Меня зовут Миша, я учусь в восьмом классе. Сегодня учительница нам дала интересное задание - написать послание для капсулы времени. Как мне объяснили, это письмо мы всем классом положим в специальный ящик, который потом закопают и оставят лежать двадцать лет. А достанут его потом другие мальчишки и будут знать, чем мы увлекаемся и какая у нас жизнь. Правда, закапывать его никто не будет кроме меня и учительницы- всем родители запретили тяжёлую физкультуру, даже бегать нельзя. Пишу письмо тоже я один, потому что все заняты на дополнительных занятиях, ходят гулять или к репетиторам.
Мы тут в 2018 году живём хорошо. В прошлом году даже в космос пытались отправить ракету, но она упала. Папа говорит, что в этом виноват Навальный, но я не верю. Как он может уронить ракету, если его сажают в тюрьму, как только выходит из дома? Много людей сейчас сажают в тюрьму, даже очень. Мама говорит, что у нас пол страны сидит, а пол страны охраняет. Но мы не охраняем, получается, что папу тоже могут посадить в тюрьму. Мама часто молится по ночам Богу, чтобы папа не ушёл. Бог это наш президент - Владимир Владимирович Путин, он всё видит, всё слышит, наказывает за грехи и всех любит. Дед говорит, что раньше было лучше, потому что бога не было.
Я много гуляю во дворе со своими друзьями. Некоторые гулять не любят, поэтому катаются на электрических скутерах. Мама мне не разрешает кататься на скутере, говорит это очень опасно и можно случайно умереть. Ещё мы курим вейп. Это такая сигарета, но ты её не куришь, а как бы вдыхаешь пар. От вейпа нельзя умереть, поэтому курю его очень часто. Много ребят никуда не ходят гулять, а сидят перед компьютером или планшетом. Планшет - это такой маленький плоский компьютер. Такие ребята называют себя троллями. Они злые, толстые и маленькие, прямо как настоящие тролли! Я с ними не дружу. Я дружу с анонимами. Это тоже тролли, но их имён никто не знает, и они борются с системой. Что такое система и зачем с ней бороться я не знаю, но со временем мне обещали рассказать ребята постарше.
Родители говорят, что в стране кризис. Что возраст выхода на пенсию опять подняли, налоги опять подняли и жить стало хуже, даже заграницу не уедешь. Но я не чувствую кризиса, как и мои родители. У нас есть что покушать и постоянно есть вода. Иногда появляется горячая, иногда пропадает холодная. Папа говорит, что Навальный ворует горячую воду и продаёт в Америку. Навальный плохой.
По телевизору сегодня сказали, что жизнь налаживается. Что всё будет хорошо и скоро заживём. Видимо, кризис не в нашей стране, вот и не выпускают, а то заразимся.
Передаю привет нашим потомкам из будущего! С наилучшими пожеланиями из прошлого
Миша, 8А
#паста
Мы тут в 2018 году живём хорошо. В прошлом году даже в космос пытались отправить ракету, но она упала. Папа говорит, что в этом виноват Навальный, но я не верю. Как он может уронить ракету, если его сажают в тюрьму, как только выходит из дома? Много людей сейчас сажают в тюрьму, даже очень. Мама говорит, что у нас пол страны сидит, а пол страны охраняет. Но мы не охраняем, получается, что папу тоже могут посадить в тюрьму. Мама часто молится по ночам Богу, чтобы папа не ушёл. Бог это наш президент - Владимир Владимирович Путин, он всё видит, всё слышит, наказывает за грехи и всех любит. Дед говорит, что раньше было лучше, потому что бога не было.
Я много гуляю во дворе со своими друзьями. Некоторые гулять не любят, поэтому катаются на электрических скутерах. Мама мне не разрешает кататься на скутере, говорит это очень опасно и можно случайно умереть. Ещё мы курим вейп. Это такая сигарета, но ты её не куришь, а как бы вдыхаешь пар. От вейпа нельзя умереть, поэтому курю его очень часто. Много ребят никуда не ходят гулять, а сидят перед компьютером или планшетом. Планшет - это такой маленький плоский компьютер. Такие ребята называют себя троллями. Они злые, толстые и маленькие, прямо как настоящие тролли! Я с ними не дружу. Я дружу с анонимами. Это тоже тролли, но их имён никто не знает, и они борются с системой. Что такое система и зачем с ней бороться я не знаю, но со временем мне обещали рассказать ребята постарше.
Родители говорят, что в стране кризис. Что возраст выхода на пенсию опять подняли, налоги опять подняли и жить стало хуже, даже заграницу не уедешь. Но я не чувствую кризиса, как и мои родители. У нас есть что покушать и постоянно есть вода. Иногда появляется горячая, иногда пропадает холодная. Папа говорит, что Навальный ворует горячую воду и продаёт в Америку. Навальный плохой.
По телевизору сегодня сказали, что жизнь налаживается. Что всё будет хорошо и скоро заживём. Видимо, кризис не в нашей стране, вот и не выпускают, а то заразимся.
Передаю привет нашим потомкам из будущего! С наилучшими пожеланиями из прошлого
Миша, 8А
#паста
Супер интересно и познавательно про политику и все, что с ней связано: https://t.me/simplepolitics
Вадим, оставив авто на тротуаре, направился к подъезду. Позвякивая ключами от просторной квартиры, чувствовал, что настали прекрасные времена.
– Купи трубу. – Перед Вадимом покачивался нечёсаный мужик с воспалёнными глазами и лиловой сеточкой капилляров на перекошенном носу. Мужик сопел в лицо Вадима отвратительной вонью и тыкал чем-то ему в грудь.
Брезгливо сунув мужику первую попавшуюся купюру, Вадим побежал к подъезду.
Вечером Вадим в поисках телефона залез в карман пиджака. Оттуда выпал небольшой предмет. Это был старый калейдоскоп. Цветастый картон трубки поистёрся, на стёклышке виднелись царапины. Вадим не сразу сообразил, что именно эту «трубу» предлагал ему поддатый вонючий мужик. Но Вадим был совершенно уверен, что не брал ничего у алкаша.
Заглянул в линзу. Вместо разноцветных мозаик в пространстве «трубы» виднелось нечто отвратительное. Выплыло наполовину сгнившее лицо его невесты. Её папаша, облизываясь, грыз человеческие рёбра.
Элитный дом Вадима состоял из раздавленных останков. Скелеты, увешанные ошмётками истлевшей плоти, злобно тянули к Вадиму переломанные пальцы. Капот его машины был измазан нечистотами и кровью.
Сам Вадим гнил изнутри. Вместо сердца был комок гнойной корки.
Через силу Вадим швырнул калейдоскоп с балкона. Вернувшись в комнату, чистую, а не кишащую паразитами, как в «трубе», налил виски. Опрокинул. Хотел налить ещё, но взгляд зацепил калейдоскоп, лежавший на полированном столике.
© Alena Aleksandrova
#паста
– Купи трубу. – Перед Вадимом покачивался нечёсаный мужик с воспалёнными глазами и лиловой сеточкой капилляров на перекошенном носу. Мужик сопел в лицо Вадима отвратительной вонью и тыкал чем-то ему в грудь.
Брезгливо сунув мужику первую попавшуюся купюру, Вадим побежал к подъезду.
Вечером Вадим в поисках телефона залез в карман пиджака. Оттуда выпал небольшой предмет. Это был старый калейдоскоп. Цветастый картон трубки поистёрся, на стёклышке виднелись царапины. Вадим не сразу сообразил, что именно эту «трубу» предлагал ему поддатый вонючий мужик. Но Вадим был совершенно уверен, что не брал ничего у алкаша.
Заглянул в линзу. Вместо разноцветных мозаик в пространстве «трубы» виднелось нечто отвратительное. Выплыло наполовину сгнившее лицо его невесты. Её папаша, облизываясь, грыз человеческие рёбра.
Элитный дом Вадима состоял из раздавленных останков. Скелеты, увешанные ошмётками истлевшей плоти, злобно тянули к Вадиму переломанные пальцы. Капот его машины был измазан нечистотами и кровью.
Сам Вадим гнил изнутри. Вместо сердца был комок гнойной корки.
Через силу Вадим швырнул калейдоскоп с балкона. Вернувшись в комнату, чистую, а не кишащую паразитами, как в «трубе», налил виски. Опрокинул. Хотел налить ещё, но взгляд зацепил калейдоскоп, лежавший на полированном столике.
© Alena Aleksandrova
#паста
Дорогой Фёдор Иванович!
Пишу Вам со смятением на душе. Страшные ныне вещи происходят и я не в силах их понять.Надеюсь, что ваше мудрое сердце подскажет вам правильный ответ и выведет меня из лабиринтов смущения.
Помните, наверное, наше юное время, когда запретный плод был сладок, как мы грезили о нём. Вот в чём дело, Фёдор Иванович. Тогда нам внушали, что надо окончить школу, университет, семью создать, сказать, так сказать, ячейкой общества. Праздники праздновать, с детишками возиться, чтобы не выделяться от основной массы людей, с которыми мы соседствовали ибо мнение дня нас и о нас от них было очень важным. Помните же тех, кто этому всячески сопротивлялся? В этом была особая романтика, когда нельзя, а они делали. Могли спать на помойках, напиваться до беспамятства, вести себя как последние, простите за грубость, ублюдки.
Но не деструктивные мотивы двигали ими в глубине их подсознания. Ими двигал воистину творческий порыв, революционный настрой. Настоящие пассионарии без возможности направить своё несогласие в нужное для изменений русло. Тем не менее, появление таких людей среди нас свидетельствовало о том, что не всё потеряно. Да что скрывать, Фёдор Иванович, мы и сами такие были. Помните, как мы с вами прогуливали занятия, дабы насладиться вином в парках и обсудить любимых поэтов? Тогда нам казалось, что мы молоды и у нас всё впереди без скучных лекций преподавателей.
Ах, как это было давно, прекрасной юности моменты. Но вот в чём дело, Фёдор Иванович. Я смотрю на нынешнюю молодёжь и знаете что? Можете счесть это за недовольное ворчание старика, но сейчас, как это сказать...наш протест стал нормой.
Сейчас, если вы живёте на помойке, общаетесь с маргиналами, употребляете запрещенные вещества и даже набиваете татуировки на лицо...это никого не удивит. Я бы даже сказал, что такого вида протест стал конформизмом. Общество так и ждёт, что вы станете таким люмпеном, чтобы восторгаться вами, как эдаким островком несогласия, но в глубине души молодые люди в таких индивидах.
Зачем, спросите вы меня, Фёдор Иванович? Моё мнение таково, что молодёжь хочет чувствовать себя против существующих порядков, но лишь немножко. Даже родители могут отругать, но чтобы не лишали карманных денег. Чтобы учителя и преподаватели пожурили, но не отчисляли. Общество комфортного несогласия. Пассионарии растворились и стали ещё более редким явлением. Никто не хочет умирать за идею, за свою даму сердца. Никто не хотел умирать, Фёдор Иванович.
И знаете, что становится парадоксальным в этой ситуации? Если пройдет еще десять-двадцать лет, бросить вызов обществу можно будет всего лишь не спившись, построив свою семью, устроившись на работу. То, от чего мы бежали, стало инструментов сопротивления той самой системы. Маятник качнулся в другую сторону, Фёдор Иванович, теперь мы - оплот сопротивления того самого стада, серой массы, если вам так будет угодно. А если маятник так качается, что же остаётся делать нам, Фёдор Иванович? Идти с толпой, идти против толпы или есть какой-то третий вариант действий? Вот это и повергает меня в смятение. Мы с вами оказались заложниками этого эволюционного маятника, который имеет свойство менять своё положение в пространстве. Мы думали, что мы идём против общества, а мы находились по другую его сторону. Заложники ложных идеалов. Или же нет?
Мне не хватает чего-то такого, чтобы сказать вам, что есть третий путь. Возможно, это жить своим умом. Но что есть "свой"? Что есть "ум"? На это я не смогу ответить, Фёдор Иванович. Быть может, сможете вы?
Искренне Ваш,
В.
#паста
Пишу Вам со смятением на душе. Страшные ныне вещи происходят и я не в силах их понять.Надеюсь, что ваше мудрое сердце подскажет вам правильный ответ и выведет меня из лабиринтов смущения.
Помните, наверное, наше юное время, когда запретный плод был сладок, как мы грезили о нём. Вот в чём дело, Фёдор Иванович. Тогда нам внушали, что надо окончить школу, университет, семью создать, сказать, так сказать, ячейкой общества. Праздники праздновать, с детишками возиться, чтобы не выделяться от основной массы людей, с которыми мы соседствовали ибо мнение дня нас и о нас от них было очень важным. Помните же тех, кто этому всячески сопротивлялся? В этом была особая романтика, когда нельзя, а они делали. Могли спать на помойках, напиваться до беспамятства, вести себя как последние, простите за грубость, ублюдки.
Но не деструктивные мотивы двигали ими в глубине их подсознания. Ими двигал воистину творческий порыв, революционный настрой. Настоящие пассионарии без возможности направить своё несогласие в нужное для изменений русло. Тем не менее, появление таких людей среди нас свидетельствовало о том, что не всё потеряно. Да что скрывать, Фёдор Иванович, мы и сами такие были. Помните, как мы с вами прогуливали занятия, дабы насладиться вином в парках и обсудить любимых поэтов? Тогда нам казалось, что мы молоды и у нас всё впереди без скучных лекций преподавателей.
Ах, как это было давно, прекрасной юности моменты. Но вот в чём дело, Фёдор Иванович. Я смотрю на нынешнюю молодёжь и знаете что? Можете счесть это за недовольное ворчание старика, но сейчас, как это сказать...наш протест стал нормой.
Сейчас, если вы живёте на помойке, общаетесь с маргиналами, употребляете запрещенные вещества и даже набиваете татуировки на лицо...это никого не удивит. Я бы даже сказал, что такого вида протест стал конформизмом. Общество так и ждёт, что вы станете таким люмпеном, чтобы восторгаться вами, как эдаким островком несогласия, но в глубине души молодые люди в таких индивидах.
Зачем, спросите вы меня, Фёдор Иванович? Моё мнение таково, что молодёжь хочет чувствовать себя против существующих порядков, но лишь немножко. Даже родители могут отругать, но чтобы не лишали карманных денег. Чтобы учителя и преподаватели пожурили, но не отчисляли. Общество комфортного несогласия. Пассионарии растворились и стали ещё более редким явлением. Никто не хочет умирать за идею, за свою даму сердца. Никто не хотел умирать, Фёдор Иванович.
И знаете, что становится парадоксальным в этой ситуации? Если пройдет еще десять-двадцать лет, бросить вызов обществу можно будет всего лишь не спившись, построив свою семью, устроившись на работу. То, от чего мы бежали, стало инструментов сопротивления той самой системы. Маятник качнулся в другую сторону, Фёдор Иванович, теперь мы - оплот сопротивления того самого стада, серой массы, если вам так будет угодно. А если маятник так качается, что же остаётся делать нам, Фёдор Иванович? Идти с толпой, идти против толпы или есть какой-то третий вариант действий? Вот это и повергает меня в смятение. Мы с вами оказались заложниками этого эволюционного маятника, который имеет свойство менять своё положение в пространстве. Мы думали, что мы идём против общества, а мы находились по другую его сторону. Заложники ложных идеалов. Или же нет?
Мне не хватает чего-то такого, чтобы сказать вам, что есть третий путь. Возможно, это жить своим умом. Но что есть "свой"? Что есть "ум"? На это я не смогу ответить, Фёдор Иванович. Быть может, сможете вы?
Искренне Ваш,
В.
#паста
Здрасьте. Так сложилось, что в наше время различные уродства, недостатки являются отличительной чертой человека, тем, чем можно хвастаться регулярно. И если тот же бодипозитив с его мохнатыми подмышками и лишними складками в интернете обычно порицается, то похожая проблема, только вот с внутренними уродствами, почему-то находится в тренде и не является чем-то позорным.
Если 20 лет назад люди пытались скрыть свои проблемы, свои плохие качества, и выставить напоказ другие, более симпатичные стороны, а людей, из которых лезет вся внутренняя гниль старались обходить стороной, то сейчас творится какой-то ад. Постоянно отовсюду можно услышать гордое "У меня биполярочка", "Я тупой, хех", "Мне лень просто встать с дивана", причем это подаётся не как здравая самокритика, а как заявление "Я не такой как все, я ленивый идиот, который не может ничего сделать с этим, да я и не собираюсь как-то менять это". Бывало и такое, что знакомишься с новым человеком, а он начинает рассказывать тебе о том, как его в детстве избивали родители и какие психические расстройства это за собой повлекло. Сейчас не важно, насколько ты умён, какие у тебя хобби, важно лишь то, сколько у тебя психологических проблем или насколько ты бесполезен и не приспособлен к жизни. Я уже и не говорю о том, что такое понятие, как депрессия, уже давно зашкварено придурками. И тем более не упоминаю о том, что большинство этих проблем решается простым ремнем бати (автор не пропагандирует насилие).
Я не пытаюсь призвать всех быть идеальными или быть зажатыми, никому не говорить о своих недостатках, но хватит выделываться своей внутренней гнилью, эти не интересно, и что более важно, это негативно сказывается на людях с реальными проблемами. #паста
Если 20 лет назад люди пытались скрыть свои проблемы, свои плохие качества, и выставить напоказ другие, более симпатичные стороны, а людей, из которых лезет вся внутренняя гниль старались обходить стороной, то сейчас творится какой-то ад. Постоянно отовсюду можно услышать гордое "У меня биполярочка", "Я тупой, хех", "Мне лень просто встать с дивана", причем это подаётся не как здравая самокритика, а как заявление "Я не такой как все, я ленивый идиот, который не может ничего сделать с этим, да я и не собираюсь как-то менять это". Бывало и такое, что знакомишься с новым человеком, а он начинает рассказывать тебе о том, как его в детстве избивали родители и какие психические расстройства это за собой повлекло. Сейчас не важно, насколько ты умён, какие у тебя хобби, важно лишь то, сколько у тебя психологических проблем или насколько ты бесполезен и не приспособлен к жизни. Я уже и не говорю о том, что такое понятие, как депрессия, уже давно зашкварено придурками. И тем более не упоминаю о том, что большинство этих проблем решается простым ремнем бати (автор не пропагандирует насилие).
Я не пытаюсь призвать всех быть идеальными или быть зажатыми, никому не говорить о своих недостатках, но хватит выделываться своей внутренней гнилью, эти не интересно, и что более важно, это негативно сказывается на людях с реальными проблемами. #паста
Поселился у нас Бомж!
Поселился в нашем подъезде Бомж. Как говорится, пусть живет раз хороший человек. Неделю все ходили, молчали, отводя взгляд и воротя нос. Потом, кто-то (втихаря) позвонил в фирму по установке домофонов.
Возвращаюсь я домой часов в 8 вечера, ко мне через три ступеньки летит паренек и обреченно спрашивает: "А, Вы хотите, чтобы в подъезде был домофон?" И заискивающе смотрит мне в глаза. "Конечно" - отвечаю я. Он, не веря в свою победу, протягивает мне листок с номерами квартир. НИКОГО. Подписываюсь, единственный из 27 квартир. Спросив его, давно ли он бегает, по подъезду, увидел, что задел за живое! Парень аж квакнул. И, как-то запнувшись, ответил, что давно, и медленно пошел наверх. Забегая вперед, скажу, домофона у нас так и нет.
Прошла еще неделя бомж обжился. Принес газетки для сна и сенсорного голода видимо. Утром собирал их культурно в стопочку. За дверь при входе поставил бутылочку и туда, пардон, писал.Бутылочка соответственно не облагораживала и без того дурной смрад в подъезде.
Как-то вечером слышу женский крик, подумал, что Бомж то у нас мужчина, вот и не совладал. Я ошибся. Женщина выгоняла его и грозилась, что вызовет полицию. Забегая вперед, полиция не приезжала. Весь подъезд слушал концерт, стоя возле двери, но боясь выйти. Бомж соответственно не ушел.
Прошла еще неделя. Кто-то выкинул все газеты и даже не побрезговал бутылочкой. Подъезд, конечно, остался такой же грязный, но прогресс был на лицо. Понятно, что к следующей ночи Бомж спал на своем рабочем месте.
Выходя с утра на работу, я дал ему сто рублей на новую бутылочку. И дело тут не только в человеколюбии, но и во многом другом.
Во-первых, он прекрасно показал, кто живет в подъезде.
Во- вторых, он по своему охраняет мой сон, так как спит у двери в подъезд.
В-третьих, он, конечно,возможно, сам виноват, что таким стал. Если не вмешался кто-то усиленно третий и не сделал его таким. Но почему мы такие жестокие и готовы вместо помощи, определения его в приют. Вот так по-тихому из-за угла гадить и ненавидеть. Моя хата с краю, я ни при чем. Все мы причем. Хочу заметить, в подъезде у нас не бедные живут. Но, если, так хреново и противно жить и видеть вокруг себя не только радостное, но и бомжей. То почему не поставить домофон? Наверное, тысячу было жалко, лучше новую шмотку купить и всем рассказывать, как в подъезд противно заходить, так как там Бомж живет.
А, Бомж в подъезде больше не живет. Зима закончилась он и ушел. #паста
Поселился в нашем подъезде Бомж. Как говорится, пусть живет раз хороший человек. Неделю все ходили, молчали, отводя взгляд и воротя нос. Потом, кто-то (втихаря) позвонил в фирму по установке домофонов.
Возвращаюсь я домой часов в 8 вечера, ко мне через три ступеньки летит паренек и обреченно спрашивает: "А, Вы хотите, чтобы в подъезде был домофон?" И заискивающе смотрит мне в глаза. "Конечно" - отвечаю я. Он, не веря в свою победу, протягивает мне листок с номерами квартир. НИКОГО. Подписываюсь, единственный из 27 квартир. Спросив его, давно ли он бегает, по подъезду, увидел, что задел за живое! Парень аж квакнул. И, как-то запнувшись, ответил, что давно, и медленно пошел наверх. Забегая вперед, скажу, домофона у нас так и нет.
Прошла еще неделя бомж обжился. Принес газетки для сна и сенсорного голода видимо. Утром собирал их культурно в стопочку. За дверь при входе поставил бутылочку и туда, пардон, писал.Бутылочка соответственно не облагораживала и без того дурной смрад в подъезде.
Как-то вечером слышу женский крик, подумал, что Бомж то у нас мужчина, вот и не совладал. Я ошибся. Женщина выгоняла его и грозилась, что вызовет полицию. Забегая вперед, полиция не приезжала. Весь подъезд слушал концерт, стоя возле двери, но боясь выйти. Бомж соответственно не ушел.
Прошла еще неделя. Кто-то выкинул все газеты и даже не побрезговал бутылочкой. Подъезд, конечно, остался такой же грязный, но прогресс был на лицо. Понятно, что к следующей ночи Бомж спал на своем рабочем месте.
Выходя с утра на работу, я дал ему сто рублей на новую бутылочку. И дело тут не только в человеколюбии, но и во многом другом.
Во-первых, он прекрасно показал, кто живет в подъезде.
Во- вторых, он по своему охраняет мой сон, так как спит у двери в подъезд.
В-третьих, он, конечно,возможно, сам виноват, что таким стал. Если не вмешался кто-то усиленно третий и не сделал его таким. Но почему мы такие жестокие и готовы вместо помощи, определения его в приют. Вот так по-тихому из-за угла гадить и ненавидеть. Моя хата с краю, я ни при чем. Все мы причем. Хочу заметить, в подъезде у нас не бедные живут. Но, если, так хреново и противно жить и видеть вокруг себя не только радостное, но и бомжей. То почему не поставить домофон? Наверное, тысячу было жалко, лучше новую шмотку купить и всем рассказывать, как в подъезд противно заходить, так как там Бомж живет.
А, Бомж в подъезде больше не живет. Зима закончилась он и ушел. #паста
Произошло это происшествие весной 1994 года. Молодой американец по имени Роналд Опус решил покончить с собой. В предсмертной записке было написано, что он, Роналд, пошел на этот шаг из-за финансовых трудностей и непонимания со стороны родителей.
После написания этого послания мистер Опус залез на подоконник и бросился вниз с девятого этажа. Маловероятно он сделал бы это, если бы знал, что работавшие в тот день в доме мойщики окон натянули на уровне седьмого этажа страховочную сетку. Так что, пролетев два этажа, Опус просто рухнул бы на упругую сетку с мокрыми штанами, но вполне живой. Но тут вмешался фантастический случай. Просто-таки фатальное невезение!
Когда Роналд пролетал мимо окна восьмого этажа, в его голову из комнаты попал заряд дроби, выпущенный жильцом на восьмом этаже. Пока полиция доставала труп с сетки и устанавливала личность покойного с почти полностью снесенной выстрелом головой, детективы решили, что стрелявшему - нужно предъявлять обвинение в непредумышленном убийстве. Ведь если бы он не выстрел, Роналд Опус остался жив, упав на сетку.
В ходе дальнейшего разбирательства открылись новые факты. Оказалось, что старик стрелял в свою жену, но не попал, и заряд угодил в окно. Значит, мелькнуло у детективов, нужно корректировать обвинение - к непредумышленному убийству добавить покушение на убийство (жены). Просто в моменты гнева и ссор с женой он всегда хватал со стены незаряженный дробовик и делал "контрольный выстрел" - пугал жену щелчком курка. Это было уже как бы семейным ритуалом. По утверждению обоих супругов дробовик всегда висел на стене и никогда никем не заряжался. Значит, в соответствии с американскими законами, обвинение в непреднамеренном убийстве теперь лежало на том, кто тайно зарядил дробовик.
Кто? Выяснив, что свободно войти в комнату задиристых супругов мог только их сын, полицейские детективы связались с его другом и выяснили много интересного. Зная, что отец часто угрожает матери висящим на стене оружием, сын тайно зарядил его, надеясь, что при первом скандале тот застрелит мать, а сам попадет за решетку. Однако последние несколько недель супруги жили на удивление мирно, чем несказанно огорчали неудавшегося мстителя. Где он, этот подонок?
"Как где? - удивился старик.
- Сын живет этажом выше..."
Да, искомым сыном оказался сам... Роналд Опус! Это он зарядил дробовик, а когда месть не удалась, в отчаянии выбросился из окна. И был застрелен своим же зарядом. Своим же отцом, которого хотел засадить в тюрьму. Самоубийство свершилось, хотя и не совсем так, как этого хотел Опус...
Хотя вся эта история и похожа на выдумку, она является реально зафиксированным фактом. #паста
После написания этого послания мистер Опус залез на подоконник и бросился вниз с девятого этажа. Маловероятно он сделал бы это, если бы знал, что работавшие в тот день в доме мойщики окон натянули на уровне седьмого этажа страховочную сетку. Так что, пролетев два этажа, Опус просто рухнул бы на упругую сетку с мокрыми штанами, но вполне живой. Но тут вмешался фантастический случай. Просто-таки фатальное невезение!
Когда Роналд пролетал мимо окна восьмого этажа, в его голову из комнаты попал заряд дроби, выпущенный жильцом на восьмом этаже. Пока полиция доставала труп с сетки и устанавливала личность покойного с почти полностью снесенной выстрелом головой, детективы решили, что стрелявшему - нужно предъявлять обвинение в непредумышленном убийстве. Ведь если бы он не выстрел, Роналд Опус остался жив, упав на сетку.
В ходе дальнейшего разбирательства открылись новые факты. Оказалось, что старик стрелял в свою жену, но не попал, и заряд угодил в окно. Значит, мелькнуло у детективов, нужно корректировать обвинение - к непредумышленному убийству добавить покушение на убийство (жены). Просто в моменты гнева и ссор с женой он всегда хватал со стены незаряженный дробовик и делал "контрольный выстрел" - пугал жену щелчком курка. Это было уже как бы семейным ритуалом. По утверждению обоих супругов дробовик всегда висел на стене и никогда никем не заряжался. Значит, в соответствии с американскими законами, обвинение в непреднамеренном убийстве теперь лежало на том, кто тайно зарядил дробовик.
Кто? Выяснив, что свободно войти в комнату задиристых супругов мог только их сын, полицейские детективы связались с его другом и выяснили много интересного. Зная, что отец часто угрожает матери висящим на стене оружием, сын тайно зарядил его, надеясь, что при первом скандале тот застрелит мать, а сам попадет за решетку. Однако последние несколько недель супруги жили на удивление мирно, чем несказанно огорчали неудавшегося мстителя. Где он, этот подонок?
"Как где? - удивился старик.
- Сын живет этажом выше..."
Да, искомым сыном оказался сам... Роналд Опус! Это он зарядил дробовик, а когда месть не удалась, в отчаянии выбросился из окна. И был застрелен своим же зарядом. Своим же отцом, которого хотел засадить в тюрьму. Самоубийство свершилось, хотя и не совсем так, как этого хотел Опус...
Хотя вся эта история и похожа на выдумку, она является реально зафиксированным фактом. #паста
