о гниении заживо
‘сезон отравленных плодов’ В. Богдановой мимикрирует под роман взросления, на деле же оказывается бездонным хранилищем многопоколенческой боли. пусть в фокусе и находятся нынешние тридцатилетние, лоскуты, из которых сшит каждый из нас, создавались столетиями, а потому трагедии не новы, не новы и способы, позволяющие с ними (не) справиться.
Женя Смирнова - обычная в своей необычности девочка. образы из ее детства калькой ложатся на прочувствованное мной и, я думаю, многими из вас: яблоня, увешанная зубы сводящими плодами; бабушка, тратящая всю свою пенсию на книжки для любимой внучки, и непременно тайком от родителей, потому что так нельзя; знойно летние дни, укутывающие старенькую дачу, как облачко; игры с двоюродными братом и сестрой; ругань и битая посуда за закрытыми дверями; семейные распри, строго охраняемые от вмешательства извне, потому что ‘сор из избы не выносят’; тягучесть вечной нехватки средств и накопительства. вот только девочке Жене не повезло родиться ‘удобной’ для общества, не повезло провести детство под гнетущим страхом террактов нулевых, не повезло обрести любовь всей своей жизни в двоюродном брате.
найти того, кто понял бы. великая удача, которая для главной героини оказывается клеймом, с огромной радостью выданным ей самыми близкими. читать о войне, ведущейся тайно, в самой глубине души, тяжело. Женя и Илья, раз за разом с мясом вырывающие себя из жизни друг друга, все равно притягиваются. сквозь родных. сквозь Россию. сквозь время. вечно оборачивающиеся, с вечно гниющей раной, которую не залатать, потому что так положено. потому что общество, которому все равно, годами старательно наращивало крепкую броню правил и устоев.
Илья должен вырасти, завести семью, обеспечить ей квартирумашинуотпускибезбедноесуществование, быть сильным, не показывать, что плохо, помогать близким, он должен быть должным. как быстро ломается юноша, попавший в воронку нашей действительности? каким оказывается естественное желание человека, обреченного на отравляющее скольжение во мраке бытия? сбежать. ‘я вырасту, стану Х, заработаю много денег и уеду в Х. у меня не будет беспросветного будущего’. знакомо? Илье долгое время удается лепить из себя необходимые фигуры. вечно в разогретом состоянии его образ готов к пластилиновым трансформациям. но однажды материал приходит в негодность. жаль, здесь нельзя купить новую пачку. жизнь одна, и сопровождается она неизменным вопросом, который не дает покоя ни писательнице, ни ее героям: ‘как все не просрать?’
у Ильи есть младшая сестренка. Даша. она вечно на периферии детско-взрослых игр, окуклившаяся в своем одиночестве. часто мы мечтаем не совершить ошибок своих родителей, не быть как они, воспитывать детей по-другому, работать больше, работать лучше, не делать то и это. Даша, жаждущая не повторить судьбу матери, следует четкому плану мнимой предопределенности. скучающая, отвергнутая девочка ищет утешения в жестокости, бранности и злобе, которые в конце концов приводят ее под крыло тирана и пьяницы. одного, затем другого. паттерн заклинивает, как замок на старой калитке, а в круговороте бытия и домашнего насилия бесконечно вращаются Даша и ее ребенок.
ожидания и установки нашего общества складываются в единый каркас, шатающийся под натиском времени, в котором расположились герои романа. я, еще не родившись, а после 2000-го будучи маленьким несмышленышем, не сохранила в своей памяти тот липкий страх, в котором существовали россияне, окруженные разбоем 90-х и террактами начала столетия. в метро, в театрах, в школе. Жене повезло меньше. она поставила свою ненормальность в зависимость от зыбучести времени. деревянный, но добро сколоченный каркас, позволяющий его жителям упиться в своем нежелании инаковости, превращается в клетку для неудобных мальчиков и девочек. они ‘чувствуют, как сгнивают заживо’, уносимые все дальше от спокойности общественного признания. герои Богдановой до одури одиноки, поэтому не оставляют попыток вскользнуть обратно в клетку, их убивающую. дрейфовать поблизости тяжело.
продолжение в комментариях⬇️ #окниге
‘сезон отравленных плодов’ В. Богдановой мимикрирует под роман взросления, на деле же оказывается бездонным хранилищем многопоколенческой боли. пусть в фокусе и находятся нынешние тридцатилетние, лоскуты, из которых сшит каждый из нас, создавались столетиями, а потому трагедии не новы, не новы и способы, позволяющие с ними (не) справиться.
Женя Смирнова - обычная в своей необычности девочка. образы из ее детства калькой ложатся на прочувствованное мной и, я думаю, многими из вас: яблоня, увешанная зубы сводящими плодами; бабушка, тратящая всю свою пенсию на книжки для любимой внучки, и непременно тайком от родителей, потому что так нельзя; знойно летние дни, укутывающие старенькую дачу, как облачко; игры с двоюродными братом и сестрой; ругань и битая посуда за закрытыми дверями; семейные распри, строго охраняемые от вмешательства извне, потому что ‘сор из избы не выносят’; тягучесть вечной нехватки средств и накопительства. вот только девочке Жене не повезло родиться ‘удобной’ для общества, не повезло провести детство под гнетущим страхом террактов нулевых, не повезло обрести любовь всей своей жизни в двоюродном брате.
найти того, кто понял бы. великая удача, которая для главной героини оказывается клеймом, с огромной радостью выданным ей самыми близкими. читать о войне, ведущейся тайно, в самой глубине души, тяжело. Женя и Илья, раз за разом с мясом вырывающие себя из жизни друг друга, все равно притягиваются. сквозь родных. сквозь Россию. сквозь время. вечно оборачивающиеся, с вечно гниющей раной, которую не залатать, потому что так положено. потому что общество, которому все равно, годами старательно наращивало крепкую броню правил и устоев.
Илья должен вырасти, завести семью, обеспечить ей квартирумашинуотпускибезбедноесуществование, быть сильным, не показывать, что плохо, помогать близким, он должен быть должным. как быстро ломается юноша, попавший в воронку нашей действительности? каким оказывается естественное желание человека, обреченного на отравляющее скольжение во мраке бытия? сбежать. ‘я вырасту, стану Х, заработаю много денег и уеду в Х. у меня не будет беспросветного будущего’. знакомо? Илье долгое время удается лепить из себя необходимые фигуры. вечно в разогретом состоянии его образ готов к пластилиновым трансформациям. но однажды материал приходит в негодность. жаль, здесь нельзя купить новую пачку. жизнь одна, и сопровождается она неизменным вопросом, который не дает покоя ни писательнице, ни ее героям: ‘как все не просрать?’
у Ильи есть младшая сестренка. Даша. она вечно на периферии детско-взрослых игр, окуклившаяся в своем одиночестве. часто мы мечтаем не совершить ошибок своих родителей, не быть как они, воспитывать детей по-другому, работать больше, работать лучше, не делать то и это. Даша, жаждущая не повторить судьбу матери, следует четкому плану мнимой предопределенности. скучающая, отвергнутая девочка ищет утешения в жестокости, бранности и злобе, которые в конце концов приводят ее под крыло тирана и пьяницы. одного, затем другого. паттерн заклинивает, как замок на старой калитке, а в круговороте бытия и домашнего насилия бесконечно вращаются Даша и ее ребенок.
ожидания и установки нашего общества складываются в единый каркас, шатающийся под натиском времени, в котором расположились герои романа. я, еще не родившись, а после 2000-го будучи маленьким несмышленышем, не сохранила в своей памяти тот липкий страх, в котором существовали россияне, окруженные разбоем 90-х и террактами начала столетия. в метро, в театрах, в школе. Жене повезло меньше. она поставила свою ненормальность в зависимость от зыбучести времени. деревянный, но добро сколоченный каркас, позволяющий его жителям упиться в своем нежелании инаковости, превращается в клетку для неудобных мальчиков и девочек. они ‘чувствуют, как сгнивают заживо’, уносимые все дальше от спокойности общественного признания. герои Богдановой до одури одиноки, поэтому не оставляют попыток вскользнуть обратно в клетку, их убивающую. дрейфовать поблизости тяжело.
продолжение в комментариях
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤68💔18❤🔥11
есть пожиратели смерти, а я в начале ‘24 стала пожирателем книг. ну серьезно, у меня был самый настоящий читательский голод! я, как в детстве, с восторженными глазами листала странички, бумажные, электронные, не важно. за пару дней прочла ‘Стоунера’, ‘и после восьми - дыши’, закончила ‘одинокий город’ (книгу, которая стукнула меня по макушке до звездочек), приближаюсь к финалу ‘поселка’ К. Булычева (кстати, если вам интересно, какие книги я беру и какие оценки ставлю, добавляйтесь на лайвлибе. там я отмечаю все чуточку раньше)! голод вроде бы утолила, но плюсом заметила печальную закономерность: чем быстрее сменяют друг друга истории, тем поверхностнее ты их проживаешь. мне не хочется писать полотно текста о ‘Стоунере’, едва ли выйдет пара абзацев. не то чтобы было сильно больше, если б я растянула ахах но все же! после Барнса и Мариенгофа я не верю, что дело в объеме произведения.
как вы понимаете, мне сейчас жизненно необходимо медленное вдумчивое чтение. я до жути соскучилась по чему-то мозговыносящему. прямо-таки чувствую нехватку сложности, глубоких размышлений. так что сразу после ‘поселка’ я поспешу на первое свидание к тому, кого жажду узнать не так давно, но безумно сильно! есть догадки?🫶
кстати, о ‘поселке’! хотела прочесть его еще в прошлом году из-за лестных слов от Ани bookspace, но не сложилось. так что я берегла любимого с детства Булычева специально на начало января (и угадала с погодой!) внезапно история вновь обрела множество читателей, чему я рада, потому что книжка великолепная. но об этом после, когда дочитаю!
не могу не показать новогодний набор ‘оназналаменялучшевсех’ или #книжныеподарки от дамы моего сердца💌 в шарф планирую заматываться в московские морозы! (а стенд, посмотрите на стенд…)🙂
and the last but not the least: я не пересматривала ГП уже года два, но с каким же замиранием сердца делаю это сейчас… держите меня семеро от перечитывания в оригинале!
как вы понимаете, мне сейчас жизненно необходимо медленное вдумчивое чтение. я до жути соскучилась по чему-то мозговыносящему. прямо-таки чувствую нехватку сложности, глубоких размышлений. так что сразу после ‘поселка’ я поспешу на первое свидание к тому, кого жажду узнать не так давно, но безумно сильно! есть догадки?
кстати, о ‘поселке’! хотела прочесть его еще в прошлом году из-за лестных слов от Ани bookspace, но не сложилось. так что я берегла любимого с детства Булычева специально на начало января (и угадала с погодой!) внезапно история вновь обрела множество читателей, чему я рада, потому что книжка великолепная. но об этом после, когда дочитаю!
не могу не показать новогодний набор ‘оназналаменялучшевсех’ или #книжныеподарки от дамы моего сердца
and the last but not the least: я не пересматривала ГП уже года два, но с каким же замиранием сердца делаю это сейчас… держите меня семеро от перечитывания в оригинале!
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤🔥81❤33💔12
о ‘четвертом крыле’, хайпе, клише в фэнтези и собственном мнении
рецензия на первые две книги цикла Р. Яррос и по совместительству гигантские поболтушки по теме и не очень! #окниге
рецензия на первые две книги цикла Р. Яррос и по совместительству гигантские поболтушки по теме и не очень! #окниге
Telegraph
о ‘четвертом крыле’, хайпе, клише в фэнтези и собственном мнении
книга, которая взорвавшейся бомбой пронеслась по миру, не обошла стороной и меня, чему я, как вы знаете, очень и очень рада. весь декабрь я провела с ‘четвертым крылом’ Р. Яррос и его продолжением, ‘iron flame‘ (железное пламя). это подростковое / романтическое…
❤55❤🔥20💔8
я влюбилась. в текст. в писателя. в образ мышления. не читать, а нырять в омут памяти и окидывать все взглядом автора, задыхаться от восторга (и это сейчас не для красивого словца, поверьте. после каждого прочитанного абзаца я буквально откладывала книгу, а на лице - бездонное О с горящими глазами) - это все он.
❤70❤🔥18💔14
человек, говоривший, что его путь в литературу - путь ‘от Канта к Шекспиру’; человек, выстраивающий в своих новеллах, повестях и очерках метавселенную, переосмысляющий повседневное через устойчивые образы мировой культуры, насыщающий текст аллюзиями и философским цитированием мира, порожденным самим пространством; человек, слившийся с действительностью, чтобы выйти на другой стороне; человек от чьих слов и букв я получила непередаваемое интеллектуальное удовольствие; человек, сломавший мои представления о том, как можно и как нельзя; и наконец, человек, поставивший отныне такую высокую планку, что я не знаю, как дотянуться даже до нижней ступени, - Сигизмунд Кржижановский. кажется, еще один мой любимый писатель.
я поняла, что у нас все сложится, еще по крошке-эссе Поляринова. прочитав вступительную статью и пробежав взглядом несколько цитат, я застыла в немом шоке. а в голове: ‘господи, господи, господи, это невыносимо прекрасно’. мне, мнительной читательнице, влюбиться в творчество автора до прочтения его текстов? да не вопрос! первый и единственный случай в моей практике.
чтение Кржижановского - это медленно, это вдумчиво, это проживательно. я закончила повесть в очерках ‘штемпель: Москва’ (мой томик - сборник самых разных текстов, где, кстати, комментарии занимают 1/4 от объема). автор возродил во мне желание писать (после не самого удачного начала года, но об этом завтра); хочу запечатлеть размышления от каждого из 11 произведений.
а пока предлагаю вам попробовать текст на вкус и непоправимо влюбиться (фото!) #чточитаю #заметки
я поняла, что у нас все сложится, еще по крошке-эссе Поляринова. прочитав вступительную статью и пробежав взглядом несколько цитат, я застыла в немом шоке. а в голове: ‘господи, господи, господи, это невыносимо прекрасно’. мне, мнительной читательнице, влюбиться в творчество автора до прочтения его текстов? да не вопрос! первый и единственный случай в моей практике.
чтение Кржижановского - это медленно, это вдумчиво, это проживательно. я закончила повесть в очерках ‘штемпель: Москва’ (мой томик - сборник самых разных текстов, где, кстати, комментарии занимают 1/4 от объема). автор возродил во мне желание писать (после не самого удачного начала года, но об этом завтра); хочу запечатлеть размышления от каждого из 11 произведений.
а пока предлагаю вам попробовать текст на вкус и непоправимо влюбиться (фото!) #чточитаю #заметки
❤69❤🔥17💔15
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤94❤🔥24💔19
11 осколков растерзанного сердца.
часть первая. путешествие по (ново)родному городу
мне как никогда захотелось творить. текстами. фотографиями. видео. Сигизмунд Кржижановский еле заметной дымкой вполз внутрь, чтобы разорвать там все к чертовой матери. хочу оставить одиннадцать кусочков, которые удалось отыскать среди кровавых ошметков моих представлений о литературе. на первом, пусть получателями и значатся читатели буквословного канала, графитовым карандашом выведено: ‘штемпель: Москва’, а значит, речь пойдет о документально-философской повести в письмах.
человек извне приезжает в Москву в 1922 г. он задается целью влиться в кругочею городской сутолоки. поиск обиталища и людских связей вытесняется всепожирающей потребностью видеть сквозь, что требует непременного отсутствия век, скрещения линии себя с линией города и разрезания морфологии и этимологии назывательного по касательной. человек, конечно, сам Кржижановский, хотя творец не заявляет этого прямо. если уж совсем откровенно, он вообще ничего прямого не упоминает, блуждая в литературном небытии. а пишет он письма. нам, читателям. или не совсем.
я бы не назвала Москву главной героиней стремительно-кратких посланий автора. она, скорее, почва, на которой сорняками проросла тема, опутавшая творчество Кржижановского и его самого. писатель документировал смыслы. каждая строчка - плотный, усыпанный алмазной крошкой мифологем знак. сравнивая себя с Джонатаном Свифтом, Сигизмунд Доминикович оборачивал свои тексты в непривычное на вкус название ‘экспериментальный реализм’, где одно единственное, но плесневело распространившееся фантастическое допущение просачивается в реальность и, само собой, подчиняет ее себе.
предложи вы мне в доказательство искренности провести клятву на крови, я не задумаюсь ни на миг, когда скажу, что ‘штемпель: Москва’ (первая из повестей сборника) - самый красивый текст из всех, что моим глазам выпадала удача видеть. мне хотелось делиться каждой строчкой, но я сдержалась по одной простой, но краеугольной причине: вбирая в себя отдельные цитаты, вы чувствуете красоту; читая текст и эти строчки в контексте, вы чувствуете скрытое, проваливаетесь в подземный город. посему я скромно вставлю один единственный отрывок.
‘в первые мои московские дни я чувствовал себя внутри хаотичного кружения слов. взбесившийся алфавит ползал вокруг меня по афишным столбам, по стенным плакатам, по крашеной жести, торчал из папок газетчиков, терся об уши концами и началами слов. огромные черные — красные — синие буквы плясали вокруг глаз, дразнили их издали с висящих поперек улицы, качаемых ветром холстов. я шел сначала с притянутыми, затем с устало одергивающимися зрачками, среди сумятицы букв, стараясь глядеть мимо и сквозь: но они, нагло задирая веки, лезли под ресницы еще и еще непрерывным потоком бликов и клякс. к ночи, когда я, щелкнув штепселем, пробовал спрятать глаза под веки, буквенная раздробь, ворошась в глазах, не хотела заснуть и, выползая пестрыми каракулями на белую наволочку, долго еще дергалась у самых глаз, цепляясь за ресницы и не давая им смежиться’ [штемпель Москва: письмо второе].
Кржижановский собственнодумно открывает страну нетов, зеркальное отражение Москвы под пластами земли. страну существующую, конечно, не исключительно в чертогах разума. в бытии нетов нет живых, одни лишь мертвецы, постигнувшие и увидевшие все. там обретают писатели, в стране, которую мы, земляне, зовем попросту литературой.
невозможно передать чувство проживания текста о Москве, обитая в это же самое время в пределах пучинного города. чтение превращается в наслаивание чувств и образов другого на свои собственные, переплетение впечатлений, литературное и словесное единство, результатом которых становятся орды мурашек, марширующих по телу, и раскалывание тебя молнией, как в нутро дерева. я утонула без возможности выбраться. без возможности забыть, что в том подземном мире существуют такие способы говорить с читателем. #окниге
часть первая. путешествие по (ново)родному городу
мне как никогда захотелось творить. текстами. фотографиями. видео. Сигизмунд Кржижановский еле заметной дымкой вполз внутрь, чтобы разорвать там все к чертовой матери. хочу оставить одиннадцать кусочков, которые удалось отыскать среди кровавых ошметков моих представлений о литературе. на первом, пусть получателями и значатся читатели буквословного канала, графитовым карандашом выведено: ‘штемпель: Москва’, а значит, речь пойдет о документально-философской повести в письмах.
человек извне приезжает в Москву в 1922 г. он задается целью влиться в кругочею городской сутолоки. поиск обиталища и людских связей вытесняется всепожирающей потребностью видеть сквозь, что требует непременного отсутствия век, скрещения линии себя с линией города и разрезания морфологии и этимологии назывательного по касательной. человек, конечно, сам Кржижановский, хотя творец не заявляет этого прямо. если уж совсем откровенно, он вообще ничего прямого не упоминает, блуждая в литературном небытии. а пишет он письма. нам, читателям. или не совсем.
я бы не назвала Москву главной героиней стремительно-кратких посланий автора. она, скорее, почва, на которой сорняками проросла тема, опутавшая творчество Кржижановского и его самого. писатель документировал смыслы. каждая строчка - плотный, усыпанный алмазной крошкой мифологем знак. сравнивая себя с Джонатаном Свифтом, Сигизмунд Доминикович оборачивал свои тексты в непривычное на вкус название ‘экспериментальный реализм’, где одно единственное, но плесневело распространившееся фантастическое допущение просачивается в реальность и, само собой, подчиняет ее себе.
предложи вы мне в доказательство искренности провести клятву на крови, я не задумаюсь ни на миг, когда скажу, что ‘штемпель: Москва’ (первая из повестей сборника) - самый красивый текст из всех, что моим глазам выпадала удача видеть. мне хотелось делиться каждой строчкой, но я сдержалась по одной простой, но краеугольной причине: вбирая в себя отдельные цитаты, вы чувствуете красоту; читая текст и эти строчки в контексте, вы чувствуете скрытое, проваливаетесь в подземный город. посему я скромно вставлю один единственный отрывок.
‘в первые мои московские дни я чувствовал себя внутри хаотичного кружения слов. взбесившийся алфавит ползал вокруг меня по афишным столбам, по стенным плакатам, по крашеной жести, торчал из папок газетчиков, терся об уши концами и началами слов. огромные черные — красные — синие буквы плясали вокруг глаз, дразнили их издали с висящих поперек улицы, качаемых ветром холстов. я шел сначала с притянутыми, затем с устало одергивающимися зрачками, среди сумятицы букв, стараясь глядеть мимо и сквозь: но они, нагло задирая веки, лезли под ресницы еще и еще непрерывным потоком бликов и клякс. к ночи, когда я, щелкнув штепселем, пробовал спрятать глаза под веки, буквенная раздробь, ворошась в глазах, не хотела заснуть и, выползая пестрыми каракулями на белую наволочку, долго еще дергалась у самых глаз, цепляясь за ресницы и не давая им смежиться’ [штемпель Москва: письмо второе].
Кржижановский собственнодумно открывает страну нетов, зеркальное отражение Москвы под пластами земли. страну существующую, конечно, не исключительно в чертогах разума. в бытии нетов нет живых, одни лишь мертвецы, постигнувшие и увидевшие все. там обретают писатели, в стране, которую мы, земляне, зовем попросту литературой.
невозможно передать чувство проживания текста о Москве, обитая в это же самое время в пределах пучинного города. чтение превращается в наслаивание чувств и образов другого на свои собственные, переплетение впечатлений, литературное и словесное единство, результатом которых становятся орды мурашек, марширующих по телу, и раскалывание тебя молнией, как в нутро дерева. я утонула без возможности выбраться. без возможности забыть, что в том подземном мире существуют такие способы говорить с читателем. #окниге
❤52❤🔥13💔11
лучшая суббота - это погулять 4 часа по Третьяковке, а потом столько же по сугробам, впитать в себя искусство, находить несколько десятков тысяч шагов по заснеженной Москве, отогреться (и наесться) в любимом месте🤍
книжки по-прежнему читаются, мысли думаются, но вот тексты не писались. я задолжала вам и себе целую кучу. надеюсь на будущей неделе выкроить побольше времени на то, что безмерно люблю! сняла вот в галерее кое-что по ‘одинокому городу’ Лэнг (очередная затея ‘сделайилисделай’ от меня мне).
(на фото, кстати, мои любимые картины, размещенные в ТГ)
как прошли ваши выходные? читали или активничали?
книжки по-прежнему читаются, мысли думаются, но вот тексты не писались. я задолжала вам и себе целую кучу. надеюсь на будущей неделе выкроить побольше времени на то, что безмерно люблю! сняла вот в галерее кое-что по ‘одинокому городу’ Лэнг (очередная затея ‘сделайилисделай’ от меня мне).
(на фото, кстати, мои любимые картины, размещенные в ТГ)
как прошли ваши выходные? читали или активничали?
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤99❤🔥26💔12
