погибло лето безнадежно
хоть мы ещё чего-то ждём
а осень плачет горемычным
дождём

© Кисычев

нет срока давности для боли материнской.
у смерти свой подрядчик и генплан.
и календарь перевернёт не Шуфутинский,
а детской кровью залитый Беслан.

© Кисычев

в группе талантливые и творческие все) Котя, она же наш администратор, она же «моя айтишница», она же Катерина Дземина, она же самая младшая из «Кисычев Band» совершенно случайно открылась, как талантливая поэтесса. просто прочтите её стихи:

***

Она дочь заправского кузнеца,
Так юна и прекрасна на зависть подруг.
Все, от лат до серебряного венца,
Теплоту питало умелых рук.
Ее косы, сверкающие как медь,
Поражали взгляд своей красотой,
И казалось, что отступала смерть,
Когда та проводила по ним рукой.

У войны не бывало пустышек-грез.
Он, последний пред битвой встречая закат,
Любовался цветом ее волос,
Отражением в медной перчатке лат.
Огонёк свечи рьяно рвался ввысь,
Даря слабый мерцающий свет янтарю.
Она тихо шептала ему: "Вернись",
На перчатке писала внутри: "Люблю".

Огонёк янтарный вдали пестрел,
А на поле ратном она была
Оберегом от смерти от вражьих стрел,
Ярким бликом на медной перчатке лат.
И казалось, что отступала смерть,
Будто ангел-хранитель стоял за спиной...
А у ангела волосы аки медь,
Ангел машет мечом как златой трубой!

Но и меч оплошал. Где-то слева в груди
Вся в горячей крови трепетала стрела,
Будто сердце смотреть не хотело на мир
Сквозь дыру в (не)приступной крепости лат.

На небесных полотнах закат пестрел —
У владыки небес закатилсь глаза.
Он промок до костей под дождем из стрел.
Она видела то, что желала не знать.

Нагнетала мертвая тишина
Да кроваво-алый пылал закат.
А на поле лежал не он, а она...
Тусклым бликом на медной перчатке лат.

© rosioalva

на фотке радостный мальчишка
стоит родителей обняв
и он на тридцать лет счастливей
меня

© Кисычев

art: director

мы молча провожали лето
холодной ночью во дворе
и я не плачу просто осень
опять попала мне в глаза

© Кисычев

у нас же должен быть какой-то эксклюзивный контент для телеграм-канала)
поэтому я хочу выложить сюда одну из новых песен.
как вам?)

каким же должен быть художник?
несёт он свет? и что несёт?
художник должен быть свободен
и всё

© Кисычев

я хотел бы читать по памяти
вам, красивой, стихи Есенина.
вы ругать же меня не станете?
это просто вдруг заосенило.

я словами хотел бы радовать
вас, волшебную и прекрасную.
(я и сам так волнуюсь адово
и тяну по-дурацки гласные).

кофе кончился, чувства строками,
вы, смущённая, рвёте фантики.
все поэты слывут пророками,
воздух плавится от романтики.

замолчали. друг другу — зрители,
и минуты бегут безжалостно.
вы, красивая, говорите мне:
почитай мне ещё, пожалуйста.

© Кисычев

лежу свернувшись на кровати
на месте наших лучших встреч
ты не могла бы мне от сердца
отлечь

© Кисычев

Исторический момент: зарождение традиции петь песни вместе с дорогими слушателями.

мы живы теми, кто нас любит,
мы живы теми, кто нас ждёт.

мусор у бака бросили —
что-то из ткани с пластиком.
время стирает ластиком
мёртвые тени осени.

https://youtu.be/VbNNrVQ63ag

как вы там? тепло одеваетесь? не болеете?

есть ли рядом человек, который вовремя обнимет, укроет пледом и принесёт горячий чай?

знаете ли вы, куда идти? и как вывезти эту осень?

светится одиночество
лампочкой поколения:
мне ничего не хочется,
выключи освещение.

© Кисычев

меня съедают холод и унынье.
балкон. кровать. таблетки. ноутбук.
кто первым спотыкнется и простынет?
кто первым время выпустит из рук?

я обезврежен льющимся эфиром,
где правят парадоксы и война
по гостам настоящего пломбира,
в которые поверила страна.

сентябрь горит, и дальше по канонам,
я так замёрз гореть в его кострах.
Уизли, вам досталась Гермиона —
её достойный мужественный прах.

и дни бегут, и дни летят куда-то,
а я лежу, а я молчу им вслед
слов не осталось, если только матом,
и чтоб сказать: я тут. люблю. привет.

© Кисычев

минутной стрелкой время нас прижало к краю,
а смерть — она всегда наверняка.
но королевы никогда не умирают —
они уходят чествовать века.

© Кисычев

Из книги нашего флейтиста Николая "Словный рефлекс"

text: Колик
art: Зайцева-Борисова

я сбит на зелёный устало врачи
фиксируют смерть по дефолту
и осень мигает тревожно в ночи
жёлтым

© Кисычев