ПАРТИЯ НА ДВОИХ

моя муза мертва и походу не первый год
я травил её, если честно, ведь я урод
я таким получился, я слепок из божьей глины
человек-перевертыш, хуйло галимое
опали меня опали, если сможешь сожги дотла
ничего во мне нет хорошего, кроме зла
на себя на тебя на него на неё на всех
моя муза мертва, я убил её, это грех

я убил её, я убил, я убил, устранил помеху
ничего во мне нет хорошего, кроме эха
её светлого голоса - такого, каким запомнился
её бледного образа - волосы цвета солнца
взгляд - цвета синего газа, в котором пылает метро московское
кровь - цвета пары гвоздик, что на похороны принес ей
душа - цвета той, кто однажды влюбился в монстра
моя муза ещё дышала когда хрипела хрустели кости

с каждым новым стихом перелом перелом ударррр
иногда просто так иногда чтобы выпустить паррррр
а потом пелена пелена пелена угаррррр
и она умерла изрешеченная метафорами
изрезанная словами избитая сапогами
приколочена к полу фразами что гвоздями
чистый лист, без особенной цели измятый на оригами
и теперь только вороны в небе глаголят карррр
над могилой её летая
гипнотическим кругами
черным пламенем душу мою сжигая
черным пламенем душу мою сжигая
черным пламенем душу мою сжигая

только с неба их черные перья на плечи падают
я беру эти черные перья окунаю их в чёрные капли
и на чёрной земле продолжаю писать эти чёрные чёрные строки
и умершую душу тем-самым её терзаю
свою спасая
я урод да я знаю ублюдок садист мудак
но я создан таким и поэтому всё происходит так
пока сам не исчезну не сдохну не растворюсь
в синем газовом пламени цвета электрик блю
в синем газовом пламени цвета электрик блю
в синем газовом пламени цвета электрик блю

натрави на меня мин-юст натрави на меня оон
натрави на мена восставший из пепла город некрополь иерихон
ты не знаешь меня ты не знаешь её только ветер всё знает но ветер стих
это партия на двоих - для проклятых и святых
это партия на двоих - для проклятых и святых
это партия на двоих - для проклятых и святых
ты не знаешь меня ты не знаешь её только ветер всё знает деревья из гнёзд вырывая с грохотом
это партия на двоих - для святых и проклятых
это партия на двоих - для святых и проклятых
это партия на двоих - для святых и проклятых

неплохая бы вышла музыка но не катит
приставляет окурок к солнышку на закате
а оно расплывается растекается и двоится
хочет спрятаться
хочет скрыться

горизонт ведь такой огромный а лиз не очень
эх поспать бы хотя бы сегодня сегодня ночью
но уже третий месяц как сон говорит пока
лиз как дурочка курит и смотрит на облака

или это туман над московскими крышами и высотками
или это сигналят не звезды а фонари
сколько б ни было улиц - все они лед под ее кроссовками
с каждым годом все тоньше становится, говорит

черная кошка призрачное лукошко, что ж, вокруг происходит одно и то же я умру и ты тоже скорее всего умрешь это жизнь и она такая но дальше больше уходить по английски лучше чем по хорошему меланхолия скорая неотложка ношпа бокал и бошки рожицы у прохожих и они все на тебя похожи смотрю свысока на землю на эти крошки на золотую рожь у подножия храма истины

отвернись от нее, непрошенный, пробегает по телу дрожь с неба капает типа дождь проводили по совести встретили по одёжке поцарапали искорежили вот такие они таежники разбираются за пиздеж сделай вид что ты все еще помнишь горшенева в небе коршуны в сердце сложно всё по прочтении уничтожь знать не знаю чего ты ждешь(

тема свободная дело мутное
стихи беспонтовые там и тут
даттебайо ауф
и стоит майор и считает скуфов

ледяной водоём под ногами, айда вдвоём - умыкнём под проём, акачуримся и умрём. стрём. собачий лай, или волчий вой, или просто родной-народный медвежий рёв. мы таёжники, мы разлагаемся среди ёлок - синих таких, зелёных, спасённых и сохранённых. мы сли, что кружат в воздухе, аки чёрное вороньё, они все они - про неё, в синем инее погребённую, они все они - про неё, в синем инее погребённую, они все они - про неё.

в ментовке цветут менты
а в вазе цветут цветы
сквозь черную душу два чертова глаза взирают из темноты

клубит сигаретный дым
донт тач ми, аливерды
и нет никого в этом гребаном мире к кому я могу на ты

переходим друг другу дорогу
ты на красный сигнал светофора
а я черной кошкой богу

дорогая моя амелия я покойник
ты стоишь у окна оперевшись локтями о подоконник
куришь смотришь на утренний сумеречный рассвет
никого рядом нет
никого рядом нет
и не было

прилив, луна. сидит-пердит ньютон
под деревом во лондоне, британия.
сидит-пердит он, в думы погружен,
забыв о пропитании.
но яблоко ему на бошку шмяк —
ньютон обмяк,
с луною завершив свое свидание.

шутки ради написалось, настроение было хихи-хаха. кому оно надо вот фулл.

думаю, на этой смешнявой смешняке закончу постить стихи до нг. а в следующем (не обещаю) буду выкладывать чисто новое — по поводу олд голда я решил издать сборник в 2026-м, так сказать зафиксировать на листе, а то всё в инете то тут то там пораскидано.

кто хочет застолбить себе экземплярчик — буду рад видеть в лс. тираж будет маленький некоммерческий.

пару дополнительных слов под спойлером:

вообще, у меня ровно ноль опыта в этом вопросе, если знаете какие-то норм издательства, которые красиво делают — дайте знать плиз.

пока что смотрю в сторону изд. «язык» (сайд-проект «чтива», только коммерческий, а для моих целей это норм вариант). но хочется, конечно, повыбирать из вариантиков.

знаю про ридеро, но ридеро, как я понял, это ручной конструктор — в силу того, что у меня нет подходящих скиллов, выйдет какая-то кривая хуйня, т.ч. не мой вар: душа требует самопала, но самопала красивого.

пару слов о моей жизни в вк:

также, пользуясь случаем оффтоп-поста, хочу прорекламировать свой паблик вк. многие из присутствующих здесь о нем знают, но если кто не знает, то вот. это моя альма матер. сейчас там ничего не выходит, просто складываю стишки в архив в обсуждениях, а публикую тут или в пабликах (редко). но в следующем году планирую снова начать там постить, как-никак родной дом все дела. там же 31 декабря выйдут итоги года.

и пару слов про проект БССМРТИЕЕЕ:

также, пользуясь случаем оффтоп-поста, хочу прорекламировать свой тексовый баттл бессмертиеее, первый сезон которого прошел в этом году (март-июль) на 500 участников и, хотя были сложности и всякие так сказать казусы, прошел хорошо.

второй крупный сезон планируем предварительно на 2027-й, а пока делаем небольшие тематические движения в духе «конкурс верлибров» или «мини-баттл короткой прозы». вот сегодня анонсировали мини-кап даблраймов, ибо метамодерн дело тонкое требует жира.

щитпост.

вписался в организацию баттла аудиостихов на площадке Breeze Lights, набираю судей.

кто хочет судить пишите в личку, объясню шо к чему.

требований к компетенциям ровно никаких, если ты ни разу в жизни ничего не бубнил в диктофон ты полностью нам подходишь, это часть концепции.

принимаю плюсики в личку сегодня-завтра

с наступающим 🥳🥳🥳

upd: спасибо отозвавшимся! набор закрыт. для истории пост пусть останется удалять не буду

мир сложно устроен.
если мы не знаем, что это такое,
«что» не перестает быть таким.
и даже если мы скажем,
что «что» не такое,
«что» — не обязательно не такое.
при этом не обязательно, что «что» — такое,
оно вообще может быть какое угодно.
оно никому ничего не должно.
оно такое какое есть.
а как ты о нем думаешь — ему без разницы.
потому что это не меняет сути вещей.
что-то такое сказал декарт,
кажется.
даже если и не сказал,
или не декарт,
или что-то не очень такое,
суть мысли от этого не меняется.

если весь мир мне снится
и все, кого я знаю — плод моего воображения —
я бы придумал себе обстановку
повеселее,
где был бы полностью счастлив,
ну или хотя бы не так часто грустен.
это первое.
второе — я относительно честен с самим собой:
я не такой умный парень,
каким могу показаться со стороны
(иногда так бывает).
значит, это точно не я,
а кто-то, кто больше и выше —
первопричина,
чья энергия настолько велика,
что запустила весь мир,
ведь по закону сохранения энергии
энергия сохраняется,
если в сумме:
энергия запустившего
и запустившегося.
а я точно не такой энергичный.
потом,
если бы это был я,
было бы глупо не знать ответов
на любые вопросы —
по типу гипотезы римана.
это как курсовая,
которую я написал не сам:
плохо помню, что там к чему,
местами не понял,
ну и так далее,
и так далее.

оправдание веры в бога
как олицетворения любого рода сил свыше
может исходить из того,
что абсолютной истины не существует,
что значит, что
в то, есть они или нет — можно только верить,
знать точно нельзя.
а если можно только верить,
хочется верить в существование
рая, бога, реинкарнации,
счастливой загробной жизни —
или чего-то такого.
потому что иначе —
совсем всё бессмысленное какое-то,
и от этой бессмысленности всего —
грустно.
так что, если воображать, во что верить,
можно поверить в судьбу,
в её знаки,
в предначертанность,
ну и так далее,
и так далее.
доказательств никаких нет.
они по сути и не нужны.

если всё-таки бога нет,
и жизнь одна, и другой не будет,
то она скоротечна намного сильнее,
чем может показаться со стороны
(иногда так бывает);
и, чисто из жадности,
я бы не хотел прожить её в грусти,
которая обязательно приходит, когда
начинаешь думать всерьёз
про то что — зачем,
и что будет потом,
ну и так далее,
и так далее.
если «потом» ничего не будет как факт,
верю я в это или в иное — не имеет значения
относительно того, чего не будет как факт.
но не для меня лично.
для меня лично — приятнее верить,
что что-то будет.
суть вещей от этого не изменится,
а мне на остаток дней — минус камень с души;
сокращение условных предельных издержек
меня как условной предельной сущности,
выполняющей некоторую работу А
по генерации мыслей Q
за отведенное время t,
пока я всё еще мыслю,
пока я всё ещё существую.
по макконнеллу и брю,
в этой нехитрой схеме никто ничего не теряет,
одни только плюсы,
профит —
и никаких, типа, минусов.
боже, храни маржинализм.

я вырос среди церквей.
почему я должен отказываться от них
в пользу марвел диси и нетфликс,
культа блм и любителей ммм —
прямо сказать, чуждого месту, где я живу,
потому что мы не ввозили рабов из африки.
свои грехи есть у всех,
но этот — не наш.
не говоря о том, что
марвел диси и иные франшизы —
это просто неинтересно;
раз за разом одно и то же.
плюс они желают мне смерти.
лично.
и поэтому, боже,
храни традиционные ценности —
хотя бы назло,
чисто как андерграунд реп.
иже еси.
бля буду.

это наука
придумала пушки,
большие и сложные,
чтобы убивать из них человеков.
что-то такое сказал фейерабенд,
кажется.
даже если и не сказал,
или не фейерабенд,
или что-то не очень такое,
суть мысли от этого не меняется.
боженька учит любви —
не убий, не завидуй,
не будь мудилой,
ну и так далее,
и так далее.
мне нравятся эти вибрации.
я человек простой.
почему я должен любить науку
больше, чем боженьку —
не понимаю.

около семи лет назад
я прикинул,
сколько раз в жизни я мог умереть,
но остался жив.
пусть: условные шансы на выжить
везде
составляли бы тридцать процентов.
меня сбивал мотоцикл на скорости.
я выходил из-за фуры,
и в сантиметре от меня проносилась машина.
я болел менингитом в детстве.
я терялся — зимой в метель,
вдалеке от цивилизации,
в незнакомой мне местности.
я трижды или четырежды
чуть не размотался во время вождения.
пусть будут эти шесть случаев.
вероятности перемежаются, и выходит
тридцать процентов в шестой степени —
это семь десятитысячных
процента — вероятность того,
что при всех этих вводных
(а их было больше)
я бы в принципе дожил
до написания этого текста —
при моей относительно тихой жизни.

а у тебя что по шансам?
неужели мы все
такие везучие?
кажется, проще поверить в бога,
чем в подобную лотерею,
где все выигрывают
годами.
чисто математически.

вьюга, рождественский латте под будапештом
что будет дальше — колючий вопрос, конечно
суть тяжела и недвижима, как валежник:
страшно меняться
и страшно остаться прежним

вьюга, метель, крепкий молотый под москвою
выпил с ребятами в полночь за все мирское
бьются куранты — время сейчас такое
страшно порой, не скрою

направо налево не знаю куда иду
счастья здоровья
пофиг на суету

эх пушка моя волынка
с черного рынка
кровушка красная девица
что калинка моя малинка
маслинка моя маслинка
и как ты в меня попала
ведь я пылинка
дырочка между рёбер внутри пустынька
внутри привидение невидимка
лимонка и финка чик-чик ба-бах
душа улетает в небо что птичка фаб
есть только миг двадцать девять
есть только пепел и феникс что им пропах

евангелие во стихах
раунд