранним утром луна в ночи.

И любовь, что пришла нежданно,
Незнакомая, в первый раз.
Не будите её так рано,
Не тревожьте её сейчас.

На глазах паренька туманна
От смущения пелена.
Не будите её так рано,
Слишком поздно легла она.

На лицо её луч ложится
И касается чёрных кос,
Только лунная ночь ей снится,
Холодок предрассветных рос.

И любовь, что пришла нежданно,
Незнакомая, в первый раз.
Не будите её так рано,
Не тревожьте её сейчас.

Анисим Кронгауз «Не будите её так рано», без даты

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Смотрю:
вот это —
тропики.
Всю жизнь
вдыхаю наново я.
А поезд
прет торопкий
сквозь пальмы,
сквозь банановые.
Их силуэты-веники
встают рисунком тошненьким:
не то они — священники,
не то они — художники.
Аж сам
не веришь факту:
из всей бузы и вара
встает
растенье — кактус
трубой от самовара.
А птички в этой печке
красивей всякой меры.
По смыслу —
воробейчики,
а видом —
шантеклеры.
Но прежде чем
осмыслил лес
и бред,
и жар,
и день я —
и день,
и лес исчез
без вечера
и без
предупрежденья.
Где горизонта борозда?!
Все линии
потеряны.
Скажи,
которая звезда
и где
глаза пантерины?
Не счел бы
лучший казначей
звезды
тропических ночей,
настолько
ночи августа
звездой набиты
нагусто.
Смотрю:
ни зги, ни тропки.
Всю жизнь
вдыхаю наново я.
А поезд прет
сквозь тропики,
сквозь запахи
банановые.

Владимир Маяковский "Тропики", 1926 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Уже восходит солнце, стада идут в луга,
Струи в потоках плещут в крутые берега.
Любезная пастушка овец уж погнала
И на вечер сегодни в лесок меня звала.

О темные дубровы, убежище сует!
В приятной вашей тени мирской печали нет;
В вас красные лужайки природа извела
Как будто бы нарочно, чтоб тут любовь жила.

В сей вечер вы дождитесь под тень меня свою,
А я в вас буду видеть любезную мою.
Под вашими листами я счастлив уж бывал
И верную пастушку без счету целовал.

Пройди, пройди, скоряе, ненадобный мне день,
Мне свет твой неприятен, пусть кроет ночи тень.
Спеши, дражайший вечер, о время, пролетай!
А ты уж мне, драгая, ни в чем не воспрещай.

Александр Сумароков «Уже восходит солнце, стада идут в луга…», 1755 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Лазурное око
Сквозь мрачно-нависшие тучи…
Ступая глубоко
По снежной пустыне сыпучей,
К загадочной цели
Иду одиноко.
За мной только ели,
Кругом лишь далеко
Раскинулась озера ширь в своем белом уборе,
И вслух тишина говорит мне: нежданное сбудется вскоре.
Лазурное око
Опять потонуло в тумане,
В тоске одинокой
Бледнеет надежда свиданий.
Печальные ели
Темнеют вдали без движенья,
Пустыня без цели,
И путь без стремленья,
И голос все тот же звучит в тишине без укора:
Конец уже близок, нежданное сбудется скоро..

Владимир Соловьев «Сон наяву», 1895 г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

И вот опять поют закаты.
Остановись. И последи.
То островерхи, то покаты,
С багровым сердцем посреди.

Гляжу, от страха замирая,
Как отвести от них беду?
Ведь каждый раз упрямо, с края,
Они сгорают на виду.

Они уже не ищут крова.
Не надувают паруса.
Они сгорят, чтоб завтра снова
Прийти на эти небеса.

И в вихре огненных метелиц,
Свой отсвет кинув на меня,
Горит закат-самосожженец,
Во имя завтрашнего дня.

И переливы, перекаты,
И эти краски – как дары.
Люблю цветастые закаты.
Их необъятные миры.

Люблю их свет необычайный.
Всё небо в трепетном огне.
И только свой закат прощальный,
Не дай-то бог увидеть мне.

Сергей Григорьевич Островой «Закаты», 1983г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Кто видел утро городское
И кто любил его, как я,
Тот знает, прячется иное
За пестрой ширмой бытия.

Вот зацветает нежной сказкой
На небе бледная заря,
И голубой, печальной краской
Рожок мерцает фонаря.

И, отражаясь на заборах,
Вдруг загорелся алый блеск.
Трамваев первых острый шорох,
Растущий гул, начальный плеск.

И каждый путник верит чуду,
Забыв глухой, ночной обман,
А в улицах стоит повсюду
Прозрачный, розовый туман.

Юрий Ананьевич Сидоров «Утро»

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤
🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄

Верните мне лето, прошу я упрямо,
Где солнце встаёт над рекой поутру.
Там в поле широком, где пахнет так пряно,
Палатку свою на траве соберу.

Хочу убежать от бетонных коробок,
В родную деревню, в Урицкий простор.
Где каждой тропинки изгиб мне так дорог,
И с ветром ведётся живой разговор.

Мне снятся сады, где плоды созревали,
Там яблок медовых густой аромат.
Мы в прятки в высокой траве пропадали,
Встречая в деревне золотистый закат.

Бегу босиком к той извилистой речке,
Где брызги сверкают, как россыпь огней.
Там детство моё на заветном крылечке,
В тени вековых и родных тополей.

Там звёзды крупнее, там небо бездонно,
И воздух пьянит, словно мёд луговой.
Смотрю на закат я сейчас отрешённо,
Мечтая вернуться скорее домой.

Забыть суету, телефонные звоны,
Лишь слушать кузнечиков радостный хор.
И видеть, как гнутся под ветром пионы,
Ведя с тишиной вековой разговор.

Орловская глушь, ты мой берег спасенья,
Где душу лечил я не раз, и не два.
Там каждое, каждое в жизни мгновенье
Важнее, чем громкие в мире слова.

Верните мне лето, билет на плацкарту,
Рюкзак за спиной и гитару в чехле.
Я снова поставлю всё счастье на карту,
Чтоб просто пройтись по родимой земле.

Антон Афанасьев «Родная земля», 2025г.

🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄🪄
Записки на манжетах
Творческий блог Антона Афанасьева