есть деятели - пожизненное пользование, контракт, публичный дом. ты уже не одноразовый гондон. Понимаете?.. кто нашёл сутенёра понаглее, тот и ... остальное - вопрос пиар.. но я-то не Глумов, повторяю в тысячный раз, хотя, конечно, в этом смысле, уже сам себе сутенёр.. как доказать? но ведь я здесь главный. в тексте. я здесь вообще бог! захочу - сделаю пустую страницу, пяльтесь -

































Ну как? Впечатляет? где-то уже видели?.. Наконец дошло! Вижу, я тут вас уже основательно подзаебал своим нытьём. Я вообще, видимо, не должен жрать?. Нехило. А вы? чем зарабатываете?.. Всё! Я пошел за пистолетом. Стоп! Денег то нет. Даже на косяк не хватит... а, кстати, как вам мои "Стансы"?.. там есть одна рифма... Что? А, ну, я так и знал. Конечно, не важно. Я всё понял. А что если тебе... алло, алло... повесили трубку... тем временем, мрак начал рассеиваться.- Уважаемые пассажиры! Убедительно просим не забывать свои вещи в вагоне... вот именно... Увидев посторонний подозрительный предмет, немедленно... Ах, ну это конечно!.. я им - или вам - или ему, какая разница, оставляю текст, всю свою сомнительную жизнь - и чё?.. кому какое дело... думаете, что ни к чему?.. Отлично! Тогда я выхожу прямо на перекошенный перрон...не совсем, конечно, прямо... а вот и вокзальное чистилище с ментами без глаз, барыгами и прочей привокзальной мелочью... из точки а в бесконечность б... Двери вокзала, тяжелые и массивные, я толкал уже плечом... обхуяренный и опасный,.. поэт в начале века, вступающий в Орду... ничего не шаталось - нет! просто тротуар склонило влево, и надо быть очень внимательным!.. безнадежный, ортодоксальный нарко-псих, вступал я на эту враждебную территорию, и солнце прыгало где-то сверху, но только кто его замечал?.. Я тут, кстати, прикинул.. Что, опять отвлекаю? Ненадолго! Пару лозунгов. Мы же практически друзья! Или нет? Сюжет, кстати, пропал куда-то... вот, например, где девка, что в начале была? а была ли девка?.. Вообще, чего она делает в тексте?.. ... ... Забыл... не, серьёзно. Ведь хотите по-честному? так вот - забыл. Чё-то она должна была делать... по-видимому... замечу одно - её имя начинается с С. Какая разница? Но это уже моё дело, понимаете? или я должен вас развлекать? Видимо, опять чё-то не рассчитал. Не вошёл, так сказать, в обойму. Вот если добавить побольше порнухи и изврата, педерастии, скотоложества и других фейерверков, тогда да!.. Хо-па! Есть другая идея... так вот, знаете что? Пора создавать "Народную волю"! Историческая необходимость... мусора вообще никого не боятся! А если раздать автоматы школьникам? Студентам? В Купчино, Весёлом посёлке, Металлострое, Елизаре? Как? Неплохая идея?.. И по ведру. Знаете, сколько баррель нефти стоит?.. Во-во. Так. Где мы остановились? я уже в Орде?.. Подобно Тахтамышу, вооруженный до зубов, накаченный самыми опасными и разрушительными препаратами, начинал я эту войну... и когда оранжевые ящерицы ползали по вагону, я был далек от удивления... продираясь сквозь черный ночной кисель, поезд с неуклонной, высчитанной скоростью падал в Орду. Был ли я в капкане, как утверждал Страх, или - эта мысль - главное, что осталось от ночного вулкана - я сам, словно приготовленный кому-то капкан, спрятанный в книжной листве, в интернетском спаме, прятался на плацкартной полке в облаке галлюцинаций... видите, как огарок луны отражается в углу окна, а мерцающие тусклые пейзажи в его рахитичном свете словно бьют током в провода телеграфных столбов... высвечивают эту больную девку, сошедшую с ума... и вот психопатка исходится криком, сжимая в каждой руке по здоровенному ножу - давай, мол, подходи, и стоит осмелиться, сделать шаг - раз!!! и долго хлещет кровь ... но послушайте ... нет, послушайте - что же происходит дальше? потом, когда не подходит никто уже, а хули - дураков нет! - она себя начинает резать. Себя! Полосует по белому, вечно юному, прекрасному нездешней красотой телу... Сумасшедшая мразь ... но ... видишь, видишь, как какую-то...нет! не минуту - меньше - смотрит нам в глаза взглядом... Олениной. И снова ножом... За что? За что, сука?

Это раньше я возмущался, протестовал, разоблачал, теперь - нахуй! Мне всё объяснили. Оказывается, меня кто-то продал или купил. Но послушайте, где мои деньги?.. Знаете, две-три сотни баксов пришлись бы весьма кстати. Так что пришлите адресок этого барыги... Я жду. Жду уже, кстати, семь лет... Всё обещают привезти, показать.. И ещё - на что, по-вашему, должен жить поэт?.. может, пришлёте денег?. Нет?.. но почему?. вы же апофеоз бескорыстия.. работаете, небось?.. Сочувствую! но почему вы решили выместить свою злобу на мне?.. Ах, я забыл! он пишет стихи! Уничтожить!!! так что мне-то всё, поверьте, ясно, а вот именно сейчас я в недоумении - какое из стихов должно предшествовать тримедину. Может, "Я уже не понимал..."? Или вы думаете по-другому? Как?.. ах, забыл, что мы с вами находимся совсем в другом месте... но хватит, хватит, возвращаемся туда, где заговорил домофон. - Кто это? - Открывай, *****... - Кто это? - Страхов считался продюсером нескольких местных групп - ****ил у них бабло, заодно поучая этих отморозков как и что им играть...несколько раз, ещё в прошлом году, он устраивал мне несколько чтений и сейчас я твёрдо решил стрясти с этого барыги если не бабла, то наркоты, а надо заметить, это и было его действительной работой. Снабжая всех музыкантов города тримедином, он заколачивал на этом больше денег, чем с выступлений любой из продюсируемых им групп, что лично мне, как вы сами догадываетесь..., но неуёмное тщеславие заставляло его тешиться перед самим собой званием продюсера, что иногда было для него даже невыгодно... К примеру, заявившийся среди потной июньской ночи поэт с требованием гонорара за прошедшие выступления. - *****, знаешь, как я попадаю на твоих стихах? Они на хуй не нужны никому... Сколько я, по-твоему, тебе должен?.. Что?.. - впрочем, все фокусы этого клоуна были мне известны, и уже через десять минут я превратился в счастливого обладателя следующей коллекции: грамм си-си-пи, три таблетки зитакса, кусок гашиша, упаковка тримала... и самое главное - семь шариков тримедина - Где он доставал эти препараты - переспросил следователь и добавил про себя... впрочем я, кажется, догадываюсь что...- Лёха! - трясёт меня Страх - до твоего поезда час, а ты уже не соображаешь ничего...Я всё устроил. Будешь читать в "Счастье" перед какой-то местной группой - всё это время запихивает мне в карман билеты...во даёт!... Пока плавал я в липком жёлтом тумане, придумывал начало для новой поэмы, упорядочивал текст, этот прощелыга что-то уже устроил. Понятное дело! Треть его запаса переместилось в мои штаны... - У тебя поезд, поезд... Ты это понимаешь? Я всё устроил... если Страх сказал... Лёха, у тебя поезд через полчаса... я уже денег вбил больше, чем твои сраные стихи стоят... Вот чмо! Даже не понимал, что не стоят стихи ничего, кроме жизни. Пухлый и пучеглазый, стоял он надо мной в футболке с нелепой надписью и кружкой кофе в перебинтованной руке - Там ещё пол тримедина и дозняк си-си-пи!.. отличный коктейль... не парься, пацан, тебя встретят... вот немного денег. Пока я глотал это месиво, он что-то пытался говорить. Сам уделанный в полное говно, этот прощелыга нёс невероятную околесицу, а время катастрофически сжималось и комкалось, и только его нелепые тирады напоминали о происходящем. Изливая душу, которой у него не было и в помине, он начинал терять над собой контроль - Тебе покажется странным, но не есть ли наше удивительное стремление пробраться ближе, к этому блиндажу галлюцинаций, к фабрике рифм... но как объяснить... ща... именно поэтому..., то есть почему такая плата за нарколайф? - Да потому что наркотики это круто, чувак. - Действительно, круто... и что?.. как везде срабатывает закон компенсации... одно и то же, одно и то же... Самый Главный в Жизни Приход, Самый Главный в Жизни Депресняк. - Здравствуйте. тут кайфа накопилось чрезмерно непознанное удовольствие, так что будьте добры - головой в дерьмо. Привет!.. но поймите же, что вся глубина трагедии упирается именно в неочевидность истинного - зачеркни это слово, редактор - положения дел...

Выгнала меня из белой ночи, и теперь Орда маячит передо мной в кровавом галлюцинаторном свете... И там - ни ночь, ни день, ни явь, ни сон, ... но что тебе с моего имени, ответь? Убери, наконец, этих ангелов, несущих свою унылую службу - я их, ****ь, видеть не могу, а вы... видите?.. И просит песен моя измена - хвала тебе, наркота! В жёлтых, красных и синеньких, в ампулах, порошке и концентрате... Нас ждут прекрасные притоны, и что нам с остального?.. тройка это, электричка или осел?.. роуд-муви - говорят в Америке ... Пусть так, джон... в туалете поезда - я не стал вам сообщать об этом, чтоб не сглазить - закинулся желтыми и скоростью... типа плюс на минус равняется... Хорошей это было приметой! Вот, что я вам скажу... а я всегда считал приметы делом исключительной важности... запланировать удачный исход в виде нескольких ритуальных жестов всегда казалось донельзя поэтичным... Начнём же вглядываться в оконную муть ... долго, долго... мы будем смотреть ровно столько, сколько для этого понадобится ... потому что - раз! и на одно кетаминовое мгновение, вдруг проявится жёлтая, изогнутая в середине лента дрожащей реки под визжащим мостом, в окружении жалких деревьев под восходящим опаловым солнцем ...а вокруг снова рвали упаковки "Ролтона" и "Сникерс"... Как мог, как смел я не любить этих уродов?.. Адская смесь Страхова тем временем приблизилась к своему пику - видимость оказалась липой... к сожалению, это было всегда ... но понять это возможно именно в эти так молитвенно призываемые поэтами секунды, когда всё похуй и жизнь трын-трава... Та самая жизнь, которая пытала и смеялась над нами, унижая нас каждую секунду своего незаконного существования ... Так скажем ей. Без позы выспренного скоростника и безразличия системного героинщика ... Ведь чёрный флаг по-прежнему пылал костром, несмотря на бесконечность наебалова... а я въезжал в Орду, до одури обхуяченный, как всегда несчастный. И наблюдательный, как всегда ... Суть сравнения, между прочим, ещё и в том, что пункт назначения обеспечивал вовсе не я ... и ни к чему мне было открывать глаза - три грации снова вертелись передо мной и пели вечную песню, раскачиваясь в такт этого безразличного ко всему движения. И вдруг снова - с ножами в обеих руках запрыгала по заплёванному полу - Россия в зелёных холмах, пьяная в стельку, в земляничной крови и слезах ... - нет, не надо было мне открывать глаз - наркотическая шарада требовала настоятельного ответа. Я прорывался в Орду - город доносчиков и неведомого мне подполья, слухи о котором носились по губернии. Именно об этом пытался намекнуть Страх, но моё состояние... Высокомерие, нарко-психоз не дали тогда дослушать... теперь же массивные двери В-ского вокзала уже толкали меня в сборник стихов, прямо на улицу... не уверен, что встречу Вергилия... Орда! Город, всегда приводивший меня в нарко-ступор... и я снова собираюсь убрать весь запас прямо сейчас, как только представится случай... иначе к чему эти роуд-муви... без спецэффектов шоу уже не делается, говорил я в таких случаях и, безусловно, был прав... Все эти гниды - бумагомараки и гуманистические уроды - обставляющая читателей мафия - где за исключением десяти-пятнадцати впечатляющих случаев, происходит откровенный, пошлый и невозможный процесс гниения и разложения... Наебалово!.. Как, впрочем, и везде... пацаны... Я надеюсь, мы понимаем друг друга... так - это... я особенно не волновался за предстоящее выступление, прикидывая - кто меня встретит?... и решил тут сделать небольшой перерыв.. О! последний раз, уверяю вас... Хотите приколоться?.. Как думаете, будет продаваться тримедин в их книжных магазинах? я имею ввиду эти грандиозные склады отходов человеческой слизи.. всякие там "Словоеды".. бля.. Во-во. Никогда!.. Ха, здесь вы ошиблись!.. Знаю точную дату. Год после того, как окочурюсь. У вас будет возможность проверить. А вот сейчас нехило бы пожрать.. Ха, например, пожил бы у вас пару месяцев. Отъелся. Мылся бы, бля, в нормальной ванной, а то здесь она находится в кухне, которая находится в коридоре, в котором находится туалет. Почему нет?.. Ах, мама-папа-дядя-тётя?

А ведь, знаете, ваши жизни в моих руках. Нет, серьёзно. Когда-нибудь о нулевых будут судить по этим стихам. Вряд ли, конечно, вы сможете безоговорочно и со страстью разделить моё скромное убеждение в этом. Впрочем, я не претендую. Нет. Нет.. Три-та-та. Три-та-та. Три-та-та. Ого! Мобильник. - Алло. - Это Алексей Никонов? - В некотором роде. - Ага... Вас беспокоит музыкальный журнал "Олин Стон". Несколько вопросов. Суждений. Самооговоров? - Нехило! Но ведь я не музыкант. - Это неважно. Скажите, в действительности ли вы утверждали, что в стране установился принципат?.. - Конечно. Империя требует жертв!. Ура! И это приведёт вас всех к полному краху... надеюсь. - Не понял. Впрочем, вы, конечно, опять перебрали. А много ли секса будет в этом сборнике? - Почти нет. А чё? - О! В этом вы прогадали! - Как? В чём дело? - Ну... Это же первое правило... Больше секса, насилия, извратов всяких... Публика это страсть как любит. Ценит. Наша интеллигенция... - Значит, я опять облажался? - Ну конечно. Алло, алло...- Да. - Сколько денег вы поимели с нового альбома? - Да нихуя! - Как? - Ни с одного. Ни рубля. - Гордитесь? Класс! Гордитесь. Да мне, ****ь, жрать нечего! Не то, что накуриться!.. Гордитесь. Может, этот деляга мне денег зашлёт? Или вы? Сомневаюсь. Найти меня не сложно. Так что буду ждать, пока меня не осыпет золотой дождь. Думаете, осыпет? Золотой?.. Ах, ну да! секс, наркотики и рок-н-ролл. Веселье - обоссаться!.. Хотите на моё место? Вперёд!. Я отключил телефон... Нет ли чего пожрать? Впрочем, это не важно, не так ли? Продолжаем? Итак, всё тот же Вечный сортир! Привет! А меня уже догнало!.. Я забился в угол и смиренно и терпеливо ненавижу вид из окна - сгнившие заборы, кривые, залатанные какой-то ***нёй домишки, вылизанные вокзалы с миномётами. Слева? - опухшие, непроспавшиеся лица с наклеенными газетами. но если долго и пристально вглядываться в уже отбеленную оконную муть, то среди чёрных ям, грязи, среди мусора и неизвестного назначения канав с коричневой, бурой водой, вдруг - на короткие пять-шесть секунд, которые и есть вечность - появляется и тонко вычерченная ярко-синяя лента реки под гудящим мостом, окруженная склонёнными деревьями с куском бледного, желтоватого неба в проеме... И эти редкие подарки уже оправдывали происходящее. Влево - "ролтон" активно заливают кипятком... верно?.. воровато оглядываясь по сторонам, липкими, жирными руками вырывают крылья у вареных кур и ангелов... суета не прекращалась... вот тогда-то я и съел облатку си-си-пи, да ещё запил кофе с транками... Пошли вы!! Я ещё раз повторяю - упорядочение хаоса никогда не входило в круг моих интересов... эти ублюдки не были хуже меня, скорее наоборот... Сила, заставляющая их суетиться, даже восхищала... а вот они как раз были крайне далеки от подобных чувств... что ж, я не напрашивался... потом вытащил из кармана ТТ и начал шмалять...Все мы здесь добрые люди, и стихи не стоят ничего ...Стекло в окне уже оплавилось, лесная каша полезла в глаза, и если в этом окне картинка двигалась в противоположную сторону, то в другом - наоборот. точно в зеркале...или может... может, вы не совсем еще поняли, с кем имеете дело?.. Алло, алло... опять звонят... давно заметил... стоит расписаться. Отравиться сюжетом, проникнуть в такую хрупкую кристальную литературную ткань с ловкостью резчика по льду... видишь пьяного панка, падающего в подворотню выборгской парадной, рухающей в пустоту. видишь даже значок на его убогой футболке... и тут, конечно же, какие-то мудаки начинают названивать... О, это опять из журнала?.. чем сейчас занимаюсь?.. да ерундой полной... без сюжета и врача... без финала и дилера... а вообще, я бы не отказался от нормального косяка. *****, показали хотя бы, куда мы продались. можно было бы снять с этих уродов денег. алло, алло, это скучно?.. но что бы вы хотели? я из рабочей семьи... приходится выкручиваться. У вас-то, небось, полные холодильники жратвы.. Сука, *****, ****ец, не покупатель и не продавец - я же не барыжу стихами... или песнями. я - рабочий класс. Произвожу ценности. И не барыжу не потому, что не покупают...

Жена-тёща-дети-соседи? Но вы же панки! На пару часов в день?.. Но какие ко мне вопросы? Вы вообще не панки? Тем более... Или вот простое определение - хули он ноет? Всё не так плохо. Жизнь прекрасна. Вот долбоёбы! И откуда такие берутся? оптимисты бля. Но ведь я не только от себя ною, как вы выражаетесь. Так живёт большая часть моей страны. А они нас время учат жить. потом ***рят друг друга как в тридцатых. Мафия, которая не пустит в литературу, да и куда бы то ни было, никого, кто не отсосёт... Но кого они обслуживают? Сейчас? Третий элемент! Опричников. Остальное - декорации. Ширма. Когда-нибудь рухнет. Мне бы пистолет! И пару грамм мари. Вот дело! Щас лето, и солнце упёрлось в потёртый паркет. На нём табуретка с тетрадкой, в которой пишу, ещё значок, пепельница, презерватив, зажигалка... Кажется, я снова заговариваюсь... Вижу, вас это уже не удивляет. Может, пропустите этот абзац? Хотя, подождите! А вот если я добавлю света, декораций, роскошных интерьеров? Девок голых накидаю, чтоб мастурбировали, текли, орали от похоти? Неплохо? Думаю, вам это больше понравится. Или предпочитаете мальчиков? И тех и других?.. в немыслимых позах, гладких и стройных, с узкими бёдрами и шёлковыми изнанками ляжек... но стоп! у нас здесь всё гораздо зауряднее. Мерцающий город в сыром тумане, где я, скорчившись над табуреткой, терзаю, насилую тетрадь, и молнии сверкают надо мной и, кажется, над вами, и дело такое - либо я вернулся, либо не уезжал никуда, и не снилась мне улица в обморочном свете... Кто мог разобрать? Дождь ли хлестал, как из ведра, или это слова сыпались на тетрадный лист с неотвратимостью мгновений. Похожая ситуация, не такая, конечно, но похожая, произошла со мной ещё в начале нулевых. Приехал я за парой килограмм к одним чертям. Ну, куранули там, ширнулись. Они чё-то зарубились по жести, а я вышел на балкон, заваленный всяким барахлом - кастрюли, ломаные лыжи, запчасти от велосипеда, какие-то сумки, свёрнутые ковры и обои, вёдра с тряпками и разобранный диван; в общем, хлам. Это... курю, значит, смотрю на ковёр свернутый. Вижу чё-то торчит. Ёб! Это ж ноги. Человеческие. Босые человеческие ноги. Синие какие-то. И ногти - длинные, жёлтые, с бурой каймой. На них и сблевал. Барыги стали объяснять, мол, варили день, варили два... Потом типа человек опрокинулся. Ну а кто будет мусоров вызывать?.. хорошо февраль - подморозился. Вот они его на балкон и поставили. Отдыхать. Ты, Лёха не парься.. в общем, я быстро оттуда убрался... Впрочем, к чему это я?.. Да! Ведь что бы мне ни втирали эти отморозки, верил-то я своим глазам. Оттого и сблевал. То же и сейчас. Мороз сменила гроза, чердак еле сдерживает грозовой водопад. Одно утешает - что прежде, чем вода доберётся до моей каморки, она наконец-то смоет с лица земли эту гнусную, отвратительную и презренную бактерию под названием человечество. Истинно, день этот будет праздником для остальных несчастных, которым не повезло родиться на одной планете с этой заразой... Опять. Опять я отвлёкся. Так о чём это я?.. от этих колёс путаются все события. И вся моя жизнь перепутана вместе с этим текстом. Вот я на вокзале Орды или, скажем, в такси с сумасшедшим водителем или на красном диване Страхова даю очередные показания... галлюцинации. Но если рассказывать историю - чего ради?.. Лично я завязываю, и пошёл мутить чё-то новое. А тут как придется. Посмотрим, Рим... в разрыве времени и страницы, где-то за горизонтом, за бурой стеной из облаков, пыли, гашишного дыма, за оградой стихов синеголовый панк произнёс только для вида вопросительно - Глумов?.. Потом мы ехали на хату и солнце уже не светило как раньше, и день устрашающе надвигался на лобовое стекло, пяля свой уже белый зрачок... хотелось пить, хотелось девку - здесь, где-нибудь в парадной - прямо сейчас... но больше всего хотелось жить. даже так! в этом очередном капкане из слов, из которого рвусь, рвусь... и это было той самой неоспоримой вечностью, доказательства которой я безнадёжно искал все эти годы...

Именно это я пытался объяснить Бобу и Добу, двум придуркам лет двадцати в майках анархия и рваных джинсах... где-то на краю Орды один из них уже ищет барыг... а я тем временем стараюсь, чтобы время перед выступлением не прошло незамеченным для ангелов, притаившихся в моих джинсах, и вывалив препараты на красный, ярко-красный круглый (вообще крайне странный, даже подозрительный) табурет, выпустил их на волю и, словно на картинах Мурильо, закувыркались они вокруг ... и розовый свет, исходящий от них, уже не раздражал, а восхищал; в предвкушении Бури, как и в предвкушении покоя, таится одно и то же чувство - Ожидание Кайфа!.. просто у каждого он свой. Я начал с тримедина. Всё-таки новое - это хорошо отрегулированное старое... опыт вперемешку со случаем... Слагаемые перекраивают, а не переставляют; и вот я уже на седьмом этаже от "Счастья" - нелепое название кафе, где я читаю сегодня... перед выступлением какой-то местной группы. Я же представляю, бля, поэтическую часть... Лично мне абсолютно пох с кем. В Орде по определению не могло быть нормальной группы. Слишком много денег накачал Чингис Хан. Все завязаны. От маргиналов до дворцовой швали. Все. Да и вообще - последней великой группой была "Нирвана".Чёрный квадрат. Ожидать услышать что-нибудь интересное в этой пародии на клуб было нелепо. А я всё хмыкал, затягиваясь из пластиковой бутылки - конечно, это будет круто! Мы им покажем! Вот идиоты!. монтеневский выкормыш. ницшевская подстилка. всё обо мне... кивал и кивал, поглядывая из-под чёлки на отражение в грязном зеркале. Раз, два, тридцать три, сорок четыре, пятьдесят пять, нулевые... уже вдыхал призрачный мираж вместе с серой дорогой тдм и номифина, когда Доб или Боб, в общем, оба этих чмошника вдруг показались мне нормальными симпатягами, к тому же тдм и скорость, что они притаранили, толкали меня к излишнему и нездоровому дружелюбию, навязчивой фамильярности... но парням всё было нипочём, готов поклясться, что они засадились раза в три больше меня и только выпучивали глаза в соответствии с замечаниями классика.. Наше дело правое, враг будет разбит - заявил я, выдавая каждому по шарику тримедина и дозе си-си-пи... требовалась небольшая плавучесть, размытость, если хотите... Таким простым и банальным способом мы с этими аборигенами постепенно и неторопливо подбирались к самой сути явления. Явления неизученного и, на первый взгляд, непреодолимого. Истина, до которой мы дошли в момент прослушивания "i grass-love" была очевидна и насущна... причём задача эта казалась такой неожиданной, важной, что когда я начал втирать это Добу - тот просто взлетел к потолку и минут десять парил под самой люстрой, роняя из карманов поочерёдно: мобильник "нокиа", чёрный лак для ногтей, презерватив, тюбик вазелина, кассету "pulp", удостоверение учащегося пту, пустой коробок спичек, блеск для губ, чёрный карандаш для глаз, пропуск в общежитие, проездной... Он ещё маячил в комнате, когда выстрел на "Cradle to the Grave" сбил его с невидимой, подвешенной неугомонным фокусником нитке. Дело было серьёзное - никакого объёма более не существовало - всё стало двухмерным, и чтобы попасть во двор, достаточно было шагнуть в окно, где кусок асфальта казался нарисованным на заклеенном газетами окне... эти шутки надо было прекращать... за себя я был спокоен - больше меня тревожили случайные однополчане... Задеть могло любого - и я решил забаррикадироваться в ванной, тем более, что плейер вдруг заиграл - "Следи за собой" и слова .."сегодня кому-то говорят до свидания..." показались глубокими и полными поучительного смысла, и чтобы додумать, осознать его в себе как неопровержимую догму, необходимо было предельное одиночество и главное - безопасность. А эти двое начали меня настораживать. Начнём с того, что у одного из них - Доба? - отвалился нос. Просто упал на пол. Однако тот невозмутимо наклонился, поднял его и приделал обратно, напевая - "космоса чёрные дыры" - "чёрные дыры"!!! Вы поняли? Нет? А я-то сразу понял, что к чему... в ванной долго бил по выключателю, чтобы свет вспыхнул в этой пещере...

и пусть то, что увижу я, лишь тени - пусть они были людьми, двумя долбоебичными панками с мозгами набекрень, а не метафизическими дознавателями, к встрече с которыми я определённо, определённо не был готов. Меня уже захлестнула волна острого приступа психоза - пачка мелиума могла меня успокоить, и я полез в штаны... жёлтые никогда не подводили, вот и в этот раз - паника должна была утихнуть... минут через десять... но что делать сейчас... сейчас, бля... вы думаете, я делаю чересчур поспешные выводы... скажем, что страшного и этакого метафизического в том, что у этого немытого панкарика отвалился нос... это ещё ничего не доказывало, нос мог отвалиться у любого из нас, а учитывая количество тдм... Понимаете?.. но все эти заявления не могли меня вернуть к спокойной оценке событий... В тот момент... Глотая горькую кашу разжёванных жёлтых, я был готов к самому худшему развитию ситуации,.. что угодно,.. я - не - удивился - б ни чему... чужая хата с подонками, обожранными тэдэмом и готовыми вырезать мне сердце. Но позвольте, знаете ли, мне оно необходимо! - так что извините, конечно, но для начала я забаррикадирую дверь мусорной щёткой, ведром и прочей малоубедительной ***нёй, а вот потом, потом, бля, поговорим... всё это я выкрикивал для чего-то, может, чтобы убедиться в своём существовании; так не бывало ли с вами - человек, который любит вас, самый близкий к вам, и является обычно объектом самых невыносимых издевательств... не обязательно и даже обязательно не физического, а скорее морального толка; здесь же всё было как раз наоборот - два ничего не сделавших мне меломана за замусоленной дверью, очевидно, не хотели ничего такого - и с каждым глотком своей вязкой, горькой слюны я понимал это ещё лучше - но моё чувство страха уже приняло уродливые, агрессивные формы, и, поклявшись, что обоих принесу в жертву своему предстоящему выступлению, я присел на край ржавой с белыми отметинами ванны и как следует задумался... - Ради чего?.. - вот вопрос, который я не мог себе не задать в эту минуту?.. Ради чего я, тридцатипятилетний поэт с несколькими сборниками стихов, напечатанными лишь в моём воображении и интернете, вообще нахожусь в этом нарко-бедламе...чья это вина? - Меня, так и не успевшего повзрослеть, упёртого наркотического пропагандиста, Страха, заславшего нас в эту безнадёжную дыру с неизвестными ни мне, ни ему целями?.. За что ты меня оставил? Или, Илия? Куда ты мчишься?.. Всё это было отвратительно... поэтому я и кричал, что должен вымыться после поезда... пока не пришёл в более адекватное состояние... но кричал-то всё это я - и в этом была вся низость ситуации - уже на себя, тратящего свою жизнь на бесполезные комедии, детские поддавки, чушь несусветную... Выйти из ванной комнаты Суллой или Верленом, - дачный домик, что кабак - какая разница? Всегдашняя плата поэта в любом веке ... прав был Гораций ... и Вийон был прав... С другой стороны, мир реальных действий проявлялся всё четче. И это было хорошо ... чересчур резкий финал ... зрители еще не готовы, участник тоже ... мне следовало выспаться ... бормотал я, распластавшись на грязном полу ... читайте без эмоций, единственное, что я мог им посоветовать... но сам, сам я был недалёк от отчаяния, того отчаяния, следствием которого становится забух или бессмысленное убийство, стих или искромсанная бритвой рука, любовь, растоптанная в смертельных, окончательных выражениях, или обычный передоз, я - и эту мысль следует признать ключевой, уважаемый гражданин следователь, - я был готов к любому развитию событий. Жизнь, вот что заставляло меня быть открытым для любых её проявлений, - удел рифмоплёта, живущего на жалкую ренту да подачки некоторых действительных любителей прекрасного, был ничем не лучше миссии убийцы или какого там вора... понимаете... отчаяние! - вот что объединяло в этот наступивший уже и на наше горло день всех преступников на планете - и, исходя из этих мрачных побуждений, - все они были всего лишь ищущими лазейки арестантами в неизвестно кем и для чего построенной тюрьме... балаган... вот определение...

не Рим, не Троя, а всего лишь
холодное сырое утро
в провинциальном городе, который
испуганным котёнком свернулся
на краю империи.
а ты завоевателем выходишь из парадной,
где только что курил,
глотая надписи на стёртых стенах
и выпуская дым в разбитое окно.
ах, в том что, некуда идти,
простое доказательство победы;
так римские легионеры,
разграбив бывший неприступным город,
слонялись по чужим, холодным улицам
друг перед другом хвастаясь добычей.
твои трофеи:
линии огня, плюющие в лицо напалмом.
в себя пустив весь мир,
чего ты ожидал?
красивую минуту узнавания?
но это временная мера,
так выполняют просьбу приговорённого.
в разорванном плаще похожий
на грубую английскую девчонку
(какие ливни целовали твои губы?),
сколько раз
с тоской справлялся, а потом
распутывал разорванные нити
вдруг найденных стихов
поганый блуд размеров.
они кружили голову, казалось
ещё немного и рухнет
видимая часть реальности, открыв
то настоящее, что все мы знаем
в секунды пробуждения, но мир -
непоправимое несчастье - был неприступен.
вечная беда.
стихи?
стихи такая ерунда.
что могут изменить
слов надоевших сочетания,
когда непробиваем смысл?
вот чистая страница:
в ней все мыслимые содержания,
оттенки сотен языков,
размеров, ударений, ритмов.
зачем уничтожать библиотеку
биографий ангелов,
не лучше ли в пустой парадной
читать похабные слова.

Пишите в любую мою соцсеть, в директ или в сообщения, если вам нужен мой сборник лучших стихов!

ВОТ, ЧТОБЫ СНЯТЬ АГРЕССИЮ , ТО ЧТО НАДО! ОЧЕНЬ ЭНЕРГИЧНЫЙ https://music.yandex.ru/album/9203736

ЗАВТРА "ШТЫК-НОЖ"
ТРАНСЛЯЦИЯ - https://m.youtube.com/watch?v=rnqpSN_D6oQ

ТЕПЕРЬ Я НА «BOOSTY».
Здесь и только в этой соцсети я буду выкладывать черновики моих стихотворений за 25 лет творческой деятельности с вариантами моих известных и не очень стихов -начиная с лихих 90ых и заканчивая нашим безумным временем!
Вы станете первыми читателями и слушателями всех моих новых стихов, так как вначале, перед премьерным прочтением я буду выкладывать их в "BOOSTY"
Также я собираюсь устраивать интер-активные-квартирники с чтениями и акустикой, обсуждениями новостей и просто сплетнями из своей жизни где-то раз в месяц. Но это ещё не всё!
В планах проведение лекций по литературе, которые с таким успехом проходили в питерских и московских андеграундных клубах, на которых я расскажу о любимых поэтах, о моей технике стихосложения, о модернизме, пост, мета и много ещё о чём!

ССЫЛКА - https://boosty.to/lehanikonov

Как мне тебя не пропустить, июльский день,
твоих распятых тополей прозрачный пух,
двадцатое число и воздух в городе так сух,
что снова хочется курить.
Как мне тебя не пропустить, июльский день.
Я превращу тебя в мишень,
в лавину жадных, ярких слов,
я превращу тебя в любовь...
Нет, лучше напиши, как мир велик
и сколько б мы не жили, не увидим
всего - он говорил и детский крик
перебивал любое торжество
и разума, и чувств слепую тень.
Как мне тебя не пропустить, июльский день?

96-06.

Стены ходят ходуном,
Больше не о чем просить,
Больше нечего добавить,
Вызывай такси.
Мера нашего предела неизвестна,
Но сейчас
Всё, чего ты так хотела,
Унижает нас.
Потому, что не бывает
Дыма без огня,
Потому, что по-другому
Уходить нельзя.
2006