и сейчас я настолько в тебя влюблена, что мне кажется, я тону в тебе. и знаешь, мне нравится такая смерть
единственное лекарство от мыслей - книги.
ещё ничто так сильно не помогало от депрессии.
ещё ничто так сильно не помогало от депрессии.
все мои посты и рассказы пропитаны тоской по нелепым событиям в прошлом. так глупо, что я больше не нахожу тем для выливания души на цифровую бумагу.
я умерла ещё до того, как начала писать.
и муза решила, что писателю-покойнику ни к чему визиты. метает. я научилась подбирать слова, прочла у поэтов красивые фразы, освоила науку рифмоплета, но практические знания ни к чему, когда тот самый стакан «наполовину» полностью исчерпан.
почему, испытывая море тёплых чувств, не тянет писать ни о чем?
всему в этом мире есть объяснение.
но без искусства я скорее умру, чем воскресну.
я умерла ещё до того, как начала писать.
и муза решила, что писателю-покойнику ни к чему визиты. метает. я научилась подбирать слова, прочла у поэтов красивые фразы, освоила науку рифмоплета, но практические знания ни к чему, когда тот самый стакан «наполовину» полностью исчерпан.
почему, испытывая море тёплых чувств, не тянет писать ни о чем?
всему в этом мире есть объяснение.
но без искусства я скорее умру, чем воскресну.
я долго думала и забыла. но в 01:05 ночи в голову не приходит ничего, кроме самых лучших воспоминаний из жизни, среди которых затерялись тёплые руки и глупые фразы, улыбка, из-за которой я готова простить любую мелкую капость, синячки, тусовки, подколы, дешевые развлечения и счастье, которое тогда переполняло нас через край, несмотря не незначительность причин . никто ещё никогда не заставлял меня почувствовать себя такой же нужной. и как продолжать жить ?
ты пишешь моё имя пальцами на чужих спинах. я романтизирую тайные встречи и случайные касания наших пальцев.