Космополиты возвращаются в мою жизнь спустя 2(?) года.

Звучит многообещающе.

Начнем.

Предисловие

Я зашёл вместо дикого зверя в клетку.
Я в ней защищён. Меня здесь не тронут.
Я нашел и могу лишь судить по объедку —
Последний кто был в ней, наверное, проклят.

Отрицание

Нет во мне ни горя, ни стыда,
Нет во мне и благости намеренья —
Алчным бесом я во всём безвременье
Знаменем священным поднята.

Богоборчество

My God died young. Theolatry I found
Degrading, and its premises, unsound.
No free man needs God; but was I free?
V.Nabokov «Pale Fire»

Мне не стереть той крови на руках —
Той вязкой и черной жижи:
Она улеглась пеленой на ногтях,
Укусом бродячей мыши.

И некому нас рассудить —
Его — по рожденью, меня — просто так.
А я же его хоронить
Не осмелюсь — ни в жизни. Никак.

Ни выкинуть в лес, ни собакам отдать
На съеденье
Это белое тело, бескровное тело
В саване безликом лежит.
Гниенье.
Оно забирает меня с собой,
Как когда-то его обрекла на убой,
Так и меня поджидает
Слепленье.


#Стихи@linariab

Этюд

Я безбожий бродяга —
Я груда костей
В мешке наднебесном.

Я безбожий бродяга
Я пыль.
В океане бесчестном.

#Стихи@linariab

Половинчатый нигилист

Пепел сожженных мыслей,
Кровь от создания их.
Каждой идее расписанной
Парочка пороховых.

Каждой — канистра бензина.
Каждой — две спички,
Одна — про запас.
Каждой — одна дубина —
Тупое оружье — дражайший припас.

Каждой мышьяк,
Кому-то — миндаль,
Кому-то рычаг
От личного лезвия.
Даже могу я оружье отдать
Физикою засекреченное.

Каждой по ручке,
По скрепке.
По голой бумажке
По чистой руке.
Каждой по белой рубашке
По пачке чернил
И острющей шпаге.
Каждой по ссылке в Сибирь,
Каждой по ложной казни,
Каждой в расписанном календаре
По дню для последней отваги.

#Стихи@linariab

Парочка четверостиший

А знаете, мне любовь чужда.
Я жру красноречия яд.
И мне среди ярких плеяд
Предсказали слепой автомат
(У виска)

А знаете, мне любовь чужда.
Я грызу лишь гранит мечтаний
И множества их толкований
От чуждых мне подсознаний
(Хотя и сама понимаю)

#Стихи@linariab

Михаил Салтыков-Щедрин

Работы такая гибель, что я решительно нередко теряюсь: иногда и желал бы всякое дело обработать совестливо и зрело, но так устанешь, что дело невольно из рук валится.

1851 год, 10 марта
25 лет

***

Смотреть. Звучать. Без сожалений.
Мозг пытать ножом познанья —
Отрезать. Сшивать. Падений
Толку дальше избегать?
Распыляться — кто придумал
Вред от множества значений?
Ваших глупых сокращений
Разума уж не объять.
Безрассветны дни людские.
Ночи места тоже нет.
Бродим под сияньем лезвий
Без сожжения комет.
Отрубают по кусочку —
Плоть иссякнет на земле;
И по одному глоточку
Выпить крови. Быть чуме.

21.03.2026

#Стихи@linariab

Вообще у меня что-то копошится в голове, но ориентироваться лень... Лень самая подлая – мозговая...

1885 год, 22 марта
25 лет

Вообще, надо бы в форму возвращаться, а не писать раз в две недели.
Ладно, для начала — пережить три оставшихся дня до каникул.

Вы случайный индус, которому начинают пересказывать историю Гражданской войны в России. Ваши действия?
а) Испугаться и сбежать
б) Попытаться перевести тему
в) Дослушать, познать и провести ликбез по кастам

Я думаю, вы в состоянии провести связи между Якутией, чеченцами, Гражданской войной, анархизмом и кастами.

Я: говорю, что могу читать художественные тексты на английском без особых проблем.
Также я, когда действительно приходится их читать(сейчас не про 21 век): 默哀一分钟

Слишком быстро.

🎉 До вашего дня рождения осталось 1 день!

Эх, опоздала я родиться.

Наброски к эссе

І. Fato

«Борьба плоти и духа, бунтарство и сопротивление, примирение и повиновение и, наконец, высшая цель борьбы — единение с Богом, таково было восхождение, совершенное Христом, который призывает нас совершить это восхождение, идя по его окровавленным следам»

Никос Казандзакис "Последнее искушение Христа"

По безнадёжности мои попытки постичь смысл собственной жизни сродни стараниям его отринуть — отринуть ощущение скребущего по лёгким лезвия. Оно надоедливо, более того — противно. Возможно, спокойствие пошло бы на пользу моей юной душе, но...

Я всегда разрасталась в стороны, подобно дереву, и ни одна его ветвь никогда не переставала тянуться. Порой они впивались друг в друга, обрекая заключённые в них жизни на борьбу, создавая сложные, но уродливые конструкции. Иные же росли беспрепятственно, но было ли это красиво? Было ли это достойно их самих — прожить век без борьбы за право существования? Было ли это справедливо?

Безусловно, в их неправильном направлении виновата я — не сталкиваясь с внешним конфликтом, они порождали собственный, внутренний, перекручиваясь во все никак не отмирающие узлы из сока и плоти. И хотя новый росток все равно прорывался дальше, его взор возвращался к основанию

А между тем что-то менялось в корнях. Я становилась старше, кора становилась жёстче, приобретая все больше зазубрин. Блеклые, едва ли не затухающие огоньки, полученные мною с рождением, внезапно начали нагреваться с той яростью, с которой полыхает лесной пожар в середине лета. Это пламя пробиралось изнутри, подло, безжалостно, сдирая ещё живые щепки неподготовленного сознания, прожигая целые пропасти. Реальное полымя видно невооружённым глазом — духовное стремится тебя распять и заставить раскаяться в неправильной жизни, словно мятежного еретика, не показывая это. И ты лишь безвольно принимаешь рок.

Хотя, с последним я, вероятно, поспешила. Да и безвольность — не мой удел, не моя ноша и не мой оберег. Стойко сносить невзгоды, крошиться и в тот же момент срастаться вновь, не успевая рассеяться прахом духа — единственное, за что я готова была бороться. Я нагло браконьерствовала во внутреннем мире, отлавливая и раздирая на части то, что неугодно моим устоям и принципам.

Смешно. Ни один человек не лишен противоречий. Тем раздробленнее ты становишься, чем старательнее отлавливаешь их. А трещины обязаны быть заполненными.

...

Вот что интересно.
Сейчас читаю "Нильса Люне"(я только начала, так что сюжет упоминать не буду.) и думаю о своей привычке к увесистому русскому слогу. Именно увесистому — ты часто чуть ли не физически ощущаешь эту тяжесть каждого слова(за довольно редким исключением)

Тут же... Я не могу сказать, хороший роман или нет. Он будто невесомый, быстрый. Он не чувствуется. Возможно, это следствие перевода.