любовь — чуть ли не единственное, что действительно существует в этой бестолковой, наполненной иллюзорным мусором реальности.

моё тело — дорожный атлас боли.

мне бесконечная любовь наполнит грудь.

но буду я молчать и все слова забуду.

человек — сумма ран, цветущих кровотечением,
множащая суммы ран.
и этим значим.

человек начался плачем.

человек окончится плачем.

человек глубже, чем мы можем предположить. мне очень нравится надпись в музее прaдo: «бережно относитесь к тому, чего вы не понимаете. это может оказаться произведением искусства».

он совсем на других был не похож,

он владел искусством калечить.

он втыкал меж ее ребер нож

и при том целовал ее плечи.

мне хочется плакать,
а я веселюсь,
я прячу за смехом смертельную грусть.
рисую улыбки,
шучу без конца,
живу за фасадом чужого лица.

«я знаю, чего он хочет, но я не знаю как это упаковать».

мы скрывали мурашки по коже,

и бездумно ныряли под лед.

знай, что тот, кто всего дороже,

все равно безвозвратно уйдет.

за твою улыбку я убью бога.

мечтаю выбраться из объятий
этих рук отвратительных,
окутанных болью,
лишающих грёз.
будто не нежат меня,
а ведут на распятие,
сжимая презрительно
локоны моих волос.

приходи на меня посмотреть.

приходи.

я живая.

мне больно.

ты знаешь, почему узник, сидящий в башне, следит за полётом птиц ?

все, что мне нужно — это несколько слов и место для шага вперёд.

погиб в погоне за счастьем.